La belle-mère avait l’habitude de se mêler des affaires sans demander. Cette fois, elle s’est mêlée en vain
Sveta aimait le bon café et son mari, Roma.
Plus ou moins dans cet ordre le matin, et exactement dans l’ordre inverse le soir.
Roma était un homme chaleureux, comme une couverture en cachemire de luxe : agréable, doux et un peu naïf.
Le seul défaut de fabrication inclus dans son pack de base était sa mère.
Zhanna Romanovna avait la grâce d’un fer à repasser en fonte et le tact d’un glouton affamé. Ancienne grande figure syndicale, elle avait l’habitude de voir le monde au travers du prisme du péché universel et de sa propre infaillibilité.
Elle savait exactement comment il fallait vivre, avec qui il fallait coucher, et quelle sauce il fallait utiliser pour la salade Olivier afin de ne pas détruire les fondements moraux de la société.
Elle n’a pas aimé Sveta dès la première seconde : pour son regard indépendant, pour son salaire, qui dépassait indécemment celui de Roma, et pour la façon dont Sveta savait sourire, donnant à son adversaire l’envie immédiate de vérifier si sa braguette était fermée.
Sveta travaillait à distance. Officiellement, pour les proches de son mari, elle “était juste assise à l’ordinateur et appuyait sur de petits boutons”.
Officieusement, Sveta était une ghostwriter et scénariste très recherchée.
Elle écrivait des textes pour des blogs, des scénarios pour des séries télévisées et, ce qui constituait à la fois son principal coussin financier et sa passion secrète, des romans à l’eau de rose de bas étage sous le pseudonyme d’Isabella de Crow.
Roma connaissait le pseudonyme et soutenait passionnément sa femme. Surtout après que le cachet de son précédent succès,
Le Bâton de Jade de la Passion
, avait couvert à lui seul la moitié de leur crédit.
Le conflit froid est passé à sa phase chaude au début du printemps.
Zhanna Romanovna avait des clés de rechange de leur appartement — données strictement en cas d’incendie ou de chute soudaine de météorite.
Après avoir appris par hasard de son fils naïf que Sveta était partie d’urgence chez le dentiste avec une douleur intense, sa belle-mère décida de saisir l’occasion et d’effectuer une inspection surprise.
Ce jour-là, Sveta était vraiment sortie précipitamment, bouleversée, oubliant d’appuyer sur le raccourci salvateur pour verrouiller l’écran de son ordinateur portable.
À son retour, la mâchoire engourdie, elle trouva que le ficus sur le rebord de la fenêtre avait été arrosé au point de ressembler à une rizière, et que son ordinateur de travail sur le bureau avait été légèrement déplacé.
Sveta, non seulement intelligente mais aussi observatrice, remarqua tout de suite que quelque chose clochait. Elle vérifia l’historique des documents récents.
Zhanna Romanovna, incapable de résister à la curiosité, avait bougé la souris. Et à l’écran se trouvait la maquette finale d’un nouveau livre — celui dont le tirage frais était attendu de l’imprimerie d’un jour à l’autre.
Sveta parcourut le paragraphe où sa belle-mère avait laissé le curseur et gloussa silencieusement.
C’était une scène où l’héroïne principale négociait avec le propriétaire d’une agence d’escortes de luxe.
— Mon tarif est de cent mille par nuit, Armando, disait le texte à l’écran. Pas de baiser sur les lèvres, et paiement intégral à l’avance. Je t’attendrai ce vendredi. N’importe quelle femme saine d’esprit, en voyant le dialogue et la mise en page, aurait compris qu’il s’agissait d’une fiction. Mais Zhanna Romanovna pensait autrement.
C’était une femme d’éducation soviétique qui regardait les reportages criminels au lieu des comédies.
Sveta imagina vivement comment, dans la tête de sa belle-mère, le puzzle s’était emboîté d’un déclic sonore : télétravail, chaussures neuves, absences fréquentes ‘pour des rendez-vous avec des clients’…
— Très bien, murmura Sveta en se frottant la joue à mesure que l’anesthésie se dissipait. — Les gens jugent toujours les autres à l’aune de leur propre dépravation. Tu veux un cabaret de première classe, maman ? Tu auras des billets pour la loge centrale.
À partir de ce jour-là, Sveta se mit à disséminer des miettes avec une virtuosité remarquable.
Elle savait que Zhanna Romanovna allait maintenant la surveiller avec une triple intensité, comme un agent de renseignement traquant un déserteur.
Sveta laissa ‘tout à fait par hasard’ un agenda ouvert sur la table du couloir.
On pouvait y lire, entouré de rouge : « VENDREDI, 19h00. Loft à Baumanskaya. Session VIP. Directeur. »
En réalité, c’était la date et le lieu de la présentation privée de son nouveau roman à destination des distributeurs.
Lors de ses conversations téléphoniques, chaque fois que sa belle-mère passait sous prétexte de vérifier les compteurs, Sveta se mettait à dire d’un ton alangui des phrases comme : « Oui Viktor, je peux venir à l’hôtel, mais ça coûtera deux fois plus cher. Tu connais mes appétits. »
Viktor était son maquettiste, avec qui elle se disputait jusqu’à l’épuisement sur le coût des corrections urgentes à la maquette.
— Les jeunes femmes d’aujourd’hui ont complètement perdu toute honte ! s’exclama finalement Zhanna Romanovna un jour, les yeux lançant des éclairs au-dessus de sa tasse de thé.
— Aucun principe moral ! Prêtes à se vendre au plus offrant, à n’importe qui !
— Vous avez tout à fait raison, maman, acquiesça humblement Sveta, en ajustant sa manucure parfaite.
— La concurrence est terrible de nos jours. Il faut constamment améliorer ses qualifications pour rester au sommet. Les lois du marché sont dures.
Sa belle-mère avala sa salive nerveusement et fixa sa bru avec une expression comme si la table de nuit devant elle s’était soudain mise à parler. Bientôt, Zhanna Romanovna convoqua secrètement un tribunal familial.
Il se composait d’Olya, la sœur de Roma, qui était répertoriée comme la maîtresse d’un député marié depuis trois ans mais continuait obstinément à jouer les écolières irréprochables, et, bien sûr, du pauvre Roma.
« Votre femme est une femme avec un sens de la responsabilité sociale dangereusement bas ! » proclama Zhanna Romanovna d’un chuchotement tragique dans sa cuisine, brandissant des “preuves” écrites à la main.
« Elle se vend, Roma ! J’ai vu sa grille tarifaire ! ‘Madame Isabella’ — c’est ainsi qu’elle se fait appeler ! Ce vendredi elle organise une sorte de réunion dans un loft à Baumanskaya avec un certain réalisateur ! »
Roma, qui connaissait parfaitement l’emploi du temps de sa femme, se mit soudain à tousser dans son poing, tentant de dissimuler un rire hystérique.
Il s’apprêtait à tout expliquer immédiatement, mais il se souvint à temps des instructions strictes de Sveta de la veille :
« Romotchka, ta mère prépare une croisade. Je t’en supplie, ne me gâche pas le spectacle. Ne me défends pas. Acquiesce simplement, fais une mine affligée et accompagne-la. Apporte du pop-corn. »
« Maman, ça ressemble vraiment à des bêtises, » protesta faiblement Roma pour la forme, en cachant ses yeux rieurs.
« Des bêtises ?! Nous y allons ! Je vais dévoiler toute cette saleté ! Et Olya vient avec nous pour documenter sa bassesse morale ! »
Le vendredi tant attendu arriva.
Sveta se tenait au centre d’une salle élégamment décorée, vêtue d’un coûteux tailleur pantalon émeraude.
Les serveurs glissaient silencieusement avec leurs plateaux. Des piles nettes de livres sentant l’encre fraîche s’entassaient sur les tables. Un saxophone jouait doucement. Rédacteurs, marketeurs et quelques critiques littéraires bavardaient agréablement près du buffet.
À précisément 19h15, les lourdes portes en chêne s’ouvrirent à la volée avec tant de force qu’on aurait cru à un assaut des forces spéciales.
Sur le seuil se tenait Zhanna Romanovna, haletante et furieuse, vêtue de son meilleur manteau de cérémonie bordeaux.
Derrière son large dos, Olya se blottissait, smartphone à la main, visiblement prête à filmer des preuves compromettantes. Et derrière elles, Roma passait d’un pied sur l’autre, se mordant l’intérieur de la joue de toutes ses forces pour ne pas éclater de rire.
« Que personne ne bouge ! » aboya la belle-mère, faisant une entrée menaçante dans la pièce.
Elle s’attendait manifestement à surprendre des acrobaties à la barre, des fouets en cuir et Sveta en lingerie léopard.
À la place, devant ses yeux se dressaient des personnes tout à fait respectables en costumes, figées de surprise, des verres de vin pétillant à la main.
Sur la grande bannière brillante derrière Sveta, des lettres dorées étincelaient : « Isabella de Crow. Présentation du Nouveau Best-seller
La Vitesse de la Passion
Zhanna Romanovna resta figée telle une ancienne statue à qui on aurait oublié les bras. Ses yeux ronds glissèrent lentement de la bannière à Sveta, puis sautèrent sur les livres.
Sveta, prenant calmement une gorgée dans un verre en cristal, s’approcha de ses proches avec un sourire mondain éclatant.
« Oh, Zhanna Romanovna ! Olya ! Romotchka ! Et moi qui pensais que vous alliez ignorer mon invitation. Comme c’est infiniment gentil de votre part d’être venus me soutenir à la présentation privée de mon nouveau roman. »
« Roman… ? » parvint à articuler sa belle-mère. « Quel roman ? Mais… les clients ? Les réalisateurs ? Les hôtels ? »
« Ah, tu veux parler du fougueux Armando et de ses partenaires d’affaires ? » répondit Sveta en riant chaleureusement, attirant l’attention amicale des invités.
« Maman, c’est toi qui as lu le brouillon sur mon ordinateur quand tu es venue, en cachette, arroser mon pauvre ficus, aujourd’hui tragiquement décédé. C’était le début du chapitre sept ! »
Sveta marqua une pause élégante, savourant l’effet produit.
« D’ailleurs, ce fameux réalisateur et mon rédacteur en chef, c’est ce distingué monsieur avec des lunettes là-bas, Eduard Mikhaïlovitch, » dit-elle en désignant d’une main un intellectuel embarrassé.
Olya fourra convulsivement son téléphone au fond de son sac.
Le visage de Zhanna Romanovna vira rapidement à la couleur d’une betterave trop mûre.
Son grand plan de dénonciation s’était transformé en reddition publique : elle venait d’avouer devant des témoins avoir secrètement espionné sa belle-fille, fouillé dans son ordinateur et s’être ridiculisée devant son propre fils.
Mais Sveta n’avait pas pour habitude d’abandonner une partie en cours de route. Elle menait toujours les choses jusqu’au mat.
«Tu sais, maman», la voix de Sveta perdit soudain toute sa légèreté sociale et devint trompeusement veloutée.
«J’ai toujours admiré avec quel talent les gens essaient de faire porter leur propre linge sale aux autres. J’écris des textes. Juste des lettres sur un écran. Et tu y as vu un bordel.»
Elle fit un pas lent en avant, regardant droit dans les yeux fuyants de sa belle-mère.
«Souviens-toi d’une règle d’or, Zhanna Romanovna. Si une personne voit de la saleté et du vice partout, c’est qu’elle en est elle-même remplie jusqu’au bord. Et sais-tu ce qu’il y a de plus drôle dans cette situation ?»
Sveta s’approcha de la table la plus proche, prit l’un des livres brillants et ouvrit gracieusement la page de garde.
«Je sais depuis très longtemps qui est ma lectrice la plus dévouée. L’accès aux chapitres ‘chauds’ bonus sur mon site n’est disponible qu’avec un abonnement par email. Je peux voir moi-même ma base de données d’abonnés.»
Sveta pencha légèrement la tête sur le côté.
«Et je ne confondrais jamais ton adresse personnelle, zhanna.romanovna1958, avec celle de quelqu’un d’autre. Tu m’envoies des cartes de Pâques depuis celle-ci.»
Sa belle-mère pâlit si vite que son manteau bordeaux parut noir sur sa peau.
«Je veux personnellement, devant tout le monde, offrir ce premier exemplaire à l’utilisateur au pseudo ‘Zhanna_Hot_65’», proclama Sveta d’une voix forte, avec une diction mortelle, tendant le volume massif à sa belle-mère.
«À cette même admiratrice qui a laissé un commentaire détaillé sous mon livre précédent : ‘Mon Dieu, la scène dans la piscine de nuit — j’ai lu toute la nuit et oublié ma tension artérielle.’»
Chaque bruit dans la pièce disparut instantanément. Un vide s’installa.
Roma se tourna vers la colonne la plus proche, les épaules secouées par une hystérie silencieuse. Olya regarda sa mère avec une telle horreur authentique qu’on aurait dit que le nombre de la Bête était apparu sur son front.
«Merci pour ta sincère dévotion à mon humble travail, maman», dit Sveta, posant élégamment le livre dans les mains stupéfaites de sa parente comme une grande-duchesse.
«Tu me lisais avidement bien avant que je ne devienne ta belle-fille officielle. Ton attirance secrète pour mes… fantasmes épicés est incroyablement touchante.»
Zhanna Romanovna resta figée comme une idole de bois, serrant le best-seller contre sa large poitrine. Ses lèvres fines tremblaient légèrement.
Le piédestal moral duquel elle avait prêché pendant des années et frappé les gens sur la tête vola en éclats avec fracas, réduit en minuscules fragments juste sous ses pieds.
Elle comprit que sa belle-fille ne s’était pas contentée de la battre aux échecs. Sveta avait pris la lourde armure de la droiture de sa belle-mère et l’en avait enveloppée elle-même, fermement nouée.
Se retournant sur des jambes complètement raides, l’ancienne leader syndicale, muette, se dirigea vers la sortie salvatrice. Olya, trottinant et butant sur rien, se précipita à sa suite.
Sveta les regarda partir d’un regard imperturbable, expira avec satisfaction et se tourna gracieusement vers son mari.
«Roma, chéri, sers-moi encore un peu de vin pétillant. Aujourd’hui, nous fêtons non seulement la sortie de mon nouveau livre, mais aussi un grand nettoyage dans notre vie personnelle.»
Elle but une minuscule gorgée élégante, observant avec un sourire chaleureux tandis que toutes les absurdités que d’autres avaient essayé de forcer dans son monde douillet se dissipaient pour toujours dans le tintement mélodieux du cristal et les sons d’un bon jazz.
