« À qui tu sers, vieille rosse ? » — mon mari est parti avec une fille de 20 ans. Six mois plus tard, je roulais en Mercedes… et je les ai aspergés de boue.
Le bruit de la fermeture éclair qui se coinçait était atroce, grinçant, comme si quelqu’un traçait un clou sur une vitre. Oleg tirait sur la petite languette métallique avec rage, soufflant, le visage écarlate. Son ventre le gênait franchement — ce même ventre qu’il appelait depuis six mois « un nœud de nerfs », alors … Read more