La femme qui mettait mes courses dans des sacs avait soixante-douze ans, portait une paire de gants de compression à cinq dollars sous un gilet du magasin, et elle a chuchoté : « S’il te plaît, ne me laisse pas encore manquer » avant d’ouvrir la caisse.
Il existe une forme particulière de silence qui règne au milieu d’une allée bondée sous lumière fluorescente : un silence qui n’a rien à voir avec l’absence de bruit et tout à voir avec l’absence d’être vu. C’est l’atmosphère lourde et étouffante d’un supermarché au crépuscule, où l’air sent la cire à plancher et la […]
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