— C’est mon appartement, maman ! Ou tu croyais vraiment que j’allais supporter éternellement tes manipulations et les jérémiades de Sveta ?!
« Maman, tu peux juste me donner les clés ? » Igor se tenait au milieu de la cuisine, adossé à l’encadrement de la porte. Il ne criait pas. Il ne criait plus. C’était inutile. « Et tu peux arrêter d’être aussi égoïste ? » Olga lança un regard à son fils, les mains toujours […]
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