### Chapitre 1 : La domestique dans la cuisine
La salle à manger de la maison victorienne d’Elm Street était un chef-d’œuvre de chaleur… et d’exclusion. Une lumière dorée coulait du lustre en cristal, illuminant le canard rôti, les verres à vin étincelants, et les rires de mon gendre, Brad, et de sa mère, Mrs Halloway.
Depuis la cuisine, cette chaleur n’était qu’une idée. Ici, l’air était froid, saturé d’odeur de liquide vaisselle et de la graisse persistante du repas que je venais de leur préparer.
— Brad, mon chéri, ce canard est divin, roucoula Mrs Halloway, sa voix franchissant sans peine la porte battante. Même si la peau pourrait être plus croustillante. Enfin… on ne peut pas attendre la perfection d’une aide gratuite.
— Elle fait de son mieux, rit Brad, la gorge humide de Merlot hors de prix. Maman ! Apporte la saucière. Tu l’as oubliée.
Je pris la saucière en argent, les mains stables. Des mains âgées, veinées, tachées par le temps, mais qui ne tremblaient pas. Elles n’avaient pas tremblé depuis trente ans — pas depuis ma seconde mission à Kandahar.
Je poussai la porte.
— Voilà, dis-je doucement en posant la sauce sur la table.
Je m’apprêtai à tirer la chaise vide, à côté de Brad — celle qu’on réservait d’habitude aux invités.
Mrs Halloway s’éclaircit la gorge. Un son sec, laid.
— Evelyn, dit-elle sans me regarder, les yeux sur sa serviette. Nous parlons de sujets familiaux. Des choses privées. La promotion de Brad. Pourquoi ne mangerais-tu pas dans la cuisine ? Il reste plein de peau sur la carcasse.
Je regardai Brad. Ma fille, Sarah, faisait un double service à l’hôpital. Elle croyait que je vivais ici comme une matriarche aimée, que j’aidais un peu le temps de récupérer d’un « petit AVC » (une histoire de couverture pour une légère blessure tactique). Elle ne savait pas que son mari me traitait comme une servante sous contrat. Elle ne savait pas que sa belle-mère me traitait comme un chien errant.
— Allez, maman, dit Brad d’un geste agacé, sans lever les yeux. Laisse-nous parler. Et ferme la porte. Le courant d’air est insupportable.
Je n’argumentai pas. Dans mon métier, on ne discute pas avec une cible quand elle se sent en sécurité. On la laisse parler. On la laisse boire. On la laisse croire qu’elle est reine… jusqu’à la seconde où la guillotine tombe.
Je retournai à la cuisine. Debout près de l’évier, je mangeai les restes froids du canard dans une assiette en carton.
Je n’avais pas faim de nourriture. J’avais faim de renseignements.
Quelque chose clochait ce soir. La maison était trop silencieuse.
— Où est Sam ? avais-je demandé plus tôt, et Brad avait marmonné quelque chose à propos d’un « time-out ».
Mon petit-fils avait quatre ans. Un concentré de soleil et de bruit. Il ne faisait pas de « time-out » silencieux. S’il était dans sa chambre, j’entendrais des bonds. S’il regardait la télé, j’entendrais des dessins animés.
Là, il n’y avait rien.
Et puis, sous les rires de la salle à manger, je l’entendis.
Un bruit faible. Un frottement rythmé. Comme un petit animal pris au piège dans un mur.
Scritch. Scritch. Un souffle coupé.
Ce n’était pas à l’étage. Ça venait du placard du couloir. Celui sous l’escalier où ils rangeaient les manteaux d’hiver et l’aspirateur.
Je reposai mon assiette. J’ouvris la porte de la cuisine d’à peine un centimètre.
— Ça fait deux heures qu’il est là-dedans, Brad, disait Mrs Halloway, la voix plus basse mais parfaitement audible pour des oreilles entraînées à saisir un chuchotement dans une tempête de sable. Tu crois que c’est suffisant ?
— Il doit apprendre, bafouilla Brad. Il est trop mou. Pleurer parce qu’il a fait tomber sa glace ? Les hommes ne pleurent pas. Il doit s’endurcir. Un peu d’obscurité n’a jamais fait de mal à personne. Ça forge le caractère.
— Tout à fait, renifla Mrs Halloway. Il tient de sa grand-mère. Faible. Passif. Inutile.
Mon sang ne bouillit pas. Bouillir, c’est chaotique. Mon sang gela. Il devint une boue froide et dure, qui aiguisait mes sens et ralentissait mon cœur.
Ils avaient enfermé un petit garçon de quatre ans dans un placard sombre pendant deux heures.
Je regardai mes mains. Elles n’étaient plus celles d’une grand-mère. C’étaient des armes.
J’enlevai mon tablier et le pliai soigneusement sur le plan de travail.
Il était temps de retourner au travail.
—
### Chapitre 2 : Le placard noir
Je m’avançai dans le couloir. Les lattes ne grincèrent pas. Je savais exactement où poser le pied.
Je m’agenouillai devant la porte du placard. Le frottement s’était arrêté. À présent, il n’y avait plus qu’un sifflement aigu. Hyperventilation.
La porte était bloquée par un verrou coulissant renforcé que Brad avait installé la semaine dernière « pour la sécurité ».
— Sam ? chuchotai-je. C’est Mamie.
Un petit gémissement terrifié me répondit.
— Ma…mie ? J’arrive pas à respirer…
Je ne perdis pas de temps avec le verrou. Il était rouillé de toute façon. J’agrippai la poignée à deux mains, calai mon pied contre le chambranle et tirai.
Le bois éclata. Les vis arrachèrent le vieux cadre sec. La porte s’ouvrit d’un coup.
L’odeur me frappa la première. Urine et peur.
Sam était recroquevillé en boule, en position fœtale, sur le tuyau de l’aspirateur. Le visage strié de larmes et de morve. Les yeux grands ouverts, pupilles dilatées avalant l’iris, aveugles de panique. Il s’était sali.
— Mamiiiiie ! hurla-t-il en se jetant sur moi.
Je le rattrapai. Il tremblait si fort que ses dents claquaient. Sa peau était moite. Choc. Il basculait dans le choc.
Je me relevai, quarante livres de petit garçon tremblant serrées contre ma poitrine.
Brad et Mrs Halloway apparurent à l’entrée de la salle à manger. Brad tenait son verre de vin, oscillant légèrement. Mrs Halloway avait l’air agacée.
— Qu’est-ce que tu fabriques, bon sang ? cria Brad. J’ai mis ce verrou pour une raison ! Tu as détruit ma porte !
— Il a quatre ans, dis-je.
Ma voix devait leur paraître étrange. Ce n’était pas la voix tremblante de la vieille Evelyn. Elle était plate. Métallique.
— C’était un sale gosse ! répliqua Mrs Halloway. Remets-le dedans. Il n’a pas encore compris la leçon. Il doit arrêter de pleurer.
— Il pleure parce qu’il est terrorisé, dis-je en les contournant vers le salon.
Brad se planta devant moi. Grand, un mètre quatre-vingt-dix, gonflé de muscles de salle — le genre d’homme qui aime avoir l’air fort mais qui n’a jamais réellement combattu. Il me dominait de toute sa taille.
— J’ai dit : remets-le, Evelyn. Ne m’oblige pas à répéter. Tu sapes mon autorité de père.
— Ton autorité s’est arrêtée au moment où tu as torturé un enfant, répondis-je.
Brad ricana.
— Torturé ? Arrête. C’est un placard. Il doit s’endurcir. Comme sa grand-mère faible. Toujours à le couver. Voilà pourquoi il devient une mauviette.
Grand-mère faible.
Je levai les yeux vers lui. Je le laissai voir mes yeux. Les voir vraiment. Pas le gris laiteux de la cataracte, mais le gris acier du prédateur.
Brad cligna des yeux. Il recula d’un demi-pas — l’instinct lui soufflait un danger que son esprit ne savait pas nommer.
— Pousse-toi, dis-je.
Je n’attendis pas. Je le heurtai de l’épaule en passant. Il trébucha, se rattrapa au chambranle, décontenancé par la densité de l’impact.
Je portai Sam sur le canapé du salon. Je le couvris avec le plaid. Je sortis mon téléphone, branchai son gros casque et le lui posai sur les oreilles. Je lançai sa playlist préférée : Berceuses Disney au piano.
— Écoute la musique, Sammy, murmurai-je en lui essuyant le visage avec ma manche. Ferme les yeux. Mamie doit nettoyer un désordre.
Il hocha la tête, le pouce déjà à la bouche, les paupières serrées.
Je me redressai. Je me retournai.
Brad et Mrs Halloway se tenaient au milieu de la pièce. Brad était furieux. Mrs Halloway, impériale.
— Tu vas payer cette porte, cracha Brad. Et ensuite tu fais tes valises. Je te veux hors de chez moi ce soir.
Je passai près d’eux, gagnai l’entrée, tournai le verrou. Clic. J’accrochai la chaîne. Clac.
Je traversai vers la porte du patio et abaissai la barre de sécurité. Boum.
Puis je revins vers eux. Je me plaçai au centre du tapis persan, pieds écartés à la largeur des épaules, genoux légèrement fléchis.
— Personne ne s’en va, dis-je. Pas ce soir.
—
### Chapitre 3 : La salle d’interrogatoire
— Tu as perdu la tête ? hurla Mrs Halloway. C’est un enlèvement ! Brad, appelle la police !
Brad glissa la main dans sa poche pour prendre son téléphone.
— Ne fais pas ça, dis-je.
— J’appelle les flics, siffla-t-il. Et ils vont te traîner en psychiatrie.
Il sortit le téléphone.
Je bougeai.
Pour eux, ça dut être un flou. Pour moi, c’était de la géométrie simple. En deux foulées, je franchis les trois mètres qui nous séparaient.
Au moment où Brad levait le téléphone, je frappai. Pas un poing — un poing casse les phalanges. J’utilisai le tranchant de la main ouverte, touchant le nerf radial de son avant-bras.
Brad poussa un cri. Sa main s’engourdit. Le téléphone tomba au sol.
Avant qu’il ne comprenne la douleur, je me glissai dans sa garde. J’attrapai son poignet droit de ma main gauche et le tordis vers l’extérieur, verrouillant l’articulation. De la droite, je saisis son col et balayai sa jambe.
Brad s’écrasa lourdement. L’air sortit de ses poumons dans un « whoosh ».
Je ne lâchai pas le poignet. J’appliquai une pression.
— Reste au sol, dis-je.
Mrs Halloway hurla. Elle me jeta son verre de vin, qui éclaboussa mon cardigan sans conséquence.
— Monstre ! cria-t-elle. Lâche-le !
Je la regardai.
— Assieds-toi, Agnes. Ou tu seras la suivante.
La menace dans ma voix était totale. Agnes Halloway — une femme qui avait humilié serveurs et belles-filles toute sa vie — se figea. Elle observa son fils se tordre sur le parquet, puis me regarda, moi. Elle s’assit dans le fauteuil, les jambes tremblantes.
Je relevai Brad par le col et le poussai sur la causeuse, face à sa mère. Il se tenait le bras, haletant.
— Mon bras… Je crois que tu l’as cassé, souffla-t-il.
— Il n’est pas cassé. Il est hyper-étiré. Ça fera mal trois jours, répondis-je calmement.
Je ramassai son téléphone. Je tendis la main vers Agnes.
— Ton téléphone.
— Je… je ne veux pas…
— Ton téléphone. Maintenant.
Elle fouilla fébrilement sa poche et me le donna.
Je posai les deux appareils sur la cheminée, hors de leur portée.
Je traînai une lourde chaise de salle à manger au milieu du salon et m’assis face à eux. Je croisai les jambes. J’ajustai mes lunettes.
— Bien, dis-je d’une voix retombant dans le rythme professionnel que je n’avais pas employé depuis les sites noirs de 2004. Nous allons faire un débriefing.
— Qui es-tu ? murmura Brad, livide. T’es… t’es une cuisinière. Une grand-mère.
— Je suis ces deux choses, reconnus-je. Mais avant ça, j’étais interrogatrice niveau 5 pour le Département de la Défense. Ma spécialité : extraire la vérité d’hommes qui préféraient mourir plutôt que parler.
Je me penchai.
— Et vous deux ? Vous allez être faciles.
Brad eut un rire nerveux, haché.
— Tu mens. Sarah n’a jamais rien dit.
— Sarah ne sait pas, dis-je. Parce que je laissais mon travail au bureau. Mais ce soir ? J’ai ramené le bureau à la maison.
Je sortis un petit carnet et un stylo. Clic.
— On commence par le placard, dis-je. C’était l’idée de qui ? Brad ? Ou maman ?
— C’était juste un coin ! hurla Brad. Tu dramatises !
— Sujet sur la défensive, commentai-je pour moi-même, comme si j’écrivais. Fréquence cardiaque élevée. Dilatation des pupilles : signe de mensonge.
Je relevai la tête.
— Un placard, c’est étroit. Sans ventilation. Dans le noir. Pour un enfant au cerveau en développement, c’est une privation sensorielle. Ça peut induire des épisodes psychotiques. C’est une technique de torture que nous avons cessé d’utiliser sur des terroristes parce qu’elle a été jugée inhumaine.
Je fixai Brad.
— Tu as fait ça à ton fils. Pourquoi ?
— Il doit devenir un homme ! cria Brad. Il est faible ! Il pleure quand il tombe ! Je ne veux pas d’un pédé comme fils !
Le mot resta suspendu dans l’air, sale et haineux.
Je l’écrivis.
— Motivation homophobe explicite pour justifier la violence, dis-je. Agnes ? Tu étais d’accord avec cette “analyse” ?
— Je… balbutia-t-elle. Je pensais juste que… les garçons ont besoin de discipline.
— Tu as demandé de le laisser plus longtemps, dis-je. Je t’ai entendue. Tu es complice de maltraitance sur enfant.
— Non ! gémit-elle. C’était Brad ! C’est le père ! Moi je… je vis ici, c’est tout !
— Elle ment ! hurla Brad à sa mère. C’est toi qui me l’as dit ! Tu as dit qu’il te faisait honte au club !
— Parfait, murmurai-je. Ils se retournent déjà l’un contre l’autre. Quatre minutes. D’habitude, il faut une heure.
Je me levai.
— J’ai assez pour le dossier préliminaire. Maintenant… la confession.
—
### Chapitre 4 : La vérité mise à nu
— Une confession ? ricana Brad en se massant le poignet. Tu crois qu’un tribunal va te croire ? T’es une vieille folle sénile qui m’a agressé chez moi. C’est ta parole contre la nôtre.
— Vraiment ? demandai-je.
Je portai la main à mon col et détachai la grosse broche clinquante que Sarah m’avait offerte à Noël, en forme de tournesol.
Je la retournai. Un minuscule voyant rouge clignotait au dos.
— Enregistreur numérique, expliquai-je. Haute fidélité. Douze heures d’autonomie. Il enregistre depuis le début du dîner.
Le visage de Brad se vida de son sang.
— Il t’a enregistré en train d’insulter ton fils. Il t’a enregistré en train d’avouer l’avoir enfermé. Il a enregistré Agnes en t’encourageant. Il a enregistré le bruit de la porte qui cède quand je l’ai arrachée pour sauver un enfant en hyperventilation.
— Donne-moi ça, gronda Brad en se levant à moitié.
Je ne bougeai pas. Je le regardai simplement.
— Assieds-toi, Brad. À moins que tu veuilles que l’autre poignet ressemble au premier.
Il se rassit.
— C’est illégal, marmonna-t-il. Tu peux pas enregistrer sans consentement.
— En réalité, souris-je, dans cet État, la loi autorise le consentement d’une seule partie. Tant que je fais partie de la conversation, j’ai le droit d’enregistrer. Et j’en faisais clairement partie.
Je sortis un deuxième téléphone : mon téléphone de secours, celui des urgences.
— Mais l’enregistrement, ce n’est que de la preuve, dis-je. Les témoins, c’est mieux.
Je tapai l’écran. Le chronomètre d’appel affichait quatorze minutes.
— Sarah ? dis-je en haut-parleur. Tu es là ?
Brad et Agnes se figèrent.
— Je suis là, maman, répondit la voix de Sarah, métallique et tremblante. Elle pleurait. J’entendais une sirène au loin — elle était dans la zone des ambulances au travail. J’ai tout entendu. Tout. Ce qu’il a dit à Sam. Le placard… Mon Dieu…
— Sarah ! hurla Brad vers le téléphone. Elle te manipule ! Elle est folle ! Elle m’a attaqué !
— Tais-toi, Brad, coupa Sarah. Sa voix n’était plus celle de ma fille douce. C’était celle d’une mère dont on a menacé le petit. Ne t’adresse plus jamais à moi. Je quitte l’hôpital. J’arrive avec la police.
— La police ? couina Agnes.
— Oui, répondis-je. Je lui ai envoyé le mot de code pour « situation d’otage » avant d’entrer au salon. Elle a appelé le 911 immédiatement. Ils écoutent aussi.
Des sirènes hurlèrent au loin. Elles se rapprochaient.
Brad regarda la fenêtre, puis moi. La peur se transforma en quelque chose de primal. De dangereux.
Son regard glissa vers la table basse. Un petit couteau à fruits y traînait — utilisé plus tôt pour couper un citron vert pour sa bière. Un petit couteau dentelé, mais bien affûté.
— Tu as ruiné ma vie, souffla Brad.
— Tu l’as ruinée toi-même, corrigeai-je. Moi, j’ai seulement documenté l’épave.
— Je n’irai pas en prison, dit-il. Je ne perdrai pas mon boulot. Je ne perdrai pas ma maison.
Il se jeta sur le couteau.
— Brad, non ! cria Agnes.
Il le saisit et se tourna vers moi. Il ne réfléchissait plus. Il réagissait comme un animal acculé.
— Je vais te tuer ! hurla-t-il en levant la lame.
C’était la plus grosse — et la dernière — erreur de sa vie.
—
### Chapitre 5 : Neutralisation
Le temps ralentit. Toujours, au combat.
Je vis ses phalanges blanchir sur le manche. Je vis son poids basculer vers l’avant. Je vis l’annonce de son geste — une attaque large, maladroite, visant ma poitrine.
Je ne reculai pas. Reculer offre de l’espace à l’adversaire pour corriger sa trajectoire.
J’entrai.
J’entrai dans l’arc de la lame. Mon avant-bras gauche bloqua son bras au niveau du biceps, coupant l’élan avant qu’il ne devienne puissance.
En même temps, ma main droite partit en coup de paume sous son menton.
Crac.
Sa tête partit en arrière. Ses dents claquèrent. Il fut sonné.
Je saisis son poignet armé à deux mains et le tordis vers l’extérieur tout en plantant mon genou dans son nerf fibulaire — le point doux sur le côté de la cuisse.
Sa jambe se déroba. Il s’effondra vers l’avant.
J’utilisai son propre élan pour l’envoyer face contre le parquet.
BOUM.
Le couteau glissa sur le sol et disparut sous le canapé.
Je ne m’arrêtai pas. Je tirai son bras derrière son dos et le poussai vers le haut jusqu’à presque toucher l’omoplate. J’appuyai un genou sur sa nuque, juste assez pour le bloquer — sans le priver d’air.
— Reste là, soufflai-je.
Trois secondes.
Brad était immobilisé. Il gémissait, crachait du sang sur le bois.
— Lâche-le ! hurla Agnes, mais elle ne bougea pas. Paralysée par l’irruption de violence… par l’impossible. Sa belle-mère arthritique venait de démonter son fils comme un jeu de construction.
La porte d’entrée explosa.
— POLICE ! LÂCHEZ L’ARME !
Trois agents surgirent, armes braquées. Ils balayèrent la pièce, cherchant la menace.
Ils virent Agnes recroquevillée dans le fauteuil. Ils virent Sam endormi sur le canapé, casque sur les oreilles.
Et ils me virent, moi — une grand-mère en cardigan, immobilisant un homme de près de cent kilos.
L’agent en tête abaissa légèrement son arme, la confusion se disputant à l’adrénaline.
— Madame ? dit-il. Éloignez-vous du suspect.
— Suspect neutralisé, répondis-je calmement sans bouger. Il a tenté une agression avec arme blanche. Le couteau est sous le canapé. Je garde le contrôle jusqu’à ce que vous le sécurisiez.
L’agent cligna des yeux.
— Euh… d’accord. On le tient, madame. Vous pouvez le lâcher.
Je me relevai lentement et lissai ma jupe.
Deux agents se jetèrent sur Brad et le menottèrent.
— Elle m’a cassé le bras ! sanglota Brad, la joue collée au parquet. C’est une ninja ! Regardez-la !
— Vous avez le droit de garder le silence, récita un agent en le relevant.
Sarah entra en trombe une seconde plus tard. Elle avait l’air sauvage, encore en tenue.
— Sam ! cria-t-elle.
Elle courut au canapé. Sam bougea, sans se réveiller. Elle enfouit son visage dans son cou en sanglotant.
Puis elle leva les yeux vers moi. Elle vit Brad menotté. Agnes tremblante. Et moi, debout, calme, intacte au centre du chaos.
— Maman, souffla-t-elle. Tu vas bien ?
— Ça va, ma chérie, dis-je. Un peu d’exercice.
Un agent s’approcha d’Agnes.
— Madame, nous devons vous poser des questions sur l’enfant.
Agnes me regarda. J’enlevai mes lunettes, les essuyai sur mon pull, puis la fixai. Je ne dis rien. Je levai seulement un sourcil.
— C’est lui ! lâcha Agnes au policier. Brad ! Il est monstrueux ! J’ai essayé de l’arrêter !
Je remis mes lunettes. Bon choix, Agnes. Sauve-toi.
Pendant qu’on emmenait Brad, il se retourna vers moi. Ses yeux étaient pleins de haine — mais surtout de peur. Il avait enfin compris. Il ne vivait pas avec une victime. Il vivait avec un prédateur qui attendait juste une raison de mordre.
—
### Chapitre 6 : La gardienne
**Deux heures plus tard**
La maison était redevenue silencieuse. La police était partie. Brad était en cellule. Agnes avait été escortée à l’hôtel par une assistante sociale, en attendant la suite de l’enquête.
Sarah était assise à la table de la cuisine, une tasse de thé — celle que je lui avais préparée — entre les mains. Sam dormait sur ses genoux.
— Les policiers ont dit que tu… tu l’as mis à terre, dit Sarah à voix basse. Ils ont dit que ça ressemblait à un entraînement militaire.
Je m’assis en face d’elle. L’adrénaline s’était retirée, me laissant sentir mes soixante ans dans les articulations. Les genoux me lançaient.
— J’ai appris un peu d’autodéfense au club de sport, mentis-je.
Sarah me regarda. C’était ma fille. Elle était intelligente.
— Maman, dit-elle. Ne me mens pas. Pas ce soir. Qui étais-tu ? Avant d’être « Mamie » ?
Je baissai les yeux sur mes mains. Les mains qui avaient cuisiné. Les mains qui avaient brisé un homme — corps et esprit — en moins de dix minutes.
— J’étais une spécialiste, Sarah, dis-je doucement. Je travaillais pour le gouvernement. Mon travail, c’était de protéger les gens. D’empêcher les mauvais hommes de faire du mal.
— C’est pour ça que tu n’étais jamais à la maison quand j’étais petite ? demanda-t-elle, les larmes montant. C’est pour ça que papa m’a élevée ?
— Oui, dis-je. Je suis désolée. J’étais occupée à rendre le monde assez sûr pour que tu y grandisses.
Elle baissa les yeux vers Sam, caressa ses cheveux.
— Tu l’as sauvé ce soir, murmura-t-elle. Si tu n’avais pas été là… si tu avais été une grand-mère “normale”…
— Mais j’étais là, dis-je. Et je ne partirai nulle part.
Je me levai.
— Je vais vérifier les serrures, dis-je.
Je parcourus la maison. La porte d’entrée était abîmée là où la police avait forcé, mais je coinçai une chaise sous la poignée.
Je passai devant le placard sous l’escalier. La porte pendait sur ses gonds. L’obscurité à l’intérieur semblait moins effrayante, maintenant. Ce n’était qu’un espace vide.
Je revins au salon. Je récupérai le couteau à fruits sous le canapé, l’emmenai à la cuisine, le lavai, le séchai, puis le rangeai dans le tiroir.
Ordre rétabli.
Je rejoignis Sarah.
— Va te coucher, ma chérie, dis-je. Je prends le premier tour.
— Le premier tour ? répéta-t-elle, épuisée.
— Enfin… je vais rester éveillée un peu, corrigeai-je. Lire mon livre.
Elle hocha la tête et monta Sam à l’étage.
Je m’assis dans le fauteuil près de la fenêtre, surveillant la rue. Une voiture de patrouille était garée plus bas, sentinelle silencieuse.
Je ne craignais pas que Brad revienne. Il ne sortirait pas sous caution. Pas avec l’enregistrement que je leur avais donné.
Je pensai aux années passées dans des pièces sans fenêtre, face à des hommes persuadés d’être des monstres. J’avais appris qu’au bout du compte, tout le monde cède. Tout le monde a une faille.
La faille de Brad, c’était son ego. Il croyait que la force, c’était infliger la douleur.
Il ne savait pas que la vraie force, c’est la supporter… puis l’arrêter.
Je fermai les yeux un instant, à l’écoute du silence de la maison. C’était un bon silence. Un silence sûr.
Ils m’avaient appelée domestique. Ils m’avaient appelée faible.
Qu’ils parlent.
Je suis le mur entre les enfants et les loups. Et ce soir, les loups sont restés affamés.
**Fin**