« Soit tu abandonnes ta carrière pour ma mère, soit je me trouve une femme plus simple ! » Voilà ce que m’a dit mon mari. Et il a tenu parole. Un an plus tard, il se tenait devant mon bureau avec des fleurs, me suppliant de revenir.
« Arrête de faire semblant d’être une femme d’affaires ! » dit Kirill, avec une voix étrangement calme—et ce calme était plus effrayant qu’un cri. « Ma mère est malade. Elle a besoin de soins. Pourtant, chaque matin, tu files à ta précieuse agence comme si le monde allait s’écrouler sans toi. »
Katya se tenait devant le miroir du couloir, boutonnant son blazer. Ses mains étaient stables. Elle avait appris depuis longtemps à ne pas les laisser trembler.
« Kirill, ta mère est une adulte. Elle a de l’hypertension, mais rien de grave. Il y a des aides-soignants. Il y a des médecins. »
« Les aides-soignants ! » ricana-t-il. « Tu te rends compte de ce que tu dis ? C’est ma mère, pas une vieille femme quelconque. »
Katya se retourna pour lui faire face—cet homme qu’elle avait choisi en toute conscience. Kirill était séduisant de cette manière soignée, légèrement suffisante, qui, avec le temps, devient irritante. De larges épaules, un regard confiant, et une certitude monumentale et absolue d’avoir toujours raison.
« Je le sais très bien, » répondit-elle posément. « La question est : est-ce que toi, tu m’écoutes parfois ? »
Non, il ne l’écoutait pas. En vérité, il ne l’avait jamais vraiment fait. Elle ne l’avait simplement jamais remarqué auparavant.
Valentina Stepanovna était revenue dans leur vie d’une façon nouvelle trois mois plus tôt, après ce qu’elle appelait une « crise cardiaque »—que le cardiologue local avait en réalité diagnostiquée comme un simple épisode nerveux dû au stress. Mais sa belle-mère savait parfaitement tirer parti de chaque situation. Elle a appelé Kirill à deux heures du matin, et il s’est précipité chez elle, laissant tout tomber. À partir de ce moment, quelque chose a changé.
Katya travaillait dans une agence de publicité. Elle dirigeait un département, gérait de grands clients et construisait quelque chose sur lequel elle travaillait depuis cinq ans. Ce n’était pas juste un emploi. C’était elle : sa voix, ses décisions, son petit domaine où elle comptait. Et c’est justement cela, plus que tout, qui agaçait Valentina Stepanovna.
Sa belle-mère savait agir avec discrétion. Pas de scandales, pas d’accusations directes—seulement des soupirs, des remarques en passant et des regards appuyés. Une fois, Katya était venue la voir avec des courses. Valentina Stepanovna l’avait accueillie en peignoir, pâle, une main posée sur la poitrine.
« Oh, Katyusha, je suis tellement contente que tu sois venue. Je me sens si mal aujourd’hui. Kirill s’inquiète tellement quand tu n’es pas là… Eh bien, tu vois, un homme a besoin d’une femme à la maison, pas… » Elle s’arrêta, laissant son regard glisser sur le pantalon élégant de Katya et sa mallette. « …pas d’une employée de bureau d’une quelconque entreprise. »
« Je suis cheffe de département, Valentina Stepanovna. »
« Oui, oui, » acquiesça sa belle-mère, avec l’air de quelqu’un qui vient d’entendre quelque chose de totalement insignifiant.
Katya remarquait que les choses changeaient. Pas tout de suite, mais avec le temps. Kirill revenait de chez sa mère un peu différent. Un peu plus froid. Son regard un peu plus lourd. Un soir, il rentra tard, s’assit dans la cuisine et resta longtemps à regarder par la fenêtre avant de parler enfin.
« Maman a dit… » commença-t-il.
« Je sais », l’interrompit Katya. « Quoi qu’elle ait dit, je sais. »
Il la regarda d’une drôle de manière. Mais il ne répondit pas. C’était aussi un mauvais signe. Quand quelqu’un cesse de discuter, cela signifie généralement que la décision a déjà été prise à l’intérieur—il ne l’a tout simplement pas encore dite à voix haute.
Mars en ville était humide et venteux. Katya prenait le métro pour aller travailler—c’était plus rapide. Ces quarante minutes sous terre ressemblaient presque à une méditation : casque sur les oreilles, un podcast sur le neuromarketing, ou parfois juste le silence, sans personne pour lui demander quoi que ce soit. Elle observait les visages dans la rame et pensait que chaque personne avait sa propre histoire, sa Valentina Stepanovna ou son Kirill.
À l’agence, un nouveau projet l’attendait : une grande chaîne de cosmétiques, un lancement national, six mois de travail devant elle. Katya s’y plongea complètement. Là, tout était clair : il y avait une tâche, des ressources, et un résultat. Pas de soupirs, pas de mots à demi-mot.
La fin arriva en avril. Pas comme un coup de tonnerre, mais comme la conclusion fatiguée d’une longue conversation.
Kirill le dit franchement, sans préambule, un dimanche matin alors que Katya prenait son café, lisant quelque chose sur sa tablette.
« Soit tu abandonnes ta carrière pour ma mère, soit je trouverai une femme plus simple. »
Katya releva les yeux. Lentement. Elle posa la tablette de côté.
« Une femme plus simple », répéta-t-elle. Pas en posant une question. Elle laissa simplement les mots planer.
« Eh bien, tu vois ce que je veux dire. Quelqu’un qui reste à la maison. Quelqu’un qui n’a pas toutes ces… ambitions. »
Katya se leva. Elle prit sa tasse de café. Alla dans la chambre et ferma la porte derrière elle. Elle resta à la fenêtre. Dehors, la ville bourdonnait ; en bas, la porte d’entrée claqua ; un chien passa en courant. La vie continuait, indifférente à ce qui venait de se passer dans leur cuisine.
Préparatifs de mariage
Elle ne pleura pas. Étonnamment, non. À l’intérieur, il y avait comme de la clarté—un sentiment rare, presque douloureux, quand le brouillard se dissipe enfin et que l’on voit tout tel que c’est.
Une semaine plus tard, elle fit ses valises. Méthodiquement, sans panique. Kirill la regardait mettre ses livres dans une boîte, sans rien dire. Peut-être attendait-il qu’elle change d’avis, qu’elle dise quelque chose, qu’elle lui demande de rester. Elle ne le fit pas.
La dernière chose qu’il dit, alors qu’elle était déjà sur le pas de la porte avec deux sacs, fut :
« Tu regretteras ça. »
Katya le regarda une dernière fois. Ce beau visage, si sûr de lui.
« Peut-être, » répondit-elle honnêtement.
Et elle partit.
Elle a loué un petit appartement à seulement dix minutes du bureau — quatrième étage, avec vue sur une cour tranquille. Les deux premières semaines furent difficiles. Pas parce que Kirill lui manquait, mais parce que tout était si nouveau — le silence, l’espace, l’absence des attentes des autres. Ensuite, elle s’y est habituée. Peu après, elle s’est rendu compte qu’elle se réveillait le matin sans cette sensation lourde qu’un autre conflit l’attendait.
Le projet pour la chaîne de cosmétiques se passait bien. Elle a été promue. On lui a donné un nouveau budget et une équipe de huit personnes. Katya travaillait beaucoup, mais d’une manière différente maintenant — pas pour fuir quelque chose, mais pour aller vers quelque chose. C’étaient deux choses très différentes, et elle a finalement compris la différence.
Elle a appris des nouvelles de Kirill par hasard, via une connaissance commune : il avait vraiment trouvé quelqu’un. Une femme nommée Olya, qui ne travaillait pas, gérait la maison, et apparemment Valentina Stepanovna l’aimait beaucoup. En entendant cela, Katya a ressenti quelque chose d’inattendu.
Pas de la douleur.
Plutôt… du soulagement.
Pour Olya, qui ne s’était pas encore rendu compte de ce dans quoi elle s’engageait.
Une année passa.
Katya quittait le bureau — c’était juste un mardi ordinaire, fin de journée de travail, un café à emporter à la main. Soudain, elle s’arrêta net.
Kirill se trouvait à l’entrée du bâtiment. Tenant un bouquet — des pivoines blanches, chères, manifestement choisies avec soin. Il avait l’air… différent. Plus maigre peut-être. Ou tout simplement plus petit.
Leurs regards se croisèrent.
Et Katya sentit quelque chose en elle se refermer complètement et calmement — comme une porte qui se ferme, non par colère, mais simplement parce que son temps était venu.
Kirill s’avança vers elle. Il tenait les pivoines un peu maladroitement avec les deux mains, comme quelqu’un qui n’a pas offert de fleurs depuis longtemps et qui a oublié comment on fait.
«Salut», dit-il.
«Salut.»
Un silence. Katya but une gorgée de café et le regarda calmement — si calmement qu’il sembla un peu décontenancé. Il avait sans doute attendu autre chose : des larmes, des reproches, une voix tremblante. Quelque chose avec quoi il aurait pu composer.
«Tu as bonne mine», finit-il par dire.
Guida Mamma
«Je sais», répondit-elle simplement.
Ce n’était pas pour lui faire du mal. C’était juste la vérité. Elle allait vraiment bien — et elle pouvait le sentir, ce qui n’arrivait que rarement avant.
Kirill lui tendit le bouquet. Katya regarda les pivoines — magnifiques, sans aucun doute — et secoua doucement la tête.
«Non, Kirill.»
«Katya, je veux parler.»
«Je t’écoute.»
Ils s’éloignèrent de l’entrée. Des employés passaient, certains adressant un rapide bonjour à Katya, d’autres jetant un regard curieux à l’homme au bouquet. Kirill tripotait nerveusement le bouton de sa veste.
«J’ai fait une erreur», dit-il. Sa voix était assurée, comme récitée. On sentait qu’il avait répété ces mots. «Maintenant je comprends. Je comprends beaucoup de choses désormais.»
«Qu’est-ce qui s’est passé avec Olya ?» demanda Katya.
Il cligna des yeux. Il ne s’attendait pas à ce qu’elle soit au courant.
«On s’est séparés.»
«Quand ?»
«Il y a deux mois.»
Katya acquiesça. Deux mois. Donc il avait passé un mois à rassembler son courage, et maintenant il était là — des pivoines devant son bureau. Tout avait du sens. Tout était lisible.
Ils entrèrent dans le café du coin — celui où Katya venait parfois le matin. On aurait dit son propre endroit : des tables en bois, l’odeur des pâtisseries fraîches, et Roma le barista se souvenait toujours de sa commande. Kirill était un parfait inconnu là-bas, et cela se voyait. Il regardait autour de lui, tripotait nerveusement la sucrière, ne sachant que faire du bouquet dans ses mains.
« Olya s’est révélée être… pas ce que j’attendais », commença-t-il prudemment.
Katya attendit, silencieuse.
« Tu sais, les premiers mois étaient agréables. Maman était heureuse, la maison était en ordre, tout semblait paisible. Et puis… »
« Et puis ta mère a commencé à essayer de contrôler Olya comme elle a essayé de me contrôler, » dit Katya. « Sauf qu’Olya ne s’est pas défendue. Et tu t’es ennuyé. »
Kirill la regarda, stupéfait et impuissant.
« Comment tu as… »
« Kirill. J’ai vécu avec toi pendant quatre ans. Je sais comment ça marche. »
Il se tut. Remua son café, bien qu’il ne semblait pas y avoir ajouté de sucre.
« Maman est… différente maintenant. Après le départ d’Olya, elle s’est un peu calmée. Je lui ai vraiment parlé — sérieusement, pour la première fois depuis longtemps. »
« C’est bien, » dit Katya. « Vraiment, c’est une bonne chose. »
« Tu ne comprends pas. Je veux réessayer. Avec toi. Je veux que tout redevienne comme avant. »
Et à ce moment-là, quelque chose en elle tressaillit — mais pas par envie de revenir en arrière. Non, c’était de la pitié. De la vraie pitié, sans la moindre satisfaction. Il était assis en face d’elle — beau, perdu, un bouquet de pivoines sur la chaise à côté de lui — croyant sincèrement que c’était possible. Que tout pouvait redevenir « comme avant ».
Mais « comme avant » était précisément ce qu’elle ne voulait pas.
Katya est rentrée chez elle en métro, comme toujours, écouteurs aux oreilles mais sans musique. Elle regardait simplement l’écran de son téléphone : une notification d’un collègue à propos d’un nouveau projet, un message de sa mère demandant si elle passerait le week-end.
La vie semblait réelle. Tangible. Plus de brouillard.
Elle pensa à Kirill — non pas avec amertume, mais avec une sorte de curiosité anthropologique. Voilà quelqu’un qui avait fait un choix. Puis un autre. Puis la vie avait choisi pour lui. Et maintenant il était là, devant son bureau avec des pivoines, comme si la vie était un film qu’on pouvait toujours rembobiner.
On ne peut pas.
Chez elle, elle fit bouillir des raviolis, ouvrit son ordinateur portable et mit une série italienne en fond sonore. Au cours de l’année écoulée, l’appartement était vraiment devenu le sien : des étagères garnies de livres choisis par elle, une couverture achetée au marché, une photo d’un voyage professionnel à Saint-Pétersbourg — elle rit, la tête renversée, ne se souvenant même plus de ce qui était si drôle, mais elle adore cette photo. Ça semble réel.
Vers dix heures du soir, un message de Kirill apparut :
« Tu ne m’as pas donné de réponse. »
Katya regarda l’écran. S’arrêta un instant. Puis elle tapa :
« C’était la réponse. »
Il ne répondit pas. Peut-être avait-il enfin compris.
Mais l’histoire ne s’est pas arrêtée là — car Valentina Stepanovna ne laissait jamais les histoires se terminer aussi facilement.
Trois jours plus tard, Katya la croisa près d’un supermarché—par pur hasard, à seulement deux rues de chez elle. Sa belle-mère… ex-belle-mère se tenait dans le rayon des surgelés, avec une expression qui donnait l’impression qu’elle l’attendait depuis toujours.
Mais ce n’était pas possible—comment aurait-elle pu connaître son adresse ?
Ce devait être une coïncidence.
Il fallait que ce soit une coïncidence.
Valentina Stepanovna n’avait pas changé du tout. Même posture droite, mêmes yeux évaluateurs légèrement plissés. Elle avait une façon de regarder les gens comme si elle pouvait voir ce qu’ils préféraient cacher.
« Katyusha », dit-elle presque chaleureusement. « Quelle rencontre. »
« Bonjour, Valentina Stepanovna. »
« Tu as bonne mine. » Son regard balaya Katya de la tête aux pieds—rapidement, d’un air professionnel. « Le travail est trop dur pour toi ? »
« Cela me donne de la joie », répondit Katya.
Sa belle-mère sourit. Katya se souvenait bien de ce sourire. Il y avait toujours un message caché à l’intérieur, quelque chose qui ne se disait jamais à voix haute.
« Kirill a dit qu’il t’a croisée. Le pauvre garçon souffre. »
« Je sais. »
« Tu es si sévère, Katya. » Sa voix était douce, presque maternelle. « Mais la sévérité n’est pas toujours une force. Parfois, c’est simplement… de la peur. »
Katya la regarda calmement. Elle ne réagit pas à la provocation.
« Valentina Stepanovna, vous habitez dans un autre quartier. »
Il y eut une pause. Courte, mais bien réelle.
« J’avais des courses à faire ici », répondit sa belle-mère d’un ton neutre.
« Je comprends », acquiesça Katya. « Bonne soirée. »
Et elle partit sans se retourner. Mais elle sentait le regard de Valentina Stepanovna s’accrocher à son dos—long, collant, calculateur. Valentina Stepanovna préparait quelque chose. Katya ne savait pas quoi. Mais après l’année qu’elle venait de passer, son intuition était plus aiguisée que jamais et lui disait clairement : ce n’était pas un hasard.
Et ce n’était que le début.
Dans les jours qui suivirent, Katya poursuivit sa routine habituelle—bureau, métro, soirées à la maison—mais au fond de son esprit, ce sentiment continuait de pulser en sourdine. Valentina Stepanovna ne faisait jamais rien sans raison. Jamais.
La réponse arriva de façon inattendue—et, comme souvent, d’une tout autre direction.
Le vendredi, après la réunion de planification, Lera entra dans le bureau de Katya—jeune responsable joyeuse et un peu distraite du service voisin. Elle était du genre à tout savoir sur tout le monde et ne considérait pas cela comme un défaut.
« Écoute », dit-elle en fermant la porte derrière elle, « il s’est passé un truc bizarre. Hier, une femme est venue me voir. Elle s’est présentée comme une de tes connaissances de famille. Elle m’a demandé comment tu allais, avec qui tu discutais, si tu voyais quelqu’un. »
Katya posa lentement son crayon.
« À quoi ressemblait-elle ? »
Lera la décrivit exactement. Posture droite, yeux plissés, voix douce avec de l’acier dessous.
Valentina Stepanovna était venue au bureau. En personne. Elle avait interrogé le personnel au sujet de son ex-belle-fille.
Katya aurait pu se mettre en colère. Elle en aurait eu parfaitement le droit. Mais la colère est de l’énergie qui doit aller quelque part, et là, elle avait besoin de clarté.
Elle envoya à Kirill un bref message :
«Ta mère est venue dans mon bureau et a questionné mes collègues. Parle-lui. C’est la dernière fois que je demande gentiment.»
Il répondit instantanément—son téléphone était manifestement déjà dans sa main.
«Quoi ? C’est impossible.»
«C’est possible,» écrivit Katya, puis elle ne répondit plus.
Kirill appela une heure plus tard. Elle décrocha.
«Je lui ai parlé,» dit-il, avec quelque chose de nouveau dans la voix—peut-être de la fatigue. Ou peut-être de la honte. «Elle dit qu’elle était simplement inquiète.»
«Kirill. Elle est venue sur mon lieu de travail pour recueillir des informations sur ma vie privée. Appelle ça comme il faut.»
Silence.
«Je comprends,» dit-il enfin, doucement. «Je suis désolé.»
«Ne t’excuse pas auprès de moi,» répondit Katya. «Dis-le à toi-même.»
Et elle raccrocha. Ses mains étaient parfaitement stables.
Deux semaines de plus passèrent. Rien ne se produisit—et cela seul paraissait suspect. Katya savait que Valentina Stepanovna n’était pas du genre à abandonner tranquillement. Elle se regroupait.
Et c’est exactement ce qui arriva.
Un mardi, Katya fut convoquée par Artem Vladimirovitch—le directeur de l’agence, un homme de peu de mots et de gestes précis, tel un instrument finement accordé. Katya entra dans son bureau avec son calme habituel.
«Assieds-toi,» dit-il. «Voilà la situation. J’ai reçu un appel d’une femme. Elle s’est présentée comme la mère de ton ex-mari. Elle a parlé un moment—a dit que tu étais apparemment dans un état émotionnel instable après le divorce, que les clients se sentaient mal à l’aise avec toi, qu’elle avait reçu des plaintes…»
Il s’arrêta et regarda Katya par-dessus ses lunettes.
«Tu sais ce que je lui ai dit ?»
Affaires de famille
«Je peux deviner,» dit Katya.
«Je lui ai dit que je n’avais pas le temps de discuter du travail de mes employés avec des étrangers. Et je lui ai demandé de ne plus rappeler.» Il referma le dossier sur son bureau. «Mais maintenant, sache que ce n’est plus seulement une affaire de famille.»
«Je sais,» dit Katya. «Merci de m’en avoir informée.»
Elle sortit du bureau et s’arrêta un instant dans le couloir. Elle ferma les yeux. Puis les rouvrit.
Maintenant—ça suffisait.
Il était temps de répondre.
Elle appela directement Valentina Stepanovna. Pas via Kirill, ni par des intermédiaires. Directement.
«Bonjour,» dit Katya lorsque la femme répondit. «Nous devons nous rencontrer.»
Sa belle-mère resta silencieuse un instant—elle ne s’attendait sûrement pas à un appel direct.
«D’accord,» répondit-elle d’un ton presque satisfait. «Il était temps que nous parlions.»
Elles se retrouvèrent dans un café. Katya avait choisi le lieu—neutre, lumineux, public. Pas de confort domestique, pas de territoire de l’autre. Valentina Stepanovna arriva fidèle à son style : manteau, broche, dos droit. Elle s’assit en face de Katya et croisa les mains sur la table.
«Vous avez appelé mon bureau. Vous avez interrogé mes collègues. Puis vous avez appelé mon directeur et signalé des plaintes inexistantes,» dit Katya sans préambule. «Je veux comprendre pourquoi.»
Valentina Stepanovna ne cilla pas. Pas une seconde.
« Je m’inquiétais pour Kirill », répondit-elle calmement. « Il n’arrive pas à trouver la paix. Il t’aime. Et toi… »
«Valentina Stepanovna», l’interrompit Katya, sa voix douce mais ferme. «Je ne suis pas l’histoire de Kirill. Je suis ma propre histoire. Ce que vous avez fait s’appelle une ingérence dans la vie professionnelle d’une autre personne. Cela peut être traité légalement. Je ne veux pas en arriver là. Mais si cela recommence, je n’aurai pas le choix.»
Pour la première fois de toute la conversation, quelque chose changea dans les yeux de sa belle-mère. Pas de la peur—ce n’était pas une femme facile à effrayer. Plutôt… un réexamen. Elle regarda Katya et sembla la voir enfin vraiment, non plus comme une bru entêtée, ni comme une rivale pour son fils, mais comme une personne qui avait pris une décision et s’y tenait.
«Tu as changé», dit enfin Valentina Stepanovna.
«Non», répondit Katya. «C’est juste que maintenant tu vois enfin.»
Elles se séparèrent sans se serrer la main, mais sans hostilité non plus. Katya sortit et leva le visage vers le jour. L’air était clair et vif de printemps. Quelque part dans son sac, son téléphone vibra—un message professionnel. Puis un autre. La vie, intense et palpable comme toujours, continuait.
Ce soir-là, Kirill écrivit :
Maman en voiture
«Maman me l’a dit. Tu as bien fait.»
Katya sourit—et ne répondit pas. Non pas qu’elle veuille le punir. Il n’y avait simplement plus rien à dire. Ce chapitre était lu, refermé, et remis sur l’étagère.
Ce week-end-là, elle rendit visite à ses parents. Sa mère préparait quelque chose de lent et parfumé, son père regardait le football, la maison était bruyante et un peu exiguë, et tandis que Katya était assise à la grande table, elle pensa : c’était réel. Pas parfait. Pas aussi beau qu’au cinéma. Mais réel.
Un mois plus tard, son département remporta un concours important. Artem Vladimirovitch lui serra la main en personne—brièvement, sans paroles superflues—mais Katya comprit la valeur de ce geste.
Elle rentra chez elle volontairement, voulant sentir la ville sous ses pieds. Elle ne pensait à rien de particulier. À quel point elle désirait des vacances—seule, ou avec quelqu’un d’intéressant, la question restait ouverte. À quel point elle avait besoin d’acheter un lampadaire décent pour le coin où lire était inconfortable. À quel point la vie est étrange : parfois il faut que quelqu’un dise quelque chose de cruel comme « Je trouverai une femme plus simple » pour que tu te souviennes enfin de qui tu es.
Elle s’arrêta devant l’entrée de son immeuble. Tapa le code. Monta au quatrième étage.
Elle ouvrit la porte. L’appartement était calme et chaud, avec une faible odeur de café du matin. Ses affaires. Ses étagères. Son silence.
Katya enleva son manteau, le suspendit au crochet, et pensa brièvement à Kirill, aux pivoines devant le bureau, au regard perçant de Valentina Stepanovna.
Elle pensa à eux—et les laissa partir.
Facilement.
Presque sans poids.
Elle mit la bouilloire à chauffer. Ouvrit son ordinateur portable.
La vie continuait.
Et c’était bien ainsi.
L’été arriva d’un coup—soudainement, sans prévenir, transformant la ville du gris à l’or en une seule journée.
Katya était assise seule sur une petite terrasse d’un restaurant non loin de son bureau, déjeunant, son téléphone à la main et l’esprit plein de pensées de travail. Non loin, un groupe d’étudiants bavardait bruyamment ; quelque part, de la musique jouait ; l’air était empli du parfum du café et du bois chauffé par le soleil.
Un homme s’assit à la table voisine. Il demanda le menu, effleura par accident son sac et s’excusa rapidement. Katya hocha la tête sans lever les yeux. Il commanda quelque chose, puis ouvrit son ordinateur portable.
Ils seraient probablement restés là en silence—deux inconnus séparés d’un mètre—s’il n’avait pas soudainement pris la parole :
« Excusez-moi, vous travaillez chez Format ? Je vous ai vue à la présentation de mars. »
Katya leva les yeux. L’homme avait environ trente-cinq ans, le visage posé et les yeux vraiment attentifs—pas dans le jugement, mais simplement vraiment attentifs, ce qui était rare.
« Oui, » répondit-elle. « Katya. »
Elle organise des mariages.
« Pavel. » Il sourit légèrement. « Ce jour-là, vous avez parlé très convaincamment des audiences cibles. Je m’en souviens. »
« En général, on se souvient des diapositives », dit-elle.
« Moi, je me suis souvenu de vous, » répondit-il simplement. Pas de flirt, pas de sous-entendus. Juste un fait.
Katya resta silencieuse un instant. Puis elle sourit aussi—de façon inattendue et décontractée.
Ils discutèrent pendant tout le déjeuner—du travail, de la ville, d’un livre qu’ils avaient tous deux lu, même s’ils en avaient des avis différents. C’était une conversation étrange, inattendue—du genre qui vous fait partir en pensant : eh bien, tiens donc.
Quand il fut temps de se dire au revoir, il demanda simplement, sans mots inutiles :
« Puis-je avoir votre numéro ? »
Katya y réfléchit exactement une seconde.
« Oui, » dit-elle.
Elle retourna au bureau et se rendit compte qu’elle ne pensait ni au projet ni à l’appel d’offres à venir, mais à quel point la vie pouvait être étonnamment imprévisible. Un an plus tôt, elle se tenait dans un couloir, boutonnant sa veste sous les paroles dures de quelqu’un d’autre.
Et aujourd’hui, elle traversait la ville estivale, souriant sans raison particulière.
Ou peut-être—pour toutes les raisons à la fois.
