« Nadezhda, soyons honnêtes. Ta façon de faire est complètement dépassée. Tu entraînes notre entreprise vers le bas avec ta mentalité de vieille épicière. À partir de demain, je prends le contrôle total. On est en train de vider ton bureau à l’instant même. »
J’ai posé lentement la pile de factures sur la table et j’ai levé les yeux. Mon mari légitime Boris se tenait au milieu de la surface de vente, juste à côté du présentoir de carreaux en porcelaine espagnole. Sa posture était monumentale : la main gauche derrière la veste, la droite légèrement tendue, imitant clairement Napoléon avant Austerlitz. Non loin de là, notre chef vendeur Denis et la caissière Oksana faisaient mine d’être débordés, tripotant les étiquettes des bombes de mousse expansive.
J’ai cinquante ans. Nous sommes mariés depuis vingt-cinq ans, et durant tout ce temps, j’ai vu Boris sous bien des aspects. Il a été un génie incompris, un pourvoyeur fatigué, un critique sévère mais juste de mon bortsch. Mais ce nouveau personnage, le ‘gestionnaire efficace à la poigne de fer’, c’était une première.
« On me vide mon bureau ? » répétai-je, ressentant ce mélange familier de dégoût et de curiosité que doivent éprouver les entomologistes devant un scolyte particulièrement insolent. « Et qui, exactement, dirige cette petite opération ? »
« J’ai dit à Denis de mettre tes ficus et tes tasses dans le local de stockage, » répondit Boris majestueusement, ajustant sa cravate, qui semblait toujours l’étouffer de formalisme. « N’en fais pas tout un drame, Nadja. Notre navire a besoin de nouvelles voiles. Innovations, promotion agressive, expansion ! Et toi, tu fais encore la caisse à la main dans un carnet, tu négocies des centimes avec les chauffeurs routiers. Il est temps pour toi de te reposer comme tu le mérites. Le bortsch, la datcha, le jardinage—ça, c’est ton domaine. Une femme doit s’occuper du foyer, pas se faire du souci pour l’entrepôt. J’emmènerai l’entreprise au sommet. »
Avec un léger sourire, j’ai regardé autour de notre ‘navire’. Mille cinq cents mètres carrés de mélanges pour le bâtiment, papiers peints, plomberie et sols stratifiés. Ce magasin de bricolage, ‘Stroy-Uyut’, nous l’avons ouvert il y a dix ans. J’ai passé des journées entières au téléphone à me battre pour obtenir des remises d’usine, à organiser la logistique, à traquer des manutentionnaires fiables et à reconnaître chaque chef de chantier dans un rayon de dix kilomètres.
Boris, quant à lui, avait passé toutes ces années à exercer fièrement ce qu’il appelait des ‘fonctions de représentation’. Il prenait le café avec les agents commerciaux, distribuait des cartes de visite avec dorure et commandait régulièrement des banderoles d’entreprise absolument illisibles, où son visage prenait plus de place que toutes les informations sur les remises sur le ciment.
« Borya », dis-je doucement, comme une institutrice maternelle parlant à un enfant persuadé que le sable du bac à sable est un excellent substitut au sucre dans sa compote. « Le commerce de détail de matériaux de construction ne consiste pas à faire du marketing agressif ; il s’agit de garder les rayons approvisionnés. Hier tu parlais d’innovations, mais tu as oublié de signer le rapprochement avec l’usine. Si demain on nous livre des plaques de plâtre au prix de détail au lieu de notre tarif revendeur, tes voiles se déchireront dès le premier trou de caisse. »
Boris devint cramoisi. Il détestait absolument que son génie managérial soit rabaissé devant le personnel.
« Tu n’es qu’une femme jalouse et bornée, incapable de voir grand ! » explosa-t-il sur un ton de fausset, agitant la main si violemment qu’il faillit renverser le présentoir de robinets italiens. « Je suis le visage de cette affaire ! Je suis le générateur d’idées ! Je mets en place la gestion décentralisée des actifs en premiumisant la matrice ! »
« Ta soi-disant premiumisation, Borya, » dis-je en poussant l’impression contable au bord de la table, « t’a amené à commander trois palettes de joint époxy de luxe d’un rose toxique le mois dernier — sans me prévenir. Juste parce qu’un type branché lors d’un webinaire t’a dit que c’était tendance. »
« C’est un investissement dans le segment premium ! » s’indigna Boris en bombant le torse.
« Ce sont deux cent mille roubles de pertes pures gelées », le coupai-je froidement. « Pour ton information, ô générateur d’idées : le joint époxy est un mélange bicomposant de résine et de durcisseur. Il ne supporte pas les variations de température. S’il est stocké en dessous de dix degrés, la résine cristallise et devient une pierre. Le seul moyen de le rendre à nouveau utilisable est de le chauffer au bain-marie, mais nous l’emballons dans des seaux en plastique qui fondraient s’ils bouillaient. Cet hiver, notre entrepôt faisait cinq degrés. Maintenant, ta pâte ne sert plus qu’à enfoncer des piquets dans un marécage. »
Boris ouvrit la bouche, prêt à repartir dans une nouvelle envolée de philosophie d’entreprise, mais je le devançai.
« Denis, » dis-je à l’assistant de vente figé, sans élever la voix, « si tu touches à un seul de mes ficus, c’est toi qui feras l’inventaire de l’entrepôt de quincaillerie. Il va falloir compter chaque vis. Les trois cent mille. »
Denis déglutit nerveusement, hocha la tête et fit deux pas prudents en arrière hors du bureau. Tout en lui criait désormais que les ficus étaient des plantes sacrées, et que les toucher attirerait quelque ancienne malédiction.
Je me retournai et entrai dans mon bureau. Boris, soufflant lourdement, me suivit et referma la porte fermement derrière lui. Sans témoins, il baissa un peu d’un ton, mais arborait toujours une expression de parfaite rectitude.
Ses joues tremblaient d’indignation, à l’image d’un sultan furieux dont la favorite apporte un reçu pour les réparations du palais au lieu d’une danse du ventre.
« Nadya, pourquoi tu fais une scène devant le personnel ? » grimaça-t-il, avachi dans le fauteuil en cuir des visiteurs. « J’ai pris une décision. Nous devons évoluer. Ton style de gestion est petit-bourgeois. Tu ne sais pas déléguer l’autorité. »
« Déléguer à qui ? À toi ? » J’ai ouvert mon ordinateur portable et lancé le programme de comptabilité. « Boris, rappelons-nous nos droits fondamentaux. Nous sommes propriétaires à parts égales de ‘Stroy-Uyut’ SARL. Deux cofondateurs. Tu ne peux ni me licencier, ni m’expulser, ni m’envoyer paître. »
« Je suis le directeur général d’après la charte de l’entreprise ! » répondit fièrement mon mari, bombant la poitrine.
« C’est moi qui t’ai nommé directeur à l’assemblée générale il y a dix ans, juste pour flatter ton ego et signer les papiers officiels », répondis-je calmement. « Un directeur général n’est qu’un employé. Le fondateur peut le révoquer sur décision de l’assemblée. Maintenant, allons droit au but. Tu veux que je parte ? D’accord. Je suis prête. »
Le visage de Boris s’illumina instantanément. Il ne s’attendait manifestement pas à ce que son siège de plusieurs années se termine si vite — et sans combat.
« Voilà ce que j’appelle être malin, » dit-il d’un ton paternaliste, donnant une tape condescendante à mon bureau de sa large main. « Détends-toi à la maison. Fais un peu de yoga, essaie le macramé. Ça ne me gênera même pas si tu continues à gérer les achats — tant que tu le fais à distance, depuis la maison. Ainsi, tu n’encombreras pas le bureau avec tes conseils dépassés pendant que le jeune personnel travaille. Et nous partagerons les bénéfices… disons, soixante-dix/trente. En ma faveur, évidemment. Après tout, toute la responsabilité du personnel, du loyer et de la gestion générale repose sur moi. »
Je me suis adossée à ma chaise. Le regarder était presque physiquement comique. Son décalage avec la réalité mériterait une étagère spéciale au Bureau des Poids et Mesures.
« Donc, clarifions, » dis-je, les doigts croisés. « Je suis censée faire tout le sale boulot depuis la maison gratuitement : parler aux fournisseurs, gérer les stocks, râler pour un stratifié défectueux, vérifier les impôts. Pendant ce temps, toi, tu déambules en version locale d’Elon Musk, sirotant un expresso et raflant la plus grosse part des bénéfices ? »
« Tu déformes toujours tout ! » protesta Boris. « Je m’occuperai du contrôle global ! Je chercherai de nouveaux marchés ! »
« D’accord, » acquiesçai-je. « Puisque je ne suis qu’une provinciale qui ne sait rien des marchés mondiaux, je pars. Mais je le ferai selon les règles. Rachète ma part. Cinquante pour cent de la valeur de l’entreprise — y compris le stock au prix d’achat, tout le matériel de vente au détail, les équipements d’entrepôt, plus une prime pour la cession des droits au bail de la meilleure implantation. D’après mes modestes calculs, cela fait environ quinze millions de roubles. »
Boris éclata de rire. Son rire fut bref, sec et faux.
« Quinze millions, Nadya ? Mais on est de la famille ! Et où veux-tu que je trouve cet argent ? L’entreprise a toujours besoin de fonds de roulement ! Tu pars simplement comme co-propriétaire, tu signes ta part à mon nom, et moi… eh bien, je te donnerai une pension. Une respectable. De quoi acheter des épingles et des graines. »
« Une allocation, hein, » réfléchis-je. « Non, Borya. Je ne vais pas être la souffleur bénévole dans les coulisses de ton one-man-show. Et je ne compte certainement pas céder la moitié de l’entreprise que j’ai bâtie, pierre par pierre, de mes propres mains. Si tu ne peux pas racheter ma part, on vend tout le magasin. À un tiers. »
« À qui donc ?! » ricana mon mari, croisant les jambes en lâchant un ricanement moqueur. « Qui voudrait acheter ce taudis à part moi — le seul à voir son vrai potentiel ? »
« Lev Arkadievitch, » répondis-je calmement, sortant mon téléphone.
Toute l’arrogance disparut instantanément du visage de Boris, comme si on l’avait aspergé de solvant.
Lev Arkadievitch était propriétaire d’un réseau de quatre grands magasins de bricolage et matériaux de construction dans les quartiers voisins. C’était un homme avisé, pragmatique, peu enclin à la sentimentalité. Il lorgnait sur nos locaux depuis un moment—ils sont idéalement placés, juste à la bifurcation menant au marché du bâtiment. Il m’avait déjà appelée il y a six mois, me tâtant prudemment au sujet d’un éventuel achat, mais j’avais poliment décliné, expliquant que notre entreprise était encore en plein essor.
« Tu n’oserais pas ! C’est mon entreprise ! J’y ai mis tout mon cœur ! » Boris bondit de sa chaise.
«La nôtre, Boris. Et le cœur et l’âme ne figurent pas au bilan,» le corrigeai-je en composant le numéro. «Lev Arkadievitch ? Bonjour, ici Nadejda Viktorovna de ‘Stroy-Uyut’. Vous vous souvenez de notre précédente conversation ? Votre offre pour acheter notre magasin tient-elle toujours ? Parfait. Mon associé et moi sommes prêts à vendre. Oui, l’intégralité des parts. Passez à trois heures aujourd’hui, nous discuterons les détails.»
Je posai le téléphone sur la table.
Boris s’enfonça lentement à nouveau dans sa chaise. Ses joues prirent exactement la teinte du vieux coulis rose périmé.
À exactement 15h, un SUV japonais discret mais très cher s’arrêta devant les portes vitrées de notre magasin. Lev Arkadievitch, un homme solidement bâti au regard perçant et scrutateur dans des yeux gris, traversa d’un pas assuré le magasin et entra dans le bureau.
À ce moment-là, Boris avait eu le temps de se ressaisir et de mobiliser ce qui lui restait de dignité. Il déboutonna le col de sa chemise blanche impeccable, prit l’air d’un milliardaire perpétuellement épuisé, et se laissa aller sur sa chaise, prêt à négocier en position de force.
« Bienvenue, Lev ! » lança Boris d’un geste large sans même se lever. « Installe-toi. Ma femme et moi avons décidé, après discussion familiale, d’optimiser un peu notre portefeuille d’actifs. Je compte me développer en région, lancer une franchise, donc je suis prêt à me séparer de ce projet local. Naturellement, à condition que le concept de base et mon contrôle créatif soient préservés. »
Lev Arkadievitch, sans dire un mot, retira sa veste légère, la suspendit au dossier de sa chaise et s’assit. Il posa un carnet de cuir épais sur la table, jeta un regard à Boris, qui se rengorgeait, puis tourna les yeux vers moi.
« Nadejda Viktorovna, mes respects », acquiesça légèrement Lev. « Passons les poèmes. Ce sont les chiffres qui m’intéressent. As-tu une liste d’inventaire récente ? Et quelle est la situation de la dette envers les créanciers ? »
« Bien sûr », je lui tendis le dossier épais que j’avais préparé à l’avance. « Nous avons terminé l’inventaire lundi. Il n’y a aucune divergence dans le système. Nous n’avons aucune dette envers les fournisseurs—nous travaillons en prépaiement, ce qui nous donne les meilleures remises. Le bail est enregistré au registre foncier russe, prolongé pour trois ans à un tarif fixe. Aucune charge. »
Lev ouvrit le dossier et se plongea dans les chiffres.
Comprenant que son ‘concept central’ avait été cyniquement écarté, Boris toussa bruyamment pour ramener l’attention sur lui.
« Lev, en tant qu’homme d’affaires, tu dois comprendre : tu n’achètes pas seulement des murs, des rayonnages et du stock. Tu achètes une marque ! Tu achètes ma stratégie commerciale patiemment construite ! Et, si tu le souhaites, je suis même prêt à t’offrir mon conseil pour la première période — pour un modeste dix pour cent du chiffre d’affaires. »
Lev Arkadievitch leva enfin les yeux de ses papiers, ôta ses lunettes et regarda mon mari avec une vraie curiosité.
« Boris… pardon, j’ai oublié ton patronyme. »
« Édouardovitch, » grogna Boris entre ses dents serrées, blessé dans son orgueil.
« Boris Édouardovitch. Soyons francs. La marque ‘Stroy-Uyut’ n’est connue que dans un rayon de trois arrêts de bus d’ici. Demain matin, j’installerai mon enseigne, et après-demain, plus personne ne se souviendra de cette ‘marque.’ Je paie pour un emplacement de premier choix, des rayonnages prêts à l’emploi, du matériel de vente et surtout la liste de clients grossistes que Nadejda Viktorovna a soigneusement constituée. Je veux une cession simple à 100 % des parts de la SARL devant notaire. Je n’ai besoin d’aucune supervision d’auteur, merci bien. »
Boris devint rouge tacheté et gonfla les joues de frustration.
« C’est scandaleux ! Tu ne connais rien aux spécificités ! Je ne laisserai pas qu’on dévalue ma contribution intellectuelle ! Sans mon charisme, ce magasin fermera dans un mois ! »
« Borya, » l’interrompis-je froidement, le regardant droit dans les yeux. « Ton charisme n’a pas de numéro d’inventaire et n’apparaît pas au bilan. Seuls les actifs matériels sont à vendre. Lev Arkadievitch, ton prix d’origine d’il y a six mois plus la valeur d’inventaire actuelle nous conviennent. Nous conclurons la vente devant notaire. Le paiement se fera par lettre de crédit irrévocable. L’argent sera partagé à parts égales sur nos comptes personnels. »
« Affaire conclue, Nadejda Viktorovna. Heureux de faire affaire avec vous, » conclut Lev en refermant le dossier. « Demain à dix heures, je vous attends chez mon notaire. Je virerai l’acompte sur le compte de la société ce soir. »
Une fois l’acheteur parti, Boris resta silencieux quelques instants, fixant le mur. Je commençai à ranger mes affaires personnelles dans une boîte, imperturbable. Soudain, son visage s’illumina d’un sourire rusé et triomphalement satisfait.
« Tu sais, Nadya… » Il se frotta les mains. « C’est en fait pour le mieux. J’ai tout calculé. »
« Vraiment ? » J’ai haussé un sourcil en glissant ma perforatrice préférée dans la boîte.
« Absolument ! » Boris se leva et fit les cent pas dans le bureau, les mains derrière le dos. « On va toucher de l’argent réel. Du capital solide. Tu vas enfin pouvoir faire des tartes et désherber ton jardin, comme une femme de ton âge devrait le faire. Et moi, je resterai ici ! »
« Qu’est-ce que tu veux dire ? Tu viens littéralement de vendre ta part. »
« Tu ne comprends vraiment pas comment fonctionne le business ? » répondit Boris, condescendant. « Lev a besoin d’un manager fort et décisif sur place ! Il ne va pas rester là toute la journée : il a quatre autres points de vente. Il lui faut quelqu’un qui connaît ce magasin de fond en comble. Quelqu’un respecté des fournisseurs ! Je vais l’appeler tout de suite et me proposer comme directeur de la succursale. Avec mon expérience et mes contacts, il me paiera 200 000 de salaire plus une part des bénéfices ! »
Je regardai mon mari avec une admiration sincère et authentique. La profondeur de son illusion était comme la fosse des Mariannes.
« Appelle-les, Borya. Vraiment, vas-y et appelle, » dis-je en souriant. « Je ne rêverais pas de t’en empêcher. »
L’accord fut conclu le lendemain, rapidement et sans le moindre accroc. Le notaire vérifia scrupuleusement le consentement des deux époux, certifia chaque document, et les modifications furent envoyées au fisc. Les conditions de l’escrow furent respectées, et bientôt une somme importante — exactement la moitié d’une vente honnête d’une affaire très prospère — fut virée sur mon compte personnel.
En sortant du bureau du notaire dans la rue, j’ai pris une grande bouffée d’air frais d’automne. Je ressentais une incroyable légèreté dans chacune de mes cellules. Plus d’appels nocturnes de chauffeurs ivres, plus de crises de Boris parce que le vert des nouvelles cartes de visite « n’est pas assez agressif », ni d’explications à donner à un adulte sur le fait qu’on ne peut pas prendre l’argent de la caisse juste pour acheter un fauteuil de massage pour le bureau. J’étais libre et riche.
Boris m’a suivie dehors. Il portait son meilleur costume italien, une mallette en cuir à la main. Il avait l’air d’avoir tout juste vendu des actions Gazprom. À côté de lui se tenait Lev Arkadyevitch, rangeant soigneusement le reçu pour la remise des documents dans la poche intérieure de sa veste.
« Alors, Lev Arkadyevitch, » dit Boris amicalement, avec une pointe de familiarité en tapotant l’épaule du nouveau propriétaire du magasin. « Quand faisons-nous la réunion du personnel ? Je dois partager nos nouvelles stratégies de développement et fixer les objectifs de ventes pour le trimestre. Je pense que je serai officiellement assis sur le fauteuil de directeur d’ici lundi. Vous aurez le contrat prêt pour demain matin ? »
Lev Arkadyevitch s’arrêta, se retourna lentement et regarda Boris intensément. Dans son regard perçant, il n’y avait ni moquerie, ni colère, ni compassion — juste un calcul mathématique pur et froid.
« Boris Eduardovitch, excusez-moi, quelle réunion ? Quelles stratégies ? »
« Tu vois… » Boris afficha un léger sourire gêné, retirant sa main de l’épaule de Lev. « Hier, je t’ai proposé mes services de gestionnaire de crise. Tu as dit que tu réfléchirais à la manière d’utiliser mon potentiel. »
« J’y ai réfléchi, » acquiesça Lev sèchement. « Le directeur de cette succursale sera mon neveu Igor. Il a un diplôme d’économie, il n’emploie pas de mots compliqués, et il travaille pour moi depuis cinq ans comme chef de dépôt—il a commencé comme simple magasinier. Depuis hier soir, il a déjà commencé à prendre le relais et à vérifier l’inventaire. »
Le visage de Boris s’allongea instantanément et prit une teinte maladive, cendrée.
« Comment ça, ton neveu ? Et moi alors ?! J’ai construit ce magasin de zéro ! Je connais chaque boulon et chaque vis ici ! »
« Quant aux boulons et aux vis—tu as tout à fait raison là-dessus, » s’anima soudain Lev. « Ton vendeur principal Denis a donné sa démission hier. Il a dit que sans Nadejda Viktorovna, il ne resterait pas ici. Or, il se trouve que j’ai besoin d’un conseiller de vente compétent pour le rayon quincaillerie, visserie et plomberie. »
Boris fit un demi-pas en arrière comme si on venait de lui servir un crapaud vivant pour déjeuner.
— Un vendeur ?! Au rayon quincaillerie ?! Moi ?! L’ancien PDG et fondateur ?!
— Pas ex-PDG, mais notre nouveau stagiaire, — rectifia méthodiquement Lev. — Le salaire est de quarante-cinq mille nets, plus deux pour cent de tes ventes personnelles. C’est un planning deux jours de travail, deux jours de repos, debout de neuf heures à neuf heures. Tu recevras un gilet vert de l’entreprise à signer à la remise. La pause déjeuner est strictement de quarante minutes selon l’horaire. Si tu es en retard à ton poste, c’est une amende de cinq cents roubles ; fumer en dehors de la zone désignée, c’est mille roubles.
— C’est une honte ! — siffla Boris, serrant les poings jusqu’à ce que les jointures blanchissent. — Je… je ne me tiendrai jamais derrière un comptoir ! Je suis un entrepreneur ! Un stratège !
Lev Arkadievitch haussa juste les épaules avec indifférence.
— C’est à toi de voir. Le marché du travail est vaste—vas-y, va faire ta stratégie ailleurs. Mais souviens-toi de ceci : à cinquante-deux ans, sans compétences pratiques réelles comme acheteur, logisticien ou comptable, il est peu probable qu’on te propose un poste de direction. Qui a besoin d’un directeur qui ne fait pas la différence entre un débit et un crédit ? Et l’argent que tu as reçu aujourd’hui a la fâcheuse tendance à disparaître rapidement. Surtout si ta femme ne couvre plus tes arrières ni ne paie tes soirées.
Lev m’adressa un salut poli avec un léger sourire, monta dans son SUV et partit.
Boris resta là sur le trottoir, regardant la voiture disparaître dans la circulation. Toute sa prestance avait fondu en quelques secondes. Ses épaules s’étaient affaissées, son costume cher paraissait soudain trop large et étranger, comme emprunté à quelqu’un d’autre. Il se tourna lentement vers moi.
— Nadya… — pour la première fois depuis des années, sa voix semblait pitoyable et suppliante. — Nadya, écoute s’il te plaît… Nous avons passé tant d’années ensemble. Ce n’est qu’un malentendu. Peut-être que nous pourrions… tu sais, recommencer quelque chose ? Ensemble ! Nous avons désormais un excellent capital de départ ! On peut réunir nos parts. Je vais inventer un nouveau concept brillant, trouver une niche gagnante, et toi… eh bien, tu t’occuperas des achats, comme tu sais si bien le faire.
— Je vais aller à la maison de campagne, Borya, — je lui ai souri, sincèrement et calmement. Mon cœur était en paix. — Comme tu l’as suggéré lundi. Soupes, potager, semis, air frais — tout cela. Je vais placer ma part de l’argent immédiatement sur un bon compte bancaire et profiter d’un excellent taux d’intérêt en buvant du thé sur la véranda. Et toi… tu ne voulais pas d’indépendance et de grandes ambitions ? Fonce, Boris. Je ne te retiendrai pas.
Je me retournai sur mes talons, appuyai sur le bouton de la télécommande et marchai vers ma voiture. Boris resta seul dans la rue, serrant sa mallette en cuir désormais inutile.
Le lundi suivant, à exactement 8h45, Boris Eduardovitch, habillé d’un gilet uniforme synthétique vert avec « Puis-je vous aider ? » écrit en jaune vif dans le dos, comptait tristement des paquets de vis galvanisées au rayon de la quincaillerie.
Igor, le jeune neveu énergique et très méticuleux de Lev Arkadievitch, s’approcha silencieusement de Boris par derrière.
“Boris, pourquoi tu prends autant de temps ? Tu bouges comme une mouche endormie !” lança le nouveau responsable à travers tout le magasin. “Tu as encore mélangé les références des chevilles murales ? Allez, dépêche-toi—il va y avoir une livraison de mélanges secs et tu devras aider à décharger puisque notre porteur est malade. Et n’oublie pas de mettre ce joint époxy rose en super promotion. Lev Arkadievitch veut qu’on se débarrasse de ce stock mort acheté par un génie avant le week-end !”
Boris avala sa salive nerveusement, sa pomme d’Adam tressaillant au-dessus du col raide de sa chemise, qui avait l’air ridicule sous son gilet vert. Il avait désespérément envie de se redresser. Il voulait raconter à ce jeune arrogant tout sur le marketing agressif, la montée en puissance des process, la matrice—et lui rappeler qu’en fait il était le fondateur et l’image de cette marque.
Mais Boris se souvint alors que, s’il déduisait le montant de la nouvelle montre en or qu’il avait déjà commandée et sa dette de carte de crédit de l’argent disponible, il ne lui resterait presque plus rien. La facture des services allait arriver la semaine prochaine et sa femme ne la paierait plus.
“Compris, Igor Alexandrovitch,” répondit Boris doucement, les yeux fixés au sol, ramassant docilement la pince à étiquettes prix. “Je m’en occupe tout de suite.”
La justice arriva en silence, sans éclat, et pleinement—accompagnée par l’imprimante qui émettait un bruit régulier et rythmé en sortant des étiquettes jaunes de remise.