« Alors, on va être nourris aujourd’hui ou quoi ? » marmonna Vadim, les yeux troubles rivés sur les images vacillantes de l’écran de télévision.

«Alors, on mange aujourd’hui ou quoi ?» lança Vadim d’un ton traînant, les yeux vitreux sans jamais quitter les images clignotantes de la télé. Sa voix paresseuse, un peu nasillarde, flottait dans le petit salon, se mêlant aux rires en boîte d’une sitcom.
Kira avait à peine franchi le seuil de l’appartement qu’elle sentit la dernière étincelle d’énergie, accumulée lors de sa dernière réunion, la trahir et s’évanouir. Le sac plein de documents pesait sur son épaule, et ses pieds endoloris—enfermés dans des escarpins stylés mais cruels—n’aspiraient qu’à retrouver leur liberté. L’air était lourd, imprégné du parfum du dîner d’hier et d’une odeur familière indéniablement propre à Vadim—un mélange d’eau de Cologne et celle, rance, de trop d’heures passées sur le canapé. Il était là depuis des heures, et la seule chose qu’il avait accomplie était d’approfondir les traces dans les coussins et le creux du sofa.
«Il y a de la soupe et du pilaf restés dans le frigo», dit Kira avec lassitude en traversant le couloir, soupirant de soulagement en enlevant enfin ses chaussures. Chacun des os de ses pieds lui en était reconnaissant. Elle avait la tête lourde, des chiffres de tableurs dansant encore devant ses yeux. À cet instant, le rêve d’une douche chaude et d’une demi-heure de tranquillité semblait un paradis lointain.
Vadim fit une grimace exagérée, ses lèvres pleines se tordant dans une expression de dégoût manifeste. Il ne prit même pas la peine de tourner la tête, encore captivé par l’écran de la télévision.
«Encore du pilaf ? Kir, combien de fois je dois manger ça ? Je veux des boulettes—juteuses, avec une croûte croustillante. Et des pommes de terre sautées, avec des oignons. Comme maman fait. Ça, c’est de la vraie nourriture ! Pas… tes restes.»
Kira inspira profondément, s’efforçant de maîtriser l’agacement prêt à éclater. Elle entra dans la cuisine, ouvrit machinalement le robinet et remplit un verre d’eau. Elle pouvait presque sentir dans son dos son regard plein d’attente—autant boudeur et enfantin qu’égoïste et adulte.
«Vadik, je suis épuisée. J’ai eu une journée d’enfer et je n’ai pas l’énergie pour des boulettes et des pommes de terre. Mange ce qu’il y a. Ou alors»—elle but une gorgée d’eau fraîche, laissant son esprit bouillant s’apaiser un peu—«fais-le toi-même. La dernière fois que j’ai regardé, tes mains marchaient encore.»
Ça, Vadim ne pouvait pas le supporter. Le mot «toi-même» le frappa comme une insulte personnelle—une attaque contre ses droits sacrés de mari et, surtout, contre son statut chéri de fils préféré de sa mère.
«Moi-même ?» Il finit par décrocher du téléviseur et s’assit droit sur le canapé, l’air profondément outré. «Et pourquoi donc je devrais le faire moi-même ? Tu es ma femme ou pas ? Ma mère m’a toujours fait exactement ce que je voulais ! Et je peux te dire qu’elle n’a jamais râlé ! Jamais ! Elle quittait même le travail une demi-heure plus tôt si elle savait que son fils l’attendait à la maison, affamé de ses boulettes !»
La patience de Kira—déjà usée par la longue journée de travail et des années de la même routine—craqua brutalement dans un fracas intérieur. Une bouffée de colère lui monta à la gorge.
« Eh bien, peut-être que tu devrais retourner chez ta mère parfaite ! » cria-t-elle en pivotant sur ses talons. Sa voix résonnait de fatigue accumulée et de blessure. Elle n’avait pas prévu de le suivre jusqu’au salon—elle voulait juste boire son eau et se cacher dans la salle de bains—mais ses mots, son visage suffisant, l’avaient poussée au-delà de sa limite.
Vadim sauta du canapé et, d’un pas rapide et lourd, la suivit dans la cuisine. Son visage habituellement apathique était tordu par la colère, ses yeux plissés, ses narines dilatées. Il fonça sur elle comme un nuage d’orage.
« Ah, c’est comme ça, hein ?! Je vais t’apprendre à me parler ! À agiter ta sale langue ! » Sa main s’éleva, la large paume prête à lui assener une gifle si forte qu’elle en verrait des étoiles.
Mais Kira, comme si elle avait senti ce qui allait arriver ou mue par un pur instinct de survie, fit un brusque écart sur le côté. La main de son mari fendit l’air à un millimètre de sa joue, l’effleurant d’un souffle brûlant. L’instant d’après, ses doigts trouvèrent instinctivement quelque chose de dur et lourd sur le plan de travail. C’était une énorme planche à découper en bois, un cadeau de sa belle-mère pour un anniversaire, avec un motif maladroitement brûlé. Kira la détestait—mais ce jour-là, c’était exactement ce dont elle avait besoin.
Sans la moindre hésitation, sans se soucier des conséquences, elle se retourna comme sur un ressort et, laissant jaillir toute la rage, toute l’amertume et l’épuisement accumulés en elle, elle écrasa la planche à plat sur le visage suffisant de Vadim. Il y eut un bruit sourd et humide, suivi d’un hurlement sauvage, presque porcin. Vadim se couvrit le visage et quelque chose de sombre commença à dégouliner entre ses doigts sur son tablier clair. Il vacilla en arrière, les yeux écarquillés de douleur et de choc.
« Prends tes affaires et sors de mon appartement ! Tu as ta mère chérie, alors va vivre chez elle ! »
Sans lui laisser le temps de se ressaisir, elle se précipita dans l’entrée, ouvrit grand la porte d’entrée puis fonça vers leur placard commun. Saisissant ses chemises, ses jeans froissés, ses t-shirts aux imprimés ridicules, ses chaussettes, ses sous-vêtements—tout ce qu’elle pouvait attraper—elle balança les vêtements sur le palier de l’escalier, en tas désordonnés et furieux. Les habits volaient et atterrissaient en claquant sur les carreaux poussiéreux, formant une pile chaotique autour de Vadim, qui était encore dans la cuisine, gémissant, se tenant le nez en sang et la joue déjà tuméfiée. Désorienté et marmonnant dans ses mains, il tenta de l’arrêter, mais Kira, enflammée et les yeux brûlants, était inarrêtable. Elle attrapa la manche de son pull préféré—celui qui, disait-il, lui rappelait son père—et, avec une force surprenante, le poussa hors de l’appartement avec ses affaires. Puis, d’un grand fracas, elle claqua la lourde porte de métal et tourna la clé deux fois dans la serrure.
Sur la cage d’escalier faiblement éclairée devant la porte, Vadim s’affaissa sur ses affaires éparpillées comme un sac de pommes de terre. Son visage brûlait, son nez écrasé palpitait d’une douleur sourde et explosive, et sa bouche était remplie du goût amer et métallique du sang mêlé à des larmes d’humiliation et de colère qu’il ne pouvait tout simplement pas ravaler. Il toucha la joue où la lourde planche était tombée avec ses doigts et grimaça à chaque contact. La peau sous sa main devenait rapidement violette, puis noir-bleu. Ce n’était pas seulement douloureux—c’était humiliant. Lui, Vadim, avait été frappé par une femme ! Par sa propre femme ! Et pas seulement giflé—elle l’avait assommé comme un chien errant avec ce maudit morceau de bois !
Il resta assis là pendant plusieurs minutes, fixant hébété le tas de ses affaires—il y avait son T-shirt préféré, un peu usé, avec ce slogan idiot que Kira avait toujours détesté, et une paire de chaussettes, dépareillées comme d’habitude. La fureur bouillonnait en Vadim, se mêlant à un pathétique sentiment d’apitoiement sur lui-même face à sa misère et son incompréhension. Cette vipère, cette harpie ! Et pour quoi ? Juste parce qu’il voulait un vrai repas ? Parce qu’il lui avait rappelé ses devoirs d’épouse ?
Il fouilla les poches du jean qu’il avait réussi à enfiler avant d’être jeté dehors si brusquement. Téléphone ! Bien sûr, son téléphone. De ses doigts tremblants et tachés de sang, il composa le numéro le plus important de sa vie—le seul qui ne l’avait jamais laissé tomber.
« Maman… maman ? » Sa voix était pitoyable, étranglée, avec une tonalité de plainte évidente. « Maman, c’est moi… Vadik… » À l’autre bout, il entendit la voix inquiète de Svetlana Arkadievna, immédiatement attentive et prête.
« Vadya ? Chéri, qu’est-ce qu’il s’est passé ? Pourquoi tu parles comme ça ? Où es-tu ? »
« Maman, elle… elle m’a mis à la porte ! » se lamenta Vadim, pleurnichant à l’excès. « Cette Kira à toi… elle a perdu la tête ! Tu te rends compte ? Je lui ai demandé poliment de faire à dîner, juste demandé gentiment, et elle… elle s’est jetée sur moi avec une planche ! Elle m’a frappé ! Elle m’a cassé le nez, tout mon visage est enflé ! Et elle a jeté toutes mes affaires dans l’escalier ! Maman, s’il te plaît, viens ! Elle a failli me tuer ! Elle est folle ! »
Svetlana Arkadievna resta silencieuse un instant, et Vadim sentit presque sa juste fureur monter. Il connaissait sa mère. Elle aurait protégé son « petit garçon » contre n’importe qui, et d’autant plus contre une « belle-fille délurée ».
« Quoooi ?! » rugit-elle dans le téléphone si fort que Vadim dut l’éloigner de son oreille. « Cette… cette traînée a osé lever la main sur mon fils ?! Je vais lui montrer… je vais lui montrer ce qui arrive quand on touche à mon garçon ! Reste là, Vadya, ne bouge pas ! Maman arrive, elle va s’occuper de cette vipère ! Je lui ferai payer ! Elle va le regretter ! »
Moins de vingt minutes plus tard—bien que pour Vadim, cela ait semblé une éternité passée sur le carrelage froid parmi ses maigres affaires—la lourde porte d’entrée du rez-de-chaussée claqua, et le claquement rapide et décidé de talons résonna dans l’escalier. Vadim aurait reconnu ce bruit n’importe où. C’était sa mère, marchant au combat.
Svetlana Arkadievna, une femme corpulente au visage autoritaire, apparut sur le palier telle une furie. Dès qu’elle vit son fils assis sur un tas de chiffons, le visage tuméfié et ensanglanté bien visible, elle poussa un cri mêlant la clameur guerrière d’une Walkyrie et le rugissement d’un ours en colère.
« Mon pauvre garçon ! Qu’est-ce que ce monstre t’a fait ! » Elle se précipita vers lui, ignorant les affaires éparpillées, et commença à examiner ses « blessures », gémissant et s’affairant autour de lui. « Oh, mon chéri ! Je vais l’écraser sur le champ ! »
Avec le soutien ferme de sa mère, Vadim se redressa aussitôt et se mit à se plaindre encore davantage, ajoutant des détails colorés sur la « brutale agression » et l’« attaque sauvage » de Kira. Svetlana Arkadievna, après avoir rapidement passé en revue ses doléances, se tourna vers la porte de l’appartement de Kira telle un char face à un bunker ennemi. Son visage était embrasé de fureur légitime et ses yeux lançaient des éclairs de colère. Elle frappa plusieurs fois de toutes ses forces du poing sur la porte en métal, le bruit résonnant de façon menaçante.
« Kira ! Ouvre cette porte immédiatement ! Tu m’entends, vaurienne ?! C’est moi, Svetlana Arkadievna ! Sors, qu’on parle ! Comment oses-tu frapper mon fils ?! Je vais t’apprendre le respect pour ton mari ! »
Aucun son ne parvint de derrière la porte. Manifestement, Kira avait décidé de garder le silence et d’éviter toute négociation avec cette « grosse artillerie ». Mais cela ne fit qu’exciter davantage Svetlana Arkadievna.
« Ah, maintenant tu te caches, lâche ?! » Sa voix monta de plusieurs tons, devenant stridente. « Tu crois pouvoir t’en sortir en attendant dedans ?! Pas question ! Je vais t’avoir quoi qu’il arrive ! Ouvre, j’ai dit ! Ou je défonce cette porte avec ton âme misérable ! Qu’est-ce que tu as fait, hein ?! Vadik souffre à cause de toi ! Il pourrait avoir une commotion, et toi tu te caches ! Honte à toi ! »
Elle recommença à frapper à la porte, cette fois avec les pieds, sans se soucier de la bienséance ni des voisins. Vadim, un peu à l’écart, observait la scène avec satisfaction. Cette fois, Kira était vraiment dans de beaux draps—sa mère allait lui montrer qui commandait. Un instant, il se redressa même, oubliant sa douleur. Le spectacle ne faisait que commencer.
« Ouvre, vipère perfide ! J’ai dit ouvre ! » Svetlana Arkadievna ne lâchait rien, frappant la porte métallique à coups de poing comme si elle voulait la percer à force d’indignation. Sa voix aiguë ressemblait maintenant à une scie rouillée crissant sur du métal. « Tu crois que je vais abandonner ? Tu t’es trompée de femme ! Personne ne fera de mal à mon fils ! Tu l’as estropié, sans cœur que tu es, et maintenant tu t’es barricadée là comme un rat dans son trou ! »
Vadim, porté par la rage de sa mère, décida d’ajouter sa propre voix. Se tenant le nez cassé, il essaya d’avoir l’air le plus souffrant possible.
« Kira, vraiment ? Maman a raison ! Allez, sors, parlons-en ! Je ne voulais pas te faire de mal… C’est toi qui as commencé ! Pourquoi as-tu voulu te battre tout de suite ? Je voulais juste une boulette… »
À l’intérieur de l’appartement, Kira resta immobile, le dos plaqué contre la porte froide. Son cœur battait toujours à tout rompre—l’adrénaline circulait encore—mais son esprit se sentait étrangement vif et glacé. Elle entendait chaque mot, chaque coup, chaque gémissement théâtral de Vadik. Pourtant, à chaque minute de ce siège, elle ne ressentait pas de colère, seulement une résolution froide qui s’installait en elle. Elle savait que si elle entrouvrait ne serait-ce qu’un peu la porte, ce flot d’insultes et d’accusations s’engouffrerait et l’entraînerait vers le bas. Hors de question. Assez, c’est assez.
« Tu m’entends, Kira ?! » s’emporta Svetlana Arkadievna. « Tu es en train de détruire cette famille ! De tes propres mains ! Au lieu de prendre soin de ton mari et de rendre cet endroit accueillant, tu lui assènes un coup sur la tête avec un bout de bois ! Quelle femme fait ça ?! Ma mère n’aurait jamais traité mon père de la sorte ! Elle le portait aux nues, le traitait comme un roi ! Et toi ? Égoïste ! Tu ne penses qu’à toi ! Je parie que tu as déjà un amant, hein ? C’est pour ça que tu as décidé de te débarrasser de mon Vadik, de le chasser de l’appartement pour tout avoir à toi toute seule, hein ? Allez, avoue ! »
Les accusations tombaient drues, chacune plus méchante que la précédente. Svetlana Arkadievna semblait puiser son inspiration dans un puits sans fond d’amertume et de ressentiment envers toute femme qui ne correspondait pas à ses idéaux pour la compagne de son précieux fils. Elle ressortait chaque « péché » que Kira avait jamais commis, depuis sa supposée incapacité à cuisiner « correctement » jusqu’à sa « froideur » et son « ingratitude ».
« Tu ne l’as jamais aimé ! » cria-t-elle, s’arrêtant à peine pour reprendre son souffle avant de repartir à l’attaque. « Je l’ai su dès que je t’ai vue ! Tes yeux sont vides, froids ! Tout ce qui t’intéressait, c’était de tromper mon Vadik, d’être enregistrée dans son appartement ! Et lui, mon pauvre garçon naïf, il a cru à ton amour ! Mais de l’amour ? Il n’y avait chez toi que pur calcul ! »
Vadim, sentant le bon moment, intervint de nouveau, essayant de donner à sa voix un air franchement vexé :
« Ouais, Kir ! Maman a raison ! Tu ne me respectes pas du tout ! Je fais tout pour toi, et toi… Je veux dire… je t’aime ! Et tu me traites comme ça… »
Kira eut un sourire en coin. L’amour, hein. Son « amour » dépendait toujours du nombre de boulettes qu’elle préparait et de son bon vouloir à rester silencieuse. Et c’était son appartement à elle, acheté avant le mariage. Elle garda le silence, et ce silence semblait énerver ses assiégeants encore plus qu’une quelconque réponse.
« Quoi, tu as perdu ta langue ?! » hurla Svetlana Arkadievna, dont le visage—que Kira pouvait parfaitement imaginer sans même le voir—devait être cramoisi de colère. « Rien à dire ? C’est que tu sais que j’ai raison ! Je te dis toute la vérité, droit dans les yeux ! Je ne partirai pas tant que tu ne seras pas sortie pour t’excuser auprès de Vadik ! Tu lui demanderas pardon à genoux, compris ?! Pour avoir presque rendu mon fils invalide ! »
Elle recommença à frapper à la porte, cette fois avec toute la paume, comme si elle voulait la défoncer. Le vacarme était assourdissant. Si les voisins étaient chez eux, ils étaient sûrement collés à leurs judas, profitant du spectacle gratuit. Mais Kira s’en moquait. Qu’ils écoutent. Qu’ils sachent.
“J’appelle l’agent de police de quartier tout de suite !” menaça Svetlana Arkadyevna, même si elle et Kira savaient parfaitement qu’elle ne ferait jamais cet appel. Ce n’était qu’une autre astuce de sa vaste boîte à outils de manipulations. “Pour agression ! Pour avoir expulsé quelqu’un de chez lui ! Il est officiellement enregistré ici, d’ailleurs ! Tu n’en as pas le droit !”
Une voix calme mais claire se fit entendre derrière la porte—celle de Kira—prenant complètement au dépourvu Svetlana Arkadyevna et Vadim.
“C’est mon appartement, Svetlana Arkadyevna. C’est moi qui décide qui reste et qui part. Et ton fils devrait se considérer chanceux de n’avoir reçu qu’un coup de planche. Ça aurait pu être bien pire pour ses mains baladeuses.”
La réponse de Kira fut comme de l’huile jetée sur une poêle brûlante. Svetlana Arkadyevna poussa un cri d’indignation.
“Toi… ingrate ! Je… nous… Vadik, tu entends ça ?! Maintenant elle nous menace ! Cette vipère nous menace ! Ça suffit, Kira, tu es allée trop loin ! Tu vas le regretter, retiens bien ce que je dis—tu le regretteras amèrement ! On ne part pas ! On restera ici jusqu’à ce que tu rampes dehors pour t’excuser ! Tu comprends ?! On attendra toute la nuit s’il le faut !”
D’un coup de pied sec, elle envoya valser une des chemises jetées de Vadim jusqu’au mur opposé de la cage d’escalier. La tension était à son comble. Le siège de l’appartement de Kira venait de commencer, et une chose était sûre : personne n’avait l’intention de reculer.
“On restera là toute la nuit ! Même jusqu’à la seconde venue !” tonna Svetlana Arkadyevna, la voix devenue rauque et cassée. Elle cessa de cogner à la porte—peut-être comprenant que c’était vain et craignant de perdre sa voix définitivement ou, pire encore, d’écorner sa manucure. À la place, elle se mit à frapper méthodiquement les affaires éparpillées de Vadim, comme si chaque chemise ou chaussette était coupable de l’entêtement de sa belle-fille. “Tu penses qu’on aura faim et qu’on partira ? Ha ! Vadik, mon chéri, tu as faim ? On commandera une pizza ici, sur le palier ! On fera la fête jusqu’à ce que tu rampes vers nous à genoux ! Que tous les voisins voient comment elle tourmente son propre mari et sa mère !”
Appuyé contre le mur, Vadim gémissait à chaque mouvement brusque de sa mère mais acquiesçait faiblement. À vrai dire, l’idée de la pizza était tentante, mais la douleur de son nez écrasé et la situation humiliante coupaient tout appétit.
“Ouais, Kira… maman ne plaisante pas,” marmonna-t-il du nez, espérant que son ton pitoyable briserait ses défenses. “Sors, s’il te plaît ? On ne peut pas juste parler… Je te pardonnerai tout… si tu dis simplement que tu es désolée…”
Kira était assise dans son appartement, écoutant le vacarme dehors avec une répulsion grandissante. Ils comptaient vraiment transformer ça en une sorte de cirque ridicule autour de la pizza et un spectacle de fausse souffrance ? Chaque phrase qu’ils prononçaient, chaque geste qu’elle imaginait, dégoulinait d’insincérité, d’égoïsme, et de cette confiance primitive dans leur propre rectitude. Puis elle comprit : cela n’allait pas s’arrêter. Ils n’allaient pas partir. Pas parce qu’ils n’avaient vraiment nulle part où aller—Svetlana Arkadievna avait son propre appartement spacieux—mais parce que partir, pour eux, aurait signifié perdre, reconnaître la défaite, et leurs ego surdimensionnés ne l’auraient jamais permis.
Soudain, Kira sentit quelque chose se briser en elle. Ce n’était ni de la colère ni de la rage, mais une détermination froide et limpide. Assez. Juste assez. Elle n’allait plus laisser ces gens piétiner sa vie, son foyer et sa dignité. Elle en avait assez d’écouter leurs accusations et plaintes sans fin. Elle refusait d’être la victime de leur minable performance.
Elle s’approcha de la porte et écouta. Les voix s’étaient un peu apaisées—apparemment, Svetlana Arkadievna cherchait vraiment son téléphone dans son sac pour commander la fameuse pizza. C’était le moment. Kira inspira profondément, puis expira. Sa main se referma résolument sur la serrure, et d’un geste brusque et confiant, elle ouvrit la porte toute grande.
Svetlana Arkadievna, en plein milieu de l’adresse qu’elle indiquait au téléphone et ajoutant : « livraison sur le palier du deuxième étage », fut tellement surprise qu’elle en fit tomber son téléphone. Celui-ci tomba bruyamment sur le carrelage. Vadim se recula du mur. Voilà Kira, debout sur le seuil—calme, le dos droit, le visage pâle mais les yeux brûlant d’un feu glacé. Elle ne tenait rien dans ses mains, mais toute sa présence dégageait une assurance et une détermination indéfectibles plus intimidantes que n’importe quelle arme.
«Voilà comment cela va se passer,» dit-elle, la voix basse et ferme, sans la moindre trace de tremblement ou d’hystérie, chaque mot précis et tranchant comme un verdict. Elle regarda fixement Svetlana Arkadievna, ignorant Vadim. «Vous avez exactement trente secondes pour ramasser ces loques,» elle fit un signe vers les affaires éparpillées, «et quitter mon palier. Toi et ta progéniture démesurée. Le compte à rebours commence maintenant.»
Svetlana Arkadievna fut la première à se remettre du choc. Son visage devint encore plus rouge, si c’était possible.
«Comment oses-tu—»
«Vingt-cinq,» l’interrompit Kira, son regard se durcissant encore. «Je ne vais pas me répéter. Si dans—» elle marqua une pause, «vingt secondes, vous n’avez toujours pas commencé à vous diriger vers la sortie, je vous aiderai à accélérer les choses. Et croyez-moi, ça ne va pas vous plaire.»
Un court silence tendu s’installa. Vadim regardait nerveusement de sa mère à sa femme et inversement. Svetlana Arkadievna ouvrit la bouche, prête à repartir dans une nouvelle tirade, mais quand elle rencontra le regard absolument impénétrable et froid de Kira, elle s’arrêta net. Il n’y avait ni haine ni même de la colère dans les yeux de Kira—juste de l’acier pur et une décision irrévocable, sans faille.
« Tu… tu n’oserais jamais ! » réussit-elle à dire, bien que sa voix ait perdu toute assurance. « Dix », compta Kira, faisant un pas à peine perceptible en avant. « Neuf… huit… »
À ce moment-là, Svetlana Arkadievna sembla comprendre que ce n’était pas du bluff. La femme qu’elle pensait autrefois faible et facile à manipuler était réellement capable de tout. Elle lança un regard furieux à Kira, puis à son propre fils, qui, paniqué, ramassait déjà ses affaires tombées au sol, les laissant tomber à nouveau en les ramassant.
« Vadik, ramasse tes affaires ! » aboya-t-elle, sa voix ayant perdu toute son importance d’antan. « Partons d’ici ! Nous n’allons tout de même pas nous humilier devant cette… cette personne ! »
Renâclant et haletant, elle entreprit de ramasser les affaires de son fils, les fourrant dans les sacs qu’elle avait prudemment apportés. Kira observait en silence, sans bouger d’un pouce, la posture tendue et déterminée. Lorsque le dernier t-shirt froissé fut fourré dans un sac, Vadim, voûté et fuyant le regard de Kira, marmonna :
« Bon… on s’en va… »
Svetlana Arkadievna saisit le sac, lança à Kira un dernier regard empli de pure haine et d’une promesse de vengeance, puis se retourna et commença à descendre les escaliers. Vadim la suivit tel un chien grondé.
Kira attendit que leurs pas aient disparu à l’étage inférieur et que la porte d’entrée de l’immeuble ait enfin claqué. Puis elle referma lentement sa propre porte—elle ne la claqua pas, la referma simplement doucement. Elle tourna la clé dans la serrure. Une fois. Deux fois. Appuyée contre la porte, elle sentit de petits frissons la parcourir—des séquelles du stress intense. Mais sous ce tremblement, une sensation étrange, douce-amère, envahissante de liberté se manifestait. Elle était seule. Dans son propre appartement. C’était la fin. Finale. Irrévocable.
Sur le palier, il ne restait que quelques petites fleurs écrasées provenant d’une des chemises de Vadim et une trace à peine visible où le téléphone de Svetlana Arkadievna avait heurté le sol. Et le silence. Un silence résonnant, inconnu—le début de sa nouvelle vie libre…