La voiture noire s’arrêta à côté d’Isabel sur le trottoir, comme si elle venait d’un monde qui avait remarqué qu’elle s’effondrait.
Elle aurait dû continuer à marcher. Elle aurait dû ignorer l’inconnu. Lomas de Chapultepec était un sanctuaire pour les hommes dans des voitures de luxe qui regardaient une femme blessée non avec empathie, mais comme une invitation—une chose fragile à ramasser ou à jeter à leur gré. Mais l’homme qui sortit de la berline au […]
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