En restant tard au travail, il a découvert une vérité qu’il n’aurait même pas pu imaginer dans ses pires cauchemars…
Andreï Nikolaïevitch s’adossa au dossier de son fauteuil et, enfin, s’autorisa une profonde, longue expiration. La semaine s’était étirée comme une lourde chaîne de tâches sans fin : rapports, contrôles, paperasse réclamant sa signature « dès hier ». Machinalement, il se frotta les tempes, comme s’il essayait d’effacer la fatigue, puis, les yeux à demi plissés, balaya son bureau du regard : des piles de dossiers soigneusement alignées, un stylo remis à sa place dans son support. En apparence, tout était en ordre.
Andreï Nikolaïevitch se leva, s’approcha du lourd coffre-fort, tourna la serrure d’un geste familier, y rangea avec soin les documents signés et, dans un clic sourd, referma la porte. Il se sentit aussitôt plus léger, comme si la pierre pesant sur ses épaules toute la journée venait enfin de tomber.
L’horloge murale indiquait huit heures et demie. La journée de travail était finie depuis longtemps. Il était encore resté, comme presque toujours. « Ce n’est pas grave, pensa Andreï Nikolaïevitch en enfilant sa veste, demain au moins, c’est jour de repos. »
Il tendait déjà la main vers la poignée, s’imaginant respirer dans quelques minutes l’air frais du soir, faire quelques pas tranquilles dans la rue déserte et laisser ses pensées se calmer, quand, soudain, derrière lui, retentit la voix discrète mais tendue du veilleur :
— Andreï Nikolaïevitch, vous auriez une minute ?
Il se retourna. Le veilleur, d’ordinaire impassible, avait l’air inquiet, presque perdu.
— Qu’est-ce qu’il y a encore ? fronça Andreï Nikolaïevitch, jetant machinalement un coup d’œil à l’horloge.
Le veilleur s’approcha, baissa la voix :
— Il y a une femme… elle exige « la direction ». Elle s’entête, fait du bruit parce qu’on ne veut pas prendre sa déclaration.
— Quelle déclaration ? demanda sévèrement Andreï Nikolaïevitch.
— Eh bien… — l’homme se gratta l’arrière de la tête, comme gêné de devoir raconter ça. — Sa fille et sa petite-fille sont parties à la datcha ce matin. Depuis, plus rien : ni réponse, ni nouvelle. Les téléphones sont muets. Elle exige qu’on les déclare disparues. Tout de suite.
— Disparues ? Les sourcils d’Andreï Nikolaïevitch se levèrent malgré lui.
— Ben… oui, fit le veilleur en écartant les mains. J’ai essayé d’expliquer : peut-être qu’il n’y a pas de réseau là-bas. Vous le savez, dans les lotissements de jardin, le signal est encore catastrophique. Mais elle n’écoute pas. Elle crie : si on refuse sa plainte, c’est qu’on s’en fiche que des gens disparaissent. Elle veut « le plus haut gradé ». Enfin… vous.
Dans la poitrine d’Andreï Nikolaïevitch, quelque chose se contracta d’agacement. Tout en lui protestait : il était épuisé, il voulait partir, claquer la porte derrière lui et laisser cette semaine derrière lui. Mais il comprenait aussi autre chose : demain, cette femme reviendrait, referait un scandale, et, au final, ce serait eux qu’on rendrait responsables.
Il poussa un lourd soupir, comme s’il enfilait un fardeau de plus, et dit brièvement :
— D’accord. Allons-y.
Ils avancèrent lentement dans le couloir à demi obscur, où les lampes au plafond clignotaient d’une lumière terne, tandis que, dans un coin, un grincement monotone se faisait entendre : le ventilateur de garde vivait ses derniers jours. L’air était imprégné de ce mélange familier : odeur de papier, de poussière et de café bon marché.
Près de la fenêtre du poste de garde, elle les attendait. La femme se tenait de trois quarts, s’appuyant d’une main sur le comptoir, comme si ses forces l’abandonnaient, mais que l’entêtement la maintenait debout. Son manteau avait été mis à la hâte : un bouton fermé au mauvais endroit tordait le tissu, et le col se dressait. Sur la tête, un foulard bigarré, jadis sans doute élégant, mais à présent de travers, révélant des mèches de cheveux ébouriffés.
Sa voix sonnait fort, se brisait en notes hystériques et résonnait dans le vide du couloir :
— Vous êtes obligés d’agir ! criait-elle en frappant nerveusement le comptoir de sa paume. C’est votre travail : sauver les gens !
Andreï Nikolaïevitch fit machinalement un pas en avant. Et là, il se produisit quelque chose à quoi il n’était absolument pas prêt : la femme se retourna brusquement, et il trébucha — non pas du corps, mais de l’âme. Son souffle se coupa un instant.
Dix-sept ans avaient passé, mais il la reconnut immédiatement.
Devant lui se tenait cette femme-là. Celle qui, autrefois, avait détruit son monde, arraché à la racine tout ce en quoi il croyait, tout ce qui le faisait vivre.
En quelques secondes, sa conscience se détacha du couloir gris et l’emporta loin en arrière — dans le passé, dans cette vie qui s’était interrompue si soudainement.
…À l’époque, il n’avait que vingt ans. Presque encore un gamin, même s’il revenait de l’armée, le dos droit et le regard sérieux. La vie commençait à peine : dans sa poche, il avait une affectation pour l’école de police, et devant lui se dessinaient de nouvelles perspectives. Mais l’essentiel n’était même pas là. L’essentiel, c’était que Zoïa était à ses côtés. Sa Zoïa. La fille qu’il aimait depuis le lycée, et qui l’avait attendu pendant son service militaire malgré les moqueries des copines et les avances des camarades de fac.
Zoïa étudiait à l’institut pédagogique. Elle parlait toujours de l’avenir avec tant d’enthousiasme, tant de ferveur, qu’Andreï l’écoutait et voyait en elle la femme avec qui il voulait passer toute sa vie. Ses yeux brillaient d’une flamme douce et particulière lorsqu’elle parlait des enfants, de ses futurs élèves. Il y croyait : avec elle, tout serait possible.
Ils construisaient des projets simples, mais si précieux. Elle obtiendrait son diplôme, lui terminerait sa formation, trouverait un poste — et aussitôt, le mariage. Un appartement ? Qu’il soit petit, qu’il soit dans une vieille maison, qu’importe. L’essentiel, c’était d’être ensemble.
Mais il y avait un problème : une femme, elle, ne partageait absolument pas leur joie et leurs espoirs.
Kira Antonovna. La mère de Zoïa.
Une femme autoritaire, directe, au regard lourd et à la langue acérée. Dès le début, Andreï avait senti son froid, mais il n’y avait pas accordé grande importance. Les jeunes se disent toujours que l’amour vaincra tout. Et Zoïa riait quand il en parlait : « Maman peut penser ce qu’elle veut. L’important, c’est ce que nous pensons, toi et moi. »
Mais Kira Antonovna n’était pas du genre à abandonner. Telle une chasseuse expérimentée voyant sa cible, elle savait qu’elle finirait, tôt ou tard, par l’obtenir. Ses mots frappaient au vif :
— Policier, ce n’est pas un métier. C’est le bagne pour des miettes. Il disparaîtra des jours entiers au travail, et toi, tu resteras seule à la maison avec des enfants. Pourquoi tu veux d’une telle vie ?
Zoïa balayait ça d’un geste, jurait à Andreï qu’elle n’aimait que lui. Mais Kira Antonovna ne lâchait pas. Elle attendait. À l’affût, comme un prédateur, du moment où elle pourrait frapper au point le plus douloureux.
Et un jour, elle l’a trouvé.
À l’horizon apparut soudain Venia Parchine, l’ancien camarade de classe de Zoïa. Au lycée, il avait été la cible des moqueries : ni brillant, ni doué, seulement obstiné à gagner la sympathie de Zoïa. Il glissait en cachette des chocolats dans son cartable, laissait des bouquets de fleurs des champs sur son bureau, écrivait des billets maladroits. Tout le monde le trouvait collant et désespéré ; même Kira Antonovna secouait la tête à l’époque :
— Que Dieu m’en préserve, que ma fille se mette avec un type pareil !
Et quand, après la huitième, Venia disparut soudain de l’école, tout le monde poussa un soupir de soulagement. On l’avait comme effacé de la mémoire, dissous dans le flot du temps.
Mais le destin, comme souvent, en décida autrement.
Lorsque Zoïa était en dernière année d’institut, Parchine revint tout à coup. Et ce n’était plus le garçon gauche et timide au survêtement distendu. Sur la route de la vie, il était devenu un jeune homme solide : costume cher, allure soignée, coupe impeccable, démarche sûre. Sur le parking de l’institut, une voiture neuve étincelait au soleil, comme pour confirmer que c’était un tout autre Venia. Dans ses mains, il tenait un immense bouquet — somptueux, de ceux qu’on voyait rarement alors, et que peu pouvaient se permettre.
Dans la maison de Zoïa, les conversations changèrent brusquement. Kira Antonovna, qui, peu de temps auparavant, prononçait le nom de Parchine avec mépris, le disait désormais avec respect, savourant presque chaque syllabe :
— Veniamine, voilà un vrai garçon. Il s’est fait une place. Avec lui, ma fille, tu seras derrière un mur de pierre. Pas comme avec un policier. Qu’est-ce qu’il a, lui ? Des galons et des papiers. Ici — une voiture, un appartement, une affaire rentable, on dirait bien.
Zoïa ne voulait même pas écouter. Elle levait les yeux, pleins de détermination :
— Maman, soupirait-elle, qu’est-ce que l’argent vient faire là-dedans ? J’aime Andreï. C’est tout. Je n’ai besoin de rien d’autre.
À cette époque, Andreï se sentait vainqueur. Zoïa restait à ses côtés, sûre d’elle et calme, ne baissait pas les yeux, ne vacillait pas. On aurait dit que les reproches de sa mère n’étaient que des caprices passagers, des paroles vides.
Mais Kira Antonovna n’avait aucune intention de reculer. Elle commença lentement mais sûrement, par de petites piqûres, à tisser le doute dans chaque phrase : tantôt elle disait que le travail de policier n’est bien qu’au cinéma, alors que la vraie vie est différente ; tantôt elle insinuait, nonchalamment, que « aujourd’hui il est au travail, demain il est à la morgue » ; tantôt elle rappelait que l’argent décide de beaucoup, et que l’amour sans base matérielle fane vite.
— Le bonheur, c’est quand le mari est là et le frigo plein, lançait-elle devant Andreï sans aucune gêne. Pas quand tu attends sans cesse de savoir s’il reviendra vivant de sa garde, et que tu comptes les pièces pour acheter du lait aux enfants.
Et Veniamine, lui, semblait s’être installé chez eux. D’abord, il passait « pour une affaire » — disait qu’il était dans le coin et voulait savoir comment allait Zoïa. Puis il cessa même de l’attendre : il venait quand elle n’était pas là et parlait avec Kira Antonovna. Il savait trouver les mots, convaincre avec douceur, promettait que si elle persuadait sa fille de l’épouser, elle ne le regretterait jamais.
— Je la porterai sur mes mains, Kira Antonovna, disait-il en la regardant droit dans les yeux. Et je ne vous oublierai pas. Vous serez pour moi comme une mère. Tout ce que vous voudrez — tout pour vous. Aidez-moi seulement, et je vous en serai reconnaissant toute ma vie.
Ces mots coulaient à l’oreille comme du miel. Kira Antonovna écoutait, acquiesçait, se réjouissant intérieurement. Chaque jour, l’idée s’enracinait plus fort : voilà la vraie chance pour sa fille. Pas un policier à salaire misérable et aux gardes imprévisibles, mais un homme capable d’offrir stabilité, prestige et une vie « correcte ».
Ainsi, peu à peu, Veniamine devenait, pour Kira Antonovna, l’incarnation de l’idéal, tandis que Zoïa, elle, vivait sa vie avec Andreï. Leurs journées étaient remplies d’une joie tranquille et d’un léger frisson d’avenir. Ils faisaient des projets, rêvaient, discutaient de détails, choisissaient des dates, riaient de futilités et se réchauffaient l’un à l’autre. Tout récemment, ils parlaient sérieusement d’aller déposer leur dossier au bureau d’état civil — et cela semblait si naturel, si logique.
Andreï se sentait l’homme le plus heureux du monde. Il étudiait, et, pendant son temps libre, assurait le maintien de l’ordre. La vie lui apportait satisfaction, Zoïa était là chaque week-end, ses yeux brillaient d’amour et de confiance — que fallait-il de plus ? Il n’aurait jamais imaginé qu’en un instant, toute sa vie s’écroulerait comme un château de cartes.
Mais cet instant arriva.
Le jour où tout changea, Kira Antonovna apparut sur le seuil de son petit appartement.
— Andreï, dit-elle d’une voix étonnamment douce, presque étrangère, ne me chasse pas. Je suis venue parler.
Il fut surpris, mais ne protesta pas. Avala son étonnement, l’invita à entrer et la fit asseoir à table.
— Du thé ? proposa-t-il, par habitude, par politesse.
— Bien sûr, du thé, accepta-t-elle en retirant ses gants. Écoute, Andreï… j’ai beaucoup réfléchi et j’ai compris. Je ne peux plus m’y opposer. Puisque toi et Zoïa avez décidé, alors ce sera comme ça.
Andreï ressentit un soulagement ; un sourire s’étala tout seul sur son visage. La muraille qu’il avait toujours vue devant lui venait-elle enfin de tomber ? Tout allait-il se mettre en place ?
Il mit la bouilloire, sortit des tasses, proposa des biscuits. Kira Antonovna parlait d’un ton égal, presque cordial :
— Je m’inquiète pour Zoïa, dit-elle comme pour se justifier. Elle est encore jeune, toute la vie devant elle. Mais visiblement, je me trompais… Si vous vous aimez tant, que ce soit comme vous l’avez décidé.
Ses paroles sonnaient comme de la musique. L’âme d’Andreï se remplit de chaleur ; il lui semblait que la route du bonheur s’ouvrait enfin devant eux. Le monde reprenait des couleurs, et le cœur une légèreté.
Puis vint le vide.
Après le thé, il ne se souvenait déjà de rien. Ni du moment où Kira Antonovna était partie, ni de celui où lui-même s’était effondré sur le canapé et s’était endormi. Il ne se réveilla que le matin, la tête lourde et avec un étrange arrière-goût visqueux dans l’âme, qu’il ne comprenait pas.
Et quand il arriva chez Zoïa, elle l’accueillit avec une indifférence glaciale. Pas une goutte de chaleur, pas le moindre sourire.
— Andreï, dit-elle froidement, d’une voix égale, sans l’ombre de son ancienne tendresse, c’est fini.
Il n’y crut pas.
— Zoïa, mais… toi… nous…
— Tout ça, c’était un jeu, le coupa-t-elle, comme si elle parlait avec une voix чужая. J’ai toujours attendu Venia. Je l’aime. Je vais l’épouser.
Ces mots s’abattirent sur lui comme des lames. Andreï tenta de la toucher, demanda, supplia qu’on lui explique, implora de remonter le temps. Mais elle répétait la même chose : tout ce temps, elle l’avait trompé ; tout cela n’avait été qu’un divertissement.
Ce jour-là, son monde s’écroula pour de bon.
Il se souvint pour toujours de la manière dont Zoïa se détourna et partit, lui claquant la porte au nez. Cette image le hantait la nuit, revenait dans des rêves dont il se réveillait trempé de sueur froide. Il revivait encore et encore le moment où le bonheur s’était transformé en vide.
Il ne fonda jamais de famille. Après cette trahison, Andreï se fit une promesse : on ne peut pas croire les femmes. Si celle qui jurait un amour éternel pouvait trahir avec une telle cruauté, alors personne ne mérite confiance. Son cœur se ferma, et sa raison bâtit autour de lui un mur invisible, mais infranchissable.
Il se jeta dans le travail. Prenait de plus en plus d’affaires, restait jusqu’au milieu de la nuit, juste pour ne pas rentrer. Le silence de l’appartement l’écrasait, l’étouffait, lui rappelant ce qui n’existait plus. Les dossiers, les rapports, les interrogatoires — tout cela l’aidait à oublier. Ainsi passèrent les années, l’une après l’autre, se transformant sans qu’il s’en rende compte en dix-sept longues années.
Et maintenant, après tout ce temps, elle se tenait là, devant lui : Kira Antonovna.
Il l’avait reconnue aussitôt — malgré les années, les rides et les cheveux gris, ses yeux gardaient le même froid, la même force intérieure qui, autrefois, avait arraché Zoïa à son amour. Mais elle, ne le reconnaissait pas. Elle était trop bouleversée, trop perdue. Même lorsque le veilleur prononça son nom, elle ne put relier cet homme adulte au jeune qu’elle avait jadis rejeté au profit d’un « gendre avantageux ».
Elle s’agitait, répétant confusément : sa fille et sa petite-fille étaient parties à la datcha, ne donnaient plus signe de vie, et on refusait d’enregistrer sa déclaration. Andreï Nikolaïevitch tenta de la calmer :
— Il est possible qu’il n’y ait tout simplement pas de réseau. À la campagne, c’est courant.
Mais elle sanglota et, soudain, éclata en sanglots.
— Non, vous ne comprenez pas ! Sa voix se brisa, se transforma en cri désespéré. Je le sens… un malheur est arrivé ! Je viens seulement d’apprendre : mon gendre s’est évadé de prison ! Il est sûrement allé chez elles ! Ce qu’il pourrait leur faire… Dieu seul le sait !
Le cœur d’Andreï se serra malgré lui. Il pouvait y avoir du vrai dans les paroles de cette femme. Si un détenu s’était réellement évadé et qu’il avait un lien avec Zoïa, tout devenait bien plus grave. Il inspira profondément, se ressaisit et dit, d’une voix courte :
— Venez dans mon bureau. Nous y parlerons calmement.
Il ouvrit la porte et la laissa passer. Elle entra sans se retourner. Ce n’est qu’alors qu’il remarqua à quel point elle avait changé. Dans sa démarche, il n’y avait plus de fermeté sûre — seulement l’angoisse et l’impuissance, un léger tremblement des épaules et des mains. Chaque mouvement trahissait une peur jadis étrangère à Kira Antonovna.
Andreï referma la porte. Le bureau les accueillit dans son silence habituel : seul le tic-tac régulier de l’horloge rompait la pause. Il indiqua à la femme une chaise en face, puis s’assit derrière son bureau, les doigts entrelacés. Sa voix était professionnelle, égale :
— Asseyez-vous. Racontez tout en détail. À propos de votre fille, de votre gendre.
Kira Antonovna cligna d’abord des yeux, comme si elle tentait de mieux le distinguer. Elle plissa les paupières, détourna le regard, revint le scruter, comme si elle essayait de se souvenir où elle l’avait déjà vu. Et soudain son visage se déforma. Ses yeux se remplirent de larmes, ses lèvres tremblèrent, et sa voix se brisa :
— Mon Dieu… Andreï ?… C’est toi ?…
Alors, de sa bouche jaillit un torrent de mots. D’abord bas, contenu, puis irrépressible, comme une cascade déchirée. Elle se couvrit le visage de ses mains, ses épaules se mirent à trembler, son corps semblait ne plus supporter le poids qu’elle portait depuis des années.
— Pardonne-moi, mon garçon… dit-elle d’une voix tremblante. Mon Dieu, comme je suis coupable envers toi… Je ne savais pas… ou plutôt, je ne voulais pas savoir ! Venia… ce Venia… il gagnait son argent par des voies criminelles ! Et moi, idiote, je me disais : il a l’air sérieux, une voiture, il courtise… Je lui ai moi-même donné ma fille !
Elle sanglota, levant vers lui des yeux rougis, pleins de peur et de remords.
— Ce qui s’est passé à l’époque… je t’ai versé un somnifère dans le thé. C’est Venia qui me l’a donné. Il a dit : il faut que tout soit rapide et propre. Moi, je croyais… je croyais faire le mieux pour ma fille. Ensuite je l’ai appelé, il attendait déjà près de l’immeuble. Il est entré, il t’a traîné jusqu’au lit… Et puis il a amené une fille… une prostituée. Elle s’est allongée près de toi, t’a serré. Je suis partie. Je suis rentrée chez moi.
Ses mots résonnaient comme une sentence.
— Pour que Zoïa voie… devina-t-il.
Kira Antonovna ferma les yeux et hocha la tête.
— Ce matin-là, ma fille m’a avoué qu’elle était enceinte. Elle a dit qu’elle t’épouserait même si j’étais contre. Elle voulait courir te voir, partager sa joie. — Elle étouffait de larmes, mais continuait. — Et moi… je l’ai devancée, puis je suis revenue et j’ai dit : c’est bon, j’y ai réfléchi, je ne vous empêcherai pas. Va, ma fille, réjouis Andreï.
— Et elle est venue… murmura Andreï d’une voix sourde.
— Elle est venue… sa voix tremblait, elle a ouvert la porte… et elle vous a vus. Tu dors, et à côté, cette fille, dans tes bras…
Andreï serra les dents ; ses mâchoires lui firent mal à force de retenir la rage et la douleur.
— Elle est rentrée chez moi en hystérie, elle pleurait sur mon épaule, sanglota la femme. Et moi… je lui ai dit alors : profite du moment, épouse Venia. Ne parle pas encore de l’enfant : il l’acceptera comme le sien, il ne saura jamais. Avec lui, tu vivras heureuse, et cet… traître… n’aura plus qu’à s’en mordre les doigts !
Sa voix se brisa, elle toussa, mais ne se tut pas :
— Et elle a cru, la pauvre ! Elle a accepté. Le lendemain, ils ont déjà déposé leur dossier au bureau d’état civil. Après, ils sont partis dans une autre ville, et moi-même, je les ai accompagnés à la gare.
Andreï ferma les yeux. Dans sa poitrine, ça brûlait comme s’il revivait tout — la douleur, la trahison, l’impuissance.
— Je pensais… dit-il tout bas, à peine audible… qu’elle était heureuse. Toutes ces années, je l’ai cru…
— Non, secoua Kira Antonovna. Non ! Deux ans, elle a tenu. Puis elle est revenue chez moi, brisée, en larmes. Il la maltraitait, la tyrannisait. Il a découvert que l’enfant n’était pas le sien… Mon Dieu, ce qu’il lui a fait alors ! Elle a à peine pu s’enfuir. Ensuite, il a essayé plusieurs fois de la récupérer ; une fois, il a même enlevé ma petite-fille. La police l’a retrouvée, Dieu merci… Mais lui, il revenait à chaque fois ! Tantôt il était en prison, tantôt il sortait, et de nouveau il transformait la vie de ma fille en enfer, puis se retrouvait encore derrière les barreaux.
La femme se remit à pleurer de plus belle :
— Pardonne-moi, Andreï ! Pardonne-moi d’avoir brisé ta vie, et la sienne aussi… Je ne savais pas que Venia était comme ça ! J’étais stupide, une vieille stupide ! Mais maintenant, aide-moi ! Par pitié, aide-moi !
Et à cet instant, Andreï Nikolaïevitch sentit tout le poids de dix-sept ans, toutes les déceptions, les trahisons, la douleur du passé, s’abattre sur lui d’un seul coup, comme une avalanche. Son cœur se serra, son souffle se coupa, et ses yeux se remplirent de larmes qu’il avait retenues pendant toutes ces années.
Peu après, la voiture d’Andreï Nikolaïevitch filait déjà sur la route de campagne. Les phares arrachaient aux ténèbres une étroite bande d’asphalte, de rares panneaux et des affiches publicitaires écaillées aux inscriptions à peine lisibles.
Vingt minutes plus tard, la voiture ralentit devant le terrain indiqué. La clôture en bois penchait, le portillon était entrouvert, grinçant sur ses gonds. Dans la lumière pâle des phares, au loin, les fenêtres de la maison luisaient — vides, sans lueur, sans signe de vie.
Mais près du portail se trouvait la voiture de Zoïa. Un frisson lui parcourut l’échine : donc, elles étaient passées par ici tout récemment.
Andreï poussa prudemment le portillon, entra sur le terrain. L’air nocturne était épais, humide, imprégné d’un silence inquiétant. Il tendit l’oreille : seul le vent froissait les feuilles, et, au loin, un chien aboyait, solitaire.
Il parcourut lentement, presque à pas de loup, les alentours. Observait le sol, glissait du regard sur chaque buisson, chaque sentier, chaque plate-bande. Et soudain… quelque chose brilla dans l’herbe près d’un potager. Andreï s’accroupit, ramassa délicatement l’objet. Un smartphone. L’écran était fissuré, mais, lorsqu’il appuya sur le bouton, l’affichage s’alluma tout de même.
Il ouvrit une carte où clignotait un petit point de géolocalisation, se déplaçant en temps réel.
Andreï se figea. Son cœur frappa une fois, puis une autre… Le nom au-dessus du point brûlait devant ses yeux : « Ksioucha ».
Dans sa poitrine, quelque chose se rompit. Il se rappela la voix confuse de Kira Antonovna : « Ma petite-fille… la fille de Zoïa… ».
Ksioucha — leur fille. Sa fille !
Tout le passé, tout le froid de ces dix-sept années, et toute la vérité qui venait de s’ouvrir, se fondirent soudain en une seule certitude : il devait les retrouver. Il n’avait pas le droit de les perdre.
Il scruta la carte. Le point clignotait tout près. Et l’endroit… Andreï le reconnut aussitôt. Son cœur se serra douloureusement. Une usine abandonnée. De vieux ateliers, des ruines que les gens évitaient. Des sans-abri y traînaient, des fugitifs s’y cachaient, on y faisait tout ce dont on préférait ne pas parler à voix haute.
Andreï grinça des dents, lâcha un juron. Ses mains tremblaient quand il attrapa sa radio.
— Ici le colonel Krylov. Envoyez immédiatement du renfort à l’usine abandonnée, l’ancien site de construction mécanique.
Il n’attendit pas. La seconde suivante, il était déjà au volant, et appuyait sur l’accélérateur au point de faire crisser les pneus.
Quand il arriva, le ciel devant lui flamboyait déjà d’une lueur rouge. Un des ateliers brûlait, comme si les flammes de l’enfer s’étaient échappées. Le feu dévorait avidement les vieilles planches et les charpentes ; des poutres s’effondraient dans un fracas, et chaque fois un geyser d’étincelles jaillissait, mêlé à une fumée noire, suffocante. Elle tournoyait, se tordait, comme une créature vivante.
Andreï freina brusquement, sauta hors de la voiture. L’air brûlant lui frappa le visage, lui rôtissant la peau. La fumée lui piquait les yeux, lui serrait la gorge au point de le faire tousser. Mais il ne s’arrêta pas. Il n’en avait pas le droit.
Il le sentait — elles étaient là. Zoïa. Ksioucha. Quelque part, à l’intérieur de cet enfer en flammes. Et il entrerait, même si sa propre vie devait en être le prix.
— Zoïa ! cria-t-il, couvrant le crépitement du feu et le grincement des planches qui s’effondraient. Ksioucha !
Une seconde de silence lui parut une éternité. Puis, soudain, il entendit une toux faible, rauque.
Il se rua vers le son, sans penser au plafond qui s’écroulait, aux flammes qui léchaient les poutres, prêtes à lui barrer le chemin. Il enjambait des décombres, trébuchait sur des planches carbonisées, repoussait des blocs de briques de l’épaule, s’arrachait la peau des paumes, mais continuait, jusqu’à les voir.
Dans un coin, derrière une cloison à demi effondrée, au milieu d’un nuage de fumée, Zoïa était assise : recroquevillée, désespérée, le visage noirci de suie, les mains tremblantes. Elle serrait contre elle une fillette, la couvrant pour la protéger de la fumée âcre. Les yeux de la femme — autrefois si limpides, tant aimés — étaient écarquillés de terreur, mais une lueur d’espoir y subsistait encore.
— Andreï ? Ses lèvres tremblèrent ; son nom ne fut qu’un murmure presque inaudible.
Il ne répondit pas. Trop de choses bouillonnaient en lui — douleur, rage, soulagement. Au lieu de mots, il se jeta sur elles, se pencha, les prit toutes les deux dans ses bras, les pressant contre lui comme s’il voulait, par sa seule force, les cacher du feu et du malheur. Et il les guida vers la sortie.
Chaque pas était une épreuve : l’air brûlait ses poumons, ses yeux pleuraient à cause de la fumée. Le chemin semblait interminable. Les langues de feu happaient leurs vêtements, comme pour les retenir, ne pas les laisser sortir de cet enfer. À un moment, un morceau enflammé de charpente se détacha d’en haut, s’écrasa tout près, projetant des étincelles — et, par miracle, ne les toucha pas.
Mais ils y arrivèrent. Un brusque courant d’air leur frappa le visage. La fraîcheur glacée de la nuit s’engouffra dans leurs poumons, brûlant presque autant que les flammes.
Zoïa se mit à tousser, pliée en deux, les épaules secouées de spasmes. Ksioucha, n’arrivant toujours pas à croire qu’elles étaient sauvées, éclata en sanglots, enfouissant son visage contre la poitrine d’Andreï. Et pour Andreï, tout autour sonnait comme une musique : elles étaient vivantes. Il avait réussi.
À cet instant, une voiture entra dans la cour de l’usine. Les phares jaillirent, déchirant la nuit d’une lumière aveuglante. Puis une autre, et encore une autre. Des portières claquèrent, on entendit des ordres, des pas rapides sur le gravier. Des hommes en uniforme sortirent : certains déployaient des tuyaux, dirigeant des jets d’eau vers le feu, d’autres se mirent à fouiller les lieux.
— Il est là ! cria quelqu’un. Il s’échappe par la sortie nord !
Andreï se retourna. Au loin, sur fond de brasier, une ombre passa. Une silhouette qu’il aurait reconnue entre mille. Venia. Celui à cause de qui sa vie s’était effondrée, à cause de qui Zoïa avait traversé l’enfer, et leur enfant avait grandi dans la peur, sans connaître son père. Il fuyait, courbé, tentant de se fondre dans l’obscurité.
Mais Andreï ne bougea pas. Sa place, maintenant, était ici — près de Zoïa et de leur fille. Il les serra plus fort, sentant leurs corps trembler, respirant l’odeur de fumée incrustée dans leurs cheveux et leurs vêtements, et comprenant que tout cela — c’était la fin du cauchemar qui avait duré trop longtemps.
L’unité d’intervention agit impeccablement. En quelques minutes, tout fut terminé : Veniamine fut maîtrisé, plaqué au sol, menotté. Il se débattait, hurlait, crachait des malédictions, mais cela n’avait plus d’importance. On le poussa dans une voiture, et le claquement de la portière sonna comme un point final.
Plus tard, Andreï apprit que sa peine avait été considérablement alourdie : évasion, incendie criminel, tentative de meurtre, mise en danger de la vie — y compris celle d’une mineure. Et désormais, pour Veniamine, derrière les barbelés, les années s’étireraient, probablement, jusqu’à la fin de sa vie. Il n’en sortirait que vieux, s’il survivait.
Zoïa et Ksioucha reçurent les soins nécessaires. Andreï, tout ce temps, ne s’éloigna pas d’elles, restant à côté comme s’il avait peur que, s’il les lâchait ne serait-ce qu’une seconde, elles disparaissent. Quand le danger fut écarté, il les ramena lui-même à la maison.
Au pied de l’immeuble, Kira Antonovna les attendait déjà. Son visage était épuisé, ses yeux rouges, ses paupières gonflées de larmes. Et lorsqu’à la lumière d’un réverbère elle vit sa fille et sa petite-fille — vivantes, même exténuées — elle se précipita.
— Ma fille ! cria-t-elle, et, oubliant tout, se jeta sur elles. Elle les serra toutes les deux dans ses bras si fort que Zoïa eut du mal à respirer. Mon Dieu… mes chéries… je croyais que je ne…
Les mots se brisaient, se mêlaient, s’interrompaient dans des sanglots convulsifs.
— Pardonne-moi, ma fille… sa voix tremblait. Tout ça… c’est ma faute. À l’époque… j’ai tout manigancé. Je pensais faire le mieux pour toi… et au final… Mon Dieu, quel résultat !
Et comme si un barrage cédait, elle parla, confusément, avec ardeur, sans s’épargner. Elle raconta tout à sa fille, sans rien cacher : comment elle l’avait poussée vers Veniamine, comment elle avait fermé les yeux sur ses actes, comment, autrefois, elle avait brisé son amour. Elle parlait et pleurait, implorant le pardon.
Zoïa écoutait en silence. Des larmes brillaient dans ses yeux, et dans sa poitrine montait une douleur mêlée de pitié.
— Maman… pourquoi ? réussit-elle seulement à dire. Pourquoi tu as fait ça ?
Kira Antonovna tressaillit, se couvrit le visage de ses mains, mais répondit malgré tout :
— J’étais stupide… je voulais bien faire. Je pensais au confort, à l’apparence du bonheur… Et je détestais Andreï. J’avais peur qu’il t’entraîne dans la misère. Je ne voulais même pas savoir qu’il était un homme vrai, fiable. Je t’ai trompée, et je l’ai trompé, lui aussi… Sa voix se brisa, et elle se mit à pleurer comme une enfant, sans retenue.
Zoïa serra sa mère contre elle, lui caressa la tête et dit doucement, d’une voix fatiguée mais ferme :
— Tout ça appartient au passé. L’essentiel, c’est qu’on est en vie. Et qu’Andreï est là…
Elle leva les yeux vers Andreï. Dans son regard, il n’y avait qu’une fatigue chaude et douce, et cette confiance même qu’il avait perdue, dix-sept ans plus tôt, par la faute d’autrui.
…Ils étaient assis tous les trois dans la pièce : Andreï, Zoïa et Ksioucha. Andreï parlait de lui — lentement, avec des pauses, comme s’il réapprenait à raconter sa vie. De comment il s’était noyé dans le travail pour ne pas sentir le vide, de comment, pendant de longues années, il avait cru n’avoir ni passé ni avenir. Zoïa partageait ce qu’elle avait dû endurer auprès de Veniamine, combien souvent elle avait pensé à Andreï, comme elle rêvait de le revoir, de connaître sa vie ; elle avait depuis longtemps laissé partir sa rancœur. Ksioucha les écoutait, soupirant doucement.
Ils restèrent ainsi jusqu’au matin. Dehors, l’aube pointa, la pièce se remplit d’une odeur de café — Zoïa, sans un mot, était partie à la cuisine et revint bientôt avec des mugs fumants. Ksioucha apporta des sandwichs.
Andreï les regarda toutes les deux et comprit soudain : la solitude était finie. La vie, dure et impitoyable, lui offrait une seconde chance.
Et ce jour — celui où il les avait arrachées au feu, où la vérité était enfin sortie au grand jour et où le passé avait cessé de le torturer — devint le jour le plus heureux pour eux trois