L’enterrement de mon fils avait lieu par un après-midi gris à Seattle, dans l’État de Washington — ce genre de journée où les nuages semblent posés sur la ville et où le drapeau américain à l’entrée du cimetière bouge à peine.
La pluie de Seattle, fin janvier, a cette façon obstinée de traverser les manteaux et de s’installer dans les os. À soixante-et-onze ans, mes articulations semblaient compter chaque goutte tandis que je restais immobile sur la pente, au-dessus du lac Washington. On enterrait Jason. Mon fils. Quarante-cinq ans de vie, éteints par une crise cardiaque […]
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