Tu n’es finalement pas passé à l’usine hier ?
Kristina posa un bol de flocons d’avoine devant Liza et ajouta une cuillerée de confiture—cassis, la seule sorte que sa fille acceptait. Igor était assis en face d’elles, faisant défiler quelque chose sur son téléphone sans même lever les yeux.
« Là-bas, ils ont besoin d’un opérateur CNC », ajouta-t-elle en se versant du café. « Il paraît que le salaire est honnête. Et les horaires sont corrects. »
« J’y suis allé », répondit-il en posant son téléphone et en attrapant le pain. « J’ai regardé autour de moi. Ce n’est pas pour moi. »
« Qu’est-ce que tu veux dire, ‘ce n’est pas pour toi’ ? »
« Je veux dire exactement ça. Rester assis à une machine huit heures comme un robot. J’en ai assez, Kristina. Assez. »
Elle s’assit en face de lui, les mains autour de sa tasse. Dehors, le matin de novembre devenait gris et l’eau glougloutait dans les radiateurs. Liza pêchait soigneusement les fruits rouges dans sa bouillie.
« Cela fait un moment qu’on vit presque uniquement sur mon salaire », dit Kristina posément. « Charges, crèche, courses—tout repose sur moi. Et toi, tu dis que ‘ce n’est pas pour toi’. »
« Ce n’est pas ce que je veux dire », grimaça Igor. « Et ce n’est pas tout sur toi, n’exagère pas. J’ai aussi apporté un peu d’argent. C’est juste qu’il faut penser autrement maintenant. Tu comprends ? Ne pas bosser pour un patron, mais construire quelque chose à nous. »
« Quelque chose à nous. »
« Oui. Une affaire. Une vraie, une bonne affaire. »
Kristina posa sa tasse sur la table. Une douleur familière se réveilla dans sa poitrine—elle connaissait déjà cette discussion par cœur. Elle l’avait entendue des dizaines de fois, sous différentes formes.
« Igor, on est déjà passés par là. Combien as-tu gaspillé en publicité ? Cent mille ? »
« Quatre-vingt-dix. Et c’était de l’expérience—j’ai appris ce qu’il ne fallait pas faire. »
« Et la bourse ? C’était de l’expérience, ça aussi ? »
Il haussa les épaules.
« La bourse, c’est une loterie. Tout le monde y perd de l’argent, c’est normal. Mais un vrai business, c’est différent. »
Liza leva les yeux de son bol et regarda ses parents. Kristina lui caressa les cheveux en souriant—tout va bien, continue de manger.
« Quel genre d’affaire ? » demanda-t-elle doucement, pour cacher la tension à sa fille. « Et avec quel argent ? »
« Chawarma », répondit Igor en se penchant en avant, les yeux brillants. « Un stand près de la gare routière. Le passage là-bas est fou—touristes, ouvriers, tout le monde passe par la ville. Tu te souviens de Seryoga Petrov ? Il a déjà trois stands et peine à suivre les recettes. Et il a commencé avec un seul, exactement comme ça. »
« Seryoga Petrov », répéta Kristina. « Celui dont le beau-père travaille à l’administration ? »
« Quel rapport avec son beau-père ? Il a tout fait lui-même. De ses propres mains. Nous, on vaut moins que lui ? »
Kristina regarda son mari et vit un homme complètement différent en face d’elle. Pas celui qu’elle avait épousé il y a huit ans.
À l’époque, ils louaient une chambre dans un appartement commun Rue Lénine—dix-neuf mètres carrés, cuisine partagée, des voisins alcooliques derrière le mur. Igor travaillait comme technicien de maintenance à l’usine et rentrait épuisé après son service, des cernes sous les yeux. Mais il était content. Ils économisaient trois mille par mois pour leur mariage, comptaient chaque sou, et il ne s’est jamais plaint. Il disait toujours—encore un peu et on aura assez pour l’apport, après on prendra un crédit et on commencera à vivre normalement.
Ensuite, Seryoga Petrov a acheté sa première voiture. Puis Dima de l’atelier d’à côté a démissionné et a ‘réussi’ en revendant des produits. Puis quelqu’un d’autre, et encore quelqu’un. Igor les regardait, parcourait les forums d’affaires, et chaque mois le travail à l’usine lui semblait de plus en plus humiliant. Pour les faibles. Pour ceux qui ne savent pas réfléchir.
La grand-mère était décédée trois ans plus tôt, laissant à Kristina un appartement et un terrain à Sosnovka. Ils n’avaient plus besoin de crédit. Et c’est à ce moment-là qu’Igor décida enfin que travailler n’était pas pour lui.
« Liza, finis ton petit-déjeuner », dit Kristina en se levant et en commençant à préparer son sac. « On part dans vingt minutes. »
« Est-ce que tu m’écoutes au moins ? » Igor se leva aussi. « Je suis sérieux. C’est une véritable chance. »
« Je t’entends. Et je te dis—Liza commence l’école l’année prochaine. Tu sais combien ça coûte ? Uniforme, sac à dos, fournitures, cours préparatoires. Et tu n’as pas un sou. Quel business ? »
« C’est justement pour ça ! » il éleva la voix. « Pour qu’on n’ait plus à vivre de paye en paye ! Pour que Liza ait tout ! »
Une liste était accrochée sur le frigo—Kristina l’avait dressée cet été. “Entrée au CP : ce qu’il faut acheter.” Vingt-trois articles, du cartable aux chaussures d’intérieur. Igor ne l’avait jamais regardée.
« Où tu vas trouver l’argent pour questo stand ? » demanda-t-elle, fatiguée.
« Je les trouverai. Il y a des options. »
« Quelles options ? »
Il hésita et détourna les yeux.
« Ma mère aidera. Elle a des contacts, on peut emprunter. »
« Emprunter. Probablement avec des intérêts. »
« Pas beaucoup. Ce sont les nôtres. »
Kristina ferma son sac et enfila son manteau. Liza attendait déjà dans le couloir.
« Igor, je ne veux pas parler de ça maintenant. Je dois aller travailler. »
« Tu fais toujours ça ! » Il fit un pas vers elle. « Toujours ‘plus tard’, ‘pas maintenant’, ‘réfléchissons’. Il n’y a rien à réfléchir ! Il faut agir ! »
« Maman, on va être en retard, » murmura Liza.
Kristina prit la main de sa fille et ouvrit la porte.
« On en reparle ce soir. »
« Ce soir ! » cria-t-il derrière elles. « Avec toi, tout est toujours reporté à ce soir ! »
La porte se ferma. La cage d’escalier sentait la peinture fraîche—la régie avait enfin rénové l’entrée deux semaines plus tôt. Liza marchait silencieusement à ses côtés, tenant fermement la main de sa mère.
« Papa est fâché ? » demanda-t-elle dehors.
« Un peu. Mais ce n’est pas grave. Ça arrive. »
Kristina inspira l’air froid de novembre et pensa que rien n’‘arrive juste comme ça’. Cette conversation allait se répéter ce soir, et demain, et la semaine prochaine. Raisa Ivanovna appellerait ou passerait sûrement, et alors ce serait encore plus compliqué.
Ce soir-là, la conversation reprit. Liza dormait déjà, et Igor commença à parler à l’instant où Kristina sortit de la chambre des enfants.
« Je réfléchissais à l’argent pour le stand. »
Elle se versa un peu de thé et s’assit à la table de la cuisine. Elle savait déjà exactement ce qui allait suivre.
« Tu as ce terrain à Sosnovka. Tu pourrais contracter un prêt en le mettant en garantie. Ou simplement le vendre—la terre là-bas se vend bien en ce moment. »
Kristina posa lentement sa tasse.
« Ce terrain appartenait à ma grand-mère. »
« Je sais qu’il était à ta grand-mère. Mais ta grand-mère n’est plus là, et nous, nous sommes là. Il faut vivre. »
« En fait je voudrais construire une maison là-bas, » elle le regarda droit dans les yeux. « Et cultiver des légumes. Pour que notre enfant puisse grandir au grand air, pas dans cette boîte de béton. »
Igor fit un geste de la main.
« Quelle maison ? Il n’y a pas d’argent de toute façon. Tu vas la construire avec quoi ? Mais si on a notre business à nous, tu auras ta maison, tes légumes et tout ce que tu veux. »
« Notre business, » répéta Kristina. « Sur mon terrain. »
« Sur notre terrain. Nous sommes une famille. »
Elle ne répondit pas. Elle se leva et commença à laver sa tasse—juste pour ne pas avoir à le regarder. Une colère lourde, sourde, montait en elle.
Le samedi, Raisa Ivanovna arriva. Sans prévenir, comme d’habitude—elle sonna simplement à dix heures du matin. Kristina ouvrit en peignoir, les cheveux encore mouillés par la douche.
« Bonjour, Kristinochka, » sa belle-mère la dépassa dans le couloir. « Igoryok est là ? »
« Dans la cuisine. »
Raisa Ivanovna retira ses chaussures et se dirigea d’un pas décidé vers la cuisine. Kristina la suivit—elle n’avait pas l’intention de les laisser seuls.
« Mon fils, j’ai réfléchi à ton idée, » sa belle-mère s’assit à la table et croisa les mains devant elle. « Elle est bonne. Il faut la soutenir. »
« Voilà, maman, dis-lui, » Igor acquiesça en direction de Kristina. « Elle ne comprend pas. Elle a peur de dépenser le moindre sou en plus. »
Raisa Ivanovna se tourna vers sa belle-fille.
« Kristina, tu dois comprendre—Igor a ça dans le sang. Son défunt père, Ivan Sergeyevich, avait sept stands de pain. Sept ! Partout en ville. Nous sommes ce genre de famille—des entrepreneurs. »
« Et où sont ces stands maintenant ? » demanda Kristina doucement.
Sa belle-mère serra les lèvres.
« Eh bien… des choses sont arrivées. Il a fait faillite. Mais ce n’était qu’une question de circonstance, c’était l’époque. Mais Igoryok—il est plus malin, il a appris des erreurs de son père. »
Kristina les regarda tous les deux—mère et fils, la même expression sur leur visage, la même certitude. Et elle pensa qu’elle ne pourrait pas leur tenir tête.
« Je ne vends pas le terrain, » dit-elle. « Et je ne le mets pas en garantie pour un prêt. »
« Pourquoi t’y accroches-tu comme ça ? » Igor se leva d’un bond. « C’est à quarante minutes de route, tu n’y vas qu’une fois par an ! »
« C’est à moi. De ma grand-mère. Ne le touche pas. »
Raisa Ivanovna secoua la tête.
« C’est toujours pareil. Tu l’étouffes, Kristina. Tu ne le laisses pas grandir. Un homme doit sentir le soutien de sa famille, et toi tu ne penses toujours qu’à toi. »
« Maman, laisse tomber, » lança Igor avec un regard furieux à sa femme. « Si elle ne veut pas, tant pis. Je trouverai l’argent moi-même. »
Il entra dans l’autre pièce en claquant la porte. Raisa Ivanovna resta encore dix minutes, but du thé, parla du temps. Puis elle partit aussi—rejoindre Igor, pour chuchoter derrière la porte close.
Deux semaines plus tard, Igor rentra à la maison avec l’air de quelqu’un qui vient de gagner à la loterie.
« Trouvé, » annonça-t-il depuis l’entrée. « Maman a arrangé ça. Sept cent mille, de ses connaissances. À un taux d’intérêt bas. »
Kristina était assise avec Liza, lui apprenant à lire syllabe par syllabe. Elle leva les yeux vers son mari.
« À quel taux d’intérêt ? »
« Un taux normal. Trois pour cent par mois. Ce sont des gens à nous. »
Trois pour cent par mois sur sept cent mille—vingt et un mille. Chaque mois. Kristina fit le calcul dans sa tête et se sentit glacée à l’intérieur.
« Et je l’ouvrirai sans ton aide, » ajouta Igor. « Ne t’offense pas ensuite s’il ne sera qu’à moi. »
« À toi », répéta-t-elle.
« Ben oui. Tu ne voulais pas participer. »
Liza regardait ses parents, son regard allant de l’un à l’autre. Kristina caressa la tête de sa fille.
« Continue à lire, chérie. Ma-chine. Tu vois ? »
Le stand de shawarma ouvrit un mois plus tard. Près de la gare routière, exactement comme Igor le voulait. Ils l’ont appelé “Chez Raisa”, en l’honneur de sa mère qui avait aidé pour l’argent. Quand Kristina entendit le nom, elle se contenta de sourire en elle-même.
Les premières semaines, Igor rentrait tard, fatigué mais content. Il parlait des revenus, des clients, de projets pour un second stand. Kristina écoutait en silence et hochait la tête. Elle ne discutait pas—à quoi bon ?
Un soir, Yana est passée—une amie de lycée, maintenant elle travaillait dans le bureau d’à côté. Elle apporta une bouteille de vin et un gâteau.
« Une promotion ! » annonça-t-elle depuis l’entrée. « Responsable senior, officiellement ! »
Kristina serra son amie dans ses bras et la fit asseoir à la table. Sortit les verres. Igor était déjà en train de partir—jean, veste, clés de voiture.
« Ah, on fête ? » Il jeta un œil dans la cuisine. « Bon, je dois filer. Il y a un problème avec le frigo au stand de shawarma, je dois attendre le réparateur. »
« Bonne chance, » dit Kristina.
La porte claqua. Yana versa le vin dans les verres.
« Alors, à moi ? »
« À toi. »
Elles burent. Kristina sentit la tension des dernières semaines se relâcher un peu.
« Et toi, comment ça va ? » Yana la regarda attentivement.
« Bof. Il a ouvert un stand de shawarma. »
« J’ai entendu. Ça marche ? »
« Ça tourne pour l’instant. Tu te rends compte ? Il l’a nommée d’après sa mère. “Chez Raisa.” »
Yana faillit s’étrangler avec son vin.
« Sérieusement ? »
« Absolument. C’est elle qui l’a aidé à emprunter l’argent. »
Elles échangèrent un regard et rirent—pas de joie, mais de cette fatigue accablée.
À cet instant, la sonnette retentit. Kristina ouvrit—Raisa Ivanovna se tenait sur le seuil avec un sac de pommes.
« Bonjour, Kristinochka. Igoryok est là ? »
« Il est au stand de shawarma. Le frigo est tombé en panne. »
Sa belle-mère entra dans la cuisine, vit Yana, les verres, la bouteille.
« Oh, vous fêtez quelque chose ? »
« J’ai eu une promotion au travail », dit Yana. « On a décidé de marquer le coup un peu. »
Raisa Ivanovna serra les lèvres.
« Oh, ces promotions. Toi, Kristina, tu ferais mieux d’aider ton mari. Il est là-bas à travailler tout seul jusqu’à l’épuisement, pendant que tu restes ici à boire du vin avec tes amies. »
« J’aide autant que je peux », répondit Kristina calmement. « J’ai un travail. »
« Travail, travail », sa belle-mère secoua la tête. « Bon, je dois y aller. Je dois encore passer chez Nadejda Pavlovna, elle m’a promis une fleur. »
Quand la porte se referma derrière elle, Yana regarda son amie.
« Dis-moi, elle vient souvent sans prévenir ? »
« Tout le temps », Kristina haussa les épaules et prit une gorgée de vin. « Je m’y suis déjà habituée. »
Yana secoua la tête mais ne dit rien. Elles restèrent assises encore une heure, à parler du travail et des projets pour l’été. Puis son amie se prépara à partir.
Après son départ, tandis que Kristina lavait les verres, le téléphone sonna. L’écran affichait « Maman ».
« Bonjour, maman. »
« Kristinochka, ma chérie ! Comment allez-vous tous ? Je ne t’ai pas appelée depuis si longtemps, je pense toujours à vous. »
« On va bien, maman. Tout va bien. »
« Vraiment tout va bien ? Tu as l’air fatiguée à la voix. »
« Non, ce n’est rien, il est juste tard. Yana est passée, on a un peu parlé. »
« Ah, bon, c’est bien, c’est bien. Et le terrain ? Vous l’avez entretenu ? Il doit déjà être envahi par les mauvaises herbes. »
« Non, maman, on n’a pas réussi cette année. Trop de choses à faire. »
« Ne le néglige pas », la voix de sa mère prenait une légère note de reproche. « Si tu veux, je viendrai au printemps t’aider. Ces pommiers sont bons, et tu pourrais planter des légumes. Concombres, tomates. Tu sais combien ce terrain me manque. C’était celui de ma mère, ça me rappelle la maison. »
Kristina sourit. La voix de sa mère avait toujours un effet apaisant sur elle.
« Je sais, maman. Ne t’inquiète pas, on s’en occupera au printemps, c’est sûr. Mais c’est loin pour toi, d’une autre ville. On s’en sortira nous-mêmes. »
« Ce n’est pas loin si tu as besoin de moi. »
« D’accord, maman. On s’appellera. »
« Prends soin de toi, ma chérie. »
Kristina raccrocha et resta longtemps silencieuse. Dehors, il commençait à faire nuit. Igor n’était toujours pas rentré—apparemment, le problème du frigo était sérieux.
Elle pensait à sa mère, au terrain de sa grand-mère, à la maison qu’elle construirait là un jour.
L’hiver passa presque inaperçu. Igor restait au stand de shawarma jusque tard le soir, rentrait à la maison fâché et s’agaçait à la moindre question. Au début, il disait qu’il n’y avait pas assez de clients à cause du froid — une fois qu’il ferait plus chaud, les gens viendraient en masse. Ensuite, il disait que le loyer était trop cher et qu’ils auraient dû trouver un autre emplacement. Après, il disait que les fournisseurs avaient des prix devenus insupportables.
En mars, il devint évident que le stand de shawarma ne décollerait pas.
Les recettes couvraient à peine le loyer, tandis que les intérêts s’accumulaient chaque mois. En avril, Igor ferma le stand et rendit les clés au propriétaire. L’enseigne « Chez Raisa » fut retirée et emmenée à la décharge.
Ce soir-là, il était assis dans la cuisine, fixant un point. Kristina préparait le dîner en silence. Liza dessinait à sa petite table dans un coin de la pièce—elle avait depuis longtemps appris à ne pas s’approcher lorsque ses parents étaient aussi silencieux.
« La dette a augmenté », dit enfin Igor. « Avec les intérêts, on approche déjà des neuf cents. »
Kristina ne se retourna pas. Elle continua à couper les pommes de terre.
« Tu m’entends ? Neuf cent mille. Les intérêts augmentent chaque mois. »
« Je t’entends. »
« Bon, ça n’a pas marché, ça arrive », il haussa les épaules. « Il faut l’accepter et passer à autre chose. On vend le terrain, on rembourse la dette, et c’est tout. Page blanche. »
Le couteau resta suspendu au-dessus de la planche à découper. Kristina se retourna lentement.
« Je ne paierai pas tes dettes. »
« Qu’est-ce que tu veux dire par ‘tes dettes’ ? » Igor releva brusquement la tête. « De quoi tu parles ? »
Tes dettes. Les tiennes et celles de ta mère. Elle t’a aidé à emprunter l’argent—payez-les ensemble.
Tu es sérieux, là ? Il se leva et fit un pas vers elle. On est une famille, Kristina. J’ai fait tout ça pour notre bien. Pour toi, pour Liza.
Pour notre bien, répéta-t-elle. Je t’ai demandé ça ? Je t’ai dit de non. Je t’ai dit d’aller trouver un travail comme tout le monde. Tu ne m’as pas écoutée.
Parce que tu as toujours peur ! Toujours à trembler pour chaque sou !
Je tremble parce qu’il n’y a pas d’autres sous. Et il n’y en aura pas si je vends le terrain.
Igor serra les poings et se tourna vers la fenêtre. Il y resta une minute, puis parla à nouveau—plus calmement, mais avec une menace dans la voix :
Alors c’est comme ça ? Je ne compte plus pour toi ? D’accord. Alors je peux partir. Pourquoi aurais-je besoin d’une famille comme ça, où une femme ne soutient pas son mari dans un moment difficile ?
Kristina regarda son dos et sentit soudain quelque chose lâcher en elle. Ce n’était pas douloureux, ce n’était pas effrayant—ça s’est simplement relâché, comme un ballon qu’elle aurait serré dans sa main pendant des années.
Elle rit. Doucement, fatiguée.
Tu es sérieux, là ? Maintenant tu essayes aussi de me faire chanter ?
Igor se retourna brusquement.
Qu’est-ce qui est drôle ?
Rien. C’est juste que… elle posa le couteau sur la table et s’essuya les mains sur un torchon. Prépare tes affaires, Igor. Je ne te retiens pas. J’ai arrêté d’essayer il y a longtemps.
Quoi ?
Tu m’as bien entendue. Cet appartement est à moi. De ma grand-mère. Et le terrain aussi est à moi. Tu peux aller chez ta mère—elle t’a toujours soutenu, qu’elle continue.
Il resta là, la bouche ouverte. Apparemment il ne s’y attendait pas. Il avait dû penser qu’elle aurait peur, pleurerait, le supplierait de rester.
Eh bien, tu es vraiment… il ne termina pas, fit juste un geste de la main. Très bien. Tu le regretteras.
Il fit ses affaires en silence, jetant des chemises et des chaussettes dans son sac avec colère. Kristina était assise dans la cuisine, écoutant le bruit des portes d’armoires qu’il claquait. Liza entra discrètement dans la cuisine en serrant son ours en peluche.
Maman, où va papa ?
Chez grand-mère, chérie. Il va rester chez elle un moment.
Liza hocha la tête et grimpa sur les genoux de sa mère. C’est ainsi qu’elles restèrent, tandis que les bruits de valise venaient de la pièce.
Quand il était déjà sur le pas de la porte, elle dit dans son dos :
N’oublie pas—tu as une fille. Elle a besoin d’être soutenue.
Il se retourna et eut un sourire en coin.
On arrangera ça. Pense plutôt à toi—comment tu vas t’en sortir toute seule, qui voudra de toi avec un gamin dans les bras ?
Kristina ne répondit rien. Elle ne voulait pas de scandale devant Liza. La porte claqua.
Elles restèrent longtemps en silence. Puis Liza leva la tête.
Maman, est-ce que papa reviendra ?
Je ne sais pas, ma chérie. Mais on s’en sortira. Toi et moi, on s’en sortira.
Le lendemain, Raisa Ivanovna téléphona. Sa voix était pleine d’indignation.
Kristina, qu’est-ce que tu fais ? Tu es vraiment prête à détruire ta famille ? Tu as mis mon fils dehors !
Je ne l’ai pas mis dehors, répondit calmement Kristina. Il est parti de lui-même. Il a essayé de me faire chanter et ça n’a pas marché.
Comment oses-tu parler ainsi ! Il faisait ça pour la famille !
Raisa Ivanovna, Kristina sentit la colère froide monter en elle, mais garda la voix calme, c’est aussi de votre faute. Je vous l’avais dit à l’époque—ne le faites pas. Vous n’avez pas écouté. Vous l’avez aidé à tomber dans ce pétrin—maintenant débrouillez-vous tous les deux. Laissez-moi en dehors.
Elle mit fin à l’appel sans attendre de réponse.
Ce soir-là, elle appela sa mère.
Salut, maman. Écoute… viens habiter chez moi un moment. On ira au terrain et on travaillera dessus.
Kristinochka, et Igor alors ? Il travaille, je ne ferais que gêner.
On s’est séparés, maman.
Un silence pesa sur la ligne.
Qu’est-ce que tu racontes ? Qu’est-ce qui s’est passé entre vous ?
Viens ici, maman, je te raconterai tout. Pas au téléphone.
J’arrive, ma chérie. Je viens demain.
Sa mère est arrivée le lendemain. Elle a tout écouté en silence, hochant parfois la tête. Puis elle a serré Kristina dans ses bras, comme lorsqu’elle était enfant, et a dit : « Tu as bien fait. Tu ne dois pas te gaspiller pour quelqu’un qui ne le mérite pas. »
Elle est restée un certain temps—aidant avec Liza, préparant les déjeuners, étant simplement là. Pour la première fois depuis longtemps, Kristina a senti qu’elle pouvait enfin souffler.
Quand le temps s’est réchauffé, elles sont toutes les trois allées à Sosnovka.
Le terrain était vraiment devenu sauvage—des mauvaises herbes jusqu’à la taille, des pommiers non taillés, la clôture penchée sur le côté. Elles ont travaillé trois week-ends de suite—tondant, creusant, attachant les branches. Liza a aidé autant qu’elle a pu—portant des branches en tas, arrosant avec un arrosoir, puis courant explorer la remise abandonnée et bâtir un petit abri avec de vieilles planches.
Le dimanche soir, elles se sont assises sur de vieilles caisses à côté de la remise. Sa mère avait apporté un thermos de thé et l’a versé dans des tasses. Le soleil se couchait derrière les bouleaux, peignant le ciel en rose.
« C’est un bon terrain, » dit doucement sa mère. « C’était celui de ma mère. Tu as bien fait de ne pas l’abandonner. »
Kristina regardait Liza courir à travers le terrain dégagé et pensait—c’est ça. C’est pour ça que tout cela valait la peine. Pas l’argent, pas le travail, pas les rêves de réussite de quelqu’un d’autre. Juste la terre, juste le ciel, juste une fille qui rit.
« Je construirai une maison ici, » dit-elle. « Un jour. Petite, mais à moi. »
Sa mère posa sa main sur la sienne.
« Tu le construiras. Maintenant, tu le feras. Et si tu en as besoin, je t’aiderai comme je peux. »
