Quatre mois après avoir enterré mon mari, un camion de déménagement a grondé dans notre allée de gravier et ma propre fille en est descendue, tenant des papiers d’expulsion comme s’ils étaient un bouquet. Je n’ai pas appelé. Je n’ai pas supplié.
La tasse de café était chaude dans mes mains tandis que je me tenais au-dessus de l’évier de la cuisine, regardant le lac. Fin septembre dans les hautes terres du Colorado signifiait que les trembles avaient pris une bande d’or contre les pins—le genre de vue que David et moi avions regardée ensemble chaque automne … Read more