Il pleuvait des cordes, et Angelina se tenait près de la fenêtre de sa petite maison défraîchie, ses larmes se mêlant au grondement du tonnerre à l’extérieur. La vie de mère célibataire de quatre enfants n’avait jamais été simple, mais ces derniers temps, elle semblait impossible. Les factures s’amoncelaient sur le plan de travail, et le dîner ce soir serait une fois de plus ce qu’elle pourrait bricoler avec les restes.
Alors qu’elle s’apprêtait à s’éloigner de la fenêtre, quelque chose attira son regard.
Une silhouette — un vieil homme trempé jusqu’aux os, planté au bord de la rue, boitant légèrement et sans parapluie. Il avait l’air égaré. Oublié.
Sans hésiter, Angelina attrapa le seul parapluie qu’ils possédaient, enfila ses sandales et se précipita dehors, sous la pluie battante.
« Monsieur ? Vous allez bien ? » demanda-t-elle doucement.
Il leva les yeux, surpris. « Je… je suis juste de passage. Je vais repartir. »
Mais Angelina secoua la tête. « Vous allez tomber malade sous cette pluie. S’il vous plaît, entrez. Nous n’avons pas grand-chose, mais vous êtes le bienvenu. »
Il s’arrêta, visiblement hésitant, puis acquiesça lentement.
À l’intérieur, ses quatre enfants observaient curieusement l’inconnu. Angelina lui tendit une serviette et lui versa une tasse de thé bien chaud. Le vieil homme, qui se nommait M. Arthur Callahan, était poli, discret, et portait en lui une tristesse muette.
Il s’assit avec les enfants ce soir-là, leur racontant des histoires de son enfance, des arbres qu’il grimpait et de la petite maison qu’il avait bâtie de ses mains il y a bien longtemps. Les enfants rirent, et pour la première fois depuis longtemps, la maison débordait de chaleur.
Le lendemain matin, Arthur se tenait près de la fenêtre de la cuisine, sirotant son thé.
« Vous savez, » dit-il, « cette maison me rappelle celle que j’ai construite il y a soixante ans. Elle est petite, mais vivante. Elle contient de l’amour à chaque recoin. »
Angelina esquissa un sourire timide. « Ce n’est pas grand-chose. Mais c’est tout ce que nous avons. »
Il la regarda avec sérieux. « C’est pourquoi je veux vous offrir quelque chose. »
De sa veste, il sortit une enveloppe pliée et la posa sur la table. Angelina l’ouvrit lentement et laissa échapper un cri de surprise.
C’était un acte de propriété.
D’une ferme avec terre en périphérie de la ville. D’une valeur de plusieurs centaines de milliers. Entièrement payée. Pour elle — si elle le souhaitait.
« J’allais la vendre, » confia doucement Arthur. « Mais j’ai vécu trop longtemps seul. Et hier soir… vous m’avez rappelé ce qu’était un foyer. Vous m’avez abrité alors que personne d’autre ne le faisait. Une telle bonté mérite tout. »
Angelina se couvrit la bouche, les larmes aux yeux. « Je ne peux pas accepter ça. »
« Vous devez, » dit-il en souriant. « Mais à une condition. »
Elle releva les yeux, bouleversée.
« Vendez-moi cette maison pour 1 $ », dit-il. « Pour que j’aie toujours un endroit où revenir quand le rire me manquera. »
Et elle l’a fait.
Cette semaine-là, Angelina et ses enfants emménagèrent dans la magnifique ferme, entourée de pommiers, d’une grande grange rouge, et d’espace à respirer. Les enfants couraient dans les champs, hurlant de joie. Ils avaient enfin de la place, du confort et une chance de nouveau départ.
Arthur emménagea dans la petite maison qu’il avait « achetée » pour 1 $, et rendait visite aux enfants tous les week-ends. Ils l’appelèrent « Grand-père Art ». Il leur fabriquait des jouets en bois, leur apprenait à planter des tomates et leur lisait des histoires sous les étoiles.
Et chaque fois qu’on lui demandait pourquoi il avait tout donné, il souriait simplement :
« Quand on vous offre l’amour gratuitement, il est juste de le rendre dix fois plus grand. »