Stas était assis à la table de la cuisine, confortablement installé à sa place habituelle. Devant lui se trouvait un grand bol du bortsch emblématique de sa mère—parfumé, riche, avec une légère acidité.
La cuillère se déplaçait doucement du bol à sa bouche, tandis que les pensées de Stas s’égaraient au loin. Il pensait à quel point sa vie avait changé ces dernières années. À présent, il avait assez d’argent pour prendre le petit-déjeuner dans des cafés à la mode, déjeuner dans des restaurants étoilés Michelin et dîner dans des endroits où les chefs expérimentaient la cuisine moléculaire. Il pouvait commander des huîtres de France, des truffes d’Italie, du bœuf marbré du Japon—tout ce dont il avait envie. Mais malgré ce paradis culinaire, aucun plat ne pouvait égaler le bortsch de sa mère.
Sauces exquises, épices rares, présentation élaborée—tout cela semblait vide et sans âme comparé à ce plat simple mais si familier. Il y avait quelque chose dans le bortsch de sa mère qui dépassait les ingrédients et la recette. Cela contenait de l’attention, la chaleur des mains qui l’avaient préparé, des souvenirs de jours insouciants. Stas comprenait que peu importe le nombre de restaurants qu’il visiterait ou de mets délicats qu’il goûterait, il n’y aurait pour lui qu’une seule cuisine suprême—celle de sa mère.
Alors qu’il était perdu dans ses pensées, Maria entra dans la cuisine. Elle posa prudemment une tasse de thé devant lui, en essayant de ne pas faire de bruit. Elle avait l’air préoccupée, comme si quelque chose la tourmentait.
« Stas, quand dois-tu partir ? »
Stas leva les yeux de son bol, sourit, et répondit :
« Demain matin. Ma voiture est en panne, alors j’y vais avec un ami. »
Il observa attentivement sa mère. Il aimait son apparence actuelle : en bonne santé, reposée, avec une légère rougeur sur les joues. Personne ne lui aurait donné plus de quarante ans, alors qu’en réalité elle avait depuis longtemps dépassé la cinquantaine.
« Ce n’est qu’à quelques heures de route, ne t’inquiète pas », ajouta-t-il, essayant de la rassurer.
Maria se figea sur place, comme si elle venait d’entendre quelque chose de terrible. Ses doigts trouvèrent instinctivement le bord de la table et le serrèrent fermement, comme si elle avait besoin de soutien. Un silence lourd envahit la pièce, seulement troublé par le tic-tac de l’horloge murale.
« Avec un ami », répéta-t-elle doucement, presque en chuchotant, et son visage pâlit visiblement. « Non, Stasik, tu ne dois pas y aller avec lui. »
Stas fronça les sourcils. Il n’avait pas vu sa mère ainsi depuis longtemps—d’ordinaire calme et raisonnable, elle paraissait maintenant vraiment alarmée. Cela le troubla aussi. Il posa sa cuillère et la regarda attentivement.
« Tu ne sais même pas de qui je parle », dit-il, essayant de garder une voix ferme, bien qu’un brin d’inquiétude perce. Il essayait de comprendre ce qui l’avait autant bouleversée. « Tout ira bien, tu verras. C’est Jénia, mon vieil ami. Il est un très bon conducteur—il ne transgresse jamais les règles, ne roule pas trop vite, conduit prudemment. Sa voiture est fiable, allemande, et même la plaque est porte-bonheur—trois sept. »
Maria s’approcha lentement de lui sans le quitter des yeux. Ses mouvements étaient un peu lents, comme si chacun lui demandait un effort. Elle prit sa main, et Stas sentit combien ses doigts étaient froids contre sa peau chaude.
« S’il te plaît, mon fils », sa voix tremblait, quoique tentant de se montrer ferme. « Pourquoi tu n’appelles pas un taxi à la place ? Mon cœur est inquiet. Je vais m’en faire, vraiment. »
« Et si le chauffeur de taxi avait acheté son permis ? » tenta-t-il de plaisanter, esquissant un sourire. « Ne t’inquiète pas autant ! Je t’appellerai dès que j’arriverai, d’accord ? Au moment même où je sortirai de la voiture. Tu n’auras même pas le temps de t’ennuyer de moi. »
Stas embrassa doucement sa mère sur la joue, sentant son anxiété se transmettre à lui aussi. Il la serra fort dans ses bras, essayant de faire passer toute la confiance qui manquait à Maria dans cette étreinte. Un instant, elle se blottit contre lui, comme pour mémoriser la chaleur de ses bras, puis elle s’éloigna doucement.
« Tout ira bien, maman », répéta-t-il encore, la regardant dans les yeux. « Je te le promets. »
Lorsqu’il sortit de la maison, Stas marcha lentement dans la rue qu’il connaissait depuis l’enfance. La soirée était calme, l’air frais et légèrement frais. Les lampadaires étaient déjà allumés, projetant des cercles chauds de lumière sur le trottoir. Son propre appartement n’était qu’à quelques pas—juste quelques minutes à pied. Il marchait sans se presser, pensant au voyage à venir. Le visage inquiet de sa mère n’arrêtait pas de lui revenir en mémoire, mais il s’efforçait de chasser les pensées anxieuses.
Lorsqu’il entra dans son appartement, tout était calme et confortable. Il alla directement dans la chambre à coucher, où un sac prêt était posé sur le lit. Tout était là, rien n’avait été oublié. Après s’être assuré qu’il était prêt à partir, il ferma le sac et le posa près de la porte pour ne pas perdre de temps à préparer le matin.
Puis il s’approcha du réveil sur la table de chevet et vérifia de nouveau l’heure. Les aiguilles indiquaient dix heures moins le quart.
Demain, je me lève à six heures. Ne te rendors pas,
se répéta-t-il, comme s’il voulait ancrer fermement cette pensée dans sa mémoire.
Stas se déshabilla, se coucha dans son lit et éteignit la lumière. Dans l’obscurité de la chambre, il resta longtemps les yeux ouverts, écoutant les bruits de la ville nocturne par la fenêtre. Ses pensées revenaient sans cesse à sa mère—il imaginait qu’elle non plus ne parvenait probablement pas à dormir, inquiète. Pour se distraire, il répéta mentalement son plan du matin : se lever, se laver, boire du café, prendre le petit-déjeuner, revérifier une fois de plus la présentation… Peu à peu, ses pensées se brouillèrent et, enfin, il s’endormit.
Le matin commença tout autrement que Stas ne l’avait prévu. Il entrouvrit les yeux, plissant les paupières devant la vive lumière du soleil qui perçait à travers les rideaux. Pendant quelques secondes, il resta immobile, cherchant à comprendre ce qui l’avait réveillé. Puis son regard tomba sur la pendule de la table de chevet. Neuf heures moins cinq.
«Merde !» s’exclama-t-il. Il se redressa brusquement sur le lit, sentant monter l’irritation en lui. Il attrapa le réveil et le jeta de côté, frustré. Les aiguilles semblaient se moquer de lui—il avait clairement trop dormi. «Pourquoi Zhenka ne m’a-t-il pas réveillé ? On s’était mis d’accord !»
Son smartphone était posé sur la table de chevet. Stas le prit, mais remarqua immédiatement que le téléphone était éteint. Cela le surprit—il se souvenait parfaitement de l’avoir mis en charge avant de se coucher et il ne l’avait pas éteint. Et la batterie ne pouvait guère être à plat après une nuit. Fronçant les sourcils, il appuya sur le bouton d’alimentation. L’écran s’alluma et plusieurs signaux courts retentirent aussitôt—des notifications de nouveaux messages commencèrent à arriver.
Stas ouvrit l’application de messagerie et passa rapidement les messages en revue. Le premier message de Zhenka était arrivé à huit heures du matin :
«Stas, tu es où ? Cela fait déjà quinze minutes que je t’attends devant ton immeuble. Si tu ne sors pas dans 10 minutes, je pars tout seul. La route est longue et je ne veux pas perdre de temps.»
«Stas, tu viens bien ? Rappelle-moi.»
«C’est bon, je pars. Désolé, je ne peux plus attendre.»
Stas resta figé, assimilant les informations. Alors, Zhenka était vraiment venu, il avait attendu, avait essayé d’appeler… et lui, il avait dormi trop longtemps et avait déçu son ami. Le visage inquiet de sa mère de la veille lui revint aussitôt en mémoire—elle avait pressenti quelque chose, lui avait demandé de ne pas partir avec Zhenka. Mais il était maintenant trop tard pour y penser.
Il sauta hors du lit, sentant le chaos monter en lui. Il n’y avait presque plus de temps—il devait se préparer rapidement, bien que tout cela ait presque déjà perdu son sens. Tout avait mal tourné, et à présent il lui fallait décider de la suite—appeler un taxi ou louer une voiture, après tout.
Stas jura à voix basse, sentant une vague de frustration monter en lui. Il aurait dû appeler immédiatement Zhenka—s’excuser, expliquer qu’il avait trop dormi, fixer un nouvel horaire. Mais à peine eut-il pris le téléphone qu’il remarqua les appels manqués. Sa mère l’avait appelé plus de vingt fois—les uns à la suite des autres, avec seulement de courtes pauses.
Son cœur se serra à cause d’un mauvais pressentiment. Sans perdre une seconde de plus, Stas attrapa ses clés, sans même s’être vraiment préparé, et se précipita vers la porte. Une seule pensée résonnait dans sa tête :
S’il te plaît, fais que tout aille bien.
Il courait presque dans la rue, et le chemin jusqu’à la maison de son enfance lui prit une minute et demie, un record.
La porte n’était pas verrouillée. Stas fit irruption à l’intérieur, peinant à reprendre son souffle après sa course précipitée. Sa poitrine se soulevait lourdement et le sang bourdonnait à ses oreilles.
« Maman, ça va ? » cria-t-il en regardant autour de lui. Sa voix fut plus forte qu’il ne l’aurait voulu, mais l’anxiété l’empêchait de parler calmement.
Maria était assise dans le salon. Elle avait l’air pâle, les yeux rouges de larmes, et son visage semblait inhabituellement marqué. Lorsqu’elle vit son fils, ses yeux s’agrandirent soudain, comme si elle n’arrivait pas à croire ce qu’elle voyait.
« Stasik », murmura-t-elle d’une voix tremblante, se levant lentement du canapé. « C’est vraiment toi ? Mon Dieu, merci… »
Stas s’arrêta net. Il ne comprenait pas ce qui se passait. Il n’avait pas vu sa mère pleurer depuis l’enfance et, la voyant ainsi, il se sentait perdu. Il voulait la calmer immédiatement, mais il ne savait pas par où commencer.
« Qu’est-ce qui s’est passé, maman ? » demanda-t-il enfin, s’approchant. Sa voix était calme mais ferme. Il prit ses mains—elles étaient froides et tremblaient légèrement. « Pourquoi es-tu si effrayée ? Raconte-moi tout depuis le début. »
À ce moment-là, la voix égale et sans émotion du présentateur des informations retentit depuis la télévision encore allumée :
« L’accident s’est produit non loin de la ville de N. Selon les premières informations, quatre voitures sont entrées en collision. Malheureusement, une seule personne a survécu—le conducteur de l’Audi… »
Stas tourna involontairement la tête vers l’écran. Les images qui y défilaient étaient vraiment terrifiantes : des voitures détruites, des objets dispersés, les gyrophares des ambulances et des véhicules de police. Il regardait comme au ralenti, jusqu’à ce que son regard soit accroché par l’une des voitures—une Audi blanche avec le numéro 777.
Tout se glaça en lui. Il reconnut ce véhicule. C’était la voiture de Jénia.
Il comprit enfin—sa mère avait vu l’accident aux infos, reconnu la voiture de Jénia, et comme Stas ne répondait pas au téléphone, elle avait imaginé le pire. Il sentit quelque chose se serrer douloureusement en lui en réalisant à quel point elle avait eu peur.
« Maman, c’est moi, je suis vivant », dit-il aussi calmement qu’il le put, tâchant de ne pas laisser sa voix trembler. Il la fit s’asseoir doucement, puis se retourna brusquement et courut à la cuisine chercher de l’eau. Il trouva un verre, le remplit d’eau fraîche du filtre et revint vers elle. « Tiens, bois, et regarde-moi. Je suis là, juste devant toi. Tout va bien. »
Maria prit le verre entre ses mains tremblantes, mais le posa aussitôt sur la table sans en boire une goutte. Ses doigts s’agrippèrent convulsivement à la manche de Stas, comme si elle craignait qu’il disparaisse soudainement. Elle attira son fils contre elle, enfouit son visage dans son épaule, et il sentit tout son corps trembler de sanglots silencieux.
« Stasik, j’ai eu si peur… » sa voix était à peine audible, brisée par l’émotion. « Ils ont dit à la télévision que seul le conducteur avait survécu, et tu ne répondais pas au téléphone… J’ai appelé encore et encore… et rien. J’ai cru que c’était toi… que je ne te reverrais plus jamais… »
Stas la serra fort dans ses bras, lui caressant doucement le dos comme il le faisait dans son enfance chaque fois que sa mère était triste. Il sentit sa tension se relâcher peu à peu, mais il comprenait que ce n’était pas suffisant—il lui faudrait du temps pour croire que tout s’était vraiment bien terminé.
« Mon téléphone s’est éteint et le réveil n’a pas sonné », expliqua-t-il doucement, essayant de parler d’une voix calme et assurée. « J’ai trop dormi, c’est pour ça que je n’ai pas répondu. Mais je suis là, maman. Tout va bien. Je suis avec toi. »
Il se recula doucement, regarda le visage pâle de sa mère, ses yeux pleins de larmes, et comprit que sa seule présence ne suffirait peut-être pas. Il sortit son téléphone, trouva rapidement le numéro des services médicaux d’urgence et appuya sur la touche pour appeler.
« Ambulance ? » dit-il clairement, essayant de ne pas laisser paraître son anxiété. « Venez s’il vous plaît en urgence, une femme ne se sent pas bien. Elle est très bouleversée, peut-être le cœur… L’adresse… » Il donna la rue et le numéro, puis décrivit brièvement l’état de sa mère. « Oui, nous attendrons. »
Lorsqu’il eut fini l’appel, il s’assit de nouveau près de sa mère et lui prit les mains dans les siennes. Ils restèrent assis en silence jusqu’à ce que le bruit d’un véhicule s’approchant avec des gyrophares vienne de l’extérieur. Stas regarda sa mère, ses cils frémissant légèrement, et se répéta silencieusement :
Tout ira bien. Maintenant, tout ira vraiment bien.
Le médecin arriva exactement dix minutes plus tard—Stas fut même surpris de la rapidité de son arrivée. La porte s’ouvrit brusquement, et un homme en blouse blanche entra dans l’appartement, portant une petite mallette. Il se dirigea aussitôt vers Maria sans perdre de temps en paroles inutiles.
« Comment vous sentez-vous ? » demanda-t-il d’une voix calme et posée, sortant un tensiomètre de sa mallette. « Avez-vous des vertiges ? Des nausées ? »
Maria essaya de répondre, mais sa voix se brisa, et elle se contenta d’approuver d’un signe de tête. Stas se tenait à côté, n’osant pas intervenir, mais prêt à aider à tout moment.
Quelques minutes plus tard, le médecin remit ses instruments dans la mallette, se redressa et s’adressa à Stas :
« Je vous conseille de l’emmener à l’hôpital », dit-il sérieusement. « Le stress a été très fort et à son âge ces choses nécessitent une grande attention. Il vaudrait mieux la garder en observation au moins une journée. »
« Oui, oui, bien sûr », acquiesça Stas immédiatement, sans hésiter. « Je vais emmener maman dans une clinique tout de suite. Une privée. Les soins y sont meilleurs et les conditions plus confortables. »
Le médecin haussa légèrement les sourcils, mais ne fit aucune objection. Il haussa seulement les épaules—comme pour dire, si l’occasion se présente, pourquoi pas. L’argent résout beaucoup de choses, surtout quand il s’agit de santé.
« D’accord », acquiesça-t-il. « Alors préparez-vous. Je vais rédiger une demande et une courte note avec les premières observations. Cela accélérera l’admission à l’hôpital. »
Il prit un formulaire, remplit rapidement les lignes nécessaires, signa et cacheta. Puis il regarda une nouvelle fois Maria, s’assurant que le sédatif avait commencé à agir : sa respiration était devenue plus régulière, et un peu de couleur était revenue sur son visage.
« Tout ira bien », dit-il maintenant plus doucement, s’adressant à la fois à la mère et au fils. « L’essentiel, c’est de ne pas s’inquiéter. »
Stas remercia le médecin, aida sa mère à se préparer et était déjà en train de calculer mentalement l’itinéraire le plus rapide vers la clinique choisie et quels documents seraient nécessaires pour l’hospitalisation.
À l’hôpital, Maria fut immédiatement placée sous observation. Dès qu’elle et Stas franchirent le seuil du service des admissions, une infirmière s’approcha, leur sourit poliment et leur demanda d’entrer dans une salle d’examen. Un médecin attendait déjà à l’intérieur—un homme d’âge moyen au regard attentif et aux gestes calmes et assurés.
Il les salua, se présenta et commença l’examen. Il mesura d’abord la tension artérielle, puis contrôla le pouls, posa quelques questions habituelles sur son état, le début des sensations désagréables, et si cela était déjà arrivé auparavant. Sa voix était posée, sans alarme superflue mais aussi sans indifférence—comme seuls les médecins expérimentés savent parler, capables à la fois de rassurer et de ne rien omettre d’important.
Après l’examen, il hocha la tête, comme pour confirmer ses premières conclusions, puis dit :
« Il faut faire des analyses et des examens. Pour l’instant, rien de critique, mais mieux vaut tout vérifier. »
Stas était assis à côté de sa mère sans lâcher sa main. Il essayait d’avoir l’air calme, mais au fond de lui tout se tendait d’inquiétude. Les doigts de sa mère étaient frais, son regard fatigué, ce qui faisait battre le cœur de Stas plus vite.
« Tout ira bien », répétait-il encore et encore, la regardant dans les yeux. « Tu étais juste très bouleversée. On va tout savoir, et ils te laisseront rentrer à la maison. »
Maria sourit faiblement. Son visage était encore pâle, mais la panique qui avait envahi ses yeux ce matin-là avait disparu. Elle serra doucement les doigts de son fils, montrant qu’elle l’avait entendu et essayait de croire à ses paroles.
« Je savais que quelque chose n’allait pas », dit-elle doucement. « L’intuition… Elle ne me trompe jamais. »
Stas avala difficilement. Ses paroles le frappèrent d’une vague de culpabilité aiguë. Il comprit soudainement à quel point sa mère l’aimait profondément. Toutes ces années, elle avait sacrifié son temps, sa force, parfois même sa santé, pour qu’il puisse grandir heureux, étudier, faire carrière. Et aujourd’hui, il l’avait presque obligée à affronter le pire cauchemar imaginable—la peur de perdre son unique fils.
« Je suis désolé de t’avoir effrayée », murmura-t-il, sentant une boule dans sa gorge. « Je n’ignorerai plus jamais tes pressentiments. Promis. »
Maria leva lentement la main et lui caressa doucement la joue. Ses doigts étaient tendres, si familiers, comme lorsqu’elle le consolait après une chute ou une mauvaise note à l’école quand il était enfant.
« L’essentiel c’est que tu sois en vie », dit-elle simplement, mais il y avait tant de chaleur et d’amour dans ces mots que Stas sentit sa tension commencer à se dissiper petit à petit. « Tout le reste n’a pas d’importance. »
En attendant qu’on les appelle pour les examens, Stas continua de tenir la main de sa mère. Le couloir de l’hôpital était bruyant—médecins, infirmières, autres patients allaient et venaient—mais pour eux deux, à ce moment-là, il n’y avait que cette conversation tranquille, la chaleur de leurs mains jointes et la certitude qu’ensemble, ils pouvaient faire face à tous les problèmes.
Stas ne quitta pas sa mère une seule seconde. À un moment, il sortit son téléphone et appela son patron. Il expliqua brièvement mais clairement la situation—sa mère avait subi un grand choc, elle avait été hospitalisée, et il restait avec elle.
Son patron l’écouta sans l’interrompre. Puis il soupira et dit avec une sincère sympathie :
« Je comprends. Ne t’inquiète pas pour le déplacement professionnel—j’irai moi-même cette fois. L’essentiel est que ta mère aille bien. »
« Merci », répondit Stas doucement. « J’apprécie vraiment. »
« Si tu as besoin de quoi que ce soit, appelle », ajouta son patron plus doucement. « On t’aidera toujours. Peut-être acheter des médicaments, ou autre chose… »
Stas le remercia mais refusa. Il comprenait que ses collègues voulaient le soutenir, mais en ce moment, une seule chose lui semblait essentielle—être auprès de sa mère. Il était là, vivant, respirant, tenant sa main. Pour elle, c’était vraiment le meilleur remède.
Les jours à l’hôpital passèrent lentement mais régulièrement. Le matin, il y avait la visite des médecins, puis les analyses, les procédures, les discussions avec le personnel médical. Maria se rétablissait peu à peu : son teint devenait plus uniforme, sa voix plus assurée, et son regard n’était plus si inquiet. Néanmoins, les médecins insistèrent pour qu’elle reste encore quelques jours sous observation, par précaution.
Stas dormait dans la chambre, assis sur une chaise raide près du lit. Au début c’était inconfortable, il se réveillait au moindre bruit, puis il s’est habitué. Ce qui comptait, c’était de pouvoir voir à tout moment comment sa mère respirait, comment elle dormait, comment elle ouvrait les yeux le matin et lui souriait.
Un soir, alors que le soleil se couchait déjà et qu’une lumière douce et chaude entrait par la fenêtre, peignant les murs de la chambre de teintes dorées et rosées, Maria parla. Sa voix était basse mais claire, comme si elle avait gardé ces mots en elle longtemps et s’était enfin décidée à les prononcer.
« Tu sais, j’ai toujours eu peur que tu partes et que tu ne reviennes jamais. »
Stas leva les yeux et regarda sa mère attentivement, comme s’il voyait pour la première fois en elle non seulement une mère attentionnée, mais une femme ayant vécu toutes ces années avec une anxiété silencieuse au fond du cœur.
« Pourquoi ? » demanda-t-il simplement, sans gravité forcée mais avec un réel intérêt.
« Parce que tu es trop indépendant », expliqua Maria avec un léger sourire. « Tu as toujours tout décidé par toi-même, même quand tu étais petit. Je me souviens qu’à cinq ans tu te nouais les lacets tout seul, même s’ils se défaisaient sans cesse. Et tu ne laissais personne t’aider ! Ou à l’école, tu faisais ton cartable toi-même, vérifiais si tu avais tout pris et tu n’as jamais oublié un cahier ou un manuel. Tu ne me laissais même pas le toucher, disant : “Je le ferai moi-même.” J’étais fière de toi, vraiment fière. Mais parfois, j’avais l’impression de te perdre. Comme si tu n’étais plus le petit garçon qui courait vers moi avec un genou écorché, mais un homme adulte qui suivait sa propre route sans se retourner. »
Stas écoutait en silence, ressentant quelque chose de chaud en lui. Il n’avait jamais pensé que son indépendance pouvait provoquer chez sa mère non seulement de la fierté, mais aussi de l’inquiétude. Il avait toujours cru qu’il faisait tout correctement : étudier, travailler, résoudre ses problèmes, sans la charger de ses difficultés.
Il prit sa main dans la sienne et la serra doucement, comme il le faisait enfant quand elle le guidait dans la rue.
« Je ne vais nulle part », dit-il calmement mais fermement. « Et je n’en ai pas l’intention. Tu seras toujours la personne la plus importante de ma vie. Je… je ne savais pas que tu t’inquiétais autant. Je suis désolé. »
Maria caressa ses doigts et répondit doucement :
« Maintenant tu le sais. Et c’est déjà bien. »
Stas prit sa main dans les deux siennes—chaude, un peu froide au bout des doigts, si familière. Il la tint délicatement, comme s’il craignait de lui faire mal par accident, et regarda sa mère droit dans les yeux.
« Maman, je ne t’abandonnerai jamais. Tu es la chose la plus précieuse que j’ai », dit-il doucement mais fermement, en mettant toute la sincérité possible dans ces mots.
Maria sourit—un peu tremblante, mais radieuse. Des larmes brillaient à nouveau dans ses yeux, mais cette fois ce n’étaient plus des larmes de peur, mais de soulagement et de tendresse. Elle lui caressa doucement les doigts, comme pour vérifier s’il était vraiment là, si tout allait vraiment bien.
« Je veux seulement que tu sois heureux », dit-elle doucement. « Que tu aies une famille, des enfants… Que tu saches qu’il y a des gens à tes côtés qui t’aiment et en qui tu peux avoir confiance. »
Stas tomba dans ses pensées. Le visage de Lena lui apparut aussitôt dans l’esprit—la jeune fille qu’il fréquentait depuis un mois et demi. Elle travaillait dans la même entreprise que lui, et ils passaient souvent du temps ensemble après le travail. Lena était calme, attentive, savait écouter et dire ce qu’il fallait au bon moment. Mais chaque fois que Stas s’apprêtait à parler d’elle à sa mère, quelque chose l’en empêchait. Peut-être avait-il peur que sa mère s’inquiète de lui voir consacrer moins de temps désormais, ou alors il ne trouvait simplement pas les bons mots.
« Il y a une fille », dit-il enfin, butant légèrement au début, puis continuant avant de perdre courage. « Elle s’appelle Lena. On travaille ensemble. Elle… elle est spéciale. Pas comme les autres. Avec elle tout paraît simple, mais en même temps j’ai l’impression qu’elle me comprend même sans les mots. »
Maria s’éclaira aussitôt. Un intérêt vif apparut dans ses yeux, et sur son visage se dessina le même sourire qu’elle arborait d’habitude en écoutant son fils lui raconter ses réussites au travail ou un épisode amusant de sa vie.
« Parle-moi d’elle », demanda-t-elle en se redressant légèrement sur l’oreiller. « Comment vous êtes-vous rencontrés ? »
Et Stas commença à raconter. Il parla longuement, sans se presser, choisissant ses mots pour que sa mère puisse imaginer Lena telle qu’il la voyait. Et à chaque nouveau souvenir, cela devenait plus facile pour lui—comme s’il avait enfin partagé quelque chose de très personnel qu’il gardait en lui depuis longtemps.
« Je crois qu’elle est faite pour moi », termina-t-il avec un léger sourire. « Mais j’avais peur de te le dire. Je pensais que tu allais t’inquiéter que je t’oublie, que tout allait changer maintenant… »
Maria rit—légèrement, sincèrement, et il n’y avait aucune trace de ressentiment ou d’inquiétude dans ce rire.
« Petit idiot », dit-elle en lui tapotant doucement la main. « Je ne serais heureuse que si tu trouvais ton propre bonheur. T’ai-je jamais empêché de vivre ta vie ? Je veux juste que tu sois heureux. L’essentiel, c’est que tu n’oublies pas que tu as une mère qui t’aime. Et qui sera toujours là, même si tu as ta propre famille et des enfants. »
Stas sourit — largement, sincèrement — sentant le dernier nœud de tension en lui se dissoudre.
« Je n’oublierai jamais », répondit-il en lui serrant à nouveau la main. « Et merci de comprendre. »
