La neige, aux Hamptons, ne tombe pas vraiment ; elle descend, lourde et délibérée, comme un rideau de velours blanc conçu pour étouffer les imperfections du monde.
À l’intérieur de la Maybach S680 blindée, le silence était absolu. Les sièges en cuir chauffants diffusaient une chaleur presque artificielle face au paysage glacé derrière les vitres teintées. Elena Vance était assise à l’arrière, son reflet se superposant comme un fantôme à la fenêtre tandis qu’elle observait les branches dénudées des chênes, fouettées par le vent.
Elle vérifia son téléphone pour la troisième fois. Le message de sa mère, Beatrice Vance, brillait sur l’écran : un rappel numérique de sa place dans la hiérarchie familiale.
« À 19 h précises. Ne sois pas en retard. Et s’il te plaît, Elena, pour une fois essaie d’avoir l’air présentable. Ne mets pas ce vieux manteau en laine de l’année dernière. Ce soir, c’est la soirée de Sarah. Nous avons des invités importants. Ne nous fais pas honte. »
Elena ne soupira pas. Elle ne ressentit pas cette pointe coupante de rejet qui, à vingt ans, lui aurait rempli les yeux de larmes. À vingt-huit ans, la douleur s’était calcifiée en une fatigue sourde et pesante. Elle éteignit l’écran, replongeant la voiture dans l’obscurité.
« Nous arrivons au périmètre, madame », dit le chauffeur en croisant son regard dans le rétroviseur. Il s’appelait Thomas, un ancien Royal Marine qui traitait Elena avec la déférence habituellement réservée aux chefs d’État.
« Arrêtez-vous ici, Thomas », dit Elena doucement.
« Ici, madame ? Le portail est à un quart de mile. Il y a quinze centimètres de neige. »
« Je sais. Mais si j’arrive avec ça », elle désigna la voiture à un demi-million de dollars, « le spectacle sera terminé avant même que le rideau ne se lève. Garez-vous derrière le virage. Laissez le moteur allumé. »
Elena descendit dans le vent mordant. Elle resserra son écharpe autour du cou. Aux yeux de sa mère, ce n’était qu’un accessoire terne et gris — un signe de pauvreté. En réalité, c’était une Loro Piana en vigogne vintage, qui valait plus que l’ensemble du service de table sur lequel ses parents dîneraient probablement ce soir-là. Les bottes semblaient usées, mais c’était du cuir cousu main par un bottier sur mesure à Florence.
C’était toute l’ironie de sa vie : sa famille vénérait la richesse, mais était totalement analphabète dans le langage du vrai luxe. Ils couraient derrière les logos et l’ostentation ; Elena vivait dans la stratosphère silencieuse et discrète du pouvoir, là où les étiquettes étaient considérées comme vulgaires.
Elle remonta à pied la longue allée sinueuse. Le domaine des Vance — une immense villa en pierre calcaire que ses parents avaient hypothéquée jusqu’à l’os pour l’acheter — flamboyait de lumières. À travers les grandes baies vitrées, Elena aperçut la silhouette d’un sapin de Noël haut de presque quatre mètres et le va-et-vient de serveurs en veste blanche.
On aurait dit la carte postale du rêve américain. Pour Elena, cela ressemblait plutôt à une gueule béante prête à l’engloutir tout entière.
Elle arriva devant la lourde porte d’entrée en chêne et sonna. Elle attendit. Et attendit encore. Le vent lui mordait les joues découvertes.
Finalement, la porte s’ouvrit. Ce n’était ni son père, ni sa mère. C’était Mme Gable, la gouvernante qui connaissait Elena depuis qu’elle était enfant.
« Mademoiselle Elena », murmura la vieille femme, les yeux pleins de compassion. « Vous allez geler. Entrez vite. »
« Merci, Martha. »
Elena franchit le seuil du hall. La chaleur la frappa aussitôt, emportant avec elle l’odeur de dinde rôtie, d’aiguilles de pin et de parfum coûteux. Le hall était rempli de manteaux — vison, renard, cachemire. Le brouhaha du salon était un rugissement de rires ostentatoires et de cristal qui s’entrechoquait.
Elle n’avait pas encore fini de déboutonner son manteau qu’une silhouette surgit de la foule. Beatrice Vance, dans une robe dorée scintillante peut-être une taille trop petite, se précipita vers elle. Pendant une seconde, Elena s’attendit à une étreinte.
À la place, Beatrice lui attrapa le bras, ses ongles manucurés s’enfonçant dans la laine.
« Je t’avais dit d’utiliser l’entrée de service », siffla Beatrice, la voix basse pour que les invités n’entendent pas. « Regarde-toi. Tu dégoulines. Tu as l’air d’un rat mouillé. »
« Bonjour à toi aussi, maman », répondit Elena, impassible. « Joyeux Noël. »
« Il n’y a rien de joyeux à voir de l’eau couler sur mon tapis persan », gronda Beatrice. « Va te sécher à la cuisine. Et reste là-bas jusqu’à ce que je t’appelle. Sarah est sur le point de faire son entrée. »
Avant qu’Elena ne puisse répondre, la musique — un quartet de jazz en direct — s’interrompit. Un silence soudain tomba sur la pièce. Les invités tournèrent le regard vers le grand escalier.
Beatrice lâcha le bras d’Elena et se transforma instantanément. La moue se changea en un sourire radieux et faux lorsqu’elle se tourna vers la foule. « Mesdames et messieurs », annonça-t-elle, la voix tremblante de fierté. « La femme de la soirée. »
Tout en haut des marches se tenait Sarah Vance.
À trente ans, Sarah était belle comme une affiche publicitaire — tape-à-l’œil, lisse, programmée pour attirer l’attention. Elle portait une robe Versace cramoisie avec une fente dangereusement haute. Des diamants — probablement loués — scintillaient à son cou.
Elle descendit lentement, savourant l’instant. Elle tenait une flûte de champagne comme un sceptre.
« Merci à tous d’être venus », dit Sarah, la voix projetée avec une arrogance étudiée. « Ce soir, ce n’est pas seulement Noël. C’est l’avenir. »
Arrivée en bas, elle balaya la pièce du regard. Ses yeux tombèrent sur Elena, debout maladroitement près du porte-manteau. La lèvre de Sarah se retroussa en un sourire narquois.
« Oh, regardez donc », lança Sarah, haussant la voix pour que tout le monde l’entende. « Ma chère petite sœur est enfin arrivée. Un tonnerre d’applaudissements pour Elena — la seule Vance qui essaie encore de comprendre comment payer son loyer à Brooklyn. »
Une vague de rires polis et cruels parcourut la salle. Les invités chuchotaient derrière leurs mains, détaillant les bottes mouillées d’Elena et ses cheveux ébouriffés.
Elena ne broncha pas. Elle resta parfaitement immobile, les mains dans les poches. Dans la poche droite, ses doigts effleurèrent un stylo-plume. Un Montblanc. Le stylo avec lequel elle signait des fusions à plusieurs milliards.
Amuse-toi, Sarah, pensa Elena en observant sa sœur se repaître de la moquerie. Savoure la lumière. Parce que dans un instant, quelqu’un éteindra l’interrupteur.
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## CHAPITRE 2 : LE BANQUET DES MASQUES
Le dîner fut une leçon magistrale d’exclusion.
La longue table en acajou était dressée pour vingt-quatre personnes. En bout de table siégeait le père d’Elena, Robert Vance, rougeaud et gonflé d’orgueil. À côté de lui se trouvait Sarah. Les invités formaient un mélange de gestionnaires de hedge funds de second rang, d’hommes politiques locaux et d’arrivistes mondains — des gens qui pensaient que l’argent était quelque chose qu’on devait hurler.
Elena avait été placée tout au bout de la table, coincée entre une fougère décorative et l’enfant d’un cousin éloigné qui, à cet instant précis, lançait de la purée de pommes de terre sur la nappe.
« Alors », tonna Robert Vance en tapant sa fourchette contre son verre. « Un toast. À Sarah. »
« À Sarah ! » répondit la table en chœur.
« Ma fille », poursuivit Robert, les yeux brillants d’une émotion ostentatoire. « La nouvelle PDG de Novus Tech. Vous savez, quand nous avons élevé ces deux filles, nous savions que Sarah était celle qui sortait du lot. Elle avait de la hargne. De l’ambition. »
Il s’interrompit, son regard glissant à peine, avec mépris, vers le bout de table où Elena découpait la dinde en silence.
« C’est la seule qui ait vraiment compris la valeur de l’héritage des Vance », conclut Robert.
« Exactement ! » intervint Beatrice. « Et Novus Tech n’est pas une entreprise comme les autres. Dis-le toi-même, Sarah. »
Sarah fit tournoyer le vin dans son verre, s’adossant à sa chaise avec la nonchalance de quelqu’un qui se croit maîtresse des lieux.
« Eh bien », traîna-t-elle, « Novus Tech vient tout juste d’être rachetée par un énorme fonds de capital-risque. Aether Holdings. La semaine dernière, ils ont injecté trois milliards de dollars dans notre département R&D. »
Un frémissement parcourut la table. Trois milliards. Le chiffre resta suspendu dans l’air comme un sortilège.
Elena but une gorgée d’eau. Elle se souvenait avoir signé elle-même cette autorisation. Elle se souvenait avoir étudié les comptes de Novus Tech — une entreprise en difficulté avec une bonne technologie mais une direction désastreuse — et avoir décidé de la racheter. Pas pour le profit, mais pour créer un vide au sommet. Un vide qu’elle pourrait remplir avec sa sœur. Un acte de charité déguisé en coup stratégique.
« Trois milliards », répéta un invité, les yeux écarquillés. « Et le Président d’Aether Holdings ? Tu l’as rencontré ? »
« Pas encore », rit Sarah, légère. « Le Président est notoirement reclus. Un fantôme, pratiquement. Mais… » elle se pencha en avant, baissant la voix pour l’effet dramatique, « je sais avec certitude qu’il a sélectionné mon dossier personnellement. Parmi des centaines de candidats. Il a vu quelque chose en moi. Une sorte d’âme sœur en matière de leadership. »
Elena faillit s’étrangler avec son eau. Elle toussa dans sa serviette.
« Quelque chose ne va pas, Elena ? » demanda Sarah, la voix tranchante. « Le concept de “leadership” est trop complexe pour toi ? Je sais que le marché de la relecture freelance est difficile, mais essaie de suivre. »
« Ça va, Sarah », répondit Elena doucement. « Je suis juste… surprise par ta certitude. »
« La certitude est un privilège réservé aux gagnants », rétorqua Sarah. « Tu ne peux pas comprendre. Tu vis toujours dans cette boîte à chaussures à Brooklyn, non ? Tu écris des blogs ? Ou tu es encore en train de “te chercher” ? »
« J’aime ma vie », répondit Elena.
« C’est ce que disent ceux qui n’ont pas le choix », lâcha Sarah avec mépris.
Puis elle se tourna de nouveau vers la foule admirative.
« Mais voici la vraie nouvelle », annonça Sarah, les yeux brillants. « Puisque le Président est si reclus, il opère par l’intermédiaire de sa main droite. Le Directeur des Opérations. L’homme le plus redouté de Wall Street. Le “Loup de Fer” en personne… Julian Thorne. »
Ce nom provoqua un frisson visible chez les hommes d’affaires à table. Julian Thorne était une légende. Un homme capable de détruire une entreprise avant le petit-déjeuner.
« Et », Sarah marqua une pause, « Julian Thorne va venir ici. Ce soir. Pour me souhaiter un joyeux Noël. »
Robert Vance en lâcha sa fourchette. « Julian Thorne ? Dans ma maison ? »
« Il m’a écrit il y a dix minutes », mentit Sarah sans ciller. « Il est dans le coin. Il veut féliciter sa nouvelle PDG en personne. »
Beatrice semblait sur le point de s’évanouir de joie. « Mon Dieu. Il faut débarrasser. Sortir le bon cognac ! Robert, redresse ta cravate ! »
Sarah posa son regard sur Elena. C’était de la pure méchanceté.
« Elena », dit Sarah d’un ton glacial, « quand M. Thorne arrivera… j’ai besoin que tu me rendes un service. »
« Lequel ? »
« Que tu disparaisses », dit Sarah. « Va à la cuisine. Ou au garage. Tant qu’on ne te voit pas. On dirait un cas social. Je ne peux pas laisser M. Thorne croire que je viens de… ça. » Elle fit un geste vague vers le pull d’Elena.
Elena fixa sa sœur. Pendant un instant, elle ressentit une profonde tristesse. Non pas pour elle-même, mais pour Sarah.
« Tu veux vraiment que je m’en aille ? » demanda Elena.
« Je l’exige », répondit Sarah.
Elena posa sa serviette sur la table. « Très bien. J’irai à la bibliothèque. »
« Parfait », dit Sarah. « Et tu y restes. »
Elena se leva et quitta la salle à manger. Elle ne se dirigea pas vers la bibliothèque. Elle atteignit le hall, prit son téléphone et envoya un seul message.
À : Julian Thorne
Message : Tu as feu vert. Le rideau peut se lever.
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## CHAPITRE 3 : LA RÉVÉRENCE QUI FIT TREMBLER LA SALLE
Il était 20 h 15 lorsqu’on sonna à la porte.
Ce n’était pas une petite sonnerie hésitante. C’était un long carillon insistant, qui exigeait l’attention.
La salle à manger se vida aussitôt. Robert, Beatrice, Sarah et les vingt invités se précipitèrent dans le hall. L’air était chargé de tension. C’était le moment. Celui où la famille Vance accéderait enfin à la vraie élite.
Robert ouvrit la porte.
Une bourrasque de neige entra, suivie d’une silhouette qui sembla aspirer l’oxygène de la pièce.
Julian Thorne était un géant, un mètre quatre-vingt-quatorze, des cheveux gris argent et des yeux comme du silex brisé. Il portait un manteau noir sur mesure par-dessus un smoking. Il ne ressemblait pas à un invité ; il ressemblait à une armée d’invasion à lui seul. Derrière lui se tenaient deux assistants avec des attachés-cases en cuir.
« Monsieur Thorne », balbutia Robert Vance en s’inclinant légèrement. « Quel honneur. Bienvenue dans notre humble demeure. »
Julian ne sourit pas. Il ne serra pas la main de Robert. Il entra, tout simplement, ses chaussures de cuir résonnant de façon sinistre sur le marbre.
« Monsieur Vance », dit Julian. Sa voix de baryton profond vibrait dans la poitrine.
Sarah repoussa son père sur le côté. Elle avait ravivé son rouge à lèvres et abaissé sa robe pour montrer plus de décolleté.
« Julian ! » s’exclama-t-elle en lui tendant la main comme s’ils étaient de vieux amis. « Je suis ravie que tu sois venu. J’ai une bouteille de Petrus 82 qui t’attend dans le bureau. »
Julian regarda Sarah. Il ne prit pas sa main. Il la fixa avec la politesse confuse qu’on réserve à un serveur qui s’est trompé de commande.
« Madame Vance », dit Julian froidement, « je ne suis pas ici pour le vin. Et certainement pas pour mondaniser. Les marchés asiatiques ouvrent dans trois heures. Nous avons du travail. »
Sarah chancela. « Du travail ? Mais… c’est le réveillon de Noël. »
« L’argent ne dort pas, madame Vance. Et Aether Holdings non plus. »
Julian lui tourna le dos. Il se mit à examiner la pièce. Ses yeux — prédateurs, intelligents, terrifiants — parcouraient la foule. Il cherchait quelque chose. Ou quelqu’un.
« Où est la Présidente ? » demanda Julian.
Un silence tomba sur le hall.
« La… Présidente ? » répéta Robert, perdu. « Tu veux dire la propriétaire d’Aether Holdings ? Elle est ici ? »
« Elle », corrigea Julian.
« Elle ? » Sarah cligna des yeux. « Je… je ne comprends pas. Il doit y avoir une erreur. Ici, il n’y a que nous, ma famille et quelques amis du coin. »
Julian l’ignora. Il fit un pas en avant. La foule s’ouvrit comme la mer Rouge.
Et puis il la vit.
Elena se tenait sous l’arche qui menait au salon. Elle n’était pas allée à la bibliothèque. Elle était appuyée contre le chambranle, toujours vêtue de son pull gris de “pauvre”, un verre d’eau du robinet à la main.
Le visage de Julian changea aussitôt. Le masque de fer glacé se fissura. À sa place apparut une expression de profond respect et de déférence.
Il s’avança vers elle. Il se déplaçait avec une rapidité et une détermination qui effrayèrent les témoins.
Sarah laissa échapper un petit rire cruel. « Oh, voyons, Julian, je suis désolée. Ça, c’est juste ma sœur, Elena. C’est… c’est un peu une catastrophe. Je lui avais dit de se cacher. La sécurité peut la faire sortir si elle te dérange. »
« La faire sortir ? » répéta Julian. Il s’arrêta à trois pas d’Elena.
Toute la pièce retint son souffle. Ils s’attendaient à un rictus. À ce qu’il demande pourquoi le personnel avait le droit d’être dans la maison.
Au lieu de cela, Julian Thorne — le Loup de Wall Street, l’homme qui faisait trembler les sénateurs — fit l’impensable.
Il s’immobilisa. Redressa les épaules. Et puis, lentement, délibérément, il s’inclina.
Une révérence profonde. Quatre-vingt-dix degrés au niveau de la taille. Un geste d’absolue soumission et loyauté.
Il resta ainsi pendant trois longues secondes.
Quand il se redressa, il ne regarda pas Sarah. Il ne regarda qu’Elena.
« Bonsoir, Madame la Présidente », dit Julian, la voix pleine de révérence. « Je m’excuse pour cette intrusion. Mais nous avons besoin de votre signature pour les documents de la fusion de Singapour. »
Le silence qui suivit ne fut pas simplement de la quietude. Ce fut le silence d’un monde qui prenait fin.
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## CHAPITRE 4 : LA VÉRITÉ NUE ET CRUELLE
Sarah laissa tomber sa flûte de champagne.
Elle se fracassa sur le marbre dans une explosion de verre. Des éclats de cristal et du vin précieux jaillirent sur sa robe Versace, mais elle ne bougea pas. Elle en était incapable. Son cerveau s’était figé, incapable de traiter ce que ses yeux venaient de voir.
« Présidente ? » murmura Beatrice Vance, une main sur son collier de perles. « Julian… à qui parles-tu ? »
Julian se tourna enfin vers la famille. Son expression n’était plus que mépris glacé.
« Je parle à ma patronne », dit calmement Julian. « Je parle à la fondatrice et actionnaire majoritaire d’Aether Holdings. Je parle à la femme qui possède le bâtiment dans lequel vous vous trouvez, l’entreprise pour laquelle vous travaillez et, très probablement, la dette de cette maison. »
Il désigna Elena.
« Elena Vance. »
« Non », haleta Sarah, la voix étranglée. « C’est… c’est impossible. Elle est freelance. Elle vit à Brooklyn. Elle porte… ça. » Elle pointa d’un doigt tremblant le pull d’Elena.
Elena soupira. Elle se détacha du chambranle. Sa posture changea. L’attitude de sœur lasse disparut. Elle se redressa, le menton levé, le regard aussi tranchant qu’un laser.
Elle fit un pas vers Julian.
« Je t’avais dit que l’accord de Singapour pouvait attendre jusqu’au 26, Julian », dit Elena. Sa voix était différente maintenant. Fini le ton doux et désolé. C’était une voix habituée à donner des ordres qui déplacent des milliards.
« Les régulateurs ont avancé l’échéance, madame », répondit Julian en claquant des doigts.
L’un de ses assistants s’avança en vitesse, ouvrant son attaché-case pour offrir une surface plane. Il y posa un document estampillé TOP SECRET.
Elena sortit le stylo-plume de sa poche. Elle ôta le capuchon d’un geste sec. Elle parcourut le document en quelques secondes, ses yeux sautant d’un chiffre à l’autre.
« La clause 4 est trop faible », marmonna Elena. « Dites à l’avocat de renforcer la garantie. Mais je signe l’intention. »
Elle signa son nom. Une signature nette, incisive.
Elle rendit le stylo à Julian. Puis se tourna lentement vers sa famille.
Robert Vance semblait au bord de l’AVC. « Elena ? C’est… c’est vrai ? »
« Oui », répondit Elena, posée. « Il y a cinq ans, quand vous m’avez dit qu’écrire était une perte de temps et que vous avez coupé mes fonds ? J’ai commencé à faire du trading. Il se trouve que j’ai un certain talent pour les algorithmes. Aether Holdings est née dans ma chambre de dortoir. »
Elle s’approcha de Sarah. Sarah tremblait si fort que ses dents claquaient.
« Tu disais que j’étais un échec », dit doucement Elena. « Tu t’es moquée de mes vêtements. De mon appartement. Tu as essayé de m’effacer de cette soirée. »
« Elena, je… » balbutia Sarah, les larmes ruisselant sur son visage. « Je ne savais pas. Pourquoi tu ne nous l’as pas dit ? »
« Parce que je voulais savoir qui vous étiez », répondit Elena. « Je voulais comprendre si vous m’aimiez, moi, ou si vous n’aimiez que la réussite. »
Elle balaya du regard la pièce opulente, le sapin de Noël, les invités.
« Ce soir, j’ai eu ma réponse. »
Elena se pencha près de l’oreille de Sarah.
« Tu te vantais que le Président t’avait choisie ? Qu’il avait vu ton potentiel ? »
Sarah hocha la tête, incapable de parler.
« C’est moi qui t’ai choisie, Sarah », murmura Elena. « Le conseil voulait jeter ton CV à la poubelle. Tu étais sous-qualifiée et ton profil psychologique montrait un narcissisme prononcé. Mais je les ai fait taire. J’ai créé le poste. Je t’ai donné la place parce que je pensais… j’espérais… qu’en te sentant en sécurité, en te sentant enfin “arrivée”, tu apprendrais à être gentille. »
Elena secoua la tête.
« Je m’étais trompée. »
Elle se tourna vers Julian.
« Julian. »
« Oui, Madame la Présidente ? »
« La nomination de PDG de Novus Tech. »
« Oui, madame ? »
Elena regarda une dernière fois sa sœur. Elle vit la peur dans les yeux de Sarah — non pas la peur de perdre une sœur, mais la peur de perdre le statut, l’argent, le pouvoir.
« Annule-la », dit Elena.
« Non ! » hurla Sarah. Elle tomba à genoux, agrippant l’ourlet du pull d’Elena — ce même pull qu’elle avait raillé dix minutes plus tôt. « Elena, je t’en supplie ! Tu ne peux pas ! J’ai déjà acheté un penthouse ! J’ai des dettes ! Je t’en prie, je suis ta sœur ! »
« Tu étais ma sœur quand j’ai franchi cette porte », dit Elena en la regardant de haut. « Maintenant ? Maintenant, tu n’es plus qu’un risque. »
« Et les risques », ajouta Elena en se dégageant de la prise de Sarah, « ça se liquide. »
—
## CHAPITRE 5 : LE PRIX DU REMORDS
Ce fut l’explosion.
Beatrice Vance se jeta vers Elena. « Elena ! Chérie ! Écoute ta mère ! On plaisantait, c’est tout ! On t’aime ! On a toujours su que tu étais spéciale ! Ce pull… il est tellement chic ! C’est du vintage ? »
Robert Vance essayait de serrer la main de Julian, bafouillant des histoires de « remises pour la famille » et de « sièges au conseil d’administration ».
Elena les regarda. Elle ne ressentait plus de colère. Seulement un vide profond, polaire.
« Ça suffit », dit Elena.
Elle ne le dit pas très fort, mais l’ordre suffit à réduire la pièce au silence.
« Ne me touchez pas », lança-t-elle à sa mère. « Vous n’avez pas invité votre fille pour Noël. Vous avez invité un punching-ball. Et maintenant que vous avez compris que ce punching-ball est en or, vous voulez le serrer dans vos bras ? »
Elle eut un rire sec, sans joie.
« Je m’en vais. »
« Et où iras-tu ? » demanda Robert, paniqué. « C’est ta maison ici ! »
« Ceci est une maison », le corrigea Elena. « Ça n’a jamais été une maison *pour moi*. »
Elle fit un signe de tête à Julian. « On y va. Mon chauffeur nous attend. »
Julian acquiesça. Il retira son manteau — un trench en cachemire à cinq mille dollars — et le posa sur les épaules d’Elena. Il la traita comme une impératrice quittant un champ de bataille.
Ils se dirigèrent vers la porte.
« Elena ! » sanglota Sarah, agenouillée au milieu des éclats de verre et du vin. « Qu’est-ce que je vais faire ? »
Elena posa la main sur la poignée. Elle ne se retourna pas.
« Tu es intelligente, Sarah. Tu es “celle qui est spéciale”, tu te souviens ? Je suis sûre que tu t’en sortiras. Tu peux toujours essayer le freelance. On dit que le marché est rude. »
Elle ouvrit la porte.
L’air glacé s’engouffra comme une lame, mais Elena ne le sentit pas. Elle sortit dans la neige, flanquée de Julian et des assistants.
La Maybach noire s’avança jusqu’au trottoir. Thomas ouvrit la portière arrière.
Elena s’installa à l’intérieur. La chaleur l’enveloppa.
Alors que la voiture repartait, elle jeta un dernier regard par la fenêtre. À travers la grande baie vitrée de la villa, elle vit sa famille. Ils ne se prenaient pas dans les bras. Ils ne se consolaient pas.
Ils hurlaient. Robert criait sur Beatrice. Sarah lançait un vase contre le mur. Ils se déchiraient, s’arrachant la chair sur l’os de leur propre échec.
Elena détourna le regard.
« À l’aéroport, Thomas », dit-elle.
« Pour où, madame ? »
« La Suisse », répondit Elena. « Je veux passer Noël dans un endroit calme. Un endroit en hauteur. Où l’air est pur. »
Julian, assis en face d’elle, servait un verre d’eau gazeuse. « Vous allez bien, Elena ? »
Elena regarda les bulles remonter dans le verre.
« Je viens de perdre ma famille, Julian », dit-elle doucement.
« Je suis désolé », répondit-il.
« Ne le sois pas », répliqua-t-elle avec un petit sourire triste. « Je ne les ai pas perdus ce soir. Je les ai perdus il y a longtemps. Ce soir… ce soir, j’ai juste cessé de les chercher. »
La voiture fendit la nuit, un fantôme silencieux glissant dans la neige, emportant l’Impératrice loin des ruines de son passé, vers un royaume où elle régnerait seule — mais libre.