J’ai aidé ma belle-mère gratuitement pendant trois ans—jusqu’à ce que je tombe par hasard sur un cahier dans sa commode contenant un plan pour partager mon appartement
« Alors vous convoitez la propriété de quelqu’un d’autre, Rimma Nikolaïevna ? »
Le tiroir du haut de la vieille commode est toujours coincé. Svetlana tira plus fort sur la poignée. Le bois grince désagréablement. Le tiroir sort brutalement à moitié, projetant sur le sol des plaquettes de comprimés, de vieux tickets et des pelotes de fil.
Elle s’abaissa lourdement en position accroupie et commença à ramasser les plaquettes. Tout ce qu’elle voulait, c’était une fiole de gouttes de valériane pour sa belle-mère.
Une heure et demie plus tôt, Rimma Nikolaïevna l’avait appelée d’une voix faible en la suppliant de venir immédiatement. À ce moment-là, Sveta était occupée dans la cuisine. Elle avait laissé ses boulettes à moitié formées, s’était rapidement lavé les mains, avait mis son manteau et avait pris le bus pour deux arrêts pour venir.
Et maintenant, elle rampait sur le sol de quelqu’un d’autre, ramassant ce fouillis éparpillé.
Avec les médicaments, un cahier d’écolier était aussi tombé du tiroir. C’était un simple cahier à couverture plastique épaisse. Svetlana l’a ramassa machinalement.
Plusieurs bouts de papier dépassaient entre les pages. Elle ouvrit le cahier simplement pour les remettre, mais ses yeux furent attirés par une écriture familière.
Un instant, les mots lui parurent comme un enchevêtrement de lettres dépourvu de sens.
Écrits soigneusement sur la page lignée, dans l’écriture appliquée et scolaire de Rimma Nikolaïevna, il y avait les mots :
« Appartement deux pièces de Sveta. Plan d’action. »
Svetlana en oublia de respirer.
Elle s’effondra directement sur le tapis.
Sous ce titre figurait une liste d’étapes qui lui glacèrent le sang dans les veines.
« Première étape. Enregistrer Oleg dans l’appartement. Insister sur le fait qu’il a besoin d’une inscription locale pour la clinique. Pas une inscription temporaire—définitive. »
« Deuxième étape. Rénover la salle de bain. Garder tous les reçus pour les carreaux et les tuyaux. Documenter chaque achat important. »
« Troisième étape. En cas de divorce, déposer une plainte indiquant que les rénovations constituaient des améliorations substantielles payées par le mari. Réclamer une part de la propriété ou forcer sa vente. »
D’une main tremblante, Svetlana tourna la page.
Y étaient agrafés exactement les reçus du magasin de bricolage.
Des reçus pour les carreaux, le joint et les tuyaux qu’elle et Oleg avaient achetés l’été précédent. Des reçus qui avaient mystérieusement disparu de la porte du réfrigérateur en octobre.
Trois ans.
Pendant trois ans, elle s’était épuisée à travailler pour cette femme sans rien recevoir en retour.
Elle lavait les sols de sa belle-mère le week-end parce que Rimma Nikolaïevna avait développé une très opportune « sciatique ».
Elle ramenait chez elle de lourds sacs du marché parce que « la livraison coûtait cher et on t’apportait toujours des produits de mauvaise qualité ».
Elle restait assise des heures dans le vestiaire étouffant de la clinique pendant que Rimma Nikolaïevna voyait tous les médecins de sa liste.
Et tout ce temps-là, tout en acceptant gracieusement l’aide de Svetlana, sa belle-mère avait méthodiquement planifié comment s’emparer d’une partie de son appartement.
L’appartement que Svetlana s’était acheté elle-même, bien avant de se marier, après avoir travaillé à deux emplois jusqu’à tomber d’épuisement.
« Sveta, tu t’es endormie là-dedans ? » fit une voix boudeuse depuis l’autre pièce.
Svetlana se leva lentement.
Elle glissa le carnet sous son bras, laissa les gouttes de valériane sur la commode et entra dans le salon.
Rimma Nikolaïevna était allongée sur le canapé, ajustant soigneusement son foulard de soie préféré autour de son cou. Ses lèvres maquillées étaient tordues en une grimace de souffrance. Un ventilateur était placé près du canapé, bien qu’on soit en novembre dehors.
«Mon cœur bat terriblement fort», se plaignit-elle en voyant sa belle-fille debout là, les mains vides. «Je ne trouve pas un instant de paix. Où sont les gouttes ? Je t’avais demandé de te dépêcher. À mon âge, ce n’est plus une plaisanterie.»
Svetlana s’approcha et posa le carnet sur la table basse, directement sur le napperon en dentelle.
«L’arithmétique non concorde, Rimma Nikolaïevna», dit Sveta d’un ton égal.
Sa belle-mère jeta un coup d’œil à la table.
Son visage se décomposa instantanément.
Pendant un bref instant, elle parut vraiment souffrante.
Mais ce ne fut qu’un instant.
La combattante aguerrie se ressaisit rapidement.
«Pourquoi fouillais-tu dans mes affaires ?» s’écria furieusement Rimma Nikolaïevna.
Sa voix était soudainement devenue forte.
Son cœur faible et son souffle court avaient disparu sans laisser de trace.
«La curiosité a tué le chat !» déclara-t-elle en tendant la main vers le carnet.
Svetlana intercepta sa main et poussa doucement mais fermement le carnet vers le bord opposé de la table.
«Cercavo les gouttes de valériane. À la place, j’ai trouvé un plan d’affaires.» Svetlana tapota la couverture en plastique du doigt. «La rénovation de la salle de bain, c’est ça ? Améliorations substantielles ?»
«Et alors ?» Sa belle-mère serra les lèvres et lança un regard noir à sa belle-fille avant de perdre patience. «Mon fils investit son propre argent dans cet appartement !»
«Son propre argent ?» répéta Svetlana, sentant une tranquillité obstinée s’allumer en elle. «On a acheté ces carreaux avec ma prime.»
«Il y habite ! Il plante des clous dans les murs ! Il a posé le papier peint !» poursuivit Rimma Nikolaïevna. «S’il arrive quelque chose, il est censé partir dans la rue avec seulement les vêtements qu’il porte ?»
«S’il arrive quelque chose ?» Sveta glissa les mains dans les poches de son gilet d’intérieur. «À ma connaissance, on ne comptait pas divorcer.»
«La vie est longue», répondit Rimma Nikolaïevna d’un ton sarcastique, en se calant contre les coussins.
Sa maladie avait été complètement oubliée.
«Aujourd’hui c’est l’amour et la romance, et demain tu le jetteras dehors. Il n’a pas de chez lui. Et pendant ce temps, il dépense une fortune dans tes rénovations. Il doit y avoir de la justice !»
«Justice ?»
Svetlana fixa la femme dont elle avait lavé les vitres il y a trois jours.
La femme à qui elle avait offert un tensiomètre coûteux le Nouvel An précédent, en prenant l’argent sur le budget familial.
«Tu collectionnes les reçus pour pouvoir t’approprier une partie de ma maison», affirma Sveta. «Dans mon dos. En calculant combien vaut chaque clou enfoncé.»
«Mon fils n’est pas un idiot qui transférerait tous ses biens à une femme étrangère ! Il pense à son avenir !» déclara fièrement sa belle-mère.
La lame de parquet craqua dans le couloir.
La porte d’entrée claqua, suivie du froissement d’une veste.
Oleg jeta un coup d’œil dans la pièce.
Il portait un simple t-shirt sur ses vêtements de travail, avec un sac à dos usé pendant sur une épaule.
Apparemment, sa mère était aussi parvenue à l’appeler pour se plaindre de sa tension, l’arrachant ainsi au chantier.
«Oh, Sveta, tu es là.» Il retira sa veste et entra dans le salon, se frottant le visage fatigué. «Maman, comment va ta tension ? Il y a à manger ? Je suis épuisé.»
«Excellent», répondit Svetlana avant que sa belle-mère ne puisse parler. «Sa tension est normale. Le plan de prise de contrôle aussi.»
Oleg cligna des yeux, perplexe.
Il regarda de sa femme à sa mère.
Puis il remarqua le carnet posé sur la table.
Ses épaules s’affaissèrent immédiatement et ses yeux commencèrent à parcourir la pièce.
«Oleg, elle a fouillé dans mes tiroirs !» se lamenta Rimma Nikolaïevna, changeant immédiatement de tactique et se posant en victime. «Sans permission ! Je ne peux même pas avoir la paix chez moi ! Aucun respect pour les anciens !»
Svetlana ignora sa belle-mère et s’avança vers son mari.
«Tu savais ?»
«Savoir quoi ?» Oleg tenta de se diriger vers la fenêtre, évitant son regard.
«De ce carnet, Oleg. Des reçus que ta mère y épingle soigneusement pour prouver ensuite devant le tribunal que c’est toi qui as payé la rénovation de la salle de bains.»
Oleg ne répondit pas.
Il regardait la pointe de ses bottes.
«Eh bien… maman s’inquiète, c’est tout», marmonna-t-il à voix basse, tordant la sangle de son sac à dos. «Elle vieillit. Elle se monte la tête. Elle s’imagine des choses.»
«Elle s’imagine des choses ?»
Svetlana s’approcha plus près.
«Les reçus des carreaux, Oleg. Comment les a-t-elle eus ?»
Oleg se balança d’un pied sur l’autre.
«Je les mettais sur le réfrigérateur, sous un aimant», poursuivit Sveta méthodiquement. «Puis elles ont disparu. J’ai cherché toute la cuisine toute la soirée. Tu as dit que tu les avais jetées avec les vieilles publicités.»
«Sveta, tu exagères», commença Oleg sur un ton conciliant, tentant un sourire. «Ce ne sont que des bouts de papier. Cela ne veut rien dire. Qui aurait partagé ta salle de bains ? Personne n’avait rien prévu.»
«C’est justement ça, le problème», répondit Svetlana.
Soudain, elle vit toute la situation avec une parfaite clarté.
Sans illusions.
Sans chercher à excuser son mari.
La voilà à courir à la pharmacie après le travail pour acheter des médicaments pour Rimma Nikolaïevna.
À lui consacrer du temps.
En économisant sur elle-même.
Et pendant ce temps, Oleg retirait soigneusement les reçus de la porte du réfrigérateur.
Il les mettait dans sa poche.
Il les apportait à sa mère pour qu’elle puisse les ajouter à son dossier.
Deux femmes sous le même toit, comme le disait le proverbe.
Sauf que l’une lavait les sols et faisait la soupe, tandis que l’autre rassemblait des preuves contre elle.
Tout cela avec la pleine coopération de son mari bien-aimé.
« Sa mère pense à son avenir ! Tant que mon fils est vivant, j’ai tous les droits de m’inquiéter pour lui ! » intervint de nouveau Rimma Nikolaevna, sentant qu’elle avait du soutien.
Svetlana acquiesça brièvement.
Elle s’avança vers le meuble sous la télévision.
Un jeu de clés de rechange de son appartement y était toujours posé dans un petit bol en cristal.
Elles étaient destinées à Oleg s’il oubliait ses propres clés, et à Rimma Nikolaevna « en cas d’urgence »—pour arroser les fleurs s’ils partaient en vacances.
Svetlana attrapa les clés et les glissa dans sa poche.
Le tintement métallique résonna étonnamment fort dans le silence.
« Qu’est-ce que tu fais ? » demanda son mari avec méfiance, en s’approchant d’elle.
« Je mets fin à mes œuvres de charité, » dit Svetlana, en réajustant le col de son manteau.
« Sveta, arrête ce cirque, » grogna Oleg, irrité.
Le ton autoritaire qu’il connaissait bien s’insinua dans sa voix.
« Remets les clés à leur place. Arrête de faire des histoires pour rien. Rentrons. J’ai faim. »
« Je rentre seule. » Sveta remonta entièrement la fermeture éclair de son manteau. « Tu peux rester ici, Oleg. Vous avez une entreprise familiale tous les deux—plans d’affaires, reçus, perspectives d’avenir. Je ne voudrais pas interrompre votre conseil d’administration. »
« Tu me jettes dehors à cause d’un stupide carnet ? » protesta son mari. « À cause des délires séniles d’une vieille ? Je n’ai même pas lu ce qu’elle y écrit ! »
« Je ne te chasse pas à cause du carnet. Je te chasse parce que c’est toi qui lui as apporté les reçus. Tu t’y préparais. Tu t’es ménagé une échappatoire. C’est bien ça le vrai problème. »
Oleg ouvrit la bouche.
Apparemment, il voulait dire quelque chose de cinglant et blessant, mais il ne trouva pas les mots.
Svetlana se tourna vers sa belle-mère.
« Le servage a été aboli depuis longtemps, Rimma Nikolaevna. Samedi prochain, tu laveras toi-même tes sols. Et tu prendras le bus pour aller à la clinique. Tu as manifestement assez d’énergie pour organiser des manœuvres aussi compliquées. »
« Comment oses-tu ! » hurla sa belle-mère, se saisissant la poitrine, peut-être sincèrement cette fois. « Oleg ! Tu entends comment elle parle à ta mère ? »
« Maman, ne recommence pas », gémit Oleg en se prenant la tête. « Sveta, sérieusement, ça suffit. Tu as eu ta petite crise. Maintenant, calme-toi. »
Svetlana n’attendit pas d’autres excuses.
Elle se retourna et se dirigea vers l’entrée.
Personne ne l’arrêta.
Oleg était trop habitué à ce qu’elle soit toujours la première à céder.
Ce n’est qu’en ouvrant la porte d’entrée qu’elle entendit Rimma Nikolaevna maugréer depuis le salon :
« Tu verras, elle reviendra en rampant. Qui voudrait d’une femme avec un caractère pareil ? C’est de sa faute ! »
Svetlana sortit simplement.
La porte claqua derrière elle, la coupant de l’appartement étranger.
Un mois passa.
L’hiver avait totalement pris le dessus, recouvrant la ville de sa première neige froide et glacée.
Svetlana était assise dans la cuisine de son deux-pièces, buvant lentement son café du matin.
Oleg était resté chez sa mère.
Durant la première semaine, il appelait chaque soir.
Au début, il essayait de susciter sa sympathie en se plaignant que sa mère le rendait fou avec ses critiques incessantes.
Ensuite, il accusa Svetlana d’être matérialiste et cria qu’elle avait détruit leur famille.
Il exigea qu’elle lui rembourse les fameuses tuiles.
Svetlana transféra silencieusement la moitié du coût sur sa carte bancaire.
Aucune explication.
Elle voulait simplement en finir avec cette histoire pour toujours.
Après cela, les appels cessèrent.
Rimma Nikolaïevna essaya plusieurs fois de la joindre par des connaissances communes.
Elle transmit par une voisine des histoires pitoyables sur la difficulté à porter les courses dans les rues verglacées et sur sa tension qui montait chaque jour.
Mais Svetlana avait depuis longtemps bloqué tous les numéros.
Elle regarda autour d’elle dans sa cuisine.
Propre.
Lumineuse.
Entièrement à elle.
Elle se souvint du cahier d’école à couverture en plastique.
Étrangement, elle ne se sentait plus offensée.
Elle ressentait seulement un immense, presque incroyable soulagement.
Quelle chance que le tiroir du haut de la vieille commode soit resté coincé ce jour-là.
Sinon, elle aurait peut-être continué à porter des sacs lourds du marché jusqu’à la retraite.
Elle aurait continué à faire de la soupe et à récurer les sols tous les week-ends, sans jamais soupçonner qu’elle n’était rien de plus qu’une ligne dans le plan d’action de quelqu’un d’autre.
Svetlana rinça sa tasse, la posa sur l’égouttoir et commença à se préparer pour aller travailler.
Après son service ce jour-là, elle n’avait pas besoin de se dépêcher nulle part.
Elle n’avait pas à sauver qui que ce soit.
Et cela était merveilleux.
