Juste après ma sortie de l’hôpital, mon mari a suggéré que sa mère vienne vivre chez nous pendant un mois
«Qui t’a dit que tu avais la permission de déplacer les meubles dans mon appartement ?» finit par lâcher Natasha.
«Et qui va m’en empêcher ? Toi ?» rit sa belle-mère.
Natasha serra son dossier médical contre sa poitrine, comme si elle voulait cacher son diagnostic aux regards indiscrets. Le couloir de la clinique était bruyant, mais elle avait l’impression d’être complètement seule—seulement elle, ces murs, et une petite voix à l’intérieur qui murmurait : « Tout ira bien. »
Les médecins avaient dit que l’opération était simple, mais toute procédure médicale l’effrayait. Surtout depuis que la question : « Alors, c’est pour quand le bébé ? » était devenue douloureusement familière.
Natasha avait trente-deux ans et, après trois ans de mariage, elle et son mari n’avaient toujours pas réussi à avoir un enfant.
Marina Petrovna, la belle-mère de Natasha, ne supportait pas l’incertitude. Son fils Alexei avait toujours été un livre ouvert, mais depuis qu’il s’était marié, il était devenu « secret ». Du moins, c’est ainsi que Marina Petrovna le décrivait.
«Mais qu’est-ce qu’elle a exactement ?» demanda-t-elle pour la centième fois, en servant du thé à son fils et empilant des pâtisseries dans son assiette. «Gastrite ? Ou quelque chose de féminin ? Il doit bien y avoir une raison pour laquelle elle ne peut pas avoir d’enfant depuis si longtemps !»
«Maman, je t’ai dit que tout était sous contrôle. Ne t’inquiète pas. C’est l’affaire de Natasha. Elle s’en occupera», répondit Alexei en mangeant pâtisserie sur pâtisserie.
«Comment veux-tu que je ne m’inquiète pas ?» soupira bruyamment Marina Petrovna. «Tu m’as toi-même dit que tu voulais des enfants. Et si elle avait un problème féminin ?»
Alexei serra les dents. Il savait que sa mère ne se calmerait pas tant qu’elle n’aurait pas obtenu d’informations. Mais Natasha lui avait expressément demandé de ne rien dire à personne, pas même à sa mère.
«On va régler ça.»
«Vous allez régler ça…» ricana Marina Petrovna. «J’ai entendu dire que la nièce de Lyudochka, du troisième étage, attend déjà son troisième enfant. Elle va accoucher d’un jour à l’autre…»
«Tu vas t’arrêter un jour ?» lança brusquement Alexei en se levant de table. «Passe-moi encore des pâtisseries.»
À l’hôpital, Natasha était allongée et fixait le plafond. Sa mère, Irina Nikolaevna, était assise à côté d’elle et lui caressait doucement la main.
«Ne t’inquiète pas», murmura-t-elle. «Les médecins sont compétents. Ils feront tout bien, et après tu pourras encore porter un enfant.»
«Je sais…» sourit Natasha. «C’est juste que… j’ai un peu peur.»
«Je comprends, ma chérie. Espérons le meilleur. L’important, c’est que tu croies que tout ira bien.»
Natasha ferma les yeux.
Elle ne voulait pas se plaindre, mais deux ans auparavant, sa belle-mère avait déjà réussi à appeler presque toutes ses connaissances pour leur dire que sa belle-fille était maladive et pratiquement inutile.
«L’essentiel, c’est que Lesha te soutienne», soupira Irina Nikolaevna, comme si elle lisait dans les pensées de sa fille.
L’opération était prévue autour de l’heure du déjeuner, et chaque minute avant semblait interminable. La situation devint encore plus difficile après le départ d’Irina Nikolaevna. L’esprit de Natasha se remplissait de pensées désagréables—que quelque chose allait mal tourner, que l’opération échouerait.
Mais finalement, tout se passa rapidement et avec succès.
Deux jours plus tard, Natasha se sentait déjà beaucoup mieux, pourtant Lesha n’était toujours pas venu à l’hôpital.
Irina Nikolaevna, en revanche, venait tous les soirs après le travail. D’une manière ou d’une autre, elle trouvait le temps de préparer une soupe de poulet maison et les crêpes préférées de Natasha avec de la crème fraîche.
Lesha n’appelait pas.
C’était Natasha qui l’appelait chaque soir, tenant le téléphone à son oreille tandis que les pas des infirmières s’estompaient peu à peu dans le couloir de l’hôpital.
« Comment ça va ? » demandait-elle, essayant de donner un ton joyeux à sa voix.
« Super ! » répondait-il. « Tu aurais dû voir le client qui est venu aujourd’hui—il a acheté une Mercedes avec l’équipement le plus complet ! Je me suis occupé de lui personnellement, alors je vais toucher une belle prime. »
« Tant mieux pour toi, » disait Natasha avec un faible sourire en fixant le plafond.
Il parlait de voitures, de collègues et de la nouvelle spécialiste du crédit qui, selon lui, « n’avait pas de cervelle, juste un joli visage. »
Pas une seule fois Lesha ne demanda à Natasha comment elle se sentait.
Elle se disait que peut-être il se sentait simplement mal à l’aise de parler de sa santé. Ou alors, il avait peur de la contrarier.
Le dernier jour avant sa sortie, leur conversation téléphonique débuta comme d’habitude, avec Lesha qui se vantait de ses performances au travail.
Natasha venait d’ouvrir la bouche pour lui annoncer qu’elle sortirait le lendemain quand il la coupa soudainement.
« Au fait, maman va venir habiter chez nous… temporairement. »
« …Quoi ? »
« Eh bien, tu viens d’être opérée. Qui va te préparer la soupe ? Je travaille. Maman est à la retraite et n’a de toute façon rien à faire. »
Natasha se tut et serra les draps dans son poing.
« Tu… m’as demandé ? »
« Qu’y a-t-il à demander ? » grogna Lesha. « Tu as toi-même dit que tu ne te sentais pas très bien. Qui d’autre est censé t’aider, sinon ma mère ? »
Il parlait aussi naturellement que s’il proposait d’acheter des raviolis pour le dîner.
« Lesha… »
« Bon, un client m’appelle. Je viendrai te chercher à l’hôpital demain à cinq heures. »
Le lendemain, Irina Nikolaevna arriva plus tôt et aida Natasha à faire ses affaires. Natasha remplit les formalités de sortie et elles commencèrent à descendre l’escalier.
« Maman, » dit soudainement Natasha en attrapant la main de sa mère. « Lesha… a invité Marina Petrovna à vivre avec nous. Il a dit qu’elle s’occuperait de moi. »
Irina Nikolaevna se figea.
Puis elle expira lentement.
« Et qu’est-ce qui empêchait cette chère dame de s’occuper de toi pendant que tu étais à l’hôpital toute la semaine ? »
« Elle a mal aux jambes. »
« Et les miennes alors ? » répondit sèchement Irina Nikolaevna. « Si elle avait vraiment voulu te voir, elle serait venue. Non… quelque chose ne va pas dans cette histoire. »
Sa mère se tourna brusquement vers la fenêtre, mais Natasha remarqua tout de même que ses lèvres tremblaient.
« Tu peux toujours les mettre tous les deux dehors. N’oublie pas à qui appartient l’appartement. Et si jamais il se passe quoi que ce soit, appelle-moi tout de suite. Ne laisse personne te maltraiter. Tu es complètement rétablie maintenant. »
Lesha les attendait devant l’hôpital et tapota l’épaule de sa femme.
« Tu as un peu maigri, » dit-il en prenant le sac des mains de sa belle-mère. « Merci, Irina Nikolaevna. On se débrouille à partir d’ici. »
Dans la voiture, il mit de la musique et passa tout le trajet à parler de ses projets pour le week-end.
Natasha regardait par la fenêtre, n’écoutant les histoires de son mari que par moments.
En entrant dans son appartement, Natasha sentit immédiatement l’odeur des pommes de terre frites.
De la cuisine venait le tintement d’une fourchette contre une assiette.
« Oh, tu es de retour ! » Marina Petrovna arriva dans le couloir en s’essuyant les mains sur son tablier. « Alors, la malade, comment tu te sens ? »
« Merci, ça va », murmura Natasha.
« Je t’ai laissé un peu de sarrasin avec une boulette. Il suffit de le réchauffer. Lesha et moi, on mange des pommes de terre frites. »
Lesha alla directement prendre une douche, jetant ses clés sur le canapé.
Il ne lui vint apparemment jamais à l’esprit que sa femme, qui venait juste de sortir de l’hôpital, aurait peut-être voulu utiliser la salle de bain en premier.
Le regard de Marina Petrovna glissa vers le ventre de Natasha.
« Alors, qu’ont dit les médecins ? Peut-être… plus tard tu pourras encore y arriver ? »
Natasha comprit soudain.
C’est lui qui le lui avait dit.
Il avait tout raconté à sa mère, tout ce que Natasha lui avait expressément demandé de garder secret.
« Je vais m’allonger, » dit-elle brusquement.
Dans la chambre, elle ferma la porte et s’assit sur le lit, serrant un oreiller contre elle.
De l’autre côté du mur, on entendit le tintement des assiettes. Sa belle-mère lavait de la vaisselle que Natasha n’avait jamais vue auparavant.
Natasha ferma les yeux, inspira profondément, puis attrapa sa robe de chambre dans la penderie.
Toute l’armoire sentait fort la lessive bon marché.
Elle fit la grimace mais enfila ses vêtements d’intérieur.
Une autre surprise l’attendait dans la salle de bain.
Le savon liquide à la lavande préféré de Natasha avait disparu. À sa place, un simple savon en barre trônait dans son porte-savon, déjà à moitié fondu et mou.
« Enfin ! » appela Marina Petrovna quand Natasha entra dans la cuisine.
Elle et Lesha étaient assis à table, finissant leurs pommes de terre et leurs boulettes.
Un tout nouveau service ornait la table : des assiettes d’un blanc éclatant avec des bords dorés et un motif floral.
Les tasses en céramique de Natasha, qu’elle et Lesha avaient choisies à la foire le jour de leurs fiançailles, avaient disparu sans laisser de trace.
« Assieds-toi », marmonna sa belle-mère sans même lever les yeux de son assiette.
En silence, Natasha prit sur l’étagère son ancienne assiette — la seule survivante du service original — et se servit des pommes de terre dans la poêle commune.
« Qu’est-ce que tu fais ?! » s’exclama soudain Marina Petrovna en levant la tête. « Tu n’as pas le droit de manger frit ! »
« Je peux, » dit Natasha calmement mais fermement. « Je n’ai pas besoin de régime spécial. »
Sa belle-mère renifla et repoussa la poêle encore plus loin, d’un geste démonstratif.
« Eh bien, si tu veux des complications… »
Lesha, apparemment inconscient de la tension, se servit avec enthousiasme une deuxième portion.
« Au fait, » dit soudainement Marina Petrovna en triturant sa nourriture avec sa fourchette, « j’ai été choquée par la saleté de cet appartement. Sept jours se sont écoulés, et je viens seulement de finir de tout nettoyer et laver. J’ai mis tes assiettes ridicules dans le placard du fond. Elles sont trop lourdes, et en plus laides. »
Natasha resta figée avec sa fourchette suspendue en l’air.
« Une semaine ? » Sa voix tremblait. « Mais je ne suis rentrée à la maison qu’aujourd’hui… »
« Eh oui. » Sa belle-mère sourit d’un air satisfait. « Leshenka était seul ici. Et il fallait mettre l’appartement en ordre avant que tu ne rentres. »
Natasha regarda son mari.
Il était concentré à essayer de retirer un morceau de viande coincé entre ses dents.
La tête de Natasha commença à bourdonner.
Elle mâchait mécaniquement les pommes de terre trop cuites, qui soudain lui semblaient totalement insipides.
« Et demain, » continua sa belle-mère, « je veux réarranger les meubles du salon. Ton canapé est absolument terrible ! Mais que faire ? Les meubles coûtent cher de nos jours. »
Lesha leva enfin les yeux.
« Maman, Natasha vient de rentrer de l’hôpital… et je suis fatigué du travail. J’en ai marre de toutes ces discussions de femmes. »
« Exactement ! » Marina Petrovna frappa sa paume contre la table. « Demain matin, on commence à déplacer les meubles. Et ce soir, on dort ! »
Elle était sur le point de partir quand Natasha l’arrêta.
« Je ne déplace aucun meuble. Je ne dois pas me fatiguer en ce moment. »
« Oh, arrête un peu ! Tu peux te goinfrer de pommes de terre frites, mais dès qu’on te demande d’aider dans la maison, tout à coup, tu es malade. Regarde-la, Lesha ! »
« Maman a raison, Natash. Ça fait déjà une semaine. Et maman aussi veut être à l’aise. »
« Qui a dit que j’ai donné la permission de réarranger les meubles dans mon appartement ? » s’énerva finalement Natasha.
« Et qui va m’en empêcher ? Toi ? » rit sa belle-mère.
« Oui. Moi. Parce que cet appartement est à moi, » dit Natalia sèchement.
« Tu devrais embrasser les mains de mon fils pour supporter quelqu’un d’aussi maladif que toi, » dit Marina Petrovna — et porta aussitôt sa main à sa bouche.
« Ah, je suis malade ?! Alors sortez tous les deux ! Et emmenez aussi vos affreuses assiettes ! Tout l’appartement pue votre lessive dégoûtante ! »
Natasha avait du mal à se reconnaître elle-même.
Sa belle-mère la fixa d’abord, choquée, puis éclata de rire.
« Et qui crois-tu effrayer ? Je vais vite te remettre à ta place. »
« Et moi je vais aussi m’occuper de toi. »
Natasha comprenait à peine comment elle avait déjà composé le numéro d’un policier qu’elle connaissait.
Elle pensait que la police ne viendrait probablement pas pour une histoire pareille.
Mais Andreï arriva quinze minutes plus tard.
Il se présenta et demanda les papiers de Marina Petrovna et Alexeï.
Natasha lui expliqua toute la situation comme si elle s’adressait à un inconnu.
Elle a dit qu’elle divorçait de son mari, qu’il refusait de partir et qu’en plus de tout le reste, il avait amené sa mère dans son appartement.
À la fin, Alexei et Marina Petrovna ont dû rassembler leurs affaires et partir.
Natasha ferma la porte derrière eux et, enfin, se permit de respirer.
Elle appela immédiatement sa mère.
Ses doigts tremblaient en composant le numéro.
«Maman, tu ne croiras jamais ce qui vient de se passer ici…» Sa voix se brisa alors qu’elle commençait à lui parler des nouvelles assiettes, de ses affaires disparues et des projets de sa belle-mère de réaménager l’appartement.
«J’arrive tout de suite !» dit Irina Nikolaevna, prenant déjà ses clés.
«Non.» Natasha secoua fermement la tête, même si elle savait que sa mère ne pouvait pas la voir. «Je les ai déjà fait sortir avec l’aide d’Andrei. Maintenant, j’ai juste besoin d’être seule.»
Elle termina l’appel et regarda autour d’elle dans l’appartement.
Les jours suivants, Natasha fit tranquillement le ménage.
Elle jeta les vieilles baskets de Lesha, qu’il refusait depuis des années d’apporter à la poubelle, et se débarrassa des bocaux remplis de mystérieux boulons et vis qu’il insistait à garder « au cas où un jour ».
Dans le placard du fond, elle trouva ses assiettes.
Heureusement, Marina Petrovna n’avait pas eu le temps de les jeter.
Dans la cuisine, Natasha prépara des pâtes aux fruits de mer : exactement le plat que Lesha avait toujours détesté.
L’arôme de l’ail et du vin blanc remplit l’appartement et, pour la première fois depuis longtemps, Natasha se sentit heureuse.
Puis elle s’assit à son ordinateur et entama la procédure de divorce.
Natasha savait qu’elle aurait dû le faire depuis longtemps.
Lesha n’était pas la personne avec qui elle voulait passer le reste de sa vie.
Il n’avait pas été là quand elle avait eu peur. Il ne l’avait pas soutenue lorsqu’elle en avait le plus besoin.
Au contraire, il avait amené sa mère chez eux, où elle s’était immédiatement mise à imposer ses propres règles.
Quelques jours plus tard, le téléphone de Natasha sonna.
«Natash, salut. C’est Andrei.»
Sa voix était chaleureuse et attentionnée.
«Comment vas-tu ? Ces parents ne sont pas revenus, j’espère ?»
«Non», répondit Natasha en souriant. «Tout est calme pour l’instant.»
«Bien.»
Il fit une pause.
«Écoute… peut-être qu’on pourrait se voir ? Dans un café ou quelque chose comme ça. Juste discuter.»
Natasha fut surprise.
Elle ne s’attendait pas à une telle invitation de la part de son ancien camarade de classe.
«Bien sûr», finit-elle par répondre.
Leur rencontre au café devint le début d’une nouvelle relation amoureuse.
Andrei s’est avéré attentionné et agréable à écouter.
Il ne l’interrompait pas, ne se vantait pas de ses réussites et ne tentait pas de lui dire comment mener sa vie.
Au début, ils passaient du temps ensemble simplement en tant qu’amis.
Mais peu à peu, ils se rapprochèrent.
Deux ans plus tard, Natasha devint mère.
Elle s’installa chez Andrei et loua son appartement.
Parfois, lorsqu’elle passait devant, elle repensait aux jours où elle y avait vécu avec Lesha.
Mais maintenant ce n’étaient plus que des souvenirs, lointains et presque sans douleur.
Elle était heureuse.
Elle était auprès de quelqu’un qui la valorisait vraiment.
Et pour la première fois depuis très longtemps, Natasha sentit que tout dans sa vie était exactement comme cela devait être.
