Beaucoup de gens pensaient que Natasha était un peu simple d’esprit. Elle avait vécu avec son mari pendant seize ans, élevant deux enfants : Tanya avait quinze ans, et Dima en avait huit. Son mari la trompait ouvertement—dès le troisième jour après leur mariage, lorsqu’il eut une aventure avec une serveuse au restaurant. Et ce n’était que le début ; les aventures devinrent vite une routine. Les amis tentèrent à plusieurs reprises de lui ouvrir les yeux, mais elle se contentait d’acquiescer doucement et de sourire.
Natasha travaillait comme comptable dans une usine de jouets. Son salaire était misérable et la charge de travail écrasante. Parfois, elle devait travailler le week-end, et pendant la période des bilans, elle vivait pratiquement au bureau, ne rentrant parfois pas du tout la nuit.
Bien que son mari Igor gagnait bien sa vie, il affirmait que Natasha ne savait pas tenir une maison. Peu importe combien d’argent passait entre ses mains, il n’y en avait jamais assez—même pas pour la nourriture. Le réfrigérateur était toujours presque vide, à part des casseroles de soupe de la veille et des pâtes aux boulettes de viande.
« Quelle imbécile cette Natasha—comment peut-elle supporter un homme infidèle ? » chuchotaient les gens.
Le jour du dixième anniversaire de leur fils Dima, Igor rentra à la maison et annonça qu’il voulait divorcer. Il dit avoir trouvé un nouvel amour et ne voyait plus l’utilité de maintenir la famille ensemble.
« Natasha, je suis désolé, mais je veux divorcer. Tu es froide et indifférente. Si au moins tu étais une bonne ménagère—mais tu ne l’es pas. »
« Très bien. Alors, ce sera le divorce, » répondit-elle sans émotion.
Igor fut stupéfait. Il s’attendait à des cris, des larmes et des reproches, mais le calme de Natasha le désarçonna totalement.
« Très bien, fais tes valises. Je sortirai probablement pour ne pas te gêner. Quand tu partiras, laisse la clé sous le paillasson. »
Natasha regarda Igor en silence avec un sourire mystérieux.
Quelque chose ne va pas, pensa-t-il, mais il repoussa aussitôt cette idée, s’imaginant un avenir insouciant sans enfants ni l’épouse qui l’avait épuisé.
Le lendemain matin, il revint avec sa petite amie, Liza. Il chercha sous le paillasson le double des clés de sa femme mais ne trouva rien, ce qui l’irrita.
« Très bien, je vais changer la serrure », pensa-t-il, et essaya sa propre clé.
Elle ne fonctionnait pas.
Il sonna donc à la porte.
La porte s’ouvrit et un homme immense, en peignoir et chaussons, apparut sur le seuil.
« Que voulez-vous ? »
« Moi, euh… j’habite ici, » balbutia Igor sous le regard sévère de l’étranger.
« Il y en a plein des comme toi—‘J’habite ici, c’est mon appartement.’ Prouve-le ! Moi, j’ai tous les papiers. Qu’est-ce que tu peux me montrer ? »
Qui emmène ses papiers de propriété à un rendez-vous ? Bien sûr, Igor n’avait rien sur lui.
Puis il se souvint soudain de son passeport. Il devait bien contenir le tampon de résidence. Il chercha dans ses poches, puis dans son sac, jusqu’à ce qu’il le trouve enfin.
« Tenez. Lisez. C’est écrit noir sur blanc. »
L’homme imposant hésita un instant puis prit le passeport d’Igor. Il le feuilleta puis poussa un soupir de soulagement.
« Je vois que tu n’as pas ouvert ce livret depuis un bon moment. »
Figé par la peur, Igor se tourna vers la page d’enregistrement—ne la trouvant qu’à sa deuxième tentative.
Il y avait deux tampons bleus.
L’un disait qu’il avait été enregistré à cette adresse.
L’autre disait que son enregistrement avait été annulé.
Deux ans plus tôt.
Mais qu’est-ce que c’est que ça ?
N’ayant plus d’argument, Igor n’osa pas défier l’étranger gigantesque. Il appela sa femme et entendit un message automatique poli l’informant que le numéro n’était pas disponible.
Sa seule option était d’aller à la porte de l’usine, où il attendit des heures pour ne pas la rater.
À la fin de la journée de travail, il découvrit quelque chose d’horrible : sa femme avait quitté son emploi un an plus tôt.
« Très bien. Si ma fille étudie à l’étranger, alors mon fils doit encore être ici. »
Encouragé par cette pensée pleine d’espoir, Igor se précipita à l’école.
Mais de mauvaises nouvelles l’attendaient aussi là-bas.
Un peu plus d’un an plus tôt, son fils avait été transféré dans une autre école.
Où ça ?
Ils refusèrent de le lui dire.
« Ceux qui doivent savoir le savent déjà. »
Épuisé et anéanti, Igor atteignit le banc le plus proche, s’y effondra et enfouit son visage dans ses mains.
Ceci n’aurait tout simplement pas pu arriver avec sa femme.
Une petite souris silencieuse. Un paillasson. Une amibe.
Comment sa femme avait-elle pu réussir tout cela ?
Elle avait vendu l’appartement dans son dos.
Tribunal !
Revigoré par l’espoir, Igor décida que la justice et son pays l’aideraient à récupérer ses biens.
Une semaine plus tard, toute sa colère et sa détermination à démasquer l’escroc avaient disparu.
Le tribunal l’aida à comprendre ce qui s’était passé—mais pas de la manière qu’il espérait.
Il s’avéra que lui-même, de sa propre main, avait signé une procuration générale accordant de larges pouvoirs à sa femme.
C’était arrivé deux ans plus tôt, à l’époque où il avait rencontré Liza.
Bonbons, promenades romantiques, bonheur—qui se souciait de paperasses ennuyeuses à ce moment-là ?
Et sa femme avait choisi le moment parfait.
Elle n’arrêtait pas de se plaindre qu’il fallait faire un nouveau passeport, obtenir un certificat pour leur fille et préparer une autorisation pour qu’elle puisse partir étudier à l’étranger.
« Signe ici. Signe simplement. »
Pour qu’elle le laisse tranquille, Igor signa une procuration générale.
Ce faisant, il s’était dépouillé de tout ce qu’il possédait.
Plus aucun bien.
Plus de famille.
Plus d’enfants.
Pas de foyer.
Quant à Liza, elle disparut à l’horizon dès qu’elle apprit que son bien-aimé ne possédait plus rien.
Une dernière pensée réchauffa le cœur d’Igor :
« Elle voudra une pension alimentaire, et je lui dirai : pas question. »
Il se trompait aussi là-dessus.
Il fut convoqué au tribunal, mais pas pour fixer la pension alimentaire.
Il s’agissait de contester la paternité.
Il s’avéra qu’aucun des deux enfants n’était biologiquement le sien.
