Viktor reposa soigneusement sa tasse sur la soucoupe, en essayant de ne pas faire tinter la porcelaine. Le bruit aurait pu troubler l’équilibre fragile qui s’était installé dans la cuisine après l’arrivée de sa mère. Galina Stepanovna était assise en face de lui, lissant des plis imaginaires sur la nappe. Son regard errait sur les murs, évaluant la fraîcheur du papier peint et le prix du mobilier de cuisine. Elle rendait rarement visite à son fils aîné, et chaque visite ressemblait à une inspection fiscale, sauf qu’au lieu de déclarations d’impôts, elle vérifiait le niveau de son obéissance filiale.
« Artyom est complètement épuisé, » commença-t-elle à distance, sans même toucher à la nourriture. « Il est à l’étroit dans notre deux-pièces, Vitya. C’est un jeune homme. Il lui faut de l’espace, une vie personnelle. »
Viktor acquiesça en gardant une expression douce sur le visage. Il y était habitué. Depuis l’enfance, il servait de punching-ball à ses ambitions et de paratonnerre à son irritation.
Entretien de la pelouse et du jardin
« Les appartements sont chers maintenant, maman, » dit-il calmement. « Artyom travaille ? »
Galina Stepanovna pinça les lèvres comme si elle avait avalé un zeste de citron.
« Il travaille. Il se cherche. Là-bas on ne l’apprécie pas, ici il est mal payé. Il a une nature créative, c’est plus difficile pour lui. Tu es terre à terre, c’est plus facile pour toi. Mais le garçon a une âme délicate. Il a besoin d’un début. »
Svetlana, assise à côté de son mari, poussa seulement un bref soupir mais ne dit rien. Elle savait que tout mot de sa part serait pris comme une déclaration de guerre. Galina Stepanovna ignora délibérément sa belle-fille, la considérant comme un obstacle agaçant sur le chemin du portefeuille de son fils aîné.
«Et quel genre de départ as-tu en tête ?» demanda Viktor prudemment, percevant déjà où la conversation menait. Son espoir que sa mère soit venue simplement pour prendre de ses nouvelles fondit plus vite que du sucre dans l’eau bouillante.
«Une hypothèque», dit sa mère fermement. «Nous avons trouvé une excellente option. Un immeuble neuf, un étage élevé, des fenêtres panoramiques. J’ai l’apport initial. Il ne reste plus qu’à organiser le prêt.»
Viktor poussa un soupir de soulagement.
«Eh bien, s’il y a l’apport initial, c’est merveilleux. Que Artyom dépose les documents. Il existe de nombreux programmes pour les jeunes maintenant.»
Galina Stepanovna le regarda comme s’il était un enfant stupide qui n’avait pas retenu la leçon.
«Vitya, tu ne m’écoutes pas ? Ils n’approuveront pas Artyom. Il n’a pas de certificat de revenus 2-NDFL, il est encore freelance. Il doit être à ton nom.»
Auteur : Vika Trel © 4106
La cuisine devint soudain étouffante, comme si l’oxygène avait été aspiré par une puissante machine. Viktor sentit une amertume familière monter en lui — le goût de vieilles rancœurs et de la déception. Il espérait que cette étape était terminée. Que sa famille s’était habituée à l’idée qu’il était une personne à part entière, pas un simple appendice de son frère.
«Non», dit-il fermement. «Je ne prendrai pas de crédit immobilier à mon nom pour Artyom. Sveta et moi avons aussi nos propres projets. Nous voulons aussi nous agrandir.»
Les yeux de sa mère se plissèrent. Le masque de parent attentionné disparut, laissant place au visage prédateur d’une femme habituée à tout obtenir à n’importe quel prix.
«Ils ont des projets !» siffla-t-elle, se tournant vers Svetlana comme pour chercher du soutien, pour le rejeter aussitôt. «Ta mère a ruiné sa santé à vous élever. Je ne dormais pas la nuit, j’ai quitté l’université à cause de tes maladies. Et maintenant, vous avez des ‘projets’ ? Égoïstes. Comme ta défunte grand-mère.»
L’évocation de sa grand-mère lui transperça le cœur. Sa tante, la sœur de sa mère, avait laissé échapper quelque chose au téléphone quelques jours plus tôt à propos de la maison de sa grand-mère. La vieille maison en rondins solide en banlieue, où Viktor avait vécu les plus belles années de sa vie, avait été vendue il y a un mois.
«Où as-tu trouvé l’argent pour l’apport initial, maman ?» demanda Viktor doucement, la regardant droit dans les yeux.
Galina Stepanovna haussa les épaules et se recoiffa.
«Quelle importance ? Je les ai économisés.»
«Tante Nadya a dit que tu avais vendu la maison. La maison de grand-mère.»
Sa mère ne fut même pas gênée. Au contraire, une assurance furieuse apparut dans son regard.
«Je l’ai vendue ! Et j’en avais le droit. Je suis la seule héritière. Artyom a besoin d’un logement. Toi, tu t’es déjà installé, tu t’es trouvé une femme qui vit à tes crochets, tu travailles. Ce n’est pas suffisant pour toi ?»
Viktor serra le bord de la table. La colère, épaisse et brûlante, commença à bouillonner dans sa poitrine. Sa grand-mère avait toujours dit que la maison irait également aux petits-enfants. Mais le testament avait été ‘perdu accidentellement’, ou peut-être n’avait-il jamais existé — impossible de le savoir désormais.
«Alors l’héritage de grand-mère va à Artyom. À moi l’historique de crédit et une dette sur trente ans. Et lui vivra dans l’appartement. Superbe combine», la voix de Viktor se fit dure.
«Ce n’est qu’une formalité !» s’exclama Galina Stepanovna en haussant la voix. «Je paierai. Ou Artyom, quand il sera sur pied. Tu dois juste signer. Je t’ai déjà trompé ? Nous sommes du même sang !»
«Tu m’as trompé toute ma vie quand tu disais que tu nous aimais pareillement», coupa Viktor.
Galina Stepanovna se leva, faisant tomber une petite cuillère par terre.
«Ingrat ! Chiot ! Je suis venue à toi le cœur ouvert et tu comptes tes sous ! Je veux ta réponse pour demain. Sinon je te maudirai, souviens-t’en. Je dirai à ton père de ne pas te laisser franchir le seuil !»
Elle sortit de la cuisine en claquant la porte.
Viktor resta assis sans bouger, regardant le thé qui refroidissait. Sa colère avait été remplacée par un calme froid et calculateur. C’était le point de non-retour. Plus aucune concession.
Svetlana s’approcha de lui, posa ses mains sur ses épaules et commença à lui masser la nuque tendue.
« Elle ne nous laissera pas tranquilles, Vitya. Elle appellera ton père, le montera contre toi, viendra à ton travail. Elle finira par nous user. »
« Je sais », répondit Viktor d’une voix terne. « Mais je ne mettrai pas un joug autour de mon cou pour Artyom. Assez. »
« Et si tu acceptais ? » suggéra doucement sa femme.
Viktor se retourna brusquement, rejetant ses mains.
« Tu es sérieuse ? Sveta, tu as entendu ce qu’elle a dit ? »
« J’ai entendu. » Svetlana avait l’air calme. Il n’y avait aucune peur dans ses yeux, seulement une étrange étincelle. « Elle veut enregistrer l’appartement à ton nom. Légalement, tu seras le propriétaire. L’apport, c’est l’argent de la vente de la maison que ta grand-mère voulait aussi te laisser. »
Viktor se figea. Il regarda sa femme, et le sens de ses paroles commença lentement, tel un train lourd, à se frayer un chemin dans son esprit.
« Tu es en train de suggérer… »
« Je propose de rétablir la justice. » Svetlana s’assit en face de lui. « Elle apporte l’argent. Tu prends le crédit. L’appartement est à toi. Et les clés aussi. Artyom n’y vivra pas. Soit on le loue pour rembourser les traites, soit on le vend tout de suite, on rembourse la dette, et le reste sera ta part de l’héritage de ta grand-mère. »
Viktor se frotta les tempes. L’idée lui semblait insensée, audacieuse, impossible pour l’ancien lui — ce garçon calme qui cédait toujours.
« Elle va me détruire », murmura-t-il.
« Elle le fait déjà », répliqua sèchement Sveta. « Sauf qu’à présent, tu le fais gratuitement. Comme ça, au moins tu auras une compensation. Tu ne voles pas. Tu prends ce qui te revient. Ce fameux ‘apport’ qu’elle te doit pour vingt ans d’humiliation. »
Viktor se leva et s’approcha de la fenêtre. En bas, la ville fourmillait ; les gens s’affairaient, ignorant que dans un appartement, le destin d’un homme brisé était en jeu. Il se rappela les mains de sa grand-mère, qui sentaient la pomme séchée. Il se souvint comment sa mère lui avait pris l’argent qu’on lui avait offert pour offrir à Artyom une nouvelle console de jeux.
« D’accord », dit Viktor sans se retourner. Sa voix sonnait creux. « Appelle-la. Dis-lui que j’accepte. Mais seulement si elle vire l’argent sur mon compte aujourd’hui. Je paierai tout moi-même. »
Paradis maudit — Vladimir Leonidovich Shorokhov | LitRes
L’accord s’est conclu étonnamment facilement. La banque, voyant l’historique de crédit impeccable de Viktor et le gros apport, a approuvé la demande en deux jours. Galina Stepanovna rayonnait. Elle paradait dans le bureau du promoteur comme un paon, donnant des instructions au responsable comme si elle achetait tout un étage. Viktor demeura silencieux, signant page après page. Chaque coup de stylo coupait un morceau de son ancienne vie dépendante.
Artyom ne s’est même pas montré. « Il est occupé, le projet brûle », balaya sa mère quand Viktor demanda après son frère. Bien sûr. Quel projet ? Il avait dormi jusqu’à midi.
Un mois plus tard, l’immeuble était terminé. Les clés reposaient dans la poche de Viktor, alourdissant agréablement le tissu.
Un repas de famille fut organisé chez ses parents. Galina Stepanovna dressa la table : des salades, un plat chaud, même une bouteille de cognac coûteux. Artyom était assis en bout de table, déjà en train de discuter du canapé qu’il mettrait dans le salon. Leur père mâchait en silence, essayant d’éviter le regard de Viktor.
« Eh bien ! » proclama solennellement sa mère, lui tendant la main. « Allez, mon fils. Il est temps de rendre ton frère heureux. »
Viktor se leva lentement. Svetlana se leva à côté de lui, debout côte à côte avec son mari. Elle était son bouclier et son épée.
« Les clés, maman ? » demanda à nouveau Viktor, faisant semblant de ne pas comprendre.
« Ne traîne pas ! Artyom doit déménager ses affaires ! » Galina Stepanovna agita impatiemment les doigts.
« Artyom ne déménage nulle part », dit Viktor clairement, séparant chaque mot. Le silence tomba dans la pièce.
« Quoi ? » Artyom cessa de mâcher.
« L’appartement est enregistré à mon nom. Le crédit immobilier est à mon nom. Je suis le propriétaire », déclara Viktor haut et fort, sa voix prenant de l’assurance. « J’ai changé les serrures ce matin. J’habiterai l’appartement moi-même ou je le vendrai. C’est mon affaire. »
« Tu as perdu la tête ? » sa mère siffla, des taches rouges commençant à fleurir sur son visage. « Qu’est-ce que tu racontes ? C’est mon argent ! Mon acompte ! »
« Ton acompte, c’est l’argent de la maison de grand-mère », aboya Viktor, coupant le cri qui commençait à monter. Il ne recula pas. Au contraire, il fit un pas en avant, se penchant sur la table. « Grand-mère voulait que tout soit partagé à parts égales. Tu m’as privé de tout. Considère cet argent comme ma part d’héritage. Et comme compensation pour toutes ces années où je n’ai été rien pour toi ! »
« Voleur ! » hurla Galina Stepanovna en bondissant de sa chaise. « Donne-moi les clés ! J’irai à la police ! Je te ferai mettre en prison ! »
« Vas-y ! » cria Viktor en retour, et son cri fit reculer sa mère. Il frappa la table de la paume, faisant bondir les assiettes. « Va à la police ! Montre-leur les documents ! Mon nom de famille est partout ! C’est toi qui m’as transféré l’argent comme “cadeau à ton fils” ! J’ai consulté un avocat ! Tu ne peux rien prouver ! »
Artyom sauta de sa chaise, serrant les poings, essayant d’avoir l’air menaçant.
« C’est quoi ton problème, taré ? Tu veux m’arnaquer ? »
Viktor se tourna brusquement vers son frère. Il était plus grand, plus fort et, surtout, plus en colère. Il attrapa Artyom par le devant de sa chemise et le repoussa violemment sur la chaise. La chaise grinça misérablement.
« Assis ! » gronda Viktor. « Parasite, tu n’as jamais levé le petit doigt ! Tu veux un appartement ? Gagne-le ! Arrête de sucer tout le monde ! »
« Papa ! » cria Galina Stepanovna. « Dis-lui quelque chose ! Il vole sa propre mère ! »
Le père leva lentement les yeux. Il regarda sa femme au visage écarlate et furieux, son plus jeune fils effrayé et oisif, puis Viktor, qui, pour la première fois de sa vie, ressemblait à un vrai homme protégeant sa famille.
« Vitya a raison », dit doucement le père. « La maison appartenait à ma mère. Elle voulait qu’elle soit partagée. Tu ne l’as pas permis. »
« Toi aussi ?! Traître ! » Galina Stepanovna s’étrangla d’indignation.
Tuer un génie — Vladimir Leonidovich Shorokhov | LitRes
Viktor et Svetlana sont partis sans dire au revoir. Injures, menaces de procès et promesses d’un châtiment céleste fusèrent derrière eux. Mais Viktor ne sentit aucune peur. Rien qu’une légèreté.
Ils vendirent l’appartement deux mois plus tard. Rapidement, avec une petite remise, juste pour ne pas faire traîner les choses. Le crédit fut remboursé par anticipation. Le reste — ce fameux “acompte de la grand-mère” — permit d’acheter une maison dans une autre région, à trois heures de vol. Plus près des parents de Svetlana, plus loin du passé toxique.
Galina Stepanovna tenta de poursuivre, mais les avocats n’ont fait que hausser les épaules : transfert de fonds volontaire, propriété légalement enregistrée. Zéro chance.
Le père quitta la famille six mois plus tard. Il fit silencieusement sa valise et partit au village, dans la maison ancestrale de son frère. Il laissa tous les biens à sa femme, juste pour ne plus jamais entendre ses cris.
Mais le coup principal vint de là où personne ne l’attendait.
Privé de son rêve d’un appartement gratuit, Artyom devint amer. Il accusa sa mère de ne pas avoir ‘pressé’ Viktor suffisamment, la traitant de ‘poule’ et de ‘ratée’. Les disputes dans leur appartement devinrent quotidiennes. Artyom réclama à sa mère une compensation, exigea qu’elle vende ou échange leur unique logement.
Un soir, le téléphone de Viktor sonna. Un numéro inconnu.
« Allô ? » Viktor était debout sur la véranda de sa nouvelle maison, regardant le coucher de soleil.
« Vitya… » Sa mère avait une voix brisée, tremblante, méconnaissable. « Vitya, il me met dehors. Il a contracté un prêt, les huissiers appellent, il me force à céder ma part… Vitya, aide-moi. On est une famille. »
Viktor regarda Svetlana, qui arrosait les fleurs dans le jardin. Son ventre arrondi. Son nouveau monde paisible.
« Je n’ai pas de famille à l’adresse d’où vous appelez », dit-il fermement. « J’ai seulement un frère parasite et la femme qui l’a élevé. Débrouillez-vous. »
Il appuya sur « fin d’appel » et bloqua le numéro. Le soleil se couchait, inondant l’horizon d’or. Les ombres disparurent. Il ne resta que la lumière.
