Excuse-toi auprès de ma mère. Tout de suite. Et transfère-lui l’argent. Sinon tu sors vraiment de cet appartement !
Cette phrase résonna si fort que les voisins du dessus semblèrent arrêter d’utiliser leur perceuse.
Mon cher mari, Igor, se tenait au milieu du salon, pointant menaçant quelque part vers la plinthe. Il s’était gonflé d’importance, ressemblant à un dirigeable prêt à larguer une bombe-ultimatum sur ma tête ingrate.
Assise dans un fauteuil, je remuais lentement mon thé, observant cette représentation théâtrale gratuite avec la curiosité d’un naturaliste. La situation était tellement absurde qu’elle ne parvenait même pas à m’énerver.
Nous étions mariés depuis trois ans. Nous vivions dans le « nid familial » d’Igor — un studio délabré hérité de son grand-père.
Mon mari croyait sincèrement que, puisqu’il m’avait généreusement permis d’accéder à ses trente-trois mètres carrés, j’avais automatiquement été promue au rang de servante personnelle avec fonctionnalité de distributeur automatique.
Ce qu’Igor, dans toute sa grandeur, refusait obstinément de se rappeler, c’était un fait amusant.
Je possédais un magnifique appartement de trois pièces dans un quartier chic. Ma mère, que j’avais fait venir du village, y vivait très confortablement.
Et je vivais dans l’appartement une pièce d’Igor uniquement parce qu’il était à une demi-heure de plus près de mon bureau.
Ce compromis me convenait. Jusqu’à ce que ma belle-mère s’en mêle.
Zinaïda Pavlovna était une femme bruyante et catégorique qui croyait fermement que son fils était un cadeau exclusif du ciel, et que j’étais obligée de payer un loyer journalier pour le privilège de l’utiliser.
Les premiers signes d’alerte sont apparus il y a quelques semaines. Ma belle-mère avait pris la charmante habitude d’arriver sans prévenir, de procéder à une inspection douanière de mon réfrigérateur, et de donner des instructions financières.
«Une bonne épouse devrait investir tous ses revenus dans la famille de son mari, pas les cacher sur des comptes !» a-t-elle déclaré d’un ton docte vendredi dernier, en attaquant énergiquement une salade à la fourchette.
«L’argent doit servir le bien du clan ! Tu dois participer pour une nouvelle voiture pour Igoresha. Il a honte de rouler dans l’ancienne devant ses amis.»
«D’après la Banque centrale, Zinaïda Pavlovna, le meilleur investissement en ce moment, c’est un compte de dépôt, pas des tentatives d’impressionner des amis mystérieux avec de la ferraille à crédit», répondis-je calmement.
«Et mon budget est calculé exclusivement dans l’intérêt de ma propre digestion.»
Indignée, ma belle-mère fit un geste brusque, accrocha la salière avec sa manche et l’envoya s’écraser sous la table.
Zinaïda Pavlovna resta figée, la fourchette levée, telle une marmotte prenant soudain conscience que toutes ses cachettes sûres dans la steppe avaient disparu.
Mais cette leçon ne lui servit à rien. Hier, elle décida de lancer une offensive à grande échelle, et ce fut le début de la fin.
Zinaïda Pavlovna est arrivée pour le dîner et a annoncé depuis le seuil que son anniversaire approchait. Et le meilleur cadeau que je — oui, moi, pas son précieux fils — pouvais lui offrir était de lui payer deux semaines dans un sanatorium de luxe. Le prix équivalait à deux mois de mon salaire.
«Je suis la mère de ton mari ! Je lui ai donné les plus belles années de ma vie !» proclama-t-elle, brandissant un morceau de pain comme la baguette d’un chef d’orchestre.
«Et tu vis sur mon territoire ! Il est temps de montrer du respect et de remercier sa mère !»
«Le territoire, Zinaïda Pavlovna, d’après l’extrait du Rosreestr, appartient à Igor.»
«Et mon programme personnel de charité pour le parrainage des vacances d’autrui est temporairement fermé pour audit. Veuillez vous adresser à la Caisse d’Assurance Sociale.»
Igor, qui jusque-là s’était lâchement fondu dans le papier peint du couloir, ressentit soudain un sursaut de devoir filial.
Il se précipita dans la cuisine, escorta précipitamment sa maman vexée jusqu’à l’ascenseur, puis revint vers moi avec cet ultimatum historique.
«Tu as complètement perdu la tête ?» poursuivit mon mari, se tenant au-dessus de moi.
« C’est mon appartement ! Et ici, c’est moi qui fais les règles ! Je te donne jusqu’à ce soir. Tu appelles ma mère, tu t’excuses et tu transfères l’argent pour le voyage. Sinon, tu prends tes affaires et tu dégages ! »
J’ai regardé son visage rougi et compris : le temps des demi-mesures était terminé.
« Tu sais, Igorek, tu as tout à fait raison », acquiesçai-je paisiblement en me levant gracieusement du fauteuil.
« Vivre sur le territoire de quelqu’un d’autre est toujours un risque. J’aurai besoin d’environ trois heures pour faire mes valises. »
Igor eut un sourire triomphant. Dans sa vision du monde, j’étais censée me jeter à ses pieds, inonder le parquet de larmes et le supplier de ne pas me mettre à la porte dans le froid.
« Tu reviendras en rampant ! » déclara-t-il, en enfonçant fièrement les mains dans les poches de son pantalon d’intérieur.
« Qui aura besoin de toi avec une telle attitude ? Tu vas louer une chambre avec des punaises de lit en périphérie, et ton arrogance s’envolera vite ! »
« Bien sûr. Je vais essayer de trouver la canalisation de chauffage la plus pittoresque avec vue sur le parc central », acquiesçai-je en sortant mon smartphone.
Marmonnant quelque chose d’inintelligible, il attrapa ses clés de voiture et annonça qu’il allait chez sa mère attendre le virement et mes excuses humiliées.
Dès que la porte claqua derrière lui, j’ouvris une application et appelai une société de déménagement avec le plus grand camion disponible.
Mais il avait oublié un tout petit détail, mais crucial. Il ne comprenait absolument pas la relation de cause à effet.
Quand j’ai emménagé dans cet appartement il y a trois ans, c’était un spectacle déprimant : des murs en béton, un canapé grinçant de l’époque de la stagnation et un réfrigérateur qui faisait plus de bruit qu’un tracteur en pleine moisson.
Au cours de notre mariage, ne voulant pas vivre dans la ruine, j’avais entièrement meublé ce trou. Avec mon propre argent.
Le grand réfrigérateur à double porte ? À moi. Le lave-linge dernier modèle ? À moi. Le luxueux canapé d’angle avec base orthopédique ? Payé avec ma carte de salaire.
La télévision, la machine à café, le micro-ondes, le tapis moelleux, et même les rideaux occultants coûteux – j’avais tout acheté, en conservant soigneusement les reçus électroniques dans le cloud.
Les déménageurs sont arrivés rapidement. C’étaient des hommes forts et silencieux, qui travaillaient avec fluidité et efficacité.
Deux heures plus tard, le vaste studio d’Igor était revenu à ses réglages d’usine. Il ne restait que du papier peint nu, du linoléum usé et une cuisinière esseulée que je n’ai pas touchée par pure humanité – qu’il puisse au moins se faire cuire des raviolis. L’écho des pas errait dans la pièce vide, rebondissant sur les fenêtres nues.
Avant de partir, j’ai soigneusement déposé une pile de factures sur le rebord de la fenêtre de la cuisine. Ces trois dernières années, c’est moi qui les avais payées, car Igor les considérait comme des « menues dépenses féminines » indignes de sa noble attention.
À présent, ce devoir honorable revenait au propriétaire légal des mètres carrés.
J’arrivai dans mon spacieux appartement de trois pièces. Ma mère, qui sentait la pâtisserie fraîche et la maison, leva les bras en voyant la procession de déménageurs déchargeant sans fin des appareils ménagers et des meubles.
« Ma fille, bon sang, qu’est-ce que tout ça ? » demanda-t-elle surprise, en s’essuyant les mains sur son tablier.
« Je rentre à mon foyer natal, maman. Mets la bouilloire à chauffer. Un grand déballage nous attend », souris-je, sentant une lourde dalle de béton glisser de mes épaules.
L’appel est arrivé exactement à huit heures du soir. Igor était rentré chez lui.
« Où sont les affaires ?! » hurla-t-il au téléphone si hystériquement que je dus éloigner l’écouteur de mon oreille. « Où est mon canapé ?! Où est ma télé ?! Qu’as-tu fait, folle ?! »
« Le canapé a catégoriquement refusé de s’excuser auprès de ta mère, Igor », ai-je répondu d’une voix extrêmement calme, presque affectueuse, en sirotant du thé au thym.
« Et il ne voulait pas non plus transférer l’argent pour sa cure au sanatorium. Alors, selon ton ultimatum strict, il a quitté l’appartement. Avec le réfrigérateur et la machine à café. Ils ont fait preuve de solidarité. »
« Tu m’as volé ! Je vais tout de suite à la police ! » cria mon mari, la voix brisée par l’indignation.
Comme un distributeur automatique en panne délivrant uniquement des reçus de transaction refusés au lieu d’argent liquide, Igor crachait menace ridicule sur menace ridicule.
« Vas-y, chéri. Vas-y, vraiment », conseillai-je doucement.
« Et n’oublie pas de raconter à l’enquêteur de service comment ta femme perfide a pris les biens pour lesquels elle a tous les reçus nominatifs et les relevés bancaires. »
« Et pendant que tu y es, lis les factures sur le rebord de la fenêtre. Il y a une sacrée dette pour des réparations majeures accumulée pendant que je payais ton eau et ton électricité. Maintenant c’est à toi. Rien qu’à toi. Tu es le propriétaire ! »
J’ai mis fin à l’appel. Immédiatement après, le numéro de Zinaïda Pavlovna s’est ajouté à la liste noire sans fin.
J’ai croqué dans un morceau de la tarte de ma mère, regardé mon magnifique réfrigérateur à deux portes, qui s’intégrait parfaitement dans ma grande cuisine lumineuse, et j’ai souri.
La meilleure vengeance contre les gens sans honte n’est pas de crier ou de faire des scandales. La meilleure vengeance est de les laisser seuls avec leur égoïsme. Dans un appartement absolument vide. Sans télévision. Et sans la femme qui avait payé cette fête de la vie pendant trois ans.
