Lors des funérailles de ma grand-mère, j’ai aperçu ma mère glisser discrètement un petit paquet dans le cercueil. Intriguée, je n’arrivais pas à chasser cette image de mon esprit. Plus tard, poussée par une curiosité irrépressible, j’ai décidé de récupérer ce paquet. Je n’étais pas prête pour les secrets qu’il allait révéler, ni pour le bouleversement qu’ils apporteraient dans ma vie.
Ma grand-mère Catherine était bien plus qu’un simple membre de la famille pour moi. Elle était mon pilier, mon refuge, ma meilleure amie. Sa chaleur et ses câlins étaient des havres de paix, et ses conseils sages m’avaient guidée tout au long de ma vie. Sa perte soudaine, une crise cardiaque inattendue, avait laissé un vide béant dans mon cœur.
Le salon funéraire, baigné dans une lumière douce, semblait figé dans le temps. Les visages endeuillés et les murmures résonnaient autour de moi, mais mon attention restait focalisée sur le cercueil de ma grand-mère. Elle avait l’air si paisible, vêtue de sa robe bleue préférée, celle qu’elle portait à ma remise de diplôme. Autour de son cou pendait son collier de perles, un bijou qu’elle chérissait tant.
Alors que mes doigts effleuraient le bois du cercueil, je revoyais des moments précieux. Comme ce jour où nous avions ri aux éclats dans sa cuisine en essayant de préparer des biscuits, ou ses conseils pour doser la cannelle dans ses célèbres tartes aux pommes. Ces souvenirs m’apaisaient autant qu’ils me brisaient.
Mme Anderson, notre voisine, s’approcha et posa une main douce sur mon épaule. Ses yeux, rougis par les larmes, brillaient derrière ses lunettes.
— « Elle était si fière de toi, Émeraude, » murmura-t-elle. « Ta grand-mère parlait toujours de toi comme de son trésor. »
Je souris tristement. « Ses tartes aux pommes… Tout le quartier savait que c’était dimanche rien qu’à l’odeur. »
Mme Anderson hocha la tête en souriant. « Elle nous en envoyait souvent. Elle disait toujours : ‘Émeraude a aidé pour celle-ci. Elle a le tour de main parfait pour la cannelle.’ »
Mais mon cœur se serra en repensant à ces moments. « J’ai essayé de refaire une tarte la semaine dernière. Ce n’était pas pareil. J’ai presque pris le téléphone pour lui demander des conseils, mais… elle n’était plus là. »
Mme Anderson me serra dans ses bras, et un silence chargé de souvenirs s’installa. Je jetai un coup d’œil à ma mère, Victoria, debout un peu plus loin. Elle était absorbée par son téléphone, comme si la douleur du moment ne l’affectait pas.
Puis je la vis s’approcher discrètement du cercueil. Elle regarda rapidement autour d’elle avant de glisser un objet à l’intérieur. Mes sourcils se froncèrent. Que faisait-elle ? Pourquoi agir en secret ?
Quand elle s’éloigna, une pointe d’inquiétude s’installa dans mon esprit.
Le salon funéraire se vida peu à peu. Les derniers invités partirent, laissant derrière eux le parfum lourd des lys et des roses. Ma mère était partie plus tôt, prétextant une migraine. Mais son comportement étrange ne cessait de me hanter.
Une fois seule, je m’approchai du cercueil. Mon regard se fixa sur un coin de tissu bleu à peine visible sous la robe de ma grand-mère. Mon cœur battait à tout rompre alors que je retirais délicatement le paquet.
Chez moi, je dénouai lentement le mouchoir brodé avec soin par ma grand-mère. À l’intérieur, je trouvai des lettres. Beaucoup de lettres. Toutes adressées à ma mère. Le papier jauni racontait une histoire que je n’aurais jamais imaginée.
La première lettre, datée de quelques années, m’ébranla :
« Victoria, je sais ce que tu as fait. Je vois les petites sommes disparaître de mon compte chaque mois. Je voulais croire à une erreur, mais je sais que ce n’est pas le cas. Ton comportement me brise le cœur. S’il te plaît, arrête avant qu’il ne soit trop tard. »
Au fil des lettres, le ton oscillait entre inquiétude, colère et tristesse. Une dernière lettre me glaça le sang :
« Victoria, j’ai tout réglé pour qu’Émeraude hérite de tout. Elle est la seule à m’avoir montré un amour sincère. Je t’aime encore, mais je ne peux plus te faire confiance. »
Les larmes coulaient sur mon visage alors que je comprenais l’ampleur de la trahison. Ma mère avait abusé de la confiance de Grand-mère, la dépouillant petit à petit. Tout ce que je savais sur notre famille semblait s’effondrer.
Le lendemain, je retrouvai ma mère dans un café. Je lui tendis le paquet, contenant les lettres et une note de ma part.
Elle l’ouvrit, et son visage pâlit au fil de sa lecture.
Ma note était simple :
« Maman, si jamais tu essaies de revendiquer l’héritage ou de manipuler quoi que ce soit, je dévoilerai tout. »
Elle balbutia, cherchant des mots.
— « Émeraude, tu… tu n’y penses pas. »
Je la regardai dans les yeux, déterminée.
— « C’est terminé, Maman. Je t’aime, mais je ne te fais plus confiance. »
Je quittai le café, la laissant face à ses choix et à ses mensonges.
Ce jour-là, j’ai appris que certaines vérités doivent être révélées, peu importe le prix. La justice que je rendais à Grand-mère allait au-delà de l’argent : c’était une question d’amour, d’héritage, et de respect retrouvé.