« Pourquoi es-tu venue ici ? » balbutia mon mari en me voyant au restaurant où il était censé dîner avec des collègues
Marina s’était même recoiffée et remise du rouge à lèvres dans la voiture avant d’entrer. Elle pensait que ce serait mignon : son mari assis avec des clients, puis elle apparaîtrait dans une jolie robe, portant une boîte de ses éclairs préférés de la pâtisserie de la rue Sadovaïa où ils allaient le samedi.
Dix-huit ans de mariage, et soudain elle eut envie de faire quelque chose d’inutile et de bête, comme on le fait quand on est jeune.
L’idée lui était venue cet après-midi-là, lorsque Gena avait appelé pour dire qu’il rentrerait tard.
Un dîner d’affaires avec des clients de Novossibirsk. Apparemment, ils essayaient de l’organiser depuis longtemps et finalement tous les emplois du temps s’étaient accordés. Le restaurant italien sur la rue Pouchkine, celui avec la terrasse.
« D’accord, » dit Marina. « Alors je me ferai à manger. »
« Ne m’attends pas. Va te coucher. Je rentrerai tard », répondit Gennady à la hâte, comme si quelqu’un l’attendait juste à côté.
Marina raccrocha et resta assise dans la cuisine pendant environ cinq minutes, à regarder la planche à découper.
Puis elle se leva, enfila la robe grise à boutons que son mari avait un jour qualifiée d’élégante, et partit à la pâtisserie.
Elle n’était pas soupçonneuse. Elle ne le suivait pas. Elle voulait simplement passer vingt minutes, laisser les éclairs, embrasser son mari devant ses clients et rentrer chez elle avec le sentiment réconfortant qu’ils savaient encore faire des choses gentilles l’un pour l’autre.
Marina trouva rapidement le restaurant de la rue Pouchkine. Elle se gara de l’autre côté de la cour et entra par la terrasse car l’entrée principale était bloquée à cause des travaux.
Un serveur portant un plateau s’écarta pour la laisser passer. Marina lui sourit et traversa les tables.
Elle aperçut Gena tout de suite.
Il était assis contre le mur du fond à une table ronde couverte d’une nappe blanche. Il portait sa belle chemise, la bleue qu’il réservait aux occasions spéciales, et disait quelque chose en se penchant légèrement en avant, comme il ne le faisait que lorsqu’il cherchait à charmer quelqu’un.
En face de lui était assise Lena.
L’amie de Marina.
Sa meilleure amie depuis l’université.
La marraine de la fille de Marina, une femme qui connaissait le code de leur immeuble et la recette de la célèbre tarte aux cerises de Marina, parce qu’elle l’avait notée un jour où Marina la lui avait dictée.
À côté de Lena était assise une jeune fille d’environ quatorze ou quinze ans, portant une veste en jean, les cheveux bruns attachés en queue de cheval.
La jeune fille tripotait sa salade avec une fourchette et regardait Gennady comme on regarde quelqu’un qu’on voit souvent, quelqu’un auprès de qui on est à l’aise depuis des années.
Marina s’arrêta net, la boîte d’éclairs toujours dans les mains.
Gennady leva les yeux et la vit.
Son visage prit une expression que Marina n’avait jamais vue en dix-huit ans de mariage — pas même lorsqu’il avait accidenté sa voiture, pas même lorsqu’il avait oublié leur anniversaire.
C’était le visage d’un homme surpris en train de faire quelque chose qui ne pouvait pas être expliqué, pris avec humour ou enfoui sous assez de mots.
« Pourquoi es-tu venue ici ? » demanda-t-il, sa voix se brisant à mi-phrase.
Lena leva les yeux et se figea, tenant son verre de vin suspendu dans l’air, comme si elle craignait que, si elle le posait, le bruit rendrait tout cela enfin réel.
La jeune fille regarda Marina avec curiosité.
Il n’y avait ni peur ni gêne dans son expression.
Et il n’y avait pas de culpabilité.
Elle n’avait rien à cacher.
Ce qui signifiait que personne ne lui avait jamais expliqué que c’était une situation où il fallait cacher quelque chose.
« Je t’ai apporté des éclairs, » dit Marina, posant la boîte au bord de la table. « Tes préférés. De cette pâtisserie. »
Gena fixait la boîte comme si elle contenait une bombe.
« Marina, laisse-moi tout t’expliquer plus tard, d’accord ? »
« Expliquer quoi ? »
Elle le dit calmement.
Même Marina fut surprise par la stabilité de sa voix, car tout en elle tremblait déjà, mais ses mots sortirent posément, comme si elle lui demandait à quelle heure il comptait aller chercher le linge au pressing.
« Marina, s’il te plaît, assieds-toi, » dit Lena.
« Je reste debout. »
« S’il te plaît. »
« Je reste debout, Lena. »
Un serveur passa près d’eux et Marina remarqua qu’il ralentissait, sentant instinctivement la tension.
À la table voisine, un couple âgé s’interrompit.
« Voici Dasha », dit Gennady.
Il le dit comme si le nom devait tout expliquer.
Et à la façon dont il le dit, Marina comprit que l’explication qui suivrait ne serait pas quelque chose dont elle pourrait se remettre en une soirée.
Ses jambes commencèrent lentement à s’engourdir.
« Dasha est à qui ? »
Gennady ne dit rien.
Lena posa son verre sur la table, s’essuya les lèvres avec une serviette et regarda son amie droit dans les yeux.
Dans ce regard, il y avait tant de détermination préparée que Marina comprit aussitôt :
Lena s’était longtemps préparée à cette conversation.
Elle s’était seulement imaginé qu’elle se passerait autrement.
« À moi, » dit Lena.
« Et à Gena. »
Dasha cessa de touiller sa salade.
Marina regarda la fille et se mit à calculer.
Quatorze ou quinze.
Donc, c’était arrivé au début de leur mariage.
Quand Marina était enceinte de Seryozha.
Quand Lena venait chaque week-end chez eux et aidait à peindre la chambre du bébé.
Quand Gennady plaisantait en disant que Lenka était pratiquement le troisième membre de leur famille.
Le troisième membre de la famille.
Marina faillit éclater de rire mais se mordit la joue à temps.
« Quel âge a-t-elle ? »
« Quatorze, » répondit Lena.
« Quatorze ans, » répéta Marina.
Ce n’étaient plus des mots.
C’était du calcul mental.
Les calculs s’alignaient dans sa tête plus vite qu’elle ne pouvait les arrêter.
Leur fils Seryozha avait un an et demi lorsque cette fille était née.
À l’époque, Marina dormait à peine la nuit. Elle allaitait leur bébé pendant que Gennady rentrait tard, prétextant des projets, des délais, des problèmes au travail.
Tiens bon, ma petite. Ça deviendra plus facile bientôt.
« Tu venais me voir… » dit Marina en regardant Lena. « Tu apportais des tartes quand Seryozha ne dormait pas la nuit. Tu t’asseyais dans ma cuisine et tu me disais que je gérais bien, que j’arrivais à tout faire ?! »
« Oui. »
« Et tu étais déjà enceinte de l’enfant de mon mari ?! »
Lena ne détourna pas le regard.
Pour la première fois de sa vie, Marina pensa que le courage pouvait parfois sembler répugnant.
« Pas à ce moment-là. Après. Deux mois plus tard. »
« Ah, alors tout va bien. »
Marina acquiesça.
Enfin, sa voix se brisa.
Mais elle redressa le dos et refusa de perdre le contrôle devant la jeune fille, qui les regardait avec l’expression d’une adolescente comprenant qu’il se passait quelque chose d’effroyable sans encore savoir comment elle était censée réagir.
Gena était assis, les mains posées sur ses genoux, et ne disait rien.
Après dix-huit ans, Marina connaissait bien ses silences.
Il se taisait quand il avait tort.
Silencieux lorsqu’il craignait une dispute.
Silencieux lorsqu’il espérait qu’en attendant suffisamment longtemps, le problème finirait par disparaître de lui-même.
« Tu payes pour elle ? » demanda Marina.
« Marina… »
« Tu payes pour elle ? L’école ? Les vêtements ? Les médecins ? »
« Oui. »
« Avec quel argent ? »
« Avec notre argent. »
« Notre argent », répéta Marina. « C’est à ce moment-là que tu m’as dit que ta prime avait été réduite ? C’est à ce moment-là que tu as dit qu’on ne pouvait pas partir en vacances cette année-là ? C’est à ce moment-là que Seryozha avait besoin d’un appareil dentaire et que tu as dit qu’il fallait attendre le trimestre suivant ? »
Son mari la regarda enfin.
Il n’y avait aucun remords dans ses yeux.
Il y avait de la fatigue.
Et cette fatigue mit Marina en rage plus que toute autre chose.
Car il n’était pas exténué par sa culpabilité.
Il était fatigué d’avoir dû cacher la vérité pendant tant d’années.
Et maintenant qu’il n’était plus possible de la cacher, il n’avait pas l’air coupable.
Il avait l’air soulagé.
« Tu es heureux ? » demanda-t-elle doucement.
« Quoi ? »
« Tu as le visage de quelqu’un qui a enfin été libéré. Tu es content que je l’aie découvert ? »
Gennady ne répondit pas.
Mais la façon dont il se frotta le visage montra à Marina qu’elle avait visé juste.
Cette prise de conscience la rendit si malade qu’elle voulut sortir.
Dasha posa doucement sa fourchette sur le bord de son assiette et regarda Lena.
« Maman, je peux y aller ? »
« Reste », dit Lena.
« Laisse-la partir », dit Marina. « Elle n’a pas besoin d’entendre tout ça. »
Lena regarda Marina avec quelque chose qui ressemblait à de la gratitude.
Marina faillit dire quelque chose qui aurait effacé cette gratitude à jamais.
Mais elle se retint, car la jeune fille était encore assise là.
Et la jeune fille n’y était pour rien.
C’était peut-être la partie la plus insupportable de tout ce qui se passait autour d’elle.
Tous les autres étaient coupables.
Et une enfant innocente était assise au milieu de tout cela, poussant sa salade du bout de la fourchette.
Dasha se leva et se dirigea vers la sortie.
Marina la regarda partir.
La jeune fille marchait légèrement courbée, les mains dans les poches de sa veste.
Un instant, Marina eut l’impression de voir Seryozha s’éloigner.
Le même mouvement des épaules.
La même inclinaison de la tête.
Une fois Dasha partie, Marina s’assit sur sa chaise parce que ses jambes ne la portaient plus.
«Combien de fois es-tu venu ici ?» demanda-t-elle à Guennadi.
«Pas précisément ici, Marina. Une fois par mois. Parfois plus.»
«Une fois par mois. Quatorze ans. Ça fait combien de dîners ? Cent soixante ? Deux cents ?»
«Je n’ai jamais compté.»
«Eh bien, je vais compter maintenant. Ce n’est pas difficile. Donc deux cents fois tu es sorti de chez nous et tu m’as menti droit dans les yeux. Deux cents fois tu m’as dit que tu avais des clients, des déplacements professionnels, des événements d’entreprise, des parties de pêche, les anniversaires des collègues, et tout le reste ?»
«Ce n’étaient pas tous des mensonges !»
«Bien sûr que non. Parfois tu es vraiment allé à la pêche. Je m’en souviens—tu as même rapporté du poisson à la maison. Où l’as-tu acheté ? Au marché en revenant ?»
Guéna resta silencieux.
Et Marina comprit que oui, il l’avait achetée au marché.
Lena resta assise sans interrompre.
Même cela semblait calculé d’une certaine manière, comme si elle savait qu’il valait mieux laisser Marina tout dire et attendre que la première vague d’émotion passe.
Quatorze années d’entraînement, pensa Marina.
Quatorze ans à vivre avec le mari d’une autre femme selon un emploi du temps.
C’était pratiquement un véritable cours de patience et de stratégie.
«Lena, pourquoi ?»
«Pourquoi quoi ?»
«Pourquoi t’es-tu mêlée à tout ça ? Tu as vu comment je vivais. Tu t’es assise dans ma cuisine. Tu savais que je l’aimais. Il n’y avait vraiment pas d’autres hommes au monde ?»
Lena croisa les bras sur sa poitrine et se déplaça légèrement sur sa chaise, comme si elle se préparait à encaisser un coup.
«Je ne voulais pas n’importe quel homme. Je voulais lui.»
«Il était à moi.»
«Ce n’est pas un objet, Marina.»
«Ce n’est pas un objet ? Alors pourquoi l’as-tu pratiquement enregistré comme ta propriété s’il n’est pas un objet ? Un enfant, une pension alimentaire, des dîners programmés—c’est pratiquement un bail !»
Marina éleva la voix.
Le couple âgé à la table voisine se tut complètement.
Un serveur qui s’approchait changea soudainement de direction.
«Je ne voulais pas que cela se passe comme ça !» dit Lena. «Je ne le voulais vraiment pas.»
«Comment voulais-tu que ça se passe ?»
«Je pensais que cela arriverait une seule fois et que tout s’arrêterait là. Puis Dasha…»
«Et tu as décidé que cela te donnait le droit à une part de mon mari ?»
«J’ai décidé que mon enfant avait le droit d’avoir un père !»
Il n’y avait aucune défiance dans la voix de Lena.
Elle utilisa plutôt le ton soigneusement mesuré de quelqu’un qui a répété cette phrase des dizaines de fois devant son miroir.
Marina le remarqua tout de suite, et cela la rendit encore plus en colère.
Lena était prête.
Marina, non.
Marina était venue ici avec des éclairs et portait une robe grise à boutons.
«Guéna,» dit Marina en se tournant vers son mari. «Sergueï est-il au courant ?»
«Non.»
«Ta mère le sait ?»
Guennadi se frotta à nouveau le visage avec la main.
Marina vit sa lèvre inférieure tressaillir.
«Elle sait.»
Marina s’appuya sur le dossier de sa chaise.
Sa mère savait.
Alevtina Borisovna, qui offrait à Marina des ustensiles de cuisine à chaque Nouvel An et lui disait que la chère petite Marinochka était la meilleure épouse qu’elle aurait jamais pu souhaiter pour son fils, savait que son fils avait une autre femme et une autre fille.
Et elle s’était tue pendant quatorze ans.
«Quand elle gardait Seryozha pour nous, le savait-elle déjà ?»
«Pas depuis le tout début.»
«Je t’ai demandé quand.»
«Il y a environ dix ans.»
«Dix ans. Ta mère m’a regardée dans les yeux pendant dix ans en sachant. Pendant dix ans elle est venue dîner chez nous et elle savait. Pendant dix ans elle m’a appelée pour mon anniversaire et elle savait…»
«Elle ne voulait pas non plus te blesser. Tu dois comprendre !»
«Qu’est-ce que vous vouliez tous ?!»
La voix de Marina se brisa enfin.
Elle frappa la paume de sa main sur la table assez fort pour faire trembler les verres.
«Qu’est-ce que vous vouliez tous ? Expliquez-le-moi s’il vous plaît ! Vous vouliez que je cuisine tranquillement du bortsch jusqu’à la retraite et ne découvre jamais rien ?!»
Le vieil homme à la table voisine se détourna.
Sa femme enfouit ostensiblement son visage dans le menu.
«Nous allions te le dire», dit doucement Guennadi.
«Quand ?»
«Bientôt.»
«Bientôt ? Quand Dasha aurait eu vingt ans et serait venue se présenter à moi ?»
Gena la regarda.
Et soudain, Marina comprit qu’il ne savait pas la réponse.
Parce que lui et Lena n’avaient jamais eu de plan.
Ils avaient une habitude.
Une habitude qui s’était étendue sur quatorze ans, accumulant des horaires, de l’argent, des dîners et une fille en chemin.
Mais il n’y avait jamais eu de plan derrière, tout comme une rivière n’a pas de plan quand elle coule simplement là où la pente l’emporte.
«Tu l’aimes ?» demanda Marina.
Elle parlait de Lena.
Mais Guennadi ne répondit pas tout de suite.
De son hésitation, Marina comprit qu’il essayait de décider de laquelle des femmes elle parlait.
«Je t’aime», finit-il par dire. «Et j’aime Dasha. Ce sont deux choses différentes.»
«Et Lena ?»
«Marina, je ne sais pas comment appeler ça.»
«Pendant quatorze ans tu n’as pas su comment appeler ça ?»
«Pendant quatorze ans j’ai essayé que personne ne souffre !»
«Et comment ça marche pour toi ?»
Il garda le silence.
«Non, Gena, je te demande sérieusement. Ça marche ? Est-ce que je suis heureuse ? Est-ce que Lena est heureuse ? Est-ce que Dasha est heureuse ? Est-ce que Seryozha sera heureux quand il découvrira qu’il a une sœur dont on lui a caché l’existence ?»
Lena sursauta au mot
sœur
.
Marina le remarqua.
Et soudain, elle comprit que Lena n’avait jamais vraiment réfléchi à cet aspect.
Pour Lena, Dasha existait dans un monde à part.
Un monde où il n’y avait pas de Seryozha.
Pas de cuisine appartenant à son amie Marina.
Pas de batterie de cuisine du Nouvel An.
Maintenant les deux mondes s’étaient percutés, et peut-être pour la première fois Lena voyait la situation non plus de l’intérieur de sa propre vie, mais de l’extérieur.
«J’ai besoin d’air», dit Marina en se levant.
Elle traversa la salle à manger, passa devant les serveurs, devant le bar, devant un miroir où elle aperçut sa silhouette en robe grise.
Puis elle sortit.
Dasha se tenait près de l’entrée, regardant son téléphone.
Quand Marina apparut, la jeune fille leva la tête.
Plusieurs secondes de silence passèrent entre eux.
Ils semblaient plus lourds que toute la conversation à l’intérieur.
«Tu es très fâchée contre papa ?» demanda Dacha.
Marina la regarda.
Elle vit les yeux de Guéna.
Exactement la même couleur.
La même forme.
Même la même habitude de les plisser légèrement après avoir posé une question en attendant la réponse.
«Oui», répondit Marina. «Beaucoup».
«C’est une bonne personne.»
«Je sais.»
«Il me lisait des livres quand j’étais malade.»
Marina serra les lèvres si fort que ses pommettes lui faisaient mal.
Son Guéna avait aussi lu des livres à Sérioja quand il était malade.
Avec la même voix.
La même intonation.
Et maintenant elle découvrait que cette voix n’avait jamais appartenu seulement à elle et à Sérioja.
Elle avait été partagée entre deux familles, tout comme cet argent qu’ils n’avaient soi-disant jamais assez.
«Dacha, retourne auprès de ta mère», dit Marina.
La fille acquiesça et rentra à l’intérieur.
Marina resta seule sur le trottoir devant le restaurant italien de la rue Pouchkine, vêtue de sa robe grise boutonnée.
Sans les éclairs.
Sans le rouge à lèvres, qu’elle avait complètement effacé à force de se mordre les lèvres.
Elle sortit son téléphone et appela sa belle-mère.
Alevtina Borissovna répondit à la troisième sonnerie.
«Marinochka ! Bonjour, ma chérie.»
«Alevtina Borissovna, je sais tout.»
La pause dura quatre secondes.
Marina les compta.
«Savoir quoi, Marinochka ?»
«À propos de Dacha. À propos de Lena. Des quatorze ans.»
Sa belle-mère était si silencieuse que Marina pouvait entendre la télévision en fond, une sorte de talk-show rempli de cris et d’applaudissements.
«Marinochka, viens chez moi.»
«Non.»
«Viens. On va parler !»
«Je n’ai rien à te dire, Alevtina Borissovna. J’avais juste besoin d’entendre que tu n’allais pas me dire que ce n’était pas vrai.»
Sa belle-mère resta silencieuse.
Et derrière ce silence, il y avait dix ans à garder le secret.
Dix ans de déjeuners.
Dix ans d’appels pour les anniversaires.
Dix ans à l’appeler « Marinochka », alors que derrière ce diminutif affectueux elle avait caché un mensonge aussi grand qu’une vie entière.
«C’est mon fils», finit par dire sa belle-mère. «Qu’est-ce que j’étais censée faire ?»
«Dis-le-moi. Dis-le-moi au moins !»
«J’avais peur.»
«Et moi, je n’avais pas le droit d’avoir peur ? Je ne peux pas avoir peur ?!»
Marina mit fin à l’appel et remit son téléphone dans son sac à main.
À travers la vitrine du restaurant, elle aperçut Guennadi assis à table, se frottant l’arête du nez tandis que Lena se penchait en avant pour lui dire quelque chose.
Dacha était revenue et s’assit à côté de sa mère.
Ils ressemblaient à une famille.
Et c’était la vérité.
Ils étaient une famille.
Une famille parallèle.
Une famille de secours.
Une famille secrète qui existait dans les creux que Marina avait comblés avec des casseroles de bortsch, des réunions parents-professeurs et des soirées à l’attendre dans la cuisine.
Elle monta dans sa voiture et démarra le moteur, mais ne partit pas.
Elle resta à regarder le volant.
Ses mains.
À son alliance, qui avait toujours été un peu trop large et tournait sans cesse jusqu’à ce que la pierre soit orientée vers le bas.
Seryozha a appelé.
« Maman, tu es à la maison ? Je voulais passer chercher ma veste. »
« Non, je suis en ville. Vas-y. Ta veste est accrochée dans l’entrée. »
« Tout va bien ? Ta voix semble étrange. »
« Oui, tout va bien, Seryozha. On en reparlera plus tard. »
« D’accord. »
Il a raccroché.
Et Marina pensa au fait que quelque part dans cette ville, son fils de dix-huit ans avait une sœur de quatorze ans qui marchait comme lui et avait les yeux de Gena.
Et il ne savait rien d’elle.
Marina ne savait pas encore comment elle le lui dirait.
Ou même si elle le lui dirait un jour.
Parce que la vérité était comme une pierre.
On pouvait la glisser dans la poche de quelqu’un.
Ou on pouvait l’attacher à sa jambe.
Environ dix minutes plus tard, Gennady sortit du restaurant.
Il repéra la voiture de Marina, s’approcha et frappa à la vitre.
Marina baissa la vitre.
« Rentrons à la maison », dit-il.
« Lequel de tes deux appartements ? »
« Marina… »
« Elle a un appartement ? Tu lui as acheté un appartement ? »
Gennady ne répondit pas.
Et Marina comprit que oui.
C’étaient les mêmes fonds qu’elle avait essayé de trouver cinq ans plus tôt pour un acompte sur une maison de campagne.
À l’époque, il lui avait dit qu’un investissement n’avait pas abouti.
Le marché s’était effondré.
Ça arrive parfois.
« Monte », dit Marina. « On y va. »
Il monta dans la voiture.
Ils rentrèrent chez eux en silence.
Marina conduisait prudemment, respectant chaque règle de circulation car elle avait besoin de s’accrocher à quelque chose, et le volant était la seule chose qu’elle pouvait contrôler ce soir-là.
À la maison, elle accrocha les clés à leur place, enleva ses chaussures, alla dans la cuisine et alluma la bouilloire.
Son mari resta longtemps dans l’encadrement de la porte à la regarder.
« Tu vas partir ? » demanda-t-il.
« Moi ? Je dois partir ? Tu me demandes vraiment ça ? »
« Je veux dire, tu vas me quitter. »
« Et lequel de nous vas-tu quitter, Gena ? Tu as déjà décidé, ou as-tu besoin de quatorze années de plus ? »
Il s’appuya contre l’encadrement de la porte et ferma les yeux.
C’est alors que Marina remarqua que ses doigts tremblaient légèrement.
À un autre moment, elle aurait eu de la peine pour lui.
Mais la pitié était la dernière chose qu’elle pouvait se permettre maintenant.
« Je ne vais nulle part », dit Gennady. « Mon foyer est ici. »
« Alors, qu’y a-t-il là-bas ? »
« Mon enfant est là-bas. »
« Ton enfant est aussi ici, Gena. Et aussi ta femme. Ta femme qui, pendant dix-huit ans, a cru vivre dans un vrai mariage, alors qu’en réalité elle vivait dans un mensonge ! »
La bouilloire a sifflé et s’est arrêtée.
Dans le silence, le bruit sembla si fort qu’ils sursautèrent tous les deux.
Marina sortit une seule tasse.
Elle se versa du thé et s’assit à la table.
Gennady resta quelques instants, puis alla dans la chambre.
Marina l’entendit s’asseoir sur le lit.
Elle entendit les ressorts grincer.
Elle pensa que demain elle devrait appeler sa mère et tout lui raconter.
Sa mère dirait probablement qu’elle avait toujours senti qu’il y avait quelque chose qui clochait chez Gena.
Et ce serait un mensonge, car sa mère adorait Gennady.
Marina resta dans la cuisine, buvant son thé.
Et elle pensa à la boîte d’éclairs qu’elle avait laissée sur la table du restaurant.
Le serveur l’avait probablement déjà débarrassée.
Demain, peut-être que quelqu’un du personnel du restaurant mangerait un des éclairs destinés à son mari.
Et ils ne sauraient jamais quelle longue et laide histoire se cachait derrière l’odeur de cette douce crème.
