« Ce n’est pas notre appartement. Il est à moi seule. Tu n’es ici qu’à titre de tolérance », dit-elle sèchement, serrant les clés dans sa paume.
La clé tourna dans la serrure avec un déclic agréable. Marina poussa la porte et entra dans le couloir. Silence. Ordre. Les chaussures étaient soigneusement alignées le long du mur, la veste de Dmitry pendait au portemanteau. Ça sentait quelque chose de délicieux — son mari avait clairement cuisiné. “Marinka !” La voix de Dmitry […]
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