« Tu étais censée accueillir ma mère avec des fleurs ! » s’emporta son mari. « Oui, je l’étais », acquiesça Vika—et elle demanda la séparation des biens
« Tu penses vraiment que c’est une façon acceptable d’accueillir ma mère ?! »
Anton surgit dans l’appartement avant même que Vika n’ait eu le temps d’enlever ses écouteurs. Elle était dans la cuisine, rangeait les courses nel frigo, et sa voix fut si tranchante qu’elle fit tomber un pot de yaourt.
« Qu’est-ce qu’il s’est passé ? »
« Maman est arrivée avec deux lourds sacs du marché ! Je t’avais demandé d’aller la rencontrer ! Avec des fleurs ! Elle n’est plus toute jeune ! »
Vika ramassa lentement le yaourt du sol, le plaça dans le réfrigérateur et ferma la porte.
Reste calme. Ne te précipite pas.
« Anton, tu m’as envoyé un message à une heure de l’après-midi. J’étais en réunion de négociation. »
« Les négociations, toujours les négociations ! Tu es toujours en négociation ! »
Il s’enferma dans l’autre pièce et claqua la porte. Une minute plus tard, elle entendit sa voix, plus basse maintenant, presque tendre. Il parlait à sa mère au téléphone. Il la consolait. Il se plaignait.
Vika resta debout à côté du réfrigérateur et regarda par la fenêtre.
De l’autre côté de la vitre, il y avait une ville poussiéreuse et bruyante de juillet—minibus, peupliers, un mardi ordinaire. Elle travaillait comme analyste financière dans un grand cabinet d’audit, gagnait deux fois plus que son mari et payait le prêt immobilier de cet appartement—son appartement, acheté avant le mariage.
Et pourtant, elle se faisait reprocher de ne pas avoir accueilli Galina Petrovna avec des fleurs.
Des fleurs.
Galina Petrovna arriva le lendemain—seule, sans y être invitée, à dix heures et demie du matin.
Vika travaillait à domicile. Elle avait étalé des documents imprimés sur la table de la cuisine, buvait du café et lisait un rapport trimestriel. La sonnette retentit de façon insistante—trois fois de suite, comme si la personne dehors était propriétaire des lieux.
« Ouvre, j’ai apporté des tartes ! » annonça sa belle-mère depuis le seuil.
C’était une femme petite et corpulente d’environ soixante-cinq ans, avec une permanente apparemment pas refaite depuis l’année précédente et l’air constamment offensé de quelqu’un qui pense que le monde entier lui doit quelque chose.
Elle portait un sac en plastique d’où dépassait un paquet enveloppé dans du journal.
« Entre, » dit Vika.
Galina Petrovna alla droit dans la cuisine sans demander, comme d’habitude.
Elle regarda autour d’elle. Vit les papiers, le café, l’ordinateur portable ouvert.
« Tu travailles ? » demanda-t-elle sur le même ton qu’on utilise habituellement pour dire : « Tu perds ton temps ? »
« Oui. »
« Eh bien, je ne resterai pas longtemps. » Elle ouvrait déjà le sac et déballait le journal. « Antocha adore les tartes. J’imagine que tu n’en fais jamais. »
Vika garda le silence.
C’était une question rhétorique. Sa belle-mère n’attendait pas de réponse. Elle examinait déjà l’extérieur du réfrigérateur. Puis, sans demander, elle l’ouvrit.
« Il y a du kéfir périmé ici, » annonça-t-elle.
« Il a été acheté hier. »
« Je vois la date. »
Galina Petrovna plaça les tartes sur une étagère, déplaça un article, en réagença un autre.
« C’est comme ça qu’on vit. Antosha maigrit. Je le vois. »
« Le poids d’Anton est normal. »
« Une mère sait mieux. »
Elle entra dans le couloir, jeta un coup d’œil dans la chambre et revint.
Vika reporta son regard sur le rapport, bien qu’elle ne lise plus aucune ligne.
« Écoute, » commença sa belle-mère, s’installant sur la chaise en face d’elle. « Quand allez-vous rénover ? Le papier peint dans la chambre est gênant. J’ai dit à Antosha qu’il faut le changer. »
« Moi, j’aime le papier peint. »
« Tu aimes toutes sortes de choses, » ricana Galina Petrovna. « Mais ton mari mérite de vivre comme une personne normale. »
Son mari.
Dans un appartement que sa femme payait.
Dans un appartement enregistré au nom de sa femme.
Mais apparemment, c’était le mari qui méritait mieux.
Vika ferma l’ordinateur portable et empila soigneusement les papiers.
« Galina Petrovna, j’ai besoin de travailler. »
« Je comprends, je comprends. »
Elle se leva, bien qu’elle n’ait manifestement aucune hâte à partir.
« Dis à Antosha de venir samedi. Il faut qu’on parle. C’est important. »
« À propos de quoi ? »
« C’est une affaire de famille. »
Et elle sourit d’une façon qui serra désagréablement quelque chose au fond de Vika.
Vika se souvenait très bien de ce samedi.
Anton rentra de chez sa mère dans l’après-midi, tout froissé, comme s’il avait été bien secoué dans une machine à laver et jamais essoré.
Il passa devant Vika, s’allongea sur le canapé et fixa le plafond.
« Il s’est passé quelque chose ? »
« Maman dit qu’on devrait re-enregistrer l’appartement, » finit-il par dire. « Ajouter mon nom dessus. Pour que ce soit en copropriété. Officiellement. »
Vika posa sa tasse.
« J’ai acheté l’appartement avant notre mariage. Avec mon argent. Anton, tu le sais. »
« Oui, mais on est une famille. »
« Je ne comprends pas la logique. »
« Maman dit qu’il faut le faire. Pour que tout soit juste. »
Il s’arrêta.
« Elle a consulté un avocat. »
Un avocat.
Vika le regarda—cet homme de trente-quatre ans étendu sur son canapé, dans son appartement, répétant les conseils de sa mère comme une leçon.
« Anton, je ne vais pas re-enregistrer l’appartement. »
Il soupira et se tourna vers le mur.
« Tu es toujours comme ça. Maman dit que tu ne me respectes pas. »
« Ta mère dit beaucoup de choses. »
« Elle s’inquiète pour nous ! »
Vika ne répondit pas.
Elle sortit sur le balcon et referma la porte derrière elle. Elle resta là, regardant la ville et réfléchissant.
Une pensée continuait de lui tourner en tête—simple et claire, comme un tableau Excel.
Trois ans de mariage.
Le crédit immobilier était à elle.
La voiture était à elle.
Les économies étaient à elle.
Anton travaillait comme manager dans une petite société de négoce, touchait un salaire moyen et ne s’était jamais trop forcé.
Pendant ce temps, sa mère entrait dans l’appartement de Vika, réarrangeait des choses dans le frigo de Vika et consultait des avocats au sujet des biens de Vika.
Vika prit son téléphone, ouvrit ses contacts et trouva le nom qu’il lui fallait.
Pavel Igorevitch, un avocat qu’elle avait rencontré lors d’une conférence professionnelle un an auparavant. Elle avait enregistré son numéro mais ne l’avait jamais appelé.
Elle écrivit :
« Bonjour. J’ai besoin d’une consultation concernant la division des biens. Seriez-vous disponible cette semaine ? »
La réponse arriva sept minutes plus tard.
Elle la lut deux fois, rangea le téléphone et retourna dans la pièce.
Anton était toujours allongé sur le canapé.
« Tu y as réfléchi ? » demanda-t-il sans se retourner.
« J’y réfléchis », répondit Vika. « Très activement. »
Pavel Igorevitch la reçut mardi dans un petit bureau près du centre-ville — troisième étage d’un immeuble commercial, une plaque en verre sur la porte, odeur de café et de papier.
Vika vint pendant sa pause déjeuner, habillée en tailleur et portant un dossier de documents.
Elle se préparait toujours à l’avance.
C’était une habitude. Une déformation professionnelle.
L’avocat avait environ quarante-cinq ans, calme et précis, sans paroles inutiles ni pauses théâtrales.
Vika avait toujours aimé ce genre de personnes.
« L’appartement a été acheté avant le mariage, l’hypothèque est à votre nom et vous avez effectué les paiements ? » demanda-t-il en feuilletant les documents.
« Tout est à mon nom. L’apport venait de mes économies. L’hypothèque a été payée avec mes revenus. »
« Votre mari n’a pas contribué aux paiements ? »
« Non. »
« Bien. »
Il prit une note.
« Alors l’appartement devrait rester à vous lors de la division des biens. Le tribunal prendra en compte la provenance des fonds. Si tout est comme vous le décrivez et que vous avez des preuves — relevés bancaires, contrat d’achat — vous êtes en position de force. »
Vika hocha la tête.
Elle s’y attendait, mais l’attendre et l’entendre de la bouche d’un expert, c’était différent.
« Et la voiture ? »
« À moi aussi. Elle a été achetée pendant le mariage, mais avec mon argent. Je peux le prouver. »
« Plus compliqué, mais c’est gérable », dit Pavel Igorevitch. « Avez-vous déjà pris une décision ou recueillez-vous seulement des informations ? »
Vika regarda par la fenêtre.
Dehors, c’était une ville d’été ordinaire — un trolleybus, une femme poussant une poussette, des pigeons sur le rebord de la fenêtre.
« Je recueille des informations », répondit-elle. « Pour l’instant. »
Elle rentra chez elle à sept heures ce soir-là.
Anton était déjà là, assis à table, mangeant les tartes que sa mère avait apportées dimanche, qui n’étaient clairement plus fraîches.
La télévision était allumée, le son fort.
« Où étais-tu ? » demanda-t-il sans quitter l’écran des yeux.
« Je devais m’occuper de quelque chose. »
« Tu es en retard. »
Elle se changea, alla à la cuisine et mit la bouilloire à chauffer.
Anton la suivit, tenant une tarte et arborant l’air de quelqu’un qui a quelque chose d’important à dire.
« Maman a appelé. »
« Je m’en doutais. »
« Elle veut venir ce samedi. Elle dit qu’on doit parler. En famille. »
En famille.
Chaque fois que Vika entendait cette expression, cela provoquait la même réaction : une irritation légère, presque physique, comme une écharde sous la peau.
« Parler de quoi ? »
« Eh bien… »
Il haussa les épaules.
« L’appartement. Elle a découvert qu’il existe un moyen de transférer une part chez le notaire. Rapidement, sans passer par le tribunal. »
Vika versa de l’eau bouillante dans sa tasse.
Lentement.
Sans se presser.
« Anton, » dit-elle d’une voix égale, « ta mère consulte des avocats pour savoir comment obtenir une part de mon appartement. Tu comprends ce que cela signifie ? »
« Elle s’inquiète pour son fils. »
« Pour son fils. »
Vika prit la tasse et se tourna vers lui.
« D’accord. Qu’elle vienne. »
Il ne s’attendait clairement pas à cette réponse.
Il cligna des yeux.
« Vraiment ? »
« Vraiment. »
Galina Petrovna arriva à dix heures le samedi matin—encore sans prévenir, encore les bras chargés de sacs. Cette fois, elle avait apporté de la confiture maison et des fruits secs.
Elle se comporta comme toujours—bruyante, agitée, occupant tout l’espace de sa présence.
« Vika, il y a de la saleté sur ton paillasson, » annonça-t-elle depuis l’entrée.
« Je le vois, merci. »
Ils allèrent dans la cuisine.
Anton mit la bouilloire et disposa nerveusement les tasses. Il se sentait toujours un peu perdu quand sa mère et sa femme étaient dans la même pièce.
Il oscillait entre elles comme une balle dans un jeu d’enfants.
Galina Petrovna s’installa en bout de table—même si la table était ronde—sortit une feuille de son sac et la posa devant Vika.
« Tiens. Un avocat a rédigé ça. Tout est légal. »
Vika prit la feuille et la lut.
C’était une sorte d’impression—des généralités sur la propriété conjointe et les accords notariés.
Il n’y avait aucun détail précis. C’était simplement du texte copié sur internet et légèrement reformulé.
« Ceci n’est pas un document légal, » dit calmement Vika.
« Quoi ? »
Sa belle-mère fronça les sourcils.
« C’est une impression d’internet. Il n’y a ni noms, ni signatures, ni dates. Ce n’est que du texte. »
Galina Petrovna rougit.
« Un avocat me l’a expliqué personnellement ! »
« Quel avocat ? Quel est son nom et son adresse ? »
« Eh bien, quelqu’un que je connais. Il comprend tout. »
Anton toussa et se tourna vers la fenêtre.
« Galina Petrovna, » dit Vika en repliant la feuille et en la reposant sur la table, « je comprends votre inquiétude. Mais l’appartement a été acheté avec mon argent avant le mariage. Les documents le prouvent. Il n’y a aucun motif pour transférer la propriété. Ni légal, ni moral. »
« Moraux ! » s’emporta sa belle-mère. « Vous êtes mariés ! Vous êtes une famille ! »
« Je sais que je suis mariée. »
« Antocha ! »
Galina Petrovna se tourna vers son fils.
« Dis-lui quelque chose ! »
Anton ouvrit la bouche.
Il regarda sa mère.
Puis il regarda sa femme.
« Eh bien, maman… Vika a probablement raison. »
Silence.
Sa mère le regarda comme s’il venait de trahir son pays.
« Quoi ?! »
« Eh bien, c’est son appartement… »
« Tu as peur d’elle ?! Elle te tient sous sa coupe et maintenant tu la défends ! »
« Maman, je ne… »
« Je me sens mal ! »
Galina Petrovna porta la main à sa poitrine avec un geste bien rôdé.
« Mon cœur ! Ça suffit. Cette fois, vous êtes allés trop loin. »
Vika se leva, versa un verre d’eau et le posa devant elle.
Aucun mot inutile.
Sa belle-mère prit le verre et but, mais ses yeux restèrent parfaitement clairs. Elle observait attentivement pour voir l’effet produit.
Aucun.
« Dois-je appeler une ambulance ? » demanda Vika.
« Non », marmonna Galina Petrovna. « Je vais m’en sortir. »
Elle resta encore vingt minutes, parlant de la météo, des voisins et de combien Anton adorait le sarrasin étant enfant.
Puis elle se leva, prit son sac et partit avec une expression offensée et le dos raide.
Anton referma la porte derrière elle et resta longtemps dans le couloir.
« Elle est contrariée », dit-il finalement.
« Je l’ai remarqué. »
« Tu aurais pu être plus doux. »
Vika le regarda longuement, attentivement, comme elle regardait les chiffres d’un rapport quand quelque chose ne collait pas.
« Anton », dit-elle doucement, « de quel côté es-tu réellement ? »
Il ne répondit pas.
Il retourna dans l’autre pièce.
Vika sortit son téléphone et ouvrit sa conversation avec Pavel Igorevitch.
« Je suis prête pour la prochaine étape. Quand pouvez-vous me rencontrer ? »
Pavel Igorevitch fixa le rendez-vous pour mercredi.
Cette fois encore, Vika arriva pendant sa pause déjeuner, portant à nouveau son dossier et paraissant calme et posée.
Mais cette fois, elle avait une demande précise.
Elle ne récoltait plus d’informations.
Elle prenait une décision.
« Nous demandons la division des biens », dit-elle en s’asseyant en face de l’avocat.
Il hocha la tête comme s’il s’y attendait exactement.
« Il y a un problème », dit-il en feuilletant ses documents. « L’appartement est à vous. Cela, c’est clair. Nous pouvons aussi défendre votre droit à la voiture. Mais je dois préciser quelque chose. »
Il leva les yeux.
« Avez-vous un compte bancaire joint avec votre mari ? »
« Oui. Nous l’avons ouvert il y a deux ans. J’y transférais de l’argent pour les dépenses ménagères communes. »
« Combien y a-t-il actuellement sur le compte ? »
« Environ cent quatre-vingt mille roubles. »
« Vérifiez aujourd’hui », dit calmement Pavel Igorevitch.
Quelque chose dans son ton la mit mal à l’aise.
Elle sortit son téléphone sur place dans son bureau et ouvrit l’application bancaire.
Solde du compte joint : 1 200 roubles.
Vika lut le nombre.
Puis elle la relut.
« Il a retiré l’argent », dit-elle.
Ce n’était pas une question.
C’était une affirmation.
« Quand ? »
Elle ouvrit l’historique des transactions.
Trois jours plus tôt.
Vendredi.
Retrait en espèces : 178 000 roubles.
Un distributeur sur la rue Komsomolskaïa.
Ce vendredi-là, Anton avait dit qu’il travaillait tard.
Ce jour-là, elle était rentrée chez elle plus tôt que d’habitude.
Anton était déjà là.
Il était assis dans la cuisine, avec l’expression de quelqu’un qui s’attend à une tempête tout en faisant semblant de rien.
Une tasse était posée devant lui, intacte.
« Où est l’argent du compte commun ? » demanda Vika.
Un silence.
Brève, mais très révélatrice.
« Quel argent ? »
« Cent soixante-dix-huit mille roubles. Retirés vendredi. »
Il leva les yeux.
Quelque chose changea dans son visage — pas de la culpabilité.
Non.
C’était plus proche de la confusion enfantine de celui qui a été pris, mais n’a pas encore décidé s’il va avouer.
« C’est maman qui m’a demandé », dit-il finalement.
Vika s’assit en face de lui.
Lentement.
« Dis-moi tout. »
Et il le fit.
D’une voix hésitante, regardant la table.
Pendant plusieurs mois, Galina Petrovna lui avait dit qu’il devait mettre de l’argent de côté—au cas où Vika le mettrait dehors, au cas où quelque chose tournerait mal.
Elle a dit que sa femme était trop indépendante, qu’elle contrôlait trop et que c’était mal.
Son fils avait besoin d’un coussin financier à lui.
Anton avait écouté, hoché la tête et hésité.
Puis sa mère a appelé vendredi et a dit : « Fais-le maintenant, avant qu’elle ne bloque le compte. »
Alors il est allé au distributeur.
« Tu sais comment ça s’appelle ? » demanda Vika.
« Mais c’étaient nos fonds communs », marmonna-t-il.
« La moitié de cet argent était à moi. Tu l’as retiré sans que je le sache, suivant les instructions de ta mère, exactement au moment où j’avais déjà contacté un avocat. »
Elle parlait calmement, sans crier.
« Ce n’est pas une planification familiale financière. C’est du vol, Anton. »
Il se leva brusquement.
« Tu exagères tout ! Maman voulait juste… »
« Ta mère reste à la maison et contrôle tes faits et gestes. »
Vika se leva.
« Demain, je préviendrai la banque et je documenterai formellement la transaction. Cela fera partie du dossier. »
Mais le véritable tournant n’a pas eu lieu là.
Cela s’est produit trois jours plus tard, le jeudi, lorsqu’une femme inconnue a appelé Vika.
« Vous êtes Vika ? L’épouse d’Anton Dmitrievitch Sokolov ? »
« Oui. »
« Je m’appelle Rita. »
Un court silence.
« Anton et moi travaillons ensemble. Je pensais que vous le saviez. Il m’a dit que vous étiez en train de divorcer. »
Vika se tenait près de la fenêtre de son bureau, regardant les toits des immeubles voisins.
« Il te l’a dit ? »
« Depuis huit mois. Je pensais… »
La voix de la femme devint plus basse.
« Je suis désolée. Je ne savais pas. Il m’a dit que les documents étaient déjà en cours de traitement. »
« Je comprends », dit Vika. « Merci d’avoir appelé. »
Elle baissa le téléphone.
Huit mois.
Pendant que Galina Petrovna apportait des tartes.
Tandis qu’Anton était allongé sur le canapé et soupirait.
Pendant qu’ils faisaient semblant d’être une famille.
Huit mois.
Tout s’est éclairci—net, comme les lignes d’un rapport financier.
Pourquoi sa mère voulait une part de l’appartement.
Pourquoi tout à coup ils avaient besoin d’argent liquide.
Pourquoi Anton était soudainement devenu si silencieux et obéissant.
Ils se préparaient.
Ils n’avaient simplement pas agi assez vite.
Vika a déposé la demande de partage des biens vendredi matin.
Pavel Igorevitch a tout inclus dans le dossier de l’affaire—l’historique des paiements hypothécaires, le contrat d’achat établi avant le mariage, le relevé bancaire montrant le retrait d’argent du vendredi, et les relevés d’appels des derniers mois.
Il y avait aussi un point distinct concernant la dissimulation par Anton du véritable état du mariage à un tiers, attestée par un témoin.
Rita a accepté de fournir une déclaration écrite.
C’est elle qui avait appelé Vika, ce qui prouvait qu’elle avait une conscience.
Anton a appris le dépôt le jour même, lorsque l’avocat a envoyé l’avis officiel.
Ce soir-là, il rentra à la maison inhabituellement silencieux et presque méconnaissable.
« Vika, parlons. »
« Nous avons déjà parlé. »
« Je peux t’expliquer. Pour Rita—ce n’est pas ce que tu crois… »
« Anton. »
Elle le regarda sans colère ni douleur—presque avec curiosité.
« Tu as retiré mon argent. Tu as mené une double vie pendant huit mois. Ta mère a tenté d’obtenir une part de mon appartement. »
Un silence.
« Qu’espères-tu expliquer exactement ? »
Il resta silencieux.
« Prends tes affaires, » dit-elle. « Seulement ce dont tu as immédiatement besoin. Tu pourras récupérer le reste plus tard grâce à un arrangement avec l’avocat. »
« Tu me mets à la porte de ma propre maison ?! »
« Ma maison, » corrige-t-elle calmement. « J’ai les documents. Tu l’as toujours su. »
Il alla loger chez sa mère.
Bien sûr qu’il l’a fait.
Galina Petrovna appela deux fois.
Vika ne répondit pas.
La troisième fois, elle envoya un message :
« Toute communication supplémentaire doit passer par mon avocat. »
Puis elle bloqua le numéro.
Ce soir-là, elle s’assit seule sur le balcon.
La ville en dessous continuait à vivre sa propre vie—bourdonnant, illuminée, en mouvement.
Au loin, il y avait de la musique, des rires d’enfants et le bruit des voitures sur l’avenue.
Juillet.
Air chaud.
L’odeur de l’asphalte chauffé.
Vika tenait son téléphone et lisait une notification de la banque.
Son compte.
À elle seule.
Plus de comptes joints.
Au fond d’elle, elle ne ressentait ni triomphe ni amertume.
C’était plutôt comme le silence après un long bruit—lorsqu’on éteint la télévision et qu’on réalise soudain à quel point l’appartement est calme.
Quel espace.
Elle pensa qu’elle devrait appeler sa mère demain.
Elles n’avaient pas eu de vraie conversation depuis longtemps.
Et elle devait acheter un nouveau papier peint pour la chambre.
Un papier peint qu’elle aimait.
Pas à quelqu’un d’autre.
Les siens.
Vika rangea son téléphone, s’adossa à la chaise et regarda le ciel au-dessus de la ville—sombre et chaud, où apparaissaient les premières étoiles.
Tout ne faisait que commencer.
La procédure judiciaire avança rapidement—pour ce type d’affaire, presque étonnamment vite.
Pavel Igorevitch travailla avec précision.
Les documents étaient impeccables.
Les preuves étaient solides.
Anton arriva avec un avocat qu’il connaissait, qui manifestement ne s’attendait pas à ce que la partie adverse soit aussi bien préparée.
Galina Petrovna était assise dans le couloir du tribunal. Elle n’avait pas le droit d’assister à l’audience, mais elle était tout de même venue, vêtue de son plus beau costume et les lèvres serrées.
Lorsque Vika passa devant elle, son ancienne belle-mère ne put se retenir.
« Tu as détruit la famille. Tu es satisfaite ? »
Vika s’arrêta.
Elle la regarda calmement, sans se presser.
« Galina Petrovna, ce sont les actes qui détruisent les familles. Pas les documents. »
Puis elle continua son chemin.
La décision du tribunal fut claire.
L’appartement resta entièrement à Vika.
La voiture aussi.
Anton fut sommé de restituer la moitié de l’argent retiré du compte joint—la part de Vika—sous trois mois.
Galina Petrovna ne reçut rien.
Pas un mètre carré.
Pas un rouble.
Un mois plus tard, Vika rénova la chambre.
Elle choisit le papier peint elle-même—lentement et avec plaisir—dans un grand magasin de l’avenue.
Elle choisit finalement un motif vert pâle, calme et mat.
Les ouvriers finirent tout en deux jours.
Elle entra dans la chambre terminée, regarda autour d’elle et pour la première fois depuis longtemps elle sentit que cet endroit lui appartenait.
Complètement.
Sans conditions.
Étrangement, Rita lui écrivit à nouveau et s’excusa sincèrement, comme une personne décente.
Vika répondit brièvement :
« Tu m’as aidée. Merci. »
Ensuite, elle tourna la page.
Anton n’appela plus jamais.
Galina Petrovna non plus.
Le dernier jour d’août, Vika quitta le bureau plus tôt que d’habitude.
À un stand de fleurs près de la station de métro, elle acheta un petit bouquet de marguerites blanches.
Pour elle-même.
Juste parce qu’elle en avait envie.
Puis elle alla voir sa mère.
Elles s’assirent dans la cuisine jusqu’à tard le soir, buvant du thé, parlant et riant en regardant de vieilles photos.
Dehors, la nuit tomba et la ville devint progressivement calme.
«Comment vas-tu ?» demanda sa mère.
«Je vais bien», répondit Vika.
Et c’était vrai.
