Ma mère n’était partie que depuis moins d’un mois quand mon beau-père m’a annoncé qu’il comptait épouser sa meilleure amie. Rien que ça a failli me briser. Mais ce qui m’a vraiment anéantie, je ne l’ai découvert que plus tard — quand j’ai compris ce qu’ils cachaient depuis le début. Et ce que j’ai fait ensuite… c’est quelque chose qu’ils n’avaient jamais vu venir.
La maison sentait encore ma mère.
Ses lunettes de lecture étaient posées sur la table basse, à côté d’un marque-page qu’elle ne déplacerait plus jamais. La couverture qu’elle avait crochetée reposait, pliée avec soin, sur le dossier de son fauteuil. L’air gardait une trace légère de son huile au romarin. Ses pantoufles étaient alignées près du lit. Sa tasse du matin attendait toujours dans l’égouttoir, intacte — parce que je n’arrivais pas à la ranger.
Le cancer l’avait emportée lentement, sur huit mois. D’abord son énergie, puis ses cheveux, puis cette capacité à faire comme si tout allait bien alors que nous savions, toutes les deux, que ce n’était pas le cas. Certains jours, elle souriait en me racontant des histoires d’avant ma naissance. D’autres, elle restait juste là, à regarder par la fenêtre, l’esprit ailleurs — dans un endroit où je ne pouvais pas la suivre.
Vers la fin, elle s’excusait sans cesse : d’être fatiguée, d’avoir besoin d’aide, d’habiter un corps qui lâchait. Je lui tenais la main et je la suppliais d’arrêter, mais elle n’y arrivait pas.
Paul, mon beau-père, était là pendant tout ce temps. Linda aussi — la meilleure amie de maman depuis l’université. Elles se relayaient, coordonnaient les horaires, apportaient des courses quand j’étais trop épuisée pour sortir.
— On est une équipe, disait souvent Linda en me serrant l’épaule. Ta mère ne se bat pas seule.
Mais à la fin, ma mère était seule d’une façon que je ne comprenais pas encore.
Quatre semaines après l’enterrement, Paul s’est présenté à mon appartement. On est restés debout dans ma petite cuisine, pendant que la cafetière gargouillait derrière nous. Il se passait la main dans les cheveux — un tic nerveux que je lui connaissais depuis mes douze ans.
— Il faut que je te dise quelque chose, a-t-il commencé. Avant que tu l’apprennes ailleurs.
Mon ventre s’est noué.
— Quoi ?
Il a expiré longuement.
— Linda et moi… on a décidé de se marier.
Les mots n’avaient aucun sens. Comme s’ils appartenaient à une autre langue.
— Se… marier ? ai-je répété.
— Oui.
— Entre vous ?
— Oui.
— Ma mère est morte il y a vingt-huit jours, ai-je dit.
— Je sais que ça paraît soudain—
— Soudain ? ai-je craché. C’était sa meilleure amie. Et toi, tu étais son mari.
— J’étais son mari, a-t-il corrigé.
Quelque chose en moi s’est figé. Glacé.
J’ai pointé la porte.
— Dehors.
Il a tenté de dire qu’il comprenait. J’ai répété. Il est parti. Je suis restée là, tremblante, pendant que la cafetière bipait, annonçant un café que personne ne voulait.
Paul et Linda se sont mariés trente-deux jours après la mort de ma mère.
Les photos ont envahi les réseaux presque immédiatement — prises par un professionnel, parfaitement retouchées. Des légendes sur les « nouveaux départs » et « la lumière après l’obscurité ». Linda portait une robe couleur champagne, avec des manches en dentelle.
Et les fleurs…
Des pivoines.
Les fleurs préférées de ma mère.
C’est à ce moment-là que j’ai repensé au collier — lourd, en or, une fine rangée de diamants le long de la chaîne. Celui que maman m’avait promis, un jour.
J’ai fixé les photos jusqu’à en avoir les yeux brûlants, puis j’ai appelé Paul.
— Il est où, le collier de maman ? ai-je demandé.
Silence.
— Celui en or, avec le fermoir en diamant. Il est où ?
— On a dû prendre certaines décisions pour la succession après le mariage.
— Vous l’avez vendu ?
Encore du silence.
— Vous avez vendu le collier de ma mère ? Celui qu’elle m’a dit qu’il serait à moi ?
— On avait besoin d’argent pour la lune de miel, a-t-il répondu. Il dormait dans un tiroir.
— C’était à elle.
— Est-ce que ça compte vraiment, maintenant ?
J’ai raccroché.
Deux jours plus tard, je suis tombée sur Linda devant l’épicerie. La colère, elle, n’attend pas d’invitation.
— Ça valait le coup ? ai-je lancé. Vendre le collier de ma mère ?
Elle a ri.
— Oh, ce vieux truc ? On avait besoin d’argent pour la lune de miel. Il prenait la poussière.
— Ce n’était pas « un truc », ai-je dit. C’était ma mère.
— La sentimentalité ne paie pas les lunes de miel, a-t-elle répliqué. Grandis un peu.
Elle a regardé sa montre.
— On part pour Maui dans deux heures. Je n’ai pas le temps pour le passé.
Je suis restée là, sidérée… jusqu’à ce qu’une main douce se pose sur mon bras.
Sara.
Une amie de la famille de longue date, qui travaillait à l’hôpital où ma mère était soignée.
— J’avais l’intention de t’appeler, a-t-elle murmuré. Mais je ne savais pas si je devais.
Elle m’a dit qu’elle avait vu Paul et Linda ensemble sur le parking de l’hôpital — main dans la main, à s’embrasser. Qu’elle avait surpris des conversations. Des plaisanteries sur le temps qu’ils devraient encore faire semblant. Des plaintes sur la fatigue de « jouer les infirmiers ». Des projets de voyages « une fois que tout serait réglé ».
Pendant que ma mère dormait à l’intérieur, abrutie par les antidouleurs, eux riaient dehors, près de sa chambre.
— Elle les appelait ses anges, a dit Sara, la voix serrée. Elle n’avait aucune idée.
Quelque chose en moi s’est durci.
Je ne les ai pas confrontés. Je n’ai pas hurlé. Je n’ai rien posté en ligne.
À la place, j’ai appelé Paul.
— Je te dois des excuses, ai-je dit. Le chagrin m’a rendue irrationnelle.
Il a eu un soupir soulagé. Je lui ai dit que maman aurait voulu qu’on s’entende. Que je voulais leur offrir un vrai cadeau de mariage à leur retour de lune de miel.
Ils ont accepté immédiatement.
Une semaine plus tard, j’étais devant leur porte avec un sac cadeau. Linda m’a souri trop fort. Paul m’a serrée dans ses bras en saluant ma « maturité ».
Ils ont ouvert le sac ensemble.
Le sourire de Linda s’est effondré. Le visage de Paul est devenu blême.
À l’intérieur, il y avait un classeur — e-mails, messages, photos, relevés bancaires. Tout daté, organisé, classé, étiqueté.
Et tout en haut, une carte écrite de ma main :
« Des copies ont été envoyées à l’avocat de la succession, à l’exécuteur testamentaire et à l’employeur de Paul. Je crois à la transparence. »
Pendant qu’ils étaient à Maui, moi j’étais dans la maison.
La clé de secours que maman m’avait donnée fonctionnait encore. L’ordinateur de Paul n’avait pas de mot de passe. Trente minutes, pas plus.
Quatorze mois de messages. Des photos prises alors que ma mère était encore en vie. Des remarques sur ses médicaments. Le reçu du prêteur sur gages pour le collier — signé par Linda.
Tout.
— Tu es entrée chez nous par effraction ! a hurlé Linda.
— Dans la maison de ma mère, ai-je corrigé. Celle qu’elle m’a laissée.
Paul a tenté d’argumenter. Je lui ai répondu d’expliquer ça à l’avocat de la succession.
— Tu l’aimais ! a sangloté Linda.
— Tu as mis son collier au mont-de-piété pour financer votre lune de miel, ai-je dit calmement. Ce n’est pas de l’amour. C’est du vol.
Je suis partie.
Les conséquences ont été immédiates.
La succession a été gelée. Le collier a été rendu en dix jours. L’entreprise de Paul a ouvert une enquête interne après avoir découvert qu’il organisait sa relation via sa messagerie professionnelle pendant que sa femme mourait.
Les amis de Linda ont disparu du jour au lendemain.
Ils ont perdu plus que de l’argent et une réputation.
Ils ont perdu le mensonge qu’ils se racontaient — celui d’être des « bonnes personnes » prises dans des circonstances tragiques.
Je ne me suis pas sentie victorieuse. Je me suis sentie épuisée. Mais j’ai aussi eu l’impression d’avoir tenu une promesse.
Le collier repose maintenant dans ma boîte à bijoux. Parfois, je le sors et je me revois enfant, quand maman me laissait l’essayer.
— Un jour, il sera à toi, disait-elle.
Il est à moi, maintenant.
Et chaque fois que je le porte, je me souviens :
L’amour ne s’arrête pas parce que quelqu’un meurt.