« Prends ton petit morveux et sors d’ici. Mon fils m’a donné cette maison ! » hurla la belle-mère.

Prends ton gamin maigrelet et va-t’en d’ici ! Cette maison, c’est mon fils qui me l’a donnée ! » hurla la belle-mère.
Natalya était debout devant la cuisinière en train de remuer la soupe lorsqu’elle entendit la petite toux familière derrière elle. Valentina Yegorovna entra dans la cuisine avec sa démarche particulière—lente et importante, comme un général inspectant son territoire.
« Tu as encore trop cuit les pommes de terre, » dit la belle-mère en jetant un œil dans la marmite par-dessus l’épaule de sa belle-fille. « On cuisine comme ça, toi ? Mon Antosha aime les pommes de terre fermes, pas en purée. »
Natalya continua à remuer la soupe en silence. Durant l’année où elles avaient vécu sous le même toit, elle avait appris à ne pas réagir à ce genre de remarques. Ou plutôt, elle essayait d’apprendre.
« La soupe est excellente, » dit Anton en entrant dans la cuisine et en embrassant sa femme sur la joue. « Ça sent très bon. »
« C’est parce que tu as faim, » dit Valentina Yegorovna en s’asseyant à la table. « Mais en réalité, la viande devait d’abord être frite puis seulement mise dans la soupe. C’est meilleur ainsi. »
Anton haussa les épaules et quitta la cuisine. Natalya éteignit la cuisinière et commença à mettre la table. De la pièce voisine vint la voix de Dima, huit ans.
« Maman, est-ce que je peux aller chez Seryozha après le déjeuner ? Il a un nouveau jeu de construction ! »
« On verra. Fais d’abord tes devoirs, » répondit Natalya.
« Des devoirs pendant les vacances ? » Valentina Yegorovna leva les mains. « Un enfant doit se reposer ! Tu épuises le garçon avec tes leçons. De notre temps, les enfants couraient dehors tout l’été, et rien ne leur arrivait—ils grandissaient normalement. »
Dima apparut sur le seuil de la cuisine, écoutant la conversation des adultes.
« Dimotchka, viens ici, » appela la belle-mère. « Mamie va te donner un bonbon. N’écoute pas ta mère. Personne ne fait de devoirs pendant l’été. »
« Valentina Yegorovna, Dima et moi sommes d’accord pour qu’il lise et fasse des exercices pendant une heure par jour, pour ne pas perdre ses acquis avant la rentrée, » expliqua calmement Natalya.
« Voilà, justement—vous vous êtes mis d’accord ! Et moi, on m’a demandé ? Je vis dans cette maison ou pas ? »
Natalya se mordit la langue. Sa belle-mère utilisait cet argument depuis qu’elle s’était installée chez eux, il y a un an. Avant cela, pendant deux ans après le mariage, ils avaient vécu paisiblement—Valentina Yegorovna venait du village voisin une fois par semaine, parfois moins souvent. Mais alors, il se passa ce qu’Anton appela « une décision logique » : sa mère vendit sa maison et s’installa définitivement avec eux.
« Pourquoi rester seule dans une grande maison ? » avait alors expliqué Valentina Yegorovna. « Mon petit-fils est près d’ici, et je peux vous aider. Je ne suis pas une étrangère. »
Anton accepta tout de suite. Il ne demanda même pas l’avis de sa femme. Il le présenta simplement comme un fait : maman s’installait, il fallait libérer la chambre du fond. Natalya ne dit rien sur le moment. La maison était grande, il y avait assez de place. En plus, elle espérait vraiment que sa belle-mère aiderait—avec Dima et avec la maison.
La réalité fut différente. Valentina Yegorovna ne se pressait pas d’aider, mais considérait comme son devoir de commenter chaque geste de sa belle-fille. Natalya cuisinait mal. Nettoyait superficiellement. Élevait son fils trop sévèrement.
« Anton, dis à ta femme de ne pas affamer l’enfant ! » cria Valentina Yegorovna en direction du salon. « Le déjeuner d’abord, après tous ces devoirs ! »
« Maman, s’il te plaît, ne te mêle pas de ça, » répondit la voix fatiguée d’Anton depuis le salon. « Natasha va s’en occuper. »
La belle-mère souffla bruyamment et posa ostensiblement une poignée de bonbons devant Dima.
« Mange, mon petit-fils. C’est mamie qui s’occupe de toi, puisque ta mère est occupée avec ses bêtises. »
Natalya posa les assiettes sur la table avec tant de force qu’elles s’entrechoquèrent. Dima regarda sa mère d’un air effrayé, puis sa grand-mère.
« Je mangerai les bonbons après le déjeuner, » répondit doucement le garçon.
« C’est bien, mon trésor, » dit Natalya en caressant la tête de son fils. « Va te laver les mains. »
Quand Dima partit, Valentina Yegorovna pinça les lèvres.
« Tu retournes l’enfant contre moi ? »
«Je ne monte personne contre personne. Il y a simplement des règles qu’Anton et moi avons établies.»
«Avec Anton ?» ricana la belle-mère. «Mon fils n’a jamais établi aucune règle. Tout cela, c’est ton invention. Je connais les mères comme toi — tu vas rendre l’enfant névrosé avec tes règles.»
Natalya prit une profonde inspiration. Discuter était inutile. Elle l’avait appris pendant l’année écoulée. Toute tentative de défendre sa position se terminait par Valentina Yegorovna lui rappelant que la maison était à son nom.
L’histoire de la maison était une douleur à part. Lorsque Natalya venait d’emménager chez Anton après le mariage, elle n’avait pas prêté grande attention à ses paroles disant que la maison était au nom de sa mère.
«C’est plus sûr ainsi», avait expliqué Anton à l’époque. «On ne sait jamais ce qui peut arriver — personne ne pourra rien prendre à ma mère. Ce n’est qu’une formalité. C’est moi qui ai construit la maison. Mon argent y a été investi.»
Natalya l’avait cru. Elle-même n’avait rien — après son divorce, elle avait laissé son studio à son ex-mari juste pour accélérer la procédure. Elle avait loué un appartement avec Dima jusqu’à rencontrer Anton.
Les deux premières années semblaient être un conte de fées. Anton traitait bien Dima, et le garçon s’était attaché à son beau-père. La maison était chaleureuse, avec un grand terrain. Natalya avait planté un potager et des fleurs. Il semblait que la vie s’était enfin stabilisée.
Et puis Valentina Yegorovna arriva avec ses valises.
«J’ai le droit de vivre dans ma propre maison !» déclara-t-elle alors, voyant le visage confus de sa belle-fille. «Ou bien, tu es contre qu’une mère vive avec son fils ?»
À ce moment-là, Anton avait serré Natalya dans ses bras et avait chuchoté :
«Sois patiente un peu. Elle va s’installer et se calmer.»
Mais sa mère ne se calma pas. Au contraire, mois après mois, elle se comportait avec de plus en plus d’assurance. Elle réarrangeait les meubles du salon à sa guise. Elle avait jeté les rideaux choisis par Natalya pour accrocher les siens — avec d’énormes roses. Elle s’était emparée du meilleur fauteuil devant la télévision et regardait des feuilletons des heures durant, à plein volume.
«Anton, tu pourrais peut-être parler à ta mère ?» demanda Natalya un soir. «Elle laisse la télé allumée toute la journée. Dima n’arrive pas à faire ses devoirs.»
«Oh, laisse-la regarder, qu’est-ce qu’elle peut bien faire d’autre ?» la coupa son mari. «Et puis ne dramatise pas. Maman se comporte normalement. Tu es juste trop sensible.»
Natalya ne dit rien alors. Que pouvait-elle dire ? Anton adorait sa mère et prenait automatiquement son parti à chaque conflit. Même lorsque Valentina Yegorovna allait clairement trop loin.
Comme le mois dernier, quand la belle-mère avait fait une scène parce que Natalya avait acheté de nouvelles baskets à Dima.
«Dépensière !» cria Valentina Yegorovna dans toute la maison. «Tu gaspilles l’argent ! Mon Antosha a porté les mêmes bottes pendant trois ans, et il ne lui est rien arrivé !»
«C’est mon argent. Je l’ai gagné moi-même», tenta d’expliquer Natalya.
«Ton argent ? Dans ma maison, il n’y a pas de “à toi” et “à moi” ! Tout est à tout le monde ! Et ne cherche pas à imposer tes propres règles ici !»
Cette fois-là, Anton était simplement parti au garage. Il était revenu deux heures plus tard, une fois le scandale terminé, et avait fait comme si de rien n’était.
Au déjeuner, Valentina Yegorovna continuait à se lamenter.
«À notre époque, les femmes respectaient leurs maris. Et maintenant ? Elles croient tout savoir et n’écoutent personne.»
«Maman, ça suffit», marmonna Anton sans lever les yeux de son assiette.
«Assez de quoi ? Je dis la vérité ! Ta femme ne me traite pas comme une personne. Elle cuisine n’importe quoi, elle tourmente l’enfant avec ses devoirs et elle dépense l’argent on ne sait pas pour quoi.»
«Valentina Yegorovna, je travaille comme infirmière en double service, j’élève mon fils toute seule et je fais aussi tout à la maison. Qu’est-ce qui ne vous convient pas exactement ?» Natalya finit par perdre patience.
La belle-mère posa lentement sa cuillère et regarda sa belle-fille d’un air lourd.
« Ce que je n’aime pas, c’est que tu as oublié chez qui tu habites. Si je veux, je te mets à la porte d’ici avec ton mioche maigrelet. C’est ma maison. Mon fils me l’a donnée ! »
« Maman ! » Anton éleva finalement la voix. « Qu’est-ce que tu racontes ? »
« Quoi ? Je dis la vérité ! La maison est à mon nom. Ici, c’est moi la maîtresse. Et elle doit savoir où est sa place. »
Dima regardait, effrayé, de sa mère à sa grand-mère. La lèvre inférieure du garçon se mit à trembler.
« Dimotchka, va dans ta chambre et fais quelques exercices, » dit Natalia à voix basse.
Quand son fils partit, elle se leva de table.
« Vous savez quoi, Valentina Egorovna ? Je ne vais plus tolérer cela. »
« Alors pars d’ici ! » hurla la belle-mère. « Prends ton mioche maigrelet et va-t’en ! Mon fils m’a donné cette maison ! »
Natalia se leva lentement de table. Quelque chose se serra dans sa poitrine, mais elle redressa le dos et regarda sa belle-mère droit dans les yeux. Elle n’allait pas donner à cette femme le plaisir de voir sa faiblesse.
« Très bien, Valentina Egorovna. Nous partirons. »
« Voilà ! » s’écria triomphalement la belle-mère. « On n’a pas besoin de pique-assiettes ici ! Tu te trouveras un autre idiot qui supportera ton petit morveux ! »
« Maman, arrête ! » essaya d’intervenir Anton, mais sa mère s’énerva encore plus.
« Tais-toi ! T’es aveugle ou quoi ? Tu vois pas comment elle t’entortille autour de son doigt ? Elle s’est accrochée à toi avec son bâtard et s’est installée dans ma maison ! »
« Je ne suis pas un bâtard ! » une petite voix fluette retentit soudain du couloir.
Tout le monde se retourna. Dima se tenait sur le pas de la porte, les petits poings serrés. Le visage du garçon était rouge, et ses yeux brillaient de larmes.
« Tu es méchante ! Une méchante grand-mère ! Je te déteste ! »
Valentina Egorovna faillit s’étrangler d’indignation.
« Quoi ?! Comment oses-tu, petit morveux ! Dans ma maison ! Tu vas voir maintenant ! »
La belle-mère s’approcha du garçon, mais Natalia s’interposa entre eux.
« N’ose pas toucher mon fils. »
« Ton fils ? Mais tu es qui, au juste ? Personne ! Une vagabonde ! Tu errais de chambre en chambre avec ton bâtard jusqu’à ce que mon idiot de fils t’ait recueillie ! »
Anton était assis à table, les yeux baissés vers son assiette. Natalia regarda son mari, s’attendant à au moins un mot en sa défense. Mais Anton resta silencieux.
« Dimotchka, va dans ta chambre. Mets tes jouets préférés dans ton sac à dos, » dit Natalia calmement.
« Maman, on s’en va ? » sanglota le garçon.
« Oui, mon chéri. On va chez mamie Galya et papi Kolya. »
Dima acquiesça et courut dans sa chambre. Valentina Egorovna poussa un grognement satisfait.
« Voilà, partez ! Mais ne touchez pas à mes affaires ! Tout ce qu’il y a dans cette maison est à moi ! »
Natalia passa silencieusement devant sa belle-mère et entra dans la chambre. Elle prit deux valises du rangement en hauteur — la sienne et celle de l’enfant. Méthodiquement, elle commença à plier les vêtements. D’abord les siens, puis ceux de Dima. Valentina Egorovna restait sur le pas de la porte, l’observant comme un faucon.
« Cette robe a été achetée ici ! Laisse-la ! »
« J’ai apporté cette robe avec moi il y a trois ans, » répondit calmement Natalia en continuant à faire sa valise.
« Tu mens ! Anton, dis-lui ! »
Mais Anton ne se montra pas. Natalia prit les papiers du chevet — les siens et ceux de son fils, le livret d’épargne, et une petite boîte avec les bijoux restants de sa mère. Elle mit soigneusement le tout dans un sac à part.
« C’est quoi ça ? Montre-moi ! » Valentina Egorovna tenta d’arracher le sac.
« Ce sont mes papiers et ceux de mon fils. Ne les touche pas. »
Natalia entra dans la chambre de l’enfant. Dima était assis sur le lit, serrant contre lui son nounours préféré.
« Maman, on ne reviendra jamais ici ? »
« Je ne sais pas, mon chéri. On verra. »
La femme fit rapidement la valise avec les vêtements de l’enfant, les manuels et les cahiers. Elle prit les albums de dessin que son fils aimait tant. Sa belle-mère la suivait en marmonnant :
« Essaie seulement de prendre quelque chose à moi ! J’appelle la police ! Voleuse ! »
Natalia s’arrêta et se tourna vers Valentina Egorovna.
« Tu sais quoi ? Je vais chez les voisins maintenant. Que Nina Vassilievna et Piotr Ivanovitch voient ce que j’emporte, comme ça on ne dira pas plus tard que j’ai volé quelque chose. »
« Vas-y ! Rassemble tout le village si tu veux ! »
Natalia sortit dans la cour. Dans la cour voisine, Nina Vassilievna arrosait les plates-bandes.
« Nina Vassilievna, pouvez-vous venir une minute ? »
La voisine s’approcha de la clôture. Les femmes étaient en bons termes et discutaient souvent.
« Que s’est-il passé, Natashenka ? Tu es toute pâle. »
« Dima et moi, on s’en va. Définitivement. Est-ce que toi et Piotr Ivanovitch pouvez entrer voir ce que je prends ? Comme ça, Valentina Egorovna ne m’accusera pas de vol après. »
« Mon Dieu, en est-on vraiment arrivés là ? Bien sûr. J’appelle mon mari tout de suite. »
Cinq minutes plus tard, les voisins étaient dans l’entrée. Valentina Egorovna se gonflait comme une dinde.
« Pourquoi êtes-vous venus ? Pour faire le cirque ? »
« Nous sommes venus comme témoins, » dit fermement Piotr Ivanovitch. « Pour constater que Natalia Sergueïevna ne prend que des affaires personnelles. »
Devant les voisins, Natalia refit le tour de la maison en montrant ce qu’elle emportait : deux valises de vêtements, un sac avec des papiers, un sac à dos avec les jouets de l’enfant et quelques livres.
« C’est tout. Je ne prends rien d’autre. Tous les meubles, la vaisselle et les appareils restent. »
« Et c’est bien comme ça ! Pas besoin d’emmener mes affaires ! » cria la belle-mère.
Nina Vassilievna secoua la tête.
« Valentina Egorovna, honte à vous ! Natasha a entretenu cette maison tant d’années—le jardin, les fleurs… »
« Occupe-toi de tes affaires ! N’apporte pas tes règles chez les autres ! »
Natalia transporta les affaires dans la cour. Elle commanda un taxi via une appli. Pendant qu’ils attendaient la voiture, Dima se serra contre sa mère, essayant de ne pas regarder sa grand-mère.
« Maman, tonton Anton ne vient pas avec nous ? »
« Non, mon chéri. »
Anton apparut enfin sur le seuil. Il avait l’air perdu.
« Natash, tu es sérieuse ? Où vas-tu ? »
« Chez mes parents. »
« Mais… pourquoi ? On peut parler, arranger ça… »
« Régler quoi, Anton ? Ta mère nous met, moi et mon fils, à la porte. Tu ne dis rien. De quoi veux-tu parler ? »
« Elle a juste perdu patience. Maman ne voulait pas mal faire. C’est juste son caractère. »
Natalia regarda son mari. Ils avaient vécu ensemble trois ans, et pourtant il lui paraissait maintenant un étranger.
« Anton, ta mère a traité mon fils de dégénéré et de bâtard. Devant toi. Et tu n’as rien dit. »
« Qu’est-ce que j’aurais pu dire ? C’est ma mère ! »
« Et nous, qu’est-ce qu’on est pour toi ? Des inconnus ? »
Le taxi arriva. Le chauffeur aida à charger les affaires dans le coffre. Dima monta sur la banquette arrière. Natalia se tourna vers Anton.
« Je vais demander le divorce. »
« Natash, attends ! Ne fais pas ça ! Parlons-en ! »
Mais Natalia montait déjà dans la voiture. Quand le taxi s’éloigna, Dima se retourna et regarda par la vitre arrière. Anton restait au milieu de la cour, et à côté de lui, Valentina Egorovna criait et agitait les bras.
« Maman, tu pleures ? »
Natalia s’essuya les yeux.
« Non, mon ange. Je suis juste fatiguée. »
Le trajet jusqu’à chez ses parents dura deux heures. Les parents de Natalia habitaient au chef-lieu, dans un appartement de trois pièces. Galina Andreevna ouvrit la porte et comprit aussitôt tout en voyant le visage de sa fille.
« Entrez, mes chéris. Dima, Papi est dans la pièce. Va le voir. Il t’a acheté un nouveau livre. »
Le garçon se précipita chez son grand-père, tandis que Natalia s’effondra dans les bras de sa mère et se laissa enfin aller à pleurer.
« C’est bon, ma fille, c’est bon. Pleure. Tu me raconteras plus tard. »
Ce soir-là, une fois Dima endormi, Natalia raconta tout à ses parents. Nikolaï Stepanovitch écoutait en silence, ne faisant que serrer les poings.
« Tu as bien fait de partir, » dit son père. « Il n’y avait aucune raison de supporter ça. Dommage que tu ne nous en aies pas parlé plus tôt. »
« Je pensais pouvoir supporter. Je croyais qu’Anton finirait par se ressaisir et parler à sa mère. »
« Ton Anton est un fils à sa maman », soupira Galina Andreïevna. « Les hommes comme ça trouvent plus facile de se chercher une nouvelle femme que de se disputer avec leur mère. »
Le téléphone de Natalia n’arrêtait pas de sonner. Anton appelait toutes les heures. Natalia ne répondait pas. Finalement, elle écrivit un message : « Ne m’appelle pas. Nous communiquerons par avocats. »
Le lendemain, Natalia est allée chez un avocat. Demander le divorce s’est avéré simple : il n’y avait pas de biens en commun, la maison appartenait à sa belle-mère, et ils n’avaient pas d’enfants ensemble.
« Vous serez divorcée dans un mois si votre mari ne s’en mêle pas », lui dit l’avocat.
Anton vint trois jours plus tard. Nikolaï Stepanovitch ne le laissa pas dépasser le seuil.
« Natalia ne veut pas te voir. Et ne traumatise pas le garçon. »
« Mais il faut que j’explique ! Je vais prendre ma mère chez moi. Natasha et moi vivrons ensemble ! »
« C’est trop tard, Anton. Tu aurais dû y penser plus tôt. »
Un mois passa. Le divorce fut finalisé sans problème. Anton signa tous les papiers sans essayer de contester quoi que ce soit. Natalia trouva un emploi à l’hôpital local. Dima entra dans une nouvelle école. Au début, le garçon était triste, mais il se fit vite des amis.
Un soir, Galina Andreïevna dit à sa fille :
« Tu sais, c’est bien que tout se soit terminé comme ça. Imagine si tu avais vécu là-bas encore dix ans. Qu’est-ce qui serait devenu de toi ? Et de Dima ? »
Natalia acquiesça. Sa mère avait raison. Il valait mieux partir à temps que de subir des humiliations toute sa vie. Elle avait un travail, elle avait son fils, elle avait ses parents. Et c’était le plus important.
Six mois plus tard, Nina Vassilievna appela et lui raconta les dernières nouvelles. Anton vivait toujours avec sa mère. Valentina Egorovna menait son fils à la baguette comme elle voulait. Elle le faisait tout faire à la maison, cuisiner et nettoyer. Anton avait maigri et avait l’air épuisé. Les problèmes commencèrent au travail : il arrivait toujours en retard parce que sa mère exigeait qu’il prépare d’abord le petit-déjeuner, puis lave la vaisselle.
« Maintenant, elle raconte à tout le monde à quel point tu étais ingrate. Mais personne ne la croit. Tout le monde a vu comment tu t’occupais de la maison. »
Natalia écouta et haussa les épaules. Qu’elle dise ce qu’elle veut. L’important était qu’elle et Dima vivaient désormais en paix, sans cris ni insultes. Et cela valait beaucoup.