« Quelques gifles, et elle deviendra douce comme de la soie. Fais-lui savoir où est sa place », ricana la belle-mère, mais quelques minutes plus tard elle cria de peur.

Quelques gifles — et elle obéira. Il faut qu’elle sache où est sa place », ricana la belle-mère, mais quelques minutes plus tard elle hurla de peur
Kristina se tenait devant la cuisinière, remuant la soupe, lorsqu’elle entendit le bruit familier d’une clé tournant dans la serrure. Elle ne se retourna même pas. Elle savait qui c’était. Sa belle-mère était revenue sans prévenir, même si l’appartement ne lui appartenait pas.
« Bonjour, Tamara Fiodorovna », Kristina se retourna et força un sourire.
« Bonjour », la femme traversa le couloir sans même enlever ses chaussures et alla directement à la cuisine. « Encore de la soupe ? Mon fils aime la viande, et tu le nourris d’herbe. »
Kristina serra les dents. C’était déjà la troisième « inspection » de ce genre cette semaine. Sa belle-mère se comportait comme si la maison lui appartenait, alors qu’en réalité, Kristina l’avait héritée de son grand-père décédé.
« Les boulettes de viande sont au four », répondit Kristina doucement.
« Montre-moi », Tamara Fiodorovna ouvrit le four et examina la plaque. « Eh bien, au moins ça. Et tu as lavé le sol aujourd’hui ? »
« Je l’ai lavé hier. »
« Hier ?! » s’indigna sa belle-mère. « Alors il est déjà sale ! Il faut le laver tous les jours, sinon cet endroit va devenir une porcherie ! »
Kristina ne répondit rien. Discuter était inutile. Chaque parole était interprétée comme de l’insolence et un manque de respect envers les aînés.
L’appartement lui était revenu un an plus tôt, à la mort de son grand-père. Il avait laissé un testament précisant que le studio du centre-ville irait à sa petite-fille adorée. Kristina avait été la seule à lui rendre visite et à s’occuper de lui durant ses dernières années. Les autres parents n’étaient apparus qu’après les funérailles, mais c’était trop tard. Tout avait été réglé légalement.
À ce moment-là, elle et Igor venaient de commencer à sortir ensemble. Six mois plus tard, il lui a proposé le mariage, et ils ont enregistré leur union sans célébration bruyante. Kristina pensait qu’elle serait heureuse. Mais elle n’avait pas pris en compte un facteur : sa belle-mère.
Dès le premier jour, Tamara Fiodorovna fit comprendre clairement qu’elle n’aimait pas sa belle-fille. Trop silencieuse, trop douce, pas une vraie maîtresse de maison. Igor avait besoin d’une femme forte, qui lui obéisse, respecte sa mère et n’ose jamais contredire ses aînés. Selon Tamara Fiodorovna, Kristina était une faible qu’il fallait dresser.
Et Tamara Fiodorovna l’éduquait. Elle venait à toute heure, vérifiait le réfrigérateur, les armoires, regardait même dans la salle de bain. Les critiques pleuvaient pour chaque détail : de la poussière ici, une serviette de travers là, des affaires mal rangées ailleurs. Kristina se taisait, hochait la tête et rectifiait tout. Elle avait peur de se disputer avec la mère de son mari et espérait qu’avec le temps leur relation s’améliorerait.
Mais le temps passait et sa belle-mère devenait de plus en plus effrontée.
« Tu nourris vraiment ton mari ? » Tamara Fiodorovna ouvrit le réfrigérateur et commença à fouiller dans la nourriture. « Le lait est presque fini, il n’y a pas de fromage, pas de saucisse non plus. Sur quoi dépenses-tu ton argent ? »
« Igor est payé dans deux jours. Ensuite nous ferons des courses », répondit prudemment Kristina.
« Vous ferez les courses ! Et maintenant, que mangez-vous ? J’avais toujours un réfrigérateur plein pour mon mari ! »
Kristina voulait objecter qu’ils vivaient avec le seul salaire d’Igor, qui n’était jamais suffisant, mais elle se tut. Sa belle-mère considérait toute explication comme une excuse et se lançait immédiatement dans un long sermon sur la façon dont les femmes de son époque savaient économiser.
« Où est Igor ? » demanda Tamara Fiodorovna.
« Dans la chambre. Il travaille à l’ordinateur. »
Sa belle-mère entra dans la chambre sans frapper. Kristina resta dans la cuisine, continuant de préparer le déjeuner. Elle entendit des voix étouffées : Igor salua sa mère, elle posa des questions, il répondit brièvement.
« Pourquoi es-tu si silencieux quand je viens te voir ? » La voix de Tamara Fiodorovna se fit plus forte. « Une mère devrait sentir qu’elle est la bienvenue, pas seulement tolérée ! »
« Maman, je travaille », répondit Igor avec lassitude.
« Au travail ! Et ta femme dirige les choses ici comme ça lui chante, sans aucun contrôle ! Le réfrigérateur est vide, les sols sont sales ! Tu la corriges au moins ? »
« Maman, tout va bien chez nous… »
« Bien ?! » sa mère grogna. « Tu es un homme ou une lavette ? Tu dois garder ta femme sous contrôle, pas la laisser te marcher sur la tête ! »
Kristina resta figée près de la cuisinière. Elle se sentait gênée d’écouter, mais la conversation la concernait et elle ne pouvait pas ne pas l’entendre.
« Elle est déjà obéissante, » dit Igor avec hésitation.
« Obéissante ! » Tamara Fiodorovna baissa la voix jusqu’à un chuchotement furieux, mais Kristina entendit chaque mot. « Pour l’instant. Plus tard, elle montrera son caractère et c’est toi qui danseras à son rythme. Tu dois être plus strict avec elle. Deux claques — et elle sera obéissante. Qu’elle connaisse sa place. »
Kristina sentit ses mains commencer à trembler. Des claques ? Sa belle-mère conseillait-elle vraiment à son mari de la frapper ?
Igor eut un petit rire. Il n’a pas protesté. Il n’a pas dit que sa mère avait tort. Il s’est contenté de ricaner, comme s’il était d’accord.
Kristina s’éloigna de la cuisinière et s’appuya contre le mur. Elle eut du mal à respirer. Son mari pensait-il vraiment qu’il était acceptable de la frapper ? Allait-il vraiment écouter sa mère ?
À ce moment-là, la serrure cliqueta doucement dans le couloir. Kristina sursauta et se retourna. Son père était entré dans l’appartement.
Vladimir Petrovitch était arrivé d’une autre ville sans prévenir. Il rendait rarement visite à sa fille, mais cette fois il avait décidé de passer. Il avait apporté des pommes de sa datcha et voulait simplement la voir. Il avait des clés de rechange que Kristina lui avait données au cas où.
Son père enleva sa veste, la suspendit au porte-manteau, et allait appeler sa fille quand il entendit une voix venant de la pièce :
« Deux claques — et elle sera obéissante. Qu’elle connaisse sa place. »
Vladimir Petrovitch se figea. Il tourna lentement la tête vers la pièce, d’où venait cette voix désagréable et satisfaite. Son visage devint de pierre.
Kristina jeta un coup d’œil hors de la cuisine et vit son père. Ses yeux s’écarquillèrent de surprise.
« Papa ?! »
« Bonjour, ma fille, » dit-il doucement, sans quitter des yeux la porte de la pièce. « Qui est-ce ? »
« C’est… ma belle-mère, » chuchota Kristina.
Vladimir Petrovitch hocha la tête. Sans se presser, il entra dans la pièce. Il s’arrêta sur le seuil et regarda la femme qui restait près d’Igor avec une mine satisfaite, comme si elle venait de donner à son fils le conseil le plus précieux.
« Bonjour, » dit-il d’un ton égal.
Tamara Fiodorovna se retourna et sursauta. Devant elle se tenait un homme grand d’environ cinquante ans, avec un regard dur et indéchiffrable. Elle comprit aussitôt que c’était le père de Kristina, et la confusion passa sur son visage.
« Bonjour, » marmonna-t-elle en essayant de forcer un sourire. « Vous êtes… venu voir votre fille ? »
« Voir ma fille, » confirma Vladimir Petrovitch. Il entra dans la pièce, et Tamara Fiodorovna recula involontairement. « Vladimir Petrovitch. Le père de Kristina. »
« Enchantée, » la voix de la belle-mère tremblait. « Tamara Fiodorovna. La mère d’Igor. »
« Je sais, » le père de Kristina parcourut lentement la pièce du regard, s’arrêta sur Igor, assis livide devant l’ordinateur, puis regarda à nouveau la belle-mère. « J’ai entendu votre conversation. Vous donnez des conseils très intéressants à votre fils. »
Tamara Fiodorovna pâlit.
« Je… on faisait juste… ce n’était pas sérieux… »
« Pas sérieux ? » Vladimir Petrovitch haussa un sourcil. « Les claques ne sont pas sérieuses ? »
« Mais je le disais au figuré ! C’était juste une expression ! » s’exclama-t-elle en agitant les mains, essayant de se justifier. « Vous avez mal compris ! »
« J’ai parfaitement compris, » le père de Kristina croisa les bras sur sa poitrine. « Vous suggérez que mon gendre frappe ma fille pour qu’elle devienne ‘obéissante’. Ai-je bien entendu ? »
« Non ! Ce n’est pas ce que je voulais dire ! Vladimir Petrovitch, vous exagérez ! »
« Je n’exagère pas », fit-il un pas vers elle, et Tamara Fiodorovna recula à nouveau, butant contre une chaise. « Et tu sais quoi ? Tu ne remettras plus jamais les pieds dans cette maison. »
« Que voulez-vous dire ?! » essaya-t-elle de paraître indignée, mais sa voix tremblait traîtreusement. « C’est l’appartement de mon fils ! »
« Non », coupa net Vladimir Petrovitch. « C’est l’appartement de ma fille. Elle l’a hérité de son grand-père. Votre fils y est enregistré, mais Kristina en est la propriétaire. Et en tant que père, j’ai tout à fait le droit de mettre dehors quiconque la menace. »
« Je ne l’ai pas menacée ! »
« Tu l’as fait. Et je l’ai entendu », se tourna-t-il vers Igor. « Tu as entendu ce qu’a dit ta mère, toi aussi. Et tu as été d’accord. Ai-je bien compris ? »
Igor resta silencieux, fixant le sol.
« Je t’ai posé une question », répéta Vladimir Petrovitch. « Es-tu d’accord pour dire qu’une femme peut être battue ? »
« Non… Je… c’était… », balbutia Igor, ne sachant quoi dire.
« Donc tu n’as pas protesté quand ta mère l’a suggéré. Cela veut dire que tu étais d’accord », acquiesça le père de Kristina. « Compris. »
Il regarda à nouveau Tamara Fiodorovna, qui se tenait près du mur, le visage tordu par la peur.
« Tu pars maintenant. Et tu ne reviendras jamais ici. Laisse les clés sur la table. »
« Quelles clés ?! Je n’ai pas de clés ! »
« Laisse les clés », répéta-t-il d’un ton glacial. « Sinon, j’appelle la police et j’explique qu’une personne étrangère entre illégalement dans l’appartement de ma fille. »
Tamara Fiodorovna se mit à trembler. Elle fouilla dans son sac, sortit un trousseau de clés et les lança bruyamment sur la table.
« Les voilà ! Prends-les ! Mais je reste la mère d’Igor, et lui— »
« Ton fils est adulte », l’interrompit Vladimir Petrovitch. « S’il veut te voir, il viendra chez toi. Mais tu n’apparaîtras plus jamais ici. Ceci est ton dernier avertissement. »
Il se dirigea vers la porte et l’ouvrit en grand, désignant la sortie. Tamara Fiodorovna attrapa son sac et se précipita vers la porte, manquant de peu de heurter Kristina, qui se tenait dans le couloir les yeux écarquillés.
« Souviens-toi de ça », l’arrêta son père sur le seuil. « Si j’apprends que tu as essayé de revenir ici ou que tu as menacé ma fille, je déposerai une plainte contre toi. Pour menaces et pour intrusion dans la maison d’autrui. Tu m’as bien compris ? »
La belle-mère acquiesça sans le regarder et se précipita hors de l’appartement. La porte se referma derrière elle avec un bruit sourd.
Vladimir Petrovitch resta un instant à regarder la porte fermée, puis se tourna vers sa fille.
« Kristina, allons dans la cuisine. »
Ils allèrent dans la cuisine et son père se versa de l’eau de la bouilloire. Ses mains étaient calmes, mais Kristina voyait à quel point ses épaules étaient tendues.
« Papa… »
« Pourquoi ne m’as-tu pas dit qu’elle se comportait ainsi ? » demanda-t-il.
« Je ne voulais pas t’inquiéter. Et… je pensais qu’avec le temps tout s’arrangerait… »
« Les gens comme ça ne changent pas », dit fermement Vladimir Petrovitch. « Ils deviennent seulement plus effrontés si on les laisse faire. Tu as compris ce qu’elle voulait ? Elle voulait que ton mari te frappe. »
Kristina baissa les yeux. Les larmes lui brûlaient les paupières, mais elle les retint.
« Et ton mari », poursuivit son père, « n’a pas protesté. Il n’a pas dit un mot contre. Tu comprends ce que cela signifie ? »
« Je comprends », murmura-t-elle.
Vladimir Petrovitch passa un bras autour des épaules de sa fille.
« Tu vis dans ton propre appartement. C’est chez toi. Personne n’a le droit de venir ici sans ta permission et de t’apprendre à vivre. Tu m’entends ? »
« Je t’entends, papa. »
Igor ne sortit pas de la chambre de toute la soirée. Vladimir Petrovitch resta dormir et déplia le canapé dans le salon. Le matin, il partît, mais avant cela il eut une autre conversation avec son gendre. Elle fut courte et dure. Son père fit comprendre que si quelque chose menaçait Kristina, il reviendrait. Et la prochaine fois, il ne serait pas aussi poli.
Après cela, Tamara Fiodorovna ne reparut plus jamais dans l’appartement. Elle appelait son fils, mais parlait prudemment, choisissant chaque mot, comme si elle craignait que quelqu’un puisse écouter. Elle ne donna plus de conseils à Igor sur la façon de « dresser » sa femme.
Kristina vivait toujours avec son mari, mais quelque chose en elle avait changé. Elle n’avait plus peur. Car elle savait que derrière elle se tenait son père, qui ne laisserait personne lui faire du mal.