La fille du parrain n’avait jamais prononcé un mot… jusqu’au jour où elle a pointé du doigt la serveuse et a murmuré : « Maman. »
La pluie s’abattait sur Manhattan comme si la ville cherchait désespérément à se frotter jusqu’au sang. À l’intérieur du Velvet Iris, tout brillait — lumière ambrée tamisée, sols en marbre impeccables, verres en cristal qui accrochaient la lueur des bougies comme des étincelles prisonnières. C’était le genre de restaurant où les voix restaient basses et … Read more