Il n’y a pas de traducteur, l’affaire est sur le point de tomber à l’eau ! » cria le patron de l’entreprise. Mais alors la jeune stagiaire parla couramment coréen.
La nouvelle chaise de bureau brillait avec des accoudoirs chromés. Cuir, réglage de la hauteur, appui-tête — au moins vingt-cinq mille roubles. Oleg Ivanovitch l’avait achetée pour Kostya, le responsable des ventes. Et pour le cinquième mois d’affilée, je m’asseyais sur un tabouret de la salle de réunion.
Je m’appelle Diana. J’ai vingt-trois ans, j’ai obtenu mon diplôme avec mention en études orientales, et j’ai étudié le coréen pendant cinq ans — à l’oral comme à l’écrit. Et depuis cinq mois déjà, je travaillais comme stagiaire chez KomplektElectro, une entreprise qui fournissait des composants électroniques.
“Travailler” était un bien grand mot. J’apportais des documents au bureau des impôts, j’allais acheter le déjeuner pour Oleg Ivanovitch, j’essuyais son bureau avant les réunions et triais le courrier entrant. Trois fois par semaine, je faisais la tournée des livraisons en ville : factures, états de rapprochement, contrats. Deux fois par semaine, je lavais les tasses dans la cuisine après les réunions de planification, parce que, comme on disait, “eh bien, quelqu’un doit le faire.”
En cinq mois, aucune mission liée à ma spécialité. Pas un seul kopek de salaire.
En février, je me suis adressée à Oleg Ivanovitch.
« Oleg Ivanovitch, quand vais-je être officiellement enregistrée ? Je travaille déjà depuis deux mois. »
Il leva les yeux de son moniteur et me regarda par-dessus ses lunettes.
« Engagée pour quoi ? »
« Un contrat de travail. Ou au moins une convention de stage rémunéré. »
« Diana, tu es stagiaire. Un stage, c’est un stage. Ton service te valide les crédits et moi, je te fais la recommandation. C’est tout. D’autres questions ? »
« Mais je fais le travail d’un coursier. Un coursier touche trente mille. »
« Un coursier est salarié. Toi, non. Autre chose ? »
Je suis partie. Je n’ai plus posé de questions. Mais j’avais un carnet dans mon sac et chaque jour, j’y notais tout.
Sur mon formulaire de candidature, j’avais écrit : coréen, niveau — courant. Oleg Ivanovitch l’a parcouru, a reniflé et a jeté le dossier dans un tiroir.
« Du coréen ? Pour l’instant, j’ai besoin de quelqu’un pour laver la vaisselle dans la cuisine, pas pour conquérir la Corée. »
Je suis restée silencieuse. J’ai écrit dans mon carnet : « 14 janvier, premier jour, quatre heures — livraison de documents, nettoyage du bureau du directeur. » J’avais commencé à utiliser ce carnet pour mon rapport de stage. Toutes les heures, toutes les tâches — en colonnes, par date.
Svetlana, la comptable, me regardait derrière la cloison, avec une expression de quelqu’un qui voulait dire quelque chose mais n’osait pas.
« Bois au moins du thé », chuchota-t-elle à mon premier jour. « Et ne le prends pas à cœur. Il est comme ça avec tout le monde. »
J’ai bu du thé. Je ne l’ai pas pris à cœur. Je notais les heures.
En avril, tout a changé. L’entreprise a commencé à travailler avec des fournisseurs coréens — Sungjin Electronics. Un contrat de douze millions de roubles. Des composants pour trois usines. Les négociations étaient prévues pour le quinze.
Le traducteur — un permanent d’une agence — ne s’est pas présenté. Il a appelé quarante minutes avant la réunion : angine, voix perdue.
Oleg Ivanovitch se tenait au milieu du bureau, rouge comme son agenda en cuir.
« Il n’y a pas de traducteur ! L’affaire est sur le point de tomber à l’eau ! » Sa voix résonna dans tout l’étage. « Douze millions ! Est-ce que quelqu’un ici comprend quelque chose ? »
Kostya se taisait. Svetlana se taisait. Tout le monde se taisait.
La délégation coréenne montait déjà dans l’ascenseur. Trois personnes : M. Pak, un ingénieur et un assistant. J’ai entendu l’ascenseur sonner à notre étage.
Mon cœur a battu une seule fois — et je me suis levée.
« Oleg Ivanovitch, je peux le faire. Je parle coréen couramment. Cinq ans à l’université, deux ans de pratique avec des locuteurs natifs. »
Il me regarda comme si c’était le tabouret qui venait de parler.
« Toi ? La stagiaire ? »
« Oui. Moi. »
Les négociations ont duré deux heures et demie. J’ai interprété oralement : Oleg Ivanovich pour les Coréens, les Coréens pour Oleg Ivanovich. Termes techniques, spécifications, tolérances, logistique. Résistances, condensateurs, tolérance plus ou moins cinq pour cent — je connaissais ces mots en coréen parce qu’à l’université, j’avais traduit de la documentation technique pendant deux semestres.
M. Pak m’a fait deux signes approbateurs de la tête. Pendant la pause-café, il est venu vers moi, m’a tendu sa carte de visite et m’a dit en coréen :
« Vous travaillez bien. Clair et sans rien de superflu. »
L’assistant prenait des notes sans lever la tête. L’ingénieur posait des questions sur les normes — je les ai aussi traduites.
Quand les Coréens sont partis, Oleg Ivanovich a desserré sa cravate. Kostya, qui était resté silencieux pendant les deux heures et demie, a enfin poussé un soupir.
« Bon, tu as fait ta part, » marmonna-t-il sans me regarder. « Allez, il y a encore du courrier à trier. »
Pas de « merci ». Pas de « bien joué ». Pas de « tu nous as sauvés ».
Je me suis tenue près de la porte du bureau. Mes doigts étaient serrés autour de mon carnet. J’ai écrit : « 15 avril, deux heures et demie — interprétation orale, négociations avec Sungjin Electronics, contrat de douze millions de roubles. »
Ensuite je suis allée voir Oleg Ivanovich.
« J’ai sauvé votre contrat. Je veux que cela figure dans ma recommandation. »
Il ne s’est même pas retourné.
« Quelle recommandation ? Tu es stagiaire. Sois contente d’apprendre. À ton département, tu pourras dire que tu as interprété lors de vraies négociations. Ça sonne bien, non ? »
Je suis partie. Les yeux de Svetlana étaient grands ouverts.
« Diana, » chuchota-t-elle en se penchant sur le bureau. « Kostya a reçu une prime. Quatre-vingt mille. Pour ‘négociations réussies avec des partenaires coréens’. »
Quatre-vingt mille. Pour Kostya. Qui n’a pas dit un mot en coréen tout du long. Qui était assis à côté de moi et hochait la tête.
Je suis retournée à mon tabouret. J’ai ouvert mon carnet. J’ai souligné deux fois la ligne sur les négociations. Dans le tiroir de mon bureau se trouvait la carte de visite. Blanche, avec des caractères coréens et des lettres latines : « Pak Sunho, Purchasing Director, Sungjin Electronics. » M. Pak me l’avait remise après les négociations. Pas à Oleg Ivanovich. Pas à Kostya. À moi. Je l’ai cachée dans mon carnet entre les pages.
Après les négociations d’avril, les Coréens envoyaient des e-mails chaque semaine. Clarifications sur les spécifications, délais de livraison, questions de certification. Tout en coréen.
Oleg Ivanovich m’a appelée.
« Voilà la situation. Tu traduis les e-mails et tu rédiges les réponses. Tu n’as qu’à les signer au nom de Kostya. C’est lui le chef de projet. »
« Je suis stagiaire. La traduction ne fait pas partie de mes tâches, » ai-je dit.
« Quelles sont tes tâches, alors ? »
« Apparemment, livrer des documents. »
Oleg Ivanovich devint cramoisi. La bague à son petit doigt scintilla lorsqu’il frappa la paume sur le bureau.
« Écoute attentivement. Tu fais un stage. On te confie de vraies tâches. Tu apprends. Pour ça, tu reçois de l’expérience et une recommandation. Tu n’es pas contente ? La porte est juste là. »
J’ai traduit. J’ai signé : « Konstantin Yermakov, International Supply Manager. » J’ai noté chaque e-mail dans mon carnet : date, objet, temps — de quarante minutes à une heure et demie pour les spécifications complexes. En trois semaines : vingt-deux e-mails.
Les Coréens remerciaient Kostya. Ils écrivaient à Oleg Ivanovich que M. Yermakov menait les négociations de façon excellente.
Vendredi, il y a eu une fête d’entreprise — l’anniversaire de la société. Oleg Ivanovich a levé son verre.
« À Kostya ! Il a mené brillamment les négociations avec les Coréens ! Un contrat de douze millions de roubles — et ce n’est que le début ! »
Tout le monde applaudissait. Kostya s’est levé, a souri et a hoché la tête.
J’étais debout contre le mur avec un gobelet en plastique. Svetlana est venue me toucher le coude.
« Je sais que c’était toi, » dit-elle doucement. « Tout le monde le sait. Mais personne ne le dira. »
« Pourquoi ? »
« À cause d’Oleg Ivanovich. »
Lundi, j’ai arrêté de traduire. J’ai envoyé un message à Oleg Ivanovich par la messagerie interne :
« Cher Oleg Ivanovich, je suis stagiaire. La traduction orale et écrite n’est pas incluse dans mon programme de stage. Pour la correspondance avec Sungjin Electronics, je vous recommande de contacter Konstantin Yermakov qui, selon vos dires, gère ce projet.
Respectueusement,
Diana.»
Deux jours plus tard, les Coréens écrivirent directement à Oleg : « Où est Diana ? Nous avons besoin du contact précédent. La qualité de la correspondance s’est fortement dégradée. »
Oleg Ivanovich fit venir Kostya. Kostya ne sut pas répondre à un seul email technique. Pas parce qu’il était stupide — il ne parlait tout simplement pas coréen. Et le traducteur automatique avait tellement déformé les spécifications que les Coréens crurent qu’on leur proposait des composants totalement différents.
Mardi matin. J’étais assis(e) dans un bureau vide et j’écoutais Oleg Ivanovich parler au téléphone derrière le mur. Sa voix passait à travers la fine cloison — il n’essayait même pas de parler plus bas.
« Non, non, la situation est sous contrôle. Le traducteur est temporairement indisponible. Nous trouverons un remplaçant. »
Un remplaçant. Cinq mois de travail non rémunéré, cent vingt heures de traduction, vingt-deux emails, une négociation — et j’étais toujours un « remplaçant ».
Oleg Ivanovich m’appela dans son bureau. Il ne ferma pas la porte — tout le département pouvait entendre.
« Donc, sabotage ? » Sa voix était calme, mais chaque mot frappait comme un coup. « Je t’ai accueilli(e), je t’ai donné une chance, et maintenant tu me joues des tours ? »
« Je ne sabote rien. Je suis stagiaire. La traduction n’est pas un travail de stage. »
« Le travail de stage, c’est ce que je dis ! » Il se leva et sa chaise roula jusqu’au mur. « Tu comprends que sans ce contrat, la moitié du bureau pourrait se retrouver sans emploi ? »
« Je comprends. Mais les traducteurs devraient être payés. »
« Payé ? » Il a ri. Bref, sans humour. « Tu as vingt-trois ans. Tu n’as pas un seul jour d’expérience. Et tu me dis “payé”. Les stagiaires sont du matériel jetable ! Tu devrais dire merci d’avoir de l’expérience au lieu de te retrouver dehors ! »
Trois personnes au bureau baissèrent les yeux. Svetlana resta figée avec une tasse à la main. Kostya sortit fumer — silencieux, de côté, comme s’il n’avait jamais été là.
Je me tenais devant son bureau. Les bras le long du corps. La montre à mon poignet faisait tellement de bruit qu’il semblait que tout l’étage pouvait l’entendre.
« D’accord, » dis-je. « Je vais reprendre la correspondance. »
Oleg Ivanovich acquiesça.
« Ma fille intelligente. Et n’oublie pas — la signature de Kostya. »
Je suis partie. Mais je ne me suis pas assise pour écrire des emails.
J’ai pris mon téléphone. J’ai appelé l’agence de traduction LingvaPro. J’ai demandé leurs tarifs.
« Coréen, interprétation orale simultanée ? » La fille au bout du fil a marqué une pause. « Trois mille roubles de l’heure. C’est le tarif minimum. Pour les négociations techniques — à partir de quatre mille. »
« Et une traduction écrite ? »
« Mille deux cents par page. »
Je l’ai noté dans mon carnet. Puis j’ai appelé la ligne directe de l’inspection du travail. La conversation a duré onze minutes. Le conseiller a expliqué : si un stagiaire effectue les tâches d’un employé sans déclaration ni paiement, c’est une infraction. Une plainte peut être déposée. Des preuves sont requises : correspondance, missions, horaires de travail.
Le carnet était sur le bureau. Cent trente-deux jours. Chacun avait une entrée.
Le même jour, Oleg Ivanovich m’a rappelée. Cette fois, c’était différent.
« Diana, il me faut une recommandation pour ton service. Écris-la toi-même, je la signerai. »
« Et la lettre de recommandation ? Vous me l’aviez promise en février. »
Il fit une grimace. Se frotta l’arête du nez. La bague glissa sur son auriculaire.
« Quelle lettre ? Tu n’as rien fait d’important. Tu as traduit deux fois — et alors ? N’importe quel étudiant, avec une application sur son téléphone, peut le faire. Je donne des lettres à ceux qui travaillent vraiment. Kostya, par exemple. Il a géré le client, maintenu le contact, assisté aux réunions. »
J’ai ouvert la bouche pour dire que Kostya n’était pas allé aux réunions, que c’était moi qui avais maintenu le contact, que le client ne connaissait que mon nom. Mais je n’ai rien dit. Parce qu’Oleg Ivanovich s’était déjà retourné vers son écran. Pour lui, la conversation était terminée.
Mes doigts sont devenus blancs autour de la tranche du cahier. Cent vingt heures de traduction — « rien de significatif ». Un contrat de douze millions de roubles sauvé — « traduit deux ou trois fois ». Une prime de quatre-vingt mille à un homme qui ne connaissait pas un mot de coréen — « vrai travail ».
J’ai regardé la chevalière à son petit doigt. Son visage rouge. Le fauteuil à vingt-cinq mille roubles placé dans le bureau de Kostya.
« Très bien, Oleg Ivanovich, » ai-je dit. « Je comprends. »
Cent vingt heures. Je les ai comptées trois fois ce soir-là assise dans ma cuisine. Le cahier était ouvert sur la table, une calculatrice à côté.
Négociations orales : une réunion, deux heures et demie. Trois mille de l’heure — sept mille cinq cents.
Traductions écrites : vingt-deux mails, volume moyen deux pages. Mille deux cents par page — cinquante-deux mille huit cents.
Préparation des négociations, étude de documentation technique, correspondance : quatre-vingt-treize heures. Tarif minimum — mille cinq cents de l’heure. Cent trente-neuf mille cinq cents.
Négociations téléphoniques avec la partie coréenne : quatorze appels, durée totale onze heures. Trois mille de l’heure — trente-trois mille.
Total. J’ai mis un point et entouré le chiffre.
Trois cent soixante mille.
La limite inférieure. Au tarif du marché. Pas de majoration, pas de pénalité, pas de compensation pour dommage moral.
Trois cent soixante mille pour un travail qu’Oleg Ivanovich avait appelé « rien de significatif ».
Le lendemain matin, c’était la négociation finale avec Sungjin. Signature du contrat. Oleg Ivanovich avait invité les Coréens dans la salle de conférence avec la nouvelle machine à café et les fauteuils en cuir.
Il m’a dit :
« Tu traduis. Tu souris. Ensuite tu pars. »
J’ai traduit. Deux heures sans pause. Spécifications, délais de livraison, obligations de garantie. M. Pak m’observait attentivement. Quand il fut temps de signer, il a sorti son stylo.
Et alors je me suis arrêtée.
« Oleg Ivanovich, avant la signature, j’ai une déclaration. »
Il m’a regardée comme si j’avais renversé du café sur le contrat.
« Quelle déclaration ? »
J’ai ouvert la chemise. Une simple chemise en carton, du genre dans laquelle j’avais porté des documents ces cinq derniers mois.
« Ceci est une facture. Pour les services de traduction que j’ai fournis à votre entreprise de janvier à juin. Cent vingt heures de travail oral et écrit. Au tarif du marché — trois cent soixante mille roubles. »
Silence. La bouche de Kostya s’est ouverte. Svetlana, venue proposer le thé, s’est figée sur le seuil.
« Tu es complètement folle ? » siffla Oleg Ivanovich. « Tu es une stagiaire ! »
« Une stagiaire livre les documents et fait les copies. J’ai traduit les négociations, mené la correspondance commerciale et assuré la communication avec un partenaire étranger. C’est le travail d’une traductrice salariée. Sans contrat et sans salaire. »
« Tu as accepté toi-même ! »
« J’ai accepté un stage en administration de bureau. Pas la traduction gratuite du coréen. »
J’ai posé une copie de mon cahier sur la table. À côté — un tarif imprimé de l’agence de traduction. Encore à côté — le calcul sur une feuille.
« Voici les heures. Voici les tarifs du marché. Voici le total. »
M. Pak m’a regardée. Puis il a demandé en coréen :
« Diana-ssi, ils ne t’ont pas payée pour les traductions ? »
« Non, Monsieur Pak. Jamais. Pendant cinq mois. »
Pak a rangé lentement son stylo.
« Oleg Ivanovich, » s’adressa-t-il à lui par mon intermédiaire, et il y avait là quelque chose d’assez absurde, « nous signerons lorsque le problème avec la traductrice sera résolu. Nous travaillons avec des entreprises qui respectent leurs employés. »
Oleg Ivanovich prit une couleur que je n’avais jamais vue en cinq mois. Une veine battait à sa tempe.
« C’est du chantage, » dit-il entre ses dents. « Tu es venue ici pour apprendre, pas pour envoyer des factures. »
«Je suis venue ici pour apprendre. Et j’ai appris à compter», ai-je répondu. «Une copie de cette facture et une description de la situation ont été envoyées à l’inspection du travail. Ce matin.»
Kostya fixait la table. Svetlana posa le plateau sur le meuble — ses mains tremblaient.
Oleg Ivanovitch se tourna vers Pak.
«Monsieur Pak, c’est une affaire interne. Nous allons la résoudre.»
Pak secoua la tête.
«Une affaire interne qui concerne notre traducteur nous concerne aussi», répondit-il. En coréen. Et il me regarda.
J’ai rassemblé mon dossier. J’ai enlevé mon badge de stagiaire et je l’ai posé sur la table à côté du contrat qui n’avait toujours pas été signé.
À la porte, je me suis retournée. Svetlana se tenait avec le plateau, me regardait. Ses yeux brillaient. Elle m’a adressé un petit signe de tête à peine visible.
Je suis sortie. Mai. Soleil. Ma montre indiquait onze heures et demie.
Pour la première fois en cinq mois, je n’avais aucune tâche pour l’heure suivante.
Trois semaines s’écoulèrent.
Oleg Ivanovitch n’a pas payé. Mais l’inspection du travail a lancé une enquête — ils m’ont appelée, clarifié les détails, demandé une copie du carnet. Svetlana a confirmé mes horaires. Discrètement, au téléphone, demandant que son nom ne soit pas mentionné.
Le contrat avec Sungjin flottait. Les Coréens n’avaient pas refusé, mais ils n’avaient pas non plus signé. Ils attendaient.
Et puis M. Pak a appelé. Personnellement. Sur le numéro que je lui avais laissé en avril.
«Diana-ssi, nous avons un poste de coordinateur pour travailler avec des fournisseurs russes. Traduction, négociation, documentation. Vous nous convenez parfaitement.»
Le salaire était quatre fois supérieur à ce que Kostya avait gagné chez KomplektElectro.
Oleg Ivanovitch, dit-on, raconte maintenant à tout le monde que je suis «une escroc ingrate qui a fait chanter l’entreprise». Qu’aujourd’hui, si tu donnes même un peu aux stagiaires, ils te montent sur le dos.
Mais le carnet est dans le tiroir de mon bureau. Cent trente-deux jours. Chacun avec une inscription.
Trois cent soixante mille pour cinq mois de travail qu’on appelait «rien de significatif» — était-ce une facture juste ou du chantage ? Fallait-il l’envoyer, ou aurais-je simplement dû partir sans nuire à ma réputation ?
