Mes mains de soixante-sept ans tremblaient à la fenêtre du drive-in lorsque mon patron a dit à une mère en larmes de choisir : son enfant ou son travail.
Les lumières fluorescentes du snack routier le long de la Highway 52 ne bourdonnent pas ; elles vibrent avec une persistance prédatrice, un son qui pénètre sous la peau et y reste longtemps après la fin du service. C’est sous ce clignotement implacable, au milieu de l’odeur lourde et omniprésente de graisse de bœuf fondue […]
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