Zhanna remit ses cheveux en place et regarda la maison des parents de Max. Le bâtiment en briques à deux étages lui avait toujours semblé trop grand pour deux personnes âgées.
« Alors, prête ? » Max sortit les sacs du coffre.
« Bien sûr », sourit-elle. Quinze ans de mariage lui avaient appris à cacher son malaise.
Irina Vassilievna ouvrit la porte. Elle était maquillée et portait une nouvelle robe de chambre.
« Oh, vous êtes là. Maksimka, mon fils ! » Elle serra son fils dans ses bras et l’embrassa sur la joue. Elle jeta un rapide regard à Zhanna. « Bonjour, Zhanna. »
« Bonjour. » Zhanna lui tendit une boîte de chocolats.
« Il ne fallait pas. Le diabète de ton père ne fait qu’empirer. »
Max ne dit rien. Comme toujours.
Piotr Semionovitch était assis dans le salon à regarder les informations. Il leur fit un signe de tête et se remit à la télévision.
« Dîner dans une heure », annonça sa belle-mère. « Maksim, aide-moi à la cuisine. Zhanna, va te reposer. »
Se reposer. Comme si elle était infirme.
Zhanna alla dans la chambre d’amis. Elle rangea ses affaires dans la penderie et s’assit sur le lit. À travers le mur, elle entendait Max et sa mère parler. Du travail, des voisins, de leur santé.
Pourquoi venaient-ils ici chaque mois ? Juste pour les apparences ? Ou Max s’ennuyait-il réellement de ses parents ?
« Zhannochka, viens manger ! » appela Irina Vassilievna.
Il y avait du poulet, des pommes de terre et de la salade sur la table. Toujours la même chose.
« Max a dit que vous avez encore passé vos vacances en Turquie », commença sa belle-mère. « À notre âge, nous allions à la datcha. Nous aidions le pays. »
« Les temps ont changé », répondit Zhanna.
« Oh oui, en effet. La famille comptait plus que les distractions autrefois. »
Zhanna sentit ses poings se serrer. Max mâchait son poulet et restait silencieux.
« Et quand allez-vous avoir des enfants ? » demanda Piotr Semionovitch en levant les yeux de son assiette. « Les années passent. »
« Papa, on en a déjà parlé », marmonna Max.
« On en a parlé, encore et encore. Et alors ? »
Zhanna se leva de table.
« Excusez-moi, j’ai mal à la tête. Je vais me coucher tôt. »
Dans la chambre, elle ferma la porte et s’assit sur le lit. Ses mains tremblaient. Toujours la même chose. Allusions, reproches, regards désapprobateurs.
Une demi-heure plus tard, Max entra.
« Qu’est-ce qui ne va pas ? »
« Rien. Juste fatiguée. »
« Ils ne veulent pas de mal. Ils s’inquiètent pour nous. »
S’inquiéter. Zhanna s’allongea et se tourna vers le mur.
« Bonne nuit. »
Max se déshabilla, s’allongea à côté d’elle et quelques minutes plus tard, se mit à ronfler.
Zhanna resta là à penser. Demain matin, il y aurait encore des piques au petit-déjeuner. Et Max ferait semblant, encore une fois, de ne rien voir.
Quinze ans. Était-ce toujours comme ça ?
Zhanna se réveilla à trois heures du matin. Elle avait la bouche sèche et la tête bourdonnante. À côté d’elle, Max ronflait, étendu sur presque tout le lit.
Elle se leva, mit sa robe de chambre et alla à la cuisine boire de l’eau. Une veilleuse brillait dans le couloir, et le plancher grinçait sous ses pieds.
Elle s’arrêta près de la cuisine. Des voix venaient de l’intérieur—son beau-père et sa belle-mère.
« …supporter cette vache stérile, » siffla Irina Vassilievna. « Quinze ans ! Pas d’enfants. Inutile. »
« Chut, quelqu’un pourrait t’entendre, » grommela Piotr Semionovitch.
« Qu’elle entende ! Peut-être qu’elle aura enfin honte. Maksimka pourrait avoir n’importe quelle femme qu’il veut. Il est beau, à l’aise. »
Zhanna s’appuya contre le mur. Son cœur battait tellement fort qu’il semblait que toute la maison pouvait l’entendre.
« Alors, que suggères-tu ? »
« Parle-lui demain. Aie une vraie conversation. Un homme doit comprendre que le temps n’est pas infini. À quarante-trois ans, il peut encore fonder une vraie famille. »
« Et leur appartement ? La voiture ? »
« L’appartement est au nom de Maksim ; c’est nous qui avons donné l’avance. La voiture est à lui aussi. Elle ne gardera que ce qu’elle a gagné elle-même. »
Irina Vassilievna rit méchamment.
« Et c’est des cacahuètes. Une fichue bibliothécaire. »
« Tu crois qu’il acceptera ? »
« Bien sûr qu’il va accepter. Je suis sa mère, je sais comment lui parler. L’essentiel, c’est de choisir les bons mots. Quelque chose comme : tu es malheureux, mon fils, tu souffres avec cette… comment elle s’appelle… »
« Zhanna. »
« Oui, elle. Il est temps de se débarrasser de ce poids mort ! »
Zhanna resta là, incrédule.
Poids mort.
Quinze ans, et elle était un poids mort.
« Et s’il refuse ? »
« Il ne refusera pas. Maksim m’a toujours écoutée. Il m’écoutera cette fois aussi. »
Les sacs bruissèrent dans la cuisine et la vaisselle s’entrechoqua.
« Bon, allons dormir. Demain sera un jour important. »
Zhanna se précipita dans la salle de bains et ferma la porte à clé. Elle s’assit sur la lunette des toilettes fermée et se couvrit le visage de ses mains.
Poids mort. Une vache stérile.
Pendant quinze ans, elle avait essayé. Elle cuisinait pour les fêtes de famille, achetait des cadeaux, supportait les allusions et les critiques. Et maintenant, ils prévoyaient de se débarrasser d’elle comme d’un vieux meuble.
Et Max obéirait.
Bien sûr qu’il le ferait.
Quand avait-il jamais désobéi à sa mère ?
Zhanna retourna dans la chambre. Max ronflait encore. Elle s’allongea, tira la couverture sur elle et attendit le matin.
À sept heures, elle se leva, s’habilla et fit ses affaires. Max se réveilla à cause du bruit.
« Zhan, pourquoi tu t’es levée si tôt ? »
« Je rentre à la maison. »
« Comment ça, à la maison ? On devait rester jusqu’à ce soir. »
« Je veux rentrer à la maison. Maintenant. »
Max se redressa dans le lit et se frotta les yeux.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« Il ne s’est rien passé. Je veux juste rentrer à la maison. »
« Et mes parents ? Ils vont être vexés. »
Tes parents.
Zhanna prit son sac.
« Dis-leur au revoir pour moi. Dis que j’avais mal à la tête. »
« Je viens avec toi. »
« Non. Reste. Profite de tes parents. »
Elle quitta la pièce. Dans le couloir, elle mit sa veste, sortit son téléphone et appela un taxi.
« Zhannochka, où vas-tu ? » Irina Vassilievna passa la tête par la cuisine. « Le petit-déjeuner est prêt. »
« Je rentre chez moi. Merci pour votre hospitalité. »
« Mais pourquoi si tôt ? »
Zhanna la regarda attentivement. Lèvres maquillées, yeux étonnés, ton préoccupé.
« J’ai des choses à faire chez moi. »
Le taxi arriva dix minutes plus tard. Zhanna s’installa sur la banquette arrière et ferma les yeux.
Le poids mort est en train de se débarrasser de toi tout seul.
À la maison, Zhanna fit un thé fort et s’assit à la table de la cuisine. L’appartement paraissait inhabituellement silencieux. D’habitude, ils rentraient le soir, épuisés, dînaient et allaient directement se coucher.
Mais maintenant, c’était samedi, onze heures du matin, et elle était seule.
Son téléphone sonna. Max.
« Zhan, tu es rentrée ? »
« Oui. »
« Que se passe-t-il ? Maman dit que tu as agi bizarrement. »
Bizarre.
Zhanna fit une grimace.
« Tout va bien. Comment vont tes parents ? »
« Ils vont bien… Écoute, je passerai ce soir. Il faut qu’on parle. »
« D’accord. »
Elle raccrocha et regarda autour d’elle.
Leur appartement.
Ils avaient choisi le papier peint ensemble. Acheté les meubles ensemble. Seul l’acompte venait des parents de Max.
Donc, selon leur logique, l’appartement n’était pas à elle.
Zhanna se leva, alla à l’armoire et sortit une pochette contenant leurs documents. Certificat de mariage, papiers de l’appartement.
Tout était enregistré au nom des deux.
Encore un mensonge de la vieille sorcière.
Lundi, elle prit un jour de congé et alla voir une avocate. L’avocate était une jeune femme d’une trentaine d’années, en jean et pull.
« Vous voulez demander le divorce ? »
« Oui. »
« Des enfants ? »
« Non. »
« Prévoyez-vous des litiges sur les biens ? »
Zhanna réfléchit un instant.
« Possible. »
« Alors il faudra aller au tribunal. Nous déposerons une demande et vous serez convoquée à une audience. Si votre mari s’oppose, il pourra y avoir plusieurs audiences. »
« Et s’il est d’accord ? »
« Ce sera plus rapide. Un mois et demi, peut-être deux, et ce sera fini. »
Zhanna remplit les papiers et paya les frais d’État.
C’était une sensation étrange, comme si elle avait enfin déposé un lourd sac à dos de ses épaules.
Ce soir-là, Max arriva à huit heures. Il avait l’air fatigué et agacé.
« Quelle journée… Maman n’a pas arrêté de m’embêter. Elle dit que tu lui as crié dessus. »
« Je n’ai pas crié. »
« Alors qu’est-ce qui s’est passé ? Pourquoi es-tu partie comme ça ? »
Zhanna posa un bol de bortsch devant lui.
« Max, tu m’aimes ? »
Il faillit s’étrangler.
« C’est quoi cette question ? »
« Je suis juste curieuse. Tu m’aimes ? »
« Bien sûr que je t’aime. On est ensemble depuis quinze ans. »
« Ce n’est pas une réponse. Les gens peuvent vivre ensemble quinze ans par habitude. »
Max posa sa cuillère.
« Zhan, qu’est-ce qui se passe ? Depuis deux jours, tu es… différente. »
« Réponds à la question. »
« Eh bien… je t’aime. Et alors ? »
« Que dirais-tu si tes parents suggéraient qu’on divorce ? »
L’expression de Max changea. Il baissa les yeux.
« C’est ridicule. Pourquoi feraient-ils ça ? »
« Mais s’ils le faisaient ? »
« Ils ne le feront pas. »
« Max, je te demande ce que TOI tu dirais. »
Il y eut un long silence. Max froissait sa serviette entre ses doigts.
« Zhan, pourquoi tu parles comme ça ? On va bien. »
« ‘Bien’ n’est pas une réponse. »
« Je n’en sais rien ! » Il s’écarta de la table. « J’en ai assez de ces questions. Il y a deux jours tout allait bien, et maintenant… Que s’est-il passé ? »
Zhanna se leva aussi.
« Il ne s’est rien passé. J’ai simplement compris quelque chose. »
« Compris quoi ? »
« Que j’ai été idiote pendant quinze ans. »
Elle entra dans la chambre, prit le dossier de documents dans l’armoire, retourna à la cuisine et posa la demande de divorce sur la table.
Max la lut et pâlit.
«Tu as perdu la tête ?»
«Au contraire. Pour la première fois depuis très longtemps, je pense clairement.»
«À cause de quoi ? À cause de ma mère ? Elle ne voulait rien dire !»
«Je sais. Cela ne signifiait rien. Elle pense juste que je suis un poids mort.»
Max resta figé.
«Comment tu as—»
«J’ai entendu votre réunion de famille. La nuit. Dans la cuisine.»
«Zhan, ce n’est pas ce que tu crois…»
«Alors qu’est-ce que c’est ?»
Il ne dit rien. Il retournait la demande de divorce entre ses mains et resta silencieux.
«Dis quelque chose», dit Zhanna, assise en face de lui.
Max posa la demande sur la table.
«Maman a vraiment parlé de… d’enfants. Qu’il ne restait pas beaucoup de temps.»
«Et elle a aussi parlé de poids mort ?»
«Zhan, elle est vieille. Elle dit parfois des bêtises.»
«Et toi, qu’as-tu dit ?»
Max se frotta le front.
«Je… je n’ai rien dit.»
«Exactement. Comme toujours.»
Zhanna se leva et se versa du thé. Ses mains ne tremblaient pas.
Étrange. Elle s’attendait à des crises, à des larmes.
À la place, il y avait du calme.
«Pendant quinze ans, j’ai attendu que tu les remettes enfin à leur place», dit-elle. «Que tu dises à ta mère que je suis ta femme, pas une simple locataire de passage.»
«Ils ont l’habitude de commander…»
«Et toi, tu es habitué à obéir. Et tu m’as fait obéir aussi.»
Max se leva d’un bond.
«Je n’ai jamais forcé personne à obéir ! Je n’aime juste pas le conflit.»
«Conflit ?» Zhanna rit. «On appelle ça défendre sa femme. Mais tu as préféré me laisser supporter cela.»
«Alors qu’est-ce qu’on fait maintenant ? On ne peut pas changer le passé.»
«On n’a rien à faire. C’est déjà fait.»
Max attrapa la demande.
«Je ne la signerai pas !»
«Tu n’as pas besoin. Le tribunal prononcera le divorce.»
«Zhan, reprends-toi ! Où iras-tu ? Que feras-tu ?»
«Je ne sais pas. Mais je le ferai sans vous trois.»
Il faisait les cent pas dans la cuisine en agitant les bras.
«C’est de la folie ! Détruire une famille à cause des paroles d’une vieille femme stupide !»
«Famille ?» Zhanna posa sa tasse. «Quelle famille, Max ? Où vois-tu une famille ?»
«Eh bien, on… vit ensemble…»
«On vit ensemble. Comme des colocataires qui partagent un appartement. Tu travailles, je travaille. On se voit le soir et on regarde la télévision. Le week-end, on va chez tes parents, où je fais semblant d’être reconnaissante qu’ils me tolèrent.»
Max s’assit.
«Et qu’y a-t-il de mal à cela ? C’est une vie normale.»
«Normale pour toi. Je suis fatiguée de n’être personne.»
Le téléphone sonna.
Irina Vassilievna.
«Ne réponds pas», supplia Max.
Zhanna répondit.
«Allô.»
«Zhannochka, ma chère ! Est-ce que Maksimka est là ? Je voulais savoir comment ça se passe.»
«Tout va bien. Je divorce de votre fils.»
Silence.
Puis :
«Quoi ? Qu’est-ce que tu dis ?»
«Exactement ce que vous vouliez entendre. Je vous laisse le champ libre.»
«Zhanna, je ne comprends pas…»
«Vous comprendrez. Saluez Piotr Semionovitch de ma part.»
Elle raccrocha.
Max la regardait avec horreur.
«Pourquoi tu lui as dit ?»
«Pourquoi le cacher ? Qu’elle soit heureuse.»
Une demi-heure plus tard, Irina Vasilievna arriva en trombe. Elle entra dans l’appartement sans frapper.
« Que se passe-t-il ? Maksim, explique-moi ça tout de suite ! »
« Maman, pas maintenant… »
« Janna ! » Elle se tourna vers sa belle-fille. « Qu’est-ce que tu fais ? Tu as perdu la tête ? »
Zhanna était assise calmement à la table.
« Au contraire. J’ai enfin retrouvé mes esprits. »
« Pourquoi ? Maksim t’a mal traitée ? »
« Maksim m’a ignorée. Et toi, tu voulais te débarrasser de moi. »
Irina Vasilievna rougit.
« Qui t’a dit ça ? »
« Toi. Hier soir. Dans la cuisine. »
« Tu écoutais aux portes ? »
« Je voulais un verre d’eau. Et je t’ai entendue m’appeler un fardeau. »
La femme plus âgée les regarda l’un après l’autre.
« Zhannochka, tu t’es trompée. Je m’inquiète pour Maksim—il n’est pas heureux… »
« Maman, ça suffit », dit Max soudainement.
Elle cligna des yeux.
« Que veux-tu dire, ça suffit ? »
« Assez de mensonges. Oui, tu voulais qu’on divorce. Et oui, je t’ai écoutée et je me suis tu. Comme toujours. »
« Maksim ! »
« Et maintenant, Zhanna a pris sa propre décision. Et elle a fait le bon choix. »
Zhanna regarda son mari avec surprise.
Pour la première fois en quinze ans, il avait dit la vérité à sa mère.
« Mais il est trop tard », ajouta-t-elle.
Max acquiesça.
« Je comprends. »
Irina Vasilievna se posta entre eux.
« Vous êtes tous les deux fous ! Zhanna, excuse-moi si j’ai dit quelque chose de mal ! »
« Merci. Mais ma décision est définitive. »
Un mois plus tard, le tribunal valida le divorce. L’appartement fut partagé équitablement et Zhanna vendit sa part à Max. L’argent suffisait pour un studio dans un autre quartier.
Le nouvel appartement était petit mais lumineux. Zhanna posa des fleurs sur le rebord de la fenêtre et accrocha ses tableaux aux murs.
Pour la première fois depuis des années, elle faisait ce qu’elle voulait. Elle regardait les films qu’elle aimait. Elle mangeait quand elle voulait. Personne ne critiquait ses choix.
Au cours des premières semaines, Maksim l’appela. Il lui demanda de revenir et promit de parler à ses parents.
Zhanna répondait poliment et brièvement.
Finalement, les appels cessèrent.
Ses amies furent surprises.
Comment pouvait-elle quitter un mari riche ?
L’explication de Zhanna était simple :
Apparemment, l’argent ne peut pas remplacer le respect.
À quarante et un ans, elle commença une nouvelle vie. Sans le beau-père silencieux, sans la belle-mère à la langue acérée, sans le mari indécis.
Était-ce difficile ?
Oui.
Était-elle seule ?
Parfois.
Mais pour la première fois depuis des années, Zhanna n’était plus un fardeau.
Elle était simplement elle-même.
Et cela valait toutes les difficultés.
