Quand j’avais dix-sept ans, ma famille a déménagé à deux États de là sans me prévenir. Ils m’ont laissé un mot disant : « Tu t’en sortiras. » Douze ans plus tard, alors que j’avais enfin construit ma propre vie, ils ont cherché à reprendre contact.
Le mot était scotché sur le plan de travail, exactement à l’endroit où se trouvait autrefois la cafetière. Je revois encore l’écriture irrégulière — celle de ma mère, pressée, presque tremblante. Il disait : « Tu t’en sortiras. » C’était tout. Pas d’adresse, pas d’explication, pas d’au revoir. J’avais dix-sept ans, je rentrais d’un service … Read more