Jack n’a jamais pris un jour de maladie — ni pour des fièvres, ni pour des intoxications alimentaires, et encore moins après la mort de sa mère. Alors, quand, un mardi matin, je l’ai vu affalé sur notre minuscule table de cuisine, pâle et essoufflé, me disant qu’il ne pouvait pas aller au travail, j’ai compris que quelque chose n’allait pas. Je me suis arrêtée à mi-chemin, le toast brûlé à la main.
— Tu vas bien ? — ai-je demandé.
— Je me sens horrible, — a-t-il croassé.
— Tu as l’air encore pire, — lui ai-je dit en lui tendant du Doliprane. — Retourne te coucher. Je m’occupe des enfants.
Il a hoché la tête à contre-cœur et est monté se recoucher, tandis que je reprenais le chaos matinal habituel : préparer les déjeuners, entendre les cris d’“au revoir”, négocier avec notre fille qui suppliait pour avoir un serpent comme animal de compagnie, calmer notre fils au sujet de son projet de sciences, et répéter à notre ado que texter au petit déjeuner n’est pas de la socialisation. Mais tout s’est figé quand j’ai ouvert la porte d’entrée.
Là, sur notre perron, se tenait Jack.
Ou plutôt… une statue de Jack grandeur nature.
En porcelaine blanche, inquiétante de ressemblance — de la cicatrice sur le menton à la forme tordue du nez. C’était lui. Figé. Glacial.
— C’est… papa ? — a chuchoté Ellie.
Derrière nous, le vrai Jack est apparu en peignoir, et quand il a vu la statue, son visage est devenu livide. Sans un mot, il s’est frayé un chemin, a soulevé la sculpture par les aisselles et l’a traînée dans la maison comme s’il portait un cadavre.
— Qu’est-ce que c’est que ce bordel ? — ai-je crié.
Il n’a pas répondu.
— Qui l’a faite ? Pourquoi elle est là ?
— Je m’en occupe, — a-t-il grogné. — S’il te plaît… fais sortir les enfants.
— Non. Pas cette fois. Je veux des réponses, Jack.
— Plus tard, — a-t-il dit, tourmenté. — Je t’en prie.
J’ai hésité en contemplant ce regard que je ne lui avais jamais vu — culpabilité, peur, quelque chose d’inconnu. J’ai finalement acquiescé. — D’accord. Mais je veux la vérité à mon retour.
En sortant, Noah m’a tendu un bout de papier froissé. — C’était sous la statue, a-t-il dit.
Je l’ai déplié lentement. Mon estomac s’est noué avant même que je commence à lire.
Jack,
Je te rends la statue que j’ai sculptée en croyant que tu m’aimais.
Découvrir que tu es marié depuis presque dix ans m’a anéantie.
Tu me dois 10 000 dollars… ou ta femme verra tous les messages.
C’est ton seul avertissement.
— Sally
Je l’ai soigneusement replié et mis dans ma poche.
— Tu l’as lu ? — ai-je demandé.
Noah a secoué la tête. — C’était privé.
— Ça l’était, — ai-je répondu avec un sourire crispé.
J’ai déposé les enfants à l’école, garé la voiture devant le supermarché et fondu en larmes, désespérée, derrière le volant. Puis j’ai photographié le mot, ouvert mon téléphone et cherché un avocat spécialisé en divorce. J’ai choisi la première femme trouvée et appelé.
— J’ai besoin d’un rendez-vous aujourd’hui, c’est urgent.
À midi, j’étais face à Patricia, une avocate au regard perçant et au calme imperturbable. Je lui ai tendu le mot.
— Cette femme a sculpté mon mari — et maintenant elle le fait chanter.
Patricia l’a examiné puis a relevé les yeux. — On dirait une liaison extraconjugale. As-tu des preuves ?
— Pas encore, — ai-je répondu. — Mais j’en aurai.
— Ne fais rien d’illégal.
— Je ne le ferai pas, — ai-je menti.
Le soir même, Jack s’était assoupi à table, son ordinateur portable ouvert devant lui. Je me suis approchée comme pour espionner un inconnu. Sa boîte mail était ouverte. Je n’ai pas hésité.
S’il te plaît, ne lui envoie pas ça. Je te paierai la sculpture.
Ma femme ne doit pas le découvrir.
Je t’aime encore, Sally. Je ne peux pas partir maintenant — pas tant que les enfants ne sont pas plus grands.
J’ai pris des captures d’écran de tout : chaque mail, chaque mensonge. Puis j’ai fermé l’ordinateur et suis sortie.
Le lendemain matin, je lui ai envoyé un mail.
J’ai trouvé ta statue et ton mot. J’ai des questions. Sois honnête.
Elle a répondu presque immédiatement :
Je suis tellement désolée. Il m’avait dit qu’il était divorcé. Je n’ai découvert la vérité que la semaine dernière.
Vous avez été ensemble combien de temps ?
Presque un an. Nous nous sommes rencontrés dans une galerie d’art. Je suis sculptrice.
Tu l’aimes encore ?
Non. Plus maintenant.
Témoignerais-tu ?
Oui.
Quatre semaines plus tard, nous étions au tribunal. Sally a présenté les mails, les photos et les messages. Jack ne m’a même pas regardée. Quand le juge m’a attribué la maison, la garde exclusive des enfants et ordonné à Jack de verser à Sally 10 000 dollars de dommages-intérêts, il avait l’air d’un homme enfin coincé par la vérité.
À la sortie du tribunal, Patricia m’a posé une main réconfortante sur l’épaule.
— Tu as bien fait.
— Moi, je n’ai rien fait de mal, — ai-je répondu. — C’est lui qui l’a cherché.
Jack a tenté de m’adresser la parole alors que je m’approchais de la voiture.
— Je ne voulais pas te blesser, — a-t-il dit.
Je me suis tournée, froide et déterminée. — Tu ne voulais pas qu’elle le découvre.
— Lauren —
— Assez. Le calendrier des visites est dans les papiers. Ne sois pas en retard.
Je suis montée dans la voiture, ai mis le contact et suis partie — le laissant là, avec ses mensonges, sa statue et les ruines de tout ce qu’il pensait pouvoir cacher pour toujours.