« Alors, pique-assiette, tu as cuisiné quelque chose et nettoyé la maison ? » demanda le mari sarcastiquement en se tenant dans l’embrasure de la porte.
Le couloir sentait toujours la cire au citron. L’odeur s’était imprégnée si profondément dans les lattes du sol que toute autre vie semblait impossible—juste celle-ci, où elle se tenait près de la porte, attendant d’accueillir son mari. Vadim franchit le seuil sans même la regarder. Sa mallette atterrit sur le banc. Chaussures posées bout à […]
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