J’ai enterré mon mari il y a cinq ans. Hier, j’ai allumé les infos, et là—un reportage depuis Sotchi : il est debout, enlacé à une blonde. Vivant.
Les aiguilles entre les doigts de Vera bougeaient avec la régularité d’un métronome, comptant les secondes d’une attente éternelle. La grosse laine de mouton, rêche au toucher, se transformait en une chaussette taille quarante-cinq, destinée à des conditions extrêmes. Ce n’était pas un simple vêtement : c’était un véritable bouclier de laine contre la bise … Read more