« Tu n’arrives même pas à marcher ! » lança l’homme avec un rictus, la regardant d’en haut, la moquerie aux lèvres.
« Pourquoi es-tu là ? Tu ne comprends pas ? Ta vie est finie. Moi… j’ai une nouvelle vie. »
« Tu veux que je le réécrive de façon dramatique, littéraire, cinématographique, ou dans un autre style ? »
« Enfin, quelque chose d’intéressant ! »
Elena ne répondit pas.
Elle les regarda simplement.
Tous les deux.
Lui : agité, en sueur, son col de chemise retroussé comme sa conscience.
Elle : parfaite, sereine, avec la froideur d’une salle d’attente d’hôpital sans âme.
« Alors… pourquoi es-tu là ? » demanda enfin Elena, d’une voix impassible, plate comme un électrocardiogramme à plat.
« Je pense qu’il vaut mieux que je te le dise directement… avant que tu ne l’apprennes de quelqu’un d’autre. » « Nous déménageons.
Dans l’appartement.
Ton appartement.
Ben… l’appartement était à nous, mais… je ne peux plus… » Il désigna vaguement ses pieds, comme si cela expliquait tout.
Elena saisit un dossier mince posé sur la table, prête, attendant ce moment.
« Le voilà, » dit-elle calmement en le lui tendant.
« Tout est à l’intérieur. »
Le testament.
Le transfert de propriété.
Ils avaient besoin d’un point de départ.
« Moi… j’en ai fini. »
« Tu nous donnes la maison ? » demanda-t-il, confus.
« Comme ça, simplement ? » ajouta la propriétaire, sans faire un pas de plus.
« Oui. Elle est à elle.
J’ai d’autres choses à faire. »
Il rit, d’un air arrogant qui craqua puis vira à la peur.
« D’autres choses ? Toi ? Tu n’arrives même pas à marcher ! »
Elena ferma les yeux.
Juste une seconde.
Et quand elle les rouvrit, son regard était assuré, serein. Il n’y avait plus de colère. Juste la vérité nue.
Puis, d’un geste lent, elle retira la couverture de ses cuisses, détacha sa canne, et se redressa.
Un pas.
Un autre pas.
Le bruit était léger, mais chaque pas pesait plus lourd que n’importe quel mot prononcé jusqu’alors.
Il se figea. Elle — l’autre — resta bouche bée, incapable d’exprimer sa surprise.
« Je n’étais pas condamnée à vivre ainsi ; j’ai eu un accident, pas une sentence à perpétuité, » dit Elena posément.
« Mais ce n’est plus important maintenant. »
« Comment peux-tu dire ça ? » balbutia-t-il.
« Les médecins… tu disais… »
« Tu sais ce qui est bon pour toi.
Moi, j’avais juste besoin de temps.
De repos.
Et de rester loin de vous.
Et vous m’avez donné tout ça. Inconsciemment. »
Elle se dirigea vers la porte. Avant de partir, elle se retourna une dernière fois.
Sa voix était nette, ferme, comme une cloche dans le silence :
« Vous avez pris ma maison.
J’ai pris votre liberté. »
« Quoi ? » s’écria sa maîtresse, quelque peu paniquée.
« Qu’est-ce que tu veux dire ? » demanda-t-il, la voix tremblante.
Elena esquissa un sourire contenu.
« Le dossier. Lis-le attentivement.
Surtout… la dernière page. »
Puis Elena quitta la pièce.
Ses pas étaient lents, mais sûrs.
Derrière elle, le silence ne retomba pas : il explosa. Comme une bombe silencieuse qui n’engendre que du vacarme dans leurs esprits.
L’homme ouvrit le dossier de mains tremblantes. Il tourna une page. Puis une autre. Lorsqu’il atteignit la dernière, son visage devint livide.
Sa bouche s’agita, mais aucun son ne sortit.
Là, au dernier paragraphe, il lut :
« Selon les termes de l’avenant, le transfert de propriété n’est effectif que si le nouveau propriétaire accepte la garde exclusive d’un enfant né d’une liaison extra-conjugale. »
Il releva les yeux. Son regard croisa le sien.
« Tu… tu n’as rien dit pour l’enfant. »
Elle baissa les yeux. Avala douloureusement sa salive.
« Parce que… » murmura-t-elle, « il n’est pas à toi. »
Un seul son transperça l’air.
Le tapement sec et régulier de la canne d’Elena, s’éloignant.