– Tu as acheté un manteau de fourrure pour maman en cadeau, et moi, tu m’as offert une petite casserole et une cuillère en bois ? — s’arrêta net la femme avec le sac dans les mains.
– Quoi ? — André ne leva même pas les yeux de son ordinateur portable où défilaient des graphiques et des chiffres.
– Quoi ?! — Le sac plastique vola sur le canapé. — Ta mère est venue hier dans un manteau de vison à deux cent mille — un cadeau de son fils adoré ! Et moi… — Elle sortit la cuillère du sac. — C’EST ÇA ?!
Dehors, la neige de janvier tombait lourdement. La ville dormait encore après la nuit du Nouvel An, seules quelques voitures roulaient prudemment sur les rues enneigées.
– Marin…
– Non, — elle leva brusquement la main, — tais-toi ! Tu penses que je ne vois pas comment ta mère va… — Marinka fit une grimace en imitant la voix maniérée de sa belle-mère, — « Oh, mon Androuchenka est tellement attentionné ! Il m’a offert un manteau de vison ! Et toi, qu’as-tu ? Une cuillère en bois ? » — Elle lança avec colère l’objet maudit dans le sac. — Tu sais quoi ? Je vais chez Lenka. Tout de suite.
– Par ce blizzard ?
– Peu importe la tempête ! — Marinka enfilait violemment ses bottes. — Parce que si je reste… — Elle n’eut pas le temps de finir, claquant la porte avec bruit.
Le vent souffla une poignée de neige gelée dans son visage. Marinka baissa obstinément la tête et avança. Lenka était à vingt minutes, juste ce qu’il fallait pour se calmer.
Son téléphone vibra dans sa poche — c’était André. Marinka éteignit irritée. Elle en avait assez pour aujourd’hui.
Lenka n’ouvrit pas tout de suite. Sur le seuil se tenait une version échevelée et fatiguée de l’ordinaire amie impeccable — probablement, la nuit du Nouvel An avait été bien arrosée.
– Qu’est-ce qui t’amène par ce temps ? — Lenka bailla, laissant entrer Marinka dans l’appartement.
– André…
– Qu’est-ce qu’il y a encore ? — Lenka se dirigea instinctivement vers l’armoire pour le thé et les biscuits. Après dix ans d’amitié, elle savait déjà qu’un visiteur par ce blizzard n’arriverait pas sans sucreries.
– Il m’a offert une petite casserole ! Et une cuillère en bois ! — Marinka s’affaissa sur le canapé de la cuisine. — Et à sa mère… un manteau de vison à deux cent mille !
– Et alors ?
– Quoi, ça ne suffit pas ?! — Marinka frappa le bureau du poing. — Tu te rends compte de comment je vais paraître maintenant ? Sa mère a déjà raconté à tout le monde pour le manteau. « Androuchenka m’a offert ça, quel fils attentionné ! » — Elle se remit à grimacer, imitant encore une fois sa belle-mère. — Et aujourd’hui, elle saura pour mon cadeau. Et ça va commencer…
– Peut-être qu’il y a quelque chose d’autre dans ce petit pot ? — Lenka remuait pensivement son thé. — Dans cette casserole ?
– Qu’est-ce qui pourrait bien y avoir ? — Marinka renifla. — Des instructions d’utilisation ? « Chère femme, voici un indice — passe plus de temps à la cuisine » ?
– Eh bien, tu sais… — Lenka traîna la phrase. — Parfois, ce n’est pas si simple.
– Simple ?! — Marinka se leva brusquement, commençant à faire les cent pas dans la petite cuisine. — Quoi de plus simple ? On est mariés depuis dix ans. DIX ANS ! Et maintenant, voilà ça… Je comprends tout — il n’a qu’une mère, il faut s’occuper d’elle. Mais deux cent mille pour un manteau ?! Nous, on peine à joindre les deux bouts après qu’il ait quitté son travail !
Lenka tendit silencieusement une tasse de thé et une boîte de mouchoirs — des larmes coulaient déjà sur les joues de Marinka.
– Tu sais ce qui me blesse le plus ? — Marinka se moucha bruyamment. — Je me réjouissais vraiment quand il a lancé son blog culinaire. Je pensais — eh bien, qu’il reste à la maison, qu’il cuisine, filme des vidéos… Il a toujours aimé ça. Et maintenant, quoi ? Tout l’argent pour ce fichu manteau, et moi…
– Écoute, — coupa Lenka. — Combien de abonnés il a maintenant ?
– Je n’ai pas regardé depuis trois mois, — Marinka balaya la question d’un geste. — Pas le temps, entre le travail et tout…
– Peut-être que c’était une erreur ?
– Qu’est-ce que tu veux dire ?
– Tu te souviens de ce gars de l’immeuble d’à côté ? Celui qui a commencé avec un blog culinaire aussi ? Maintenant, il a sa propre émission de télévision.
– Et alors ? — Marinka se massa les tempes, fatiguée. — Qu’est-ce que ça a à voir avec ça ? Tu sais quoi ? Je vais y aller. Rien ne changera.
– Par un blizzard pareil ? — Lenka s’inquiéta. — Pourquoi ne pas passer la nuit ici ?
– Non, je préfère. Au moins à la maison, je peux casser de la vaisselle…
Le chemin du retour sembla interminable. Le vent jetait des poignées de neige glacée dans son visage, s’infiltrait sous le col, hurlait dans ses oreilles comme un chien affamé. Marinka marchait obstinément, en avalant ses larmes.
L’appartement était sombre et étrangement silencieux. Marinka appuya sur l’interrupteur — personne. Sur la table de la cuisine, une tasse de thé refroidie, un ordinateur portable avec la fenêtre d’un site ouverte. Elle jeta un rapide coup d’œil à l’écran — des chiffres, des graphiques, des commentaires en langue étrangère.
– Eh bien, tant pis ! — elle passa démonstrativement près du sac « cadeau » laissé sur le canapé.
Dans la chambre, la guirlande qu’ils avaient accrochée ensemble avant le Nouvel An clignotait tristement. À l’époque, André était tellement attentionné, si prévenant… Il avait trouvé quelque part ses boules de Noël préférées avec des licornes — celles qu’ils avaient achetées lors de leur première année de mariage. Marinka s’était même étonnée à l’époque — elle pensait qu’elles s’étaient perdues lors du déménagement…
– Non ! — elle secoua la tête, chassant ces pensées importunes.
Son téléphone vibra à nouveau. C’était André. « Je ne vais pas répondre ! Je ne vais pas ! »
Elle se précipita dans l’appartement, comme un tigre en cage. Alluma la télévision — l’éteignit. Mita la bouilloire — oublia. Prend sa livre préférée — la jeta de côté.
Son regard revenait encore et encore sur le sac du canapé.
“Et si Lenka avait raison ? Et s’il y avait quelque chose à l’intérieur ?” — la pensée traîtresse refusait de partir.
– Non ! — elle le dit à voix haute. — Vous ne m’aurez pas !
La sonnette de la porte retentit. Sur le seuil se tenait sa voisine, Vera Petrovna — une grande commère et spécialiste des potins.
– Marinka ! Bonne année ! — Elle chanta joyeusement. — J’ai fait des shaniškis, viens goûter ! Au fait, — elle baissa sa voix pour un murmure conspirateur, — c’est vrai qu’André…
– Quoi ? — Marinka se méfia.
– Eh bien… — la voisine se mit à hésiter. — Il est à la télévision ?
– Où à la télévision ?
– Comment ça où ? — Vera Petrovna parut sincèrement étonnée. — Sur le canal culinaire ! Je l’ai vu par hasard hier, c’était lui, je crois. Une émission intéressante…
– Vera Petrovna, — Marinka coupa épuisée, — vous vous trompez. André ne fait qu’un blog. Juste pour le plaisir.
– Ah, vraiment ? — La voisine semblait déçue. — Je pensais que… Eh bien, avec un manteau aussi cher…
– Au revoir, Vera Petrovna ! — Marinka claqua la porte juste devant son nez.
“Et voilà, les rumeurs commencent ! Toute la ville doit être en train de discuter…”
Elle s’effondra sur le canapé. Le sac fit un bruit étrange.
“Non ! Je ne vais pas regarder ! Je ne vais pas !”
Dehors, la tempête continuait. Au loin, les derniers feux d’artifice du Nouvel An explosaient. Et Marinka était assise dans le noir, les genoux serrés contre elle, cherchant à comprendre : quand tout a dérapé ?
Un an plus tôt, ils avaient fêté le Nouvel An ensemble — ils n’avaient pas d’argent pour un restaurant. André venait de quitter son travail, annonçant qu’il ne pouvait plus rester au bureau. Elle l’avait soutenu, lui disant de faire ce qu’il aimait. Il avait été si enthousiaste à l’idée de lancer son blog culinaire…
Un bruit retentit dans le couloir. Puis la serrure cliqueta.
“Il est revenu…” — son cœur fit un bond.
– Marish, tu es à la maison ? — La voix d’André semblait étrange. Inquiète.
Elle resta silencieuse, fixant l’obscurité de la fenêtre.
– Allume la télévision, — entra sa belle-mère dans le salon. Sans le manteau de vison. — Chaîne 21.
– Et puis quoi encore ! — répliqua Marinka. — Tu viens pour te moquer ?
– Allume, — il y avait une tonalité étrange dans la voix de sa belle-mère. — Tu penses vraiment que je participerais à quelque chose… d’indigne ?
Marinka sourit, mais prit tout de même la télécommande. À l’écran, l’émission culinaire bien connue apparaissait. Et ce visage familier.
– C’est… — elle se coucha.