Un jour, en rentrant du travail, je pensais aux factures à régler, comme chaque soir. Mais en tournant le coin de la rue menant à la place, une mélodie familière s’éleva soudainement et m’arrêta net.
C’était la chanson que je chantais avec ma fille Lily avant qu’elle ne disparaisse de nos vies il y a 17 ans. Une chanson que j’avais écrite pour elle, une douce berceuse, pleine de fleurs et de lumière, destinée à éveiller ses rêves. Personne d’autre ne la connaissait.
Et pourtant, elle résonnait, claire et parfaite, chantée par une jeune femme de l’autre côté de la place, les yeux fermés, avec un sourire paisible.
Cette mélodie me rappela l’époque où Lily, notre petite fille, remplissait notre maison de chaleur et de joie. Elle était au centre de notre monde, et sa disparition soudaine avait laissé un vide immense dans nos vies.
Instantanément, toutes mes préoccupations s’évanouirent, et mes jambes se mirent à avancer comme si j’étais guidé par une force invisible.
Mon esprit me criait que c’était impossible, que ça ne pouvait pas être vrai, mais mon cœur, lui, m’ordonnait d’avancer.
La jeune femme me paraissait étrangement familière. Ses cheveux noirs, tombant en vagues douces autour de son visage, et son sourire m’évoquaient des souvenirs enfouis, comme si je l’avais vue des centaines de fois dans les photos de famille.
Elle avait même cette petite fossette sur la joue gauche, tout comme Cynthia, ma femme.
C’était incroyable, trop difficile à croire, et pourtant, quelque chose au fond de moi me disait que c’était possible. Un sentiment que seuls les parents connaissent vraiment, ce lien inexplicable.
Est-ce possible que ce soit ma Lily, après tout ce temps ?
En approchant, elle termina sa chanson et ouvrit les yeux. Elle me remarqua immédiatement, et son regard croisa le mien. Elle rougit, un peu gênée.
“On dirait que ma chanson ne vous a pas plu,” dit-elle avec un sourire timide en s’avançant vers moi. “J’étais si mauvaise que ça ?”
“Non, pas du tout,” répondis-je en riant nerveusement. “C’est juste que cette chanson… elle est très spéciale pour moi.”
“Vraiment ?” répondit-elle, intriguée. “Elle l’est aussi pour moi. C’est l’un des rares souvenirs que j’ai de mon enfance.”
Avant même de pouvoir lui poser davantage de questions, elle s’apprêtait à partir, mais je la stoppai.
“Qu’est-ce que vous voulez dire par là ?” demandai-je précipitamment.
“C’est une longue histoire,” répondit-elle en jetant un coup d’œil à sa montre. “Peut-être une autre fois.”
“Je vous en prie, racontez-moi,” insistai-je, mon cœur battant la chamade. “Un café et une discussion, si vous voulez bien.”
Elle hésita un instant, me scrutant du regard, puis acquiesça. “D’accord… pourquoi pas ?”