Aux funérailles de mon mari, un homme aux cheveux grisonnants s’est approché de moi et a murmuré : « Maintenant, nous sommes libres. » C’était celui que j’aimais à vingt ans, mais on nous a séparés.
La terre sentait la douleur et l’humidité. Chaque poignée jetée sur le couvercle du cercueil résonnait sourdement quelque part sous mes côtes. Advertisment Cinquante ans. Toute une vie passée avec Dmitri. Une vie faite de respect silencieux, d’une habitude devenue tendresse. Je ne pleurais pas. Mes larmes s’étaient taries la nuit précédente, quand je m’étais … Read more